Elegí la canción Avío del Alma, de los de Imaguaré de Corrientes: mi grupo preferido desde hace muchísimos años.

La canción fue grabada en un teatro de la capital correntina, y el disco entero es un mensaje grande de amor hacia los pobres y desterrados de nuestro país.

Sobre la canción, les cuento que fue compuesta por un cura llamado Julián Zini, también correntino y chamamecero. Lleva por nombre «Avío del Alma». El avío es el bartulaje que uno lleva para un viaje. Se le dice así durante el tiempo en que uno lo está preparando. Cuando el viajero prepara su equipaje, decimos que está haciendo su avío. Mi finada Oma —mi abuela— me contó una vez que mi mamá, siendo muy chiquita y aún viviendo en el Paraguay, de donde fueron expulsados por la pobreza, un día discutió con ella y preparó un pañuelito atado a un palo largo, cargando en el interior del trapo su pijama y su muñeca preferida y se fue de la casa, a la casita de mi Claine Oma —mi abuela chiquita, que era mi bisabuela— y, como me dijera la Oma ese día, «tu madre hizo su avío y se fue durante medio día de mi casa, enojadita y llorando por el campo». Por eso fue que mi primer contacto con este maravilloso grupo correntino fue a través de esta canción: Avío del Alma, que me hiciera recordar tanto a mi Oma buena y enojona, que siempre me consentía con tortas de ricota y chipá recién horneado.

         Sobre la poesía de canción, les cuento que van a oír varias veces esta expresión: «va a cambiar, es cosa de tener paciencia: esa vieja ciencia de los poriajú». Va a cambiar el tiempo no sólo significa que se va a venir tormenta, sino que hace referencia a la esperanza de los desterrados por volver a su tierra; esa esperanza no se pierde jamás. Mi madre siempre sueña que va a volver a su Cambyretá natal —cerquita de Encarnación— a subirse otra vez al árbol de mangos… Yo jamás me atrevería a desilusionarla, contándole que Cargill transformó todo su monte en un desierto sojero… pero bueno… Los desterrados siguen esperando el cambio del tiempo. Esa vieja ciencia de los poraijú es justamente eso: la gran paciencia de los pobres… paciencia que les lleva toda una vida, hasta la muerte. Mi Sudamérica es muy injusta con los pobres.

         Las fotos: ya saben, son sólo una excusa que tengo para distraerlos y hacerles escuchar la canción hasta el final.

         Van a ver que es maravillosa. Se los juro. Me hizo llorar muchas veces.

[caption id="attachment_1346" align="alignnone" width="640" caption="Paraje Charigüé en el arroyo Lechiguanas"][/caption]

Dimos una vuelta larga por el arroyo Paranacito, entrando por la Boca de la Milonga —a la altura de Granadero Baigorria—, a poco más de una hora de remo desde la guardería para kayaks, y derivando el arroyo durante dos días hasta llegar a la Zanja del Caica, por donde pudimos salir otra vez al Paraná grande, a la altura de un brazo llamado Los Marinos, que empieza frente a la estación fluvial de Rosario.

         El día de la partida sabíamos que se harían las dos marchas en Buenos Aires: la del campo y la del gobierno. Ese problema que durante 120 días sólo ha logrado empobrecer más a los argentinos que no tenemos un cargo político ni hectáreas de maldito campo sojero. Entonces sería la elección en el Senado, y quién sabe quién ganaría esta pulseada.

         Cansadísimo de remar, en el arroyo la Lechiguana del paraje Charigüé, tuve un sueño mientras descansaba tirado sobre la gramilla. Pero no fue uno de esos sueños inconscientes que llegan cuando uno se duerme. Tampoco era un pleno acto de conciencia, pues las ideas se entretejían solas mientras los párpados pesaban a los ojos, en la ensayada siestita.

