Para qué sirven las palabras si existen las patadas"

Albert Pla marca La diferencia. Hasta el domingo.

Ángel vicioso,
que pasas de mí.

Albert Plá, Lefa.

No sé nada del amor
conozco las paredes blancas
de mis noches de desvelo.

No sé nada del amor
tan solo los rumores
que susurran los ladrillos viejos
y mis ojos
agotados de vacío
ya no esperan señales
sólo cuerpos.

Me cansé de la piel
sus mentiras
sus temblores difusos
que no dicen nada.

No sé nada del amor,
no encontré maestro,
y mis labios
sólo conocen las manchas
de los cuerpos pasajeros
que no me pudieron amar.

There's a company, Putumayo, that puts out these great collection cds of world music I like. One of those cds is a really cool one called "Cover the World" featuring various english songs covered in other languages.

You recall I was playing Toto's Africa the other day? Here's an African group singing it - in French:

Afrika - Tukuleur

It's pretty cool, though I have to wonder how close the translated lyrics really are to the original. It has to have deviated somewhat, with "Mama Afrika". I like that, though...

El lado más bestia de la vida - Albert Pla

No Woman No Cry - The Nenes

He estado unas semanas viviendo en Dinamarca, justo entre el mar Báltico y el Manzanares.Ya es mitad de junio y disfrutamos con asiduidad de una temperatura ideal de quince grados centígrados. El Madrid, de tan actual latitud polar, se ha convertido en un sucedáneo de Copenhague u Odense. No hay manera de meter en el cajón los calcetines de felpa ni las bragas de esparto con cuello alto. Los centros de estética (peluquerías para los no iniciados) van a quebrar de inmediato, porque las hembras no pueden lucir tanga en la piscina y ya no es necesario hacerse las ingles brasileñas. Las mocitas madrileñas llevan, por el efecto del frío estival, tanto vello en axilas y entrepiernas como las antiguas atletas de Alemania del Este. Mis vecinas cada día se parecen más a Heidi Krieger.

La gente asalta los supermercados vaciando sus vitrinas como si fuésemos a vivir un holocausto nuclear inminente. Los borregos se agolpan haciendo filas interminables en las gasolineras, casi ya secas de derivados del oro negro, por si al día siguiente no pueden salir a lucir sus vehículos turbo diesel, o sus Golf GTIlipollas. Los ancianos viven en un acelerado síndrome de Diógenes, acumulando viandas en sus alacenas por si sus nietos se mueren de hambre, y en los telediarios la gente maldice a los camioneros porque por su culpa durante unos días no han podido llegar al trabajo a tiempo para joderse la vida. También muchos amenazan con lanzarse a pescar las radioactivas carpas del estanque del Retiro si los pecadores pescadores no sacan pronto sus barcos a los esquilmados océanos. Este verano, en los restaurantes donde te timan dándote de yantar pescado crudo con la estúpida etiqueta de Sushi, todos los platos deberán ser elaborados mediante medusas congeladas, el nuevo manjar que podrán disfrutar todos ustedes en sus pescaderías, y no necesitan aderezarse con picante, son “ricas, ricas”.

¿Qué está pasando?, dirían en el difunto “Aquí hay tomate”. Está pasando que son ustedes gilipollas. Una respuesta contundente, pero justa, al fin y al cabo. Ustedes, víctimas de esta sociedad de consumo, viven en la eterna inopia y no ladran más que cuando sus semejantes les molestan porque salen a la calle a protestar contra los desmesurados márgenes comerciales de las petroleras y las constructoras que nos ahogan a todos, empresas de rufianes ante las que los gobiernos y los transeúntes de a pié se pliegan cada día, ante las que hacen la genuflexión y practican la demagogia de aplaudir mientras les excretan en pleno cráneo. Decía Saramago que los gobiernos no son más que títeres del verdadero poder, el económico. Mucho más peligroso es que el poder, disfrazado con determinadas siglas pretendidamente sociales o socialistas, se dedique a ser rehén y palmero de las minorías oligárquicas; es ese momento en el que el gobernante se torna en sicario del poderoso en vez de alzarse como garante del equilibrio en este maldito mundo en el que nadie ha conocido la ética ni a la madre que la malparió. Olvídense del termino Ramonetiano de globalización y llámenlos directamente hijos de puta, no se corten.