         Sonó el celular: un mensaje: UN BESO. POR DÓNDE ANDAN. PERDONA QUE TE MANTENGA INFORMADO, PERO SENADORES VETÓ LA 125. No tardé en responder. ESTAMOS EN EL CHARIGÜÉ. QUÉ VOTÓ COBOS? Su respuesta: ÉL DESEMPATÓ. Qué bárbaro, pensé, y respondí con ironía: VISTE QUÉ GROSOS QUE SOMOS LOS RADICALES. Y era de esperar: la respuesta fue agresiva: LOS RADICALES SON BURGUESES QUE SE CREEN REVOLUCIONARIOS. YO JAMÁS PODRÍA MILITAR EN UN PARTIDO QUE NO REPRESENTA A LOS TRABAJADORES NI A LOS MARGINADOS.

         Pero tal era mi cansancio y dolor de espalda, que mis ojos cerrados al sol comenzaron a formar imágenes confusas… formas y colores que cambiaban a cada rato. Mucho sueño.

Las formas tomaron cuerpos y recordé las épocas del magisterio en el profesorado evangélico donde me volví maestro de primaria. Cada tarde, al mismo horario, se dictaba un breve devocional donde repasábamos la Palabra de la Biblia. Cuando se pedía por el destino del país, no se hacía desde el odio o desde la justicia legislativa, siempre se pedía para que Dios iluminara a los políticos, para ser guiados en verdad y sabiduría. En las marchas pedimos justicia, el las radios se pide acción, en las iglesias se pide luz.

         Pequeños puntos brillantes y gusanitos transparentes quedaron de la borrada de la mente y nuevas imágenes aparecieron.

         Martín Lousteau tenía miedo, casi tartamudeaba, miraba a su madre Kristina y anunciaba un 44 % móvil a las retenciones sojeras. Y entonces vi fuego, y más pobreza. Apareció la basura por todos lados: Moyano, Bussi, D’Elía, Miguens, Moreno, Margaritti, Goyán, Duhalde, Reutemann, Macri, Brito…

Por suerte los esos rostros se borraron. Luces y gusanos chiquitos bailaban al compás de «ñá» cortito de las cardenillas que se habían acercado. Los alisos que me mantenían al reparo del viento cantaban mansos un norte que más tarde rotaría a pampero.

Hasta el pasto habla cuando habla la isla. Y mi isla llamó a su creador, que fusionó las ideas anteriores en una síntesis que me mantuvo pensante.

Jesús sentado en un tronco caído y Kristina con un mojarrero y los pies enterrados en el barro costero. Estaban los dos ahí, al lado de mi kayak.

—Dale, pescado, mordé la carnada ahora —imperaba la señorita K.

—Así espantarás a las piabas, amiga —respondió el pelilargo más bueno del mundo.

—Mirá, Jesús, yo tengo el anzuelo y la carnada exacta, pero ellos no la muerden. Todos muerden cuando se sabe elegir la carnada. Ellos ya no.

—Te temen… tal vez. Tal vez se estén burlando de vos.

—Pero si no tengo un arma. Tengo comida y se las sirvo delante de la boca, y de mis propias manos; y ellos nada. ¡Nada!

—Soberbia, altanería... Fijate cómo tu agitación levantó a todos los jejenes que te han puesto de ronchas un vestido…

—Asquerosos y molestos.

—…y cómo la moscas se nutren del sudor que te ha bañado.

—¿Y qué hago, Jesús?

El Hijo tomó mi pava negrita y le cebó un mate a la Señorita K.

—Tenés que salirte de ésta.

—¿Pero cómo? Ya no sirve mi carnada. Estos pequeños idiotitas ya no me creen, sólo les hacen caso a las bogas gordas… se han dejado convencer de que es bueno vivir del cereal.

—Hablá con Cobos.

—Yo no doy marcha atrás. Sería un fracaso político. ¿Y vos por qué no me das un consejo bueno y sabio? Si vos tenés fama de ser sólo amor. Y otra cosa: el mate está amargo.

—¿Para qué el albedrío, si vamos a romper sus reglas? Yo transformo vidas, pero no decido por el corazón de nadie. Trato de ponerme en tu sufrido y terco lugar, y así poder darte un consejo. Y te respondo: el mate es de Santiago, y él no acepta que nadie le ponga azúcar.