No cabe duda de que vuesas mercedes seguirán comprando pisos a precios increíbles por el mero hecho de que sus papases hicieron lo mismo, y que continuareis dando caña al que se pone a gritar en plena calle porque puede despertaros, qué peligro, de la ceguera congénita que padeceis. Podéis estar contentos, bobos, los piquetes ya han abandonado las carreteras. Tomad tranquilos el camino hacia vuestras prisiones cotidianas. Es mejor drogarse con horas perdidas que con estupefacientes, eso lo sabemos todos, es preferible olvidar mediante rutinas que con orujo, aunque no sé a ciencia cierta cual de las dos vías conlleva mayor resaca. Pero, a veces, cuando me levanto por la mañana en mi agujero, me hacéis sentirme privilegiado; cada día me da más morbo la lealtad, el coraje, y menos las fachadas y los pechos de silicona. Al fin y al cabo, cuando Trichet dicte sentencia el mes que viene, no os va a venir a salvar nadie, y “nadie” es una palabra demasiado larga igual que "siempre" es demasiado tiempo. Enfilad entonces la senda de las iglesias, las sinagogas o las mezquitas. Rezad, rezad, malditos. La fe con sangre entra. Pero todas las rutas conducen a ninguna parte.

gachas@excite.com

Como estos dias eche de menos el mundo macarra ahi van algunos clasicos, medio canallas, echados a perder, y + cosas:

• RIKI LOPEZ y JAVIER KRAHE (cortesia de evitamartin)

• ALBERT PLA (colgado por reinadafrica)

• JACQUES PREVERT, Pour toi, mon amour

En castellano:

• LOS CHUNGUITOS Me quedo contigo

Como postre os regalo uno de mis clásicos favoritos de vídeos raros de tipos raros, es decir, Albert Pla. Igual hasta os suena y sabéis quién es. Éste tampoco es un genio de la música, hay que reconocerlo, pero tiene algún temita de ésos con los que te echas unas risas cuando estás en un momento estúpido con alguien estúpido (no sé si me entendéis, yo tampoco). El tema se llama "Violació" y está en catalán, pero no por ello os desaniméis, ya que os dejo la traducción. U os reís o me dais una ostia, pero alguna reacción os producirá. Por cierto, el vídeo parece hecho por un enfermo fanático del individuo éste, pero aún así hay que reconocer que tiene su arte.

Traducción:

La violación

yo durmiendo
reposando
respirando
el aire fresco
del bosque limpio
el río limpio
yo tan limpio
tan sereno
tan consciente
del momento
del relax
del olor
del bosquecillo
rinconcillo
que había descubierto
todo para mí
yo solito
pero de pronto quién va
algo se mueve entre los pinos
es que no estoy solo en el bosque
hay alguien más que hoy tiene fiesta
tres mujeres y un gran hombre
a mi lado de pie sobre la hierba

me miran
les miro
sonrientes
satisfechos
complacidos
parece como si yo
les alegrase

no sé
pero de hecho
parecen ser
mala gente
violentos
me pegan
pero qué hacen
pero qué hacéis
no me peguéis
por qué lo hacéis
no me quitéis la ropa por favor
por favor no me hagáis daño
por favor no me maltratéis
os doy todo lo que queráis
pero por favor no me violéis

cayeron sobre mí
escatimaré los hechos
abusaron de mí
no tuvieron piedad

enculado
penetrado
desvirgado
desflorado
azotado
violentado
ultrajado
deshonrado
humillado
revolcado
despellejado
descalzado
maltratado
desgraciado
violado
reventado
flagelado
destrozado
contra violación castración
justicia por favor
me han ultrajado el honor
me han arrugado el orgullo
me han reventado el culo

castigado
horadado
presionado
vulnerado
profanado
escaldado
agredido
desnudado
malherido
afligido
arañado
corrompido
por qué yo
por qué a mí
si aquel día estaba tan tranquilo
inocentemente feliz
durmiendo plácidamente
mirando cómo baja el río
viviendo ingenuamente
hay demasiada gente en el bosque
y el bosque se nos hace pequño
hay demasiada gente el el bosque
y el bosque nos hace sufrir.