—¿Y cómo hago con este conflicto?

—Se te va todo de las manos. Acordate del inservible de De la Rúa.

—Pero dar marcha atrás sería un golpe bajísimo para mi gestión. Y perdoná que insista: ponele azúcar que amargo me hace doler la panza, y hace cuatro meses que no me corta esta cagadera.

—Hacé así: asegurate Diputados, asegurate un 50% en Senadores, y dale la libertad a Cobos de que se te revele. Le pongo un poquito de azúcar pero sólo para darte el gusto. Decile al mendocino que desempate en tu contra. Ganan los dos. Vos te salís de esta discusión y él puede re-fundar la porquería del radicalismo. Antes me caían bien. En el cielo, algunas veces, juego a los penales con Alem.

—Pero yo vivo de las retenciones. ¿Cómo voy a dar marcha atrás?

—Ya sé. Pero te vas contra otros ricachones. Apuntale a las aceiteras, a los mineros, a las pasteras, a los acopiadores de pescado. Sé que tenés debilidad por la política fiscal, y todavía hay para seguir atacando. Y sé que tanto te gustan los números, que me enteré que Néstor te cumplió esa rara fantasía sexual tuya, tatuándose AFIP en un glúteo, e INDEC en el otro.

Abrí los ojos pero ya no estaban. Mi cansancio era tal que otra vez recosté la cabeza y quedé en silencio. Con la vista busqué a Paolo, mi compañero de la travesía en kayak: prendía fuego. A ver cuándo te levantás, me dijo, tengo el mate listo. Ya voy, le respondí.

Quedé en silencio. Imaginaba a la Argentina grande: Reforma agraria, cultivos sustentables, sustitución de importaciones, campos con campesinos, políticos con vocación de servicio, justicia, calles tranquilas, escuelas sanas, no es tan caro… No es tan difícil.

Levantate, gordo, que está lista el agua… ¿Le echaste azúcar antes al mate? No, Paolo, le respondí, ¿por qué? Porque tiene gusto dulce, explicó.

Esa tarde regresamos a Rosario. Siempre hay que volver. Los viajes, hasta ahora, siempre han terminado en regreso. Cuando uno viaja, la cabeza también y, lamentablemente, ella también vuelve y dejar de soñar.

Apreten arriba del subrayado para ver las entradas. 

LA TIERRA HELADA: ES UNA HISTORIA DE AQUELLA VEZ EN QUE SE CONGELARON LAS AGUAS DEL RÍO PARANÁ.

GUBEDTU, A CORRER: UN CHICO QUE NO SE ANIMA A VIVIR.

 SOY ESCONDIDO: UN BIOQUÍMICO EN EL CHACO, TRATANDO DE ENAMORAR CON LA DANZA A UNA DAMITA.

EL CEIBO DE LAS DÁDIVAS: UN ÁRBOL QUE CUMPLE DESEOS.

EL VALLE DEL SILENCIO: DETRÁS DE LA QUEBRADA DEL CONDORITO SE ESCONDE ESTE PARAÍSO.

CALIXTO: EL CREADOR DE SAINT TERRIENS.

SIRENAS CON COLA DE PLÁSTICO (PRIMERA PARTE) (SEGUNDA PARTE): VIAJES POR EL DELTA DEL PARANÁ.

CALIXTO Y DEL RÍO ACTORES: DESPUÉS DE VER UNA OBRA SOBRE BOLIVAR Y SAN MARTÍN.

EL ANGEL DE LA BICICLETA: RECORDANDO A POCHO LEPRATTI.

PAULA: POESÍA DEL ARROYO SAN LORENZO. HOY EN DÍA LA NUEVA LEY DE ARRENDAMIENTO (VICTORIA-2004) SIGUE EXPULSANDO ISLEROS DE SUS TIERRAS.

EL ROBO DE LA CÁMARA: LA FOTO MÁS HERMOSA JAMÁS SACADA POR UN NIÑO. EL QUE CAMINA POR ALLÁ ATRÁS ES EL AUTOR, SIN HABERSE DADO CUENTA DE LO QUE ESTABA PASANDO.

CAZADORES DE HOMBRES TOPO: LA PEÑA TRIUNFAL, Y LAS PALABRAS DEL INTENDENTE. MIREN ESE VIDEO.

CEMENTERIO INDÍGENA: EL DÍA QUE ENCONTRAMOS UNO.

VIEJO CON PERRO Y GUITARRA: EN BICI POR ENTRE RÍOS.

EL ARROYO: UN CAUCE SIN FIN.

EL CRESPÍN: CRIATURA MISTERIOSA DE LOS MONTES.

Pásenla lindo. Nos vemos pasado el receso invernal.

Vivan, salgan, no miren tele, sean felices, enamórense, sufran desengaños, lloren, sientan, no se echen, escupan para arriba, no lleven paraguas, pórtense mal pero háganla bien, saquen fotos, miren cada atardecer, aprendan a leer los cuartos de la luna, búrlense de los perritos eukanuba, no compren lo que no necesitan, hagan el amor todo lo que puedan, no se laven los dientes tres veces por día, no regalen cosas materiales, dibujen, jueguen con barro, anden desnudos si no hace frío, no coman cosas fritas, ríanse del espejo, salgan a ver la tierra, no apoyen ni al campo ni al gobierno —sí a la gente desterrada o usada por punteros—, no le teman a los pobres, siéntense al lado de un croto y pídanle que les cuente una historia, escríbanle una poesía bien fea y sentida a la persona que les gusta, apaguen de una vez esta computadora.

CHAU O, COMO DECIMOS EN SAINT TERRIENS: SLAUTEM, CAMARADAS.

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«Pegarle a un maestro», Por Mex Urtizberea

Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente.

Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.

Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las materias que le deparará el secundario.

Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con certeza.

Lo saben sus padres.

Lo saben sus abuelos.

Lo sabe el tutor o encargado.

Lo saben los que no tienen estudios completos.

Lo sabe el repetidor.

Lo sabe el de mala conducta.

Lo sabe el que falta siempre.

Lo sabe el rateado.

Lo sabe el bochado.

Lo sabe hasta un analfabeto.

No se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres, sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben algunos gobernadores.

Son unos burros.

No saben lo más primario.

Lo que saben es matar a un maestro.

Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.

Lo que saben es golpearlos con un palo.

Lo que saben es dispararles balas de goma.

A los maestros.

A maestros.

Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.

Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con lo que el maestro dice o hace.

Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o no tenerla.

Pero no se le puede pegar a un maestro.

No se le pega a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Y no lo saben porque son unos burros.

Y si no lo saben que lo aprendan.

Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.

Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo aprendan por las malas.

Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos y los demás gobernadores, los de ahora, los del año próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce, los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados, los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos, los tutores o encargados, con o sin estudios completos:

Que no se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

No debo pegarle a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan, resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran, retengan este concepto, aunque les cueste porque siempre están distraídos, presten atención y métanselo en la cabeza: los maestros son sagrados.

Un video del triste 4 de abril de 2007, cuando el gobernador Jorge Sobisch manchó las tizas con sangre.  Ojalá se lo puedan bancar hasta el final.

Se va a acabar,

Se va a acabar,

esa costumbre de matar.

Por cada uno de nuestros caídos en la lucha, levantaremos un estandarte.

A un mestro no se le pega, pero se ve que se lo puede matar por una decisión política.

NO HAY PAZ MÁS GRANDE QUE ESTAR EN LA ISLA CANTANDO CON LA GENTE QUE UNO AMA.