Para mi sorpresa, descubrí que el malentendido no estaba en donde yo creía, sino donde todo estaba bajo control. Suele pasar. Aquí intercalo la versión «oficial», o versión Pla, con aquella que mis órganos auditivos tuvieron a bien recrear para engañar a mi subconciente, y así obligarlo a sacar a la luz mis rincones siniestros favoritos. Ésta es la versión Pi. Bueno, sólo pongo las partes de Pi que son diferentes a las correspondientes de Pla (a contunuación de éstas). Por cierto que además me permití jugar un poco con la puntuación, que normalmente se ignora en estas transcripciones. Lo que está entre paréntesis es una transcripción fonética de la grabación.

>>>

Maldita ciudad

Nunca acaba esta noche, nunca acaba...
Ya pasa poca gente por la calle...
Todos duermen, ¡malditos...! ¡Descansan,
y esta noche nunca acaba!

[NOTA] Hasta aquí todo va bien. ¿Me sigues? Bueno.

Todo parece tranquilo y en paz:
las penas diarias fueron arrojadas,
como la ropa vieja y usada...
Y esta noche nunca acaba.

[NOTA] Aquí es donde empieza mi agonía -bueno, quizás estoy exagerando un poco.

Sólo yo voy sin rumbo en la calle...
Piso la ciudad; la insulto y la escupo,
pero... ¡Ese saber que nadie te espera

[NOTA] La línea anterior era la que originalmente me hacía dudar -resultó ser tal como como yo la había oído.

hace enemiga la calle desierta,

[PI] (la) hace más mía (a) la calle desierta,

[NOTA] En la línea anterior, Pi tiene un sentido opuesto a Pla, mientras que la línea que sigue es igual en ambas versiones -curiosamente, aún así, la letra tiene sentido.

y hace tan siniestra esa calle poblada...!

[NOTA] ...que, si me estás siguiendo, es la misma calle desierta, pero de día. En Pla son dos calles diferentes (y la figura retórica pierde fuerza, porque en ese caso, el paralelismo no contrasta para dar un nuevo significado; tan sólo ennumera... pero dejemos eso, porque aquí es la sección de nota roja, no la cultural).

Por eso mis pies, por eso mis pies,
por eso mis pies pisan tu espalda,

maldita ciudad, maldita ciudad...
Maldita ciudad, maldita ciudad.

[NOTA] Atención: vuelve a concentrarte, ¿quieres?

Sólo yo voy sin rumbo en la calle,
pero los bares ya ni me saludan,

[PI] pero los bares ¡vienen (y) me saludan!

[NOTA] En Pi, los signos de admiración de la línea anterior son precisamente eso: los bares acuden amistosamente al encuentro del noctámbulo trashumante. Dime tú si no sería para admirarse (ésto se llama argumentatio ab scriptorum. Pero volvamos). Otra vez, eso no obsta para que la letra siga teniendo coherencia interna... ¿Será el delirium tremens?

las ventanas me cierran sus ojos...

[NOTA] ¿Lo ves? Si las ventanas cierran los ojos, ¿por qué los bares no van a poder estirar las piernas y venir a saludarme? Ni me detengo a hablar del asunto. No soy poeta.
No hay más sorpresas de aquí en adelante.

Miro la cartelera del cine:
¡No echan nada esta noche...!
Y esta noche nunca acaba.

¡Ojalá que llegara
el fin del mundo esta noche!
Y esta noche no acaba, no, nunca acaba.

Maldita ciudad, maldita ciudad...
Maldita ciudad, maldita ciudad.