LOS QUE NO LE TEMEMOS AL DOLOR DEL AMOR, NO PODEMOS MÁS QUE PERSIGNARNOS ANTE ESTA MARAVILLA QUE NOS CANTA LILI HERRERO... A NOSOTROS, LOS SANTAFESINOS DEL RÍO.

videoclip "Tus recuerdos" de la cantante correntina Gicela Méndez Ribeiro se adjudicó el Primer Premio en el CONCURSO - MÚSICOS ARGENTINOS DEL NEA LITORAL ORGANIZADO POR CANAL 9. El video que fue dirigido por Marcel Czombos fue grabado durante 4 días en Coronel Du Graty, ubicado al sur del Chaco, el lugar fue la pista de baile "El Colón" una pista abandonada al costado de la ruta 95 a unos 10 km de Du Graty. Esta Pista fue en los años 60, un punto de referencia para el chamamé en la región y por su escenario pasaron los referentes de la música del litoral: Isaco, Transito, Tarragó, Don Ernesto. entre otros. El video toma como forma de homenaje este lugar para recordar aquellos años, donde el chamamé sonaba con mucho fervor, también como consecuencia directa del auge algodonero, que traía de toda la zona del litoral, a cosecheros golondrinas a trabajar y con ellos también venia acoplado su música. El tema "tus recuerdos" es un clásico chamame de Don Ernesto Montiel y Julio Montes y en el video tiene como protagonista a "Cambá Galleta" un eximio bailarín que impuso un estilo en la forma de bailar el chamamé y su acompañante Diana Sherer los dos de la ciudad de Mercedes en Corrientes. Los músicos que acompañan en éste videoclip son Jorge Bernárdez en guitarra y Cesar Frette en acordeón. Este videoclip también forma parte del primer disco solista de Gicela: "Por el caminito" y que saldrá a la venta en las próximas semanas. Para este disco la cantante se rodeó de una formación mayoritariamente acústica integrada por algunos de los mejores instrumentistas de la provincia de Corrientes. La originalidad en los arreglos creado por "Cacho" Nuñez, son la marca distintiva de "tus recuerdos" y de todo el disco. http://gicela.blogspot.com/

PARAJE BANDERA BAJADA, DE ISAQUITO QUERIDO: PATRIARCA BUENO DEL CHAMAMÉ.

Les cuento que mi país se llama Argentina —tierra de la plata—. Queda al sur del mapa: debajo de todo, según las editoriales. Es un país netamente agro-exportador y futbolero. Exportamos alimento para 450 millones de personas, y una vez ganamos un mundial de fútbol: en 1986 en México. También compramos uno, en 1978, pero da vergüenza recordarlo, así que me sincero y les digo que ganamos sólo un mundial: de la mano de Maradona y de Baldano. Mi país se divide en regiones. Cuyo: la de la cueca y del vino, el Litoral: del Paraná y el chamamé, la Patagonia: del loncomeo, la estepa y los glaciares de la valdivia, el Noroeste: de los guainos y el cardón, el Chaco: del Chelaalapí y el algarrobo, y la Pampa: de la milonga y los espinales.

La ciudad donde vivo se llama Rosario; es la tercera ciudad en cantidad de habitantes y está en el límite entre la pampa y el litoral. Dentro de Rosario, vivo en el norte, en un barrio bastante contrastante. Si miro hacia el este veo las casas de los dueños de todo, y si miro al oeste veo a los siempre ninguneados. Vivo justo en la mitad de lo que amo. A 630 metros, yendo hacia el naciente, está el río viejo, y a 680 metros hacia el ocaso, el terraplén ferroviario que limita a los desterrados. Muchas horas al día me la paso detrás del terraplén, en la villa miseria que la gente conoce como la Cerámica, mientras que de noche y los fines de semana, permanezco sentado a la vera del Paraná, pidiéndole respuestas al Espíritu del Agua.

Es muy difícil tratar de mantener una conversación con este espíritu.

Cuando termino mi jornada laboral, cada tarde, caliento agua para preparar un mágico elixir folclórico, descubierto por nativos guaraníes, y que llamaron llamado caá caihué —los criollos le decimos yerba mate— y parto hacia la costa para sacar a pasear a mi perrita. Entonces, mientras Maleva del Río, en la arena, corre a los perritos limpios, arrojándolos al barro y llenándolos de olor a pescado, y yo disfruto de la sabrosa infusiómn amarga, busco en el ruido casi imperceptible del agua contra la costa, el rumor de Y Yara que narra y llora desconsuelos.

Tiene voz de niña. Algunos imaguaré cuera —gente vieja— dicen que es una guerrera que desnuda viaja sobre el lomo de un pirá guazú —pez enorme—. Otros, que es una cuñataí —niña— con la cabellera muy larga y escamosa, que observa el mundo desde el fondo del cauce.

Y Yara —ese difícil espíritu del agua— no contempla lo que a nosotros se nos ha dado por llamar bien o mal. El amor y el odio, para esta divinidad pagana, son estados puros. Odio al aborrecer a Tupá Yara —dios del sol—, y amor hacia las criaturas que habitan bajo las aguas, mediando en los asuntos turbios de las rayas y los bagres, e interviniendo con su ejército de palometas —pirá añá: pez del diablo— en las discusiones que se le antojan subversivas.

Y Yara no atiende los conflictos mundanos de la superficie. Aunque algunas veces creo que dice mi nombre. Creo que lo sabe.

El río me ha llevado,

se ha adueñado de mí.

He caído en los brazos turbios del

viborón naviero y

me he dejado arrastrar por

su torrente de aguas oscuras

hacia lo más recóndito de

sus lejanos esteros.

Casi no puedo saber quién fui.

Me quedan ruidos, gritos, euforias y

culpas de ese otro que

ha sido llamado por

el Espíritu del Agua.

         Y Yara nombra estados puros. Silencio y desazón en esto que nosotros conocemos como el mundo real. Silencio de remansos y respuestas turbias. Ay, niña de escamas en la cabellera larga… criatura que nada podés sentir más que odio y amor. Lentamente voy entendiendo tus estados. Otra vez se retuerce la panza de dolor… maldito cuerpo mortal que no está preparado para este designio.

         Creo que era más feliz cuando lloraba por saberte, río, y, ahora que te sé, duele.

La sojita patagónica

(nota de Clarín Rural)

En Choele Choel, dos emprendedores tienen rindes muy altos, de 5.500 kilos. Y suman también la ganadería.

Lucas Villamil. Especial para Clarín. 

En Choele Choel, en el valle medio de la provincia de Río Negro, Gary Gordon produce soja y maíz regando el árido terreno con el agua del río homónimo, y obtiene rindes que envidiaría cualquier productor de la región pampeana. Se trata de la soja más austral del planeta.

El proyecto agrícola "La Medialuna" busca demostrar que la soja es una posibilidad muy interesante en una zona que hasta el momento no la tuvo muy en cuenta. Los suelos secos y con poca materia orgánica del valle medio de Río Negro son, desde hace años, terreno de cultivo de hortalizas. La ganadería también se ha desarrollado con buenos resultados, pero el buen rendimiento de la soja resulta una novedad alentadora para el desarrollo productivo regional.

La idea nació del espíritu innovador de Gary Gordon, pero tomó más fuerza hace tres años cuando Ignacio Garitano, un productor de Buenos Aires, visitó la zona y se enamoró del emprendimiento sojero de Gordon. Hoy, La Medialuna produce 130 hectáreas de soja con rindes de más de 4.400 kg/ha, y va por más.

Este año, la cosecha de soja se realizó en mayo y el promedio de rinde en el caso del cultivo con riego gravitacional fue de 5.500 kg/ha, mientras que en el caso del sistema por aspersión, se obtuvieron entre 3.000 y 4.500 kg/ha. El promedio para la soja de segunda fue de 3.000 kilos por hectárea.

La mayor parte de los granos se destinó al puerto de Bahía Blanca para exportación y otra parte se guardó como semillas.

"La base de este proyecto es la estructura de riego: acá sin riego es mejor ni siquiera tocar la tierra", afirma Gordon. El establecimiento cuenta con cuatro pivotes de riego por aspersión de 417 metros de largo que, en total, cubren más de 150 hectáreas. También riega unas 250 hectáreas con el sistema tradicional por gravedad, que utiliza aproximadamente 3 millones de litros por hora. Para esto se construyó una toma de agua sobre el río Negro, que está tan sólo a 800 metros de los cultivos, apoyada con sus correspondientes bombas.