<<<

Pues bien:

Algunos de mis lectores captaron inmediatamente hacia dónde me llevó mi confusión. Donde Albert Pla hace una recriminación franca a la ciudad y sus pacíficos moradores, yo encontré un involucramiento emotivo neurótico, irracional, los remanentes de un corazón descorazonado; lo que llaman por ahí una relación amor-odio. Que es precisamente el sentimiento que albergamos muchos citadinos hacia el monstruo que nos devoró al nacer y que nos alimenta dentro de su vientre (es decir, la ciudad; la de cada quien, desde luego).

.

¿Que qué?

Como lo oyes.

He aquí, muy al estilo PowerPoint™, la interpretación (traducción) que hice de esta pieza desde mi primera audición hasta que encontré la maldita transcripción.

• Estoy solo. Es de noche; pasan las horas, pero no puedo dormir (ésta fue la parte fácil de interpretar).
• ¿Porqué demonios son todos tan felices (menos yo)? ¿Qué les da derecho a conciliar el sueño, mientras que yo salgo a la calle porque no puedo dormir? ¿Son tan superficiales que simplemente arrojan esta angustia a un lado de la cama antes de dormir, o sucede que yo no soy tan equilibrado y racional como ustedes? Mientras delibero esa cuestión, por mi parte todos pueden ir a pudrirse en el infierno. O leer esto:
  

  No quiero paz, no hay paz,
  quiero mi soledad.
  Quiero mi corazón desnudo
  para tirarlo a la calle,
  quiero quedarme sordomudo.
  Que nadie me visite,
  que yo no mire a nadie,
  y que si hay alguien, como yo, con asco,
  que se lo trague.
  Quiero mi soledad,
  no quiero paz, no hay paz.

• Camino las calles. No puedo liberar la rabia que siento, pero la calle es indestructible e inerme, así que me desahogo sobre ella; la insulto y la escupo (y seguramente algunas cosas, probablemente penadas por el código civil).
• Pero hay más... en la calle no encuentro caras felices que hagan más amargas estas horas. Nadie que reproche mi tristeza. A esta hora, la ciudad es mi confidente, mi refugio, mi amante. De día, es tan terrible que no quiero salir.
• En esta parte (¡ahora veo la luz!) mi razón tuvo que violentar con especial cariño lo que me decían mis orejas:
  

  por eso mis pies pisan tu espalda

  Aquí llega a su punto máximo la tensión entre los sentimientos encontrados hacia la ciudad: ¿Piso su espalda -la calle- como un violador, con mis zapatos de trabajo, o como un fetichista de los tacones de aguja? El amante ama con todo su cuerpo, con todas sus emociones... Nótese: la ciudad es amada y odiada, es ángel y monstruo, así que la caricia puede tomar formas extrañas...
  Pero deliberadamente dejo sin resolver esa cuestión para devolverme sobre la reiteración que precede a la apoteosis: piso su espalda, cuatro veces, una tras otra, como contándolas:

  Habría que bajar a una calle desierta
  y con las manos en la bolsas, despacio,
  caminar con mis pies e irles diciendo:
  uno, dos, tres, cuatro...

  ¿Alguna vez has estado tan borracha o borracho que tengas que hacer un verdadero esfuerzo de concentración para poder caminar? El ensimismamiento del borracho en sus propios pies es tal que acaba tan absorto en la acción como el amante que acaricia (después lo verás alejarse, hablando con un ser invisible...). La idea recurrente termina en una explosión climática que señala la caída, la derrota, la impotencia... Maldita ciudad.

• La gente de bien cierra sus ventanas a mi paso. No me extraña (¡malditos!) ni me importa: ¡La ciudad de la noche me saluda! ¡Bares, congales y burdeles me seducen! ¿Quién sabe? ¡Tal vez ahí esté lo que busco!

[PENDIENTE] El razonamiento parte del desprecio hacia el desgraciado, y va hacia Esta figura, característica de Pla, decanta lo mejor de su arte: ingenio, jugueteo, ironía. Curiosamente, esto también resultó ser falso.
[PENDIENTE] Poner ejemplo con otra rola del mismo disco.

Literariamente, el resto de la letra no es sino relleno.