El agua es el recurso más importante en la zona, y el Departamento Provincial de Agua autoriza su uso a un costo muy bajo para el riego de determinada cantidad de hectáreas cuando hay un proyecto concreto y viable. Al respecto, Gary Gordon asegura: "Mientras haya más agua que producción, el costo seguirá siendo bajo, pero en algún momento esto va a cambiar. Por eso estamos pensando en nuevos sistemas de riego que utilicen menos agua y la aprovechen mejor, como el riego presurizado y el riego por goteo".

Por ahora, el riego gravitacional, por inundación, resulta mucho más eficaz, ya que en el riego por aspersión hay una evapotranspiración por viento y calor de entre 10 y 12 milímetros por día.

Suelo arenoso

El suelo de la zona es arenoso-limoso, tiene una profundidad de unos siete metros del mismo perfil, y se asienta sobre tierra. La materia orgánica es generada por los cultivos que se están desarrollando. "Con nuestro trabajo, además de producir granos, estamos recuperando suelos y eliminando malezas. Pensamos en la soja como una rotación con otros cultivos: la idea es lograr una secuencia rentable y sostenible en el tiempo", asegura Ignacio Garitano.

El tratamiento que se le da a la soja patagónica no difiere mucho del que se le da en la región pampeana, pero hay que considerar algunos aspectos especiales. El período libre de heladas en la zona va desde el 20 de octubre hasta el 20 o 30 de abril, por lo que no se pueden utilizar variedades demasiado largas: como máximo, del grupo 3,5. La profundidad de siembra ideal es de entre 5 cms y 7 cms y, al tratarse de suelos poco desarrollados, la aplicación de fertilizantes juega un papel fundamental.

En esta campaña, "La Medialuna" utilizó la variedad Azul 35, grupo 3,5, y se aplicaron 140 kilos de fosfato monoamónico por hectárea, además de una doble inoculación con rizobio. "Esta cantidad de fertilizante resultaría elevada en la Pampa Húmeda, pero a nosotros nos parece razonable porque estamos pensando en altísimos potenciales de producción", afirma Garitano.

El viento puede convertirse en un problema para producir en la Patagonia. En diciembre pasado, por ejemplo, se debía realizar un control pulverizando un herbicida, pero la operación se tuvo que atrasar a causa de los fuertes vientos. De todos modos, el clima tiene sus ventajas, ya que la falta de humedad impide el desarrollo de roya, y hasta el momento, no se ha observado la presencia de chinches.

Gordon y Garitano coinciden en que no han visto soja tan buena como la suya, en esta campaña, en el norte de Buenos Aires. Además, mencionan que tuvieron vainas de 4 y 5 granos, igual que en Santa Fe. "Estamos calculando que logramos 400.000 o 450.000 plantas por hectárea; debemos evaluarlo pero aún tenemos muchos aspectos por mejorar", dice Garitano.

Tomando en cuenta el costo de la tierra, el rinde de indiferencia en soja para la zona de Choele Choel es de 3.000 kilos por hectárea. "Si se considera que la hectárea acá cuesta entre 1.000 y 1.500 dólares, y para comenzar hay que realizar una inversión en desmonte y riego que ronda los 2.000 dólares, el negocio puede ser rentable, sobre todo si se considera que estamos a 300 kilómetros del puerto de aguas profundas de San Antonio", explica Gordon.

Modelo Productivo

El modelo productivo de "La Medialuna" se completa con cultivo de alfalfa para la producción de rollos, maíz, tomate y cebolla. Además, en invierno se implanta raigrás anual, raigrás con vicia y cebada con vicia, y hay un proyecto ganadero para desarrollar sobre el mismo círculo que ocupa actualmente la soja. La producción de carne es muy sustentable en la región, y el mismo Gary Gordon fue un pionero en la introducción de genética con rodeos Hereford y Angus.

El establecimiento La Medialuna' constituye un excelente ejemplo de lo que se puede lograr con la innovación y el esfuerzo. De esta manera, las fronteras productivas podrían alcanzar en el futuro dimensiones nunca imaginadas. Pero, como reflexiona Gary Gordon, "esto es 5% inspiración y 95% transpiración".

LA ÚLTIMA CUENTITA ES BUENÍSIMA.

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OTRA NOTA DE CLARÍN RURAL, EL GRAN DIARIO ARGENTINO.

EL MANEJO DE PASTIZALES: ANTE LOS RECIENTES PROBLEMAS EN LA ZONA

El potencial del Delta, más allá del incendio

Los autores destacan la fuerza productiva de la región y que sólo especialistas pueden manejar el fuego.

Susana Feldman, Israel Feldman. Especial para Clarín

La pirotecnia refiere al uso del fuego para manejo de pastizales. El fuego como herramienta es una técnica ancestral pero todo depende quién la use y con qué fines.

Por lo general, el isleño que se dedica a la ganadería vacuna sabe que quemar un totoral es contrario a sus intereses.

Por eso, la pirotecnia en el manejo de pastizales requiere de conocimientos y habilidades de especialistas. El fuego prescripto y controlado puede ser beneficioso utilizado bajo controles técnicos.

Las islas del Delta abarcan casi 2.000.000 de hectáreas ubicadas junto a centros importantes de consumo, como el Gran Rosario y el Gran Buenos Aires.

Si se las dejara ociosas no desaparecería el peligro de los incendios. La biomasa herbácea que se acumularía, en algún momento provocaría un incendio espontáneo, accidental o provocado. Existen dos abordajes al tema: el táctico o las medidas inmediatas, y el estratégico o de mediano plazo.

En forma inmediata se deben controlar todos los focos de incendio. Hace falta detectarlos y controlarlos con los medios y técnicas disponibles. Una técnica que no se debe desechar es la del contrafuego con fuego. En algunos casos puntuales, para evitar la expansión del incendio se puede construir un contrafuego, incendiando y apagando una franja de vegetación a sotavento del incendio principal. Cuando el fuego avanza se encuentra sin material combustible y se extingue.

En el mediano y largo plazo, habría que establecer un sistema de alerta y mapeo permanente de la vegetación de las islas, con la ayuda de imágenes satelitales. Se podrían detectar los lugares en los cuales potencialmente se podrían producir incendios y recomendar a los ocupantes la adopción de medidas preventivas. También habría que prohibir, por ley, la quema de vegetación sin la autorización de la autoridad competente.

El estudio de la biodiversidad de las islas del Delta debería ser objeto de especial atención. Es necesario conocer el funcionamiento del ecosistema, a los efectos de establecer pautas de manejo. Por otra parte es necesario desarrollar tecnologías apropiadas para el manejo sustentable de la producción económica de las islas. Las características ecológicas del Delta hacen que no se puedan transplantar las tecnologías de producción, agrícola, ganadera, ni forestal, tal como se practican en tierra firme. Quemar en forma descontrolada afecta negativamente a los habitantes y, además, no asegura ni un adecuado nivel de productividad ni la conservación del recurso forrajero y de la biodiversidad.

La ganadería en las islas del Delta se practica desde hace tiempo. Ultimamente sólo se aumentó la cantidad de animales. Las tecnologías utilizadas no son las apropiadas. No se construyen alambrados, no se hacen trabajos de infraestructura productiva, no se adoptan medidas para prevenir penurias forrajeras, ni se tiene en cuenta la posibilidad de inundaciones.

Contrariamente a lo que mucha gente supone, la ganadería intensiva bien manejada eliminaría la necesidad y el peligro de incendios. El aprovechamiento del potencial productivo de las islas del Delta del Río Paraná es mínimo. Por su ubicación geográfica y sus condiciones ecológicas, utilizando técnicas adecuadas, podría ser una región que abasteciera de bienes y servicios a toda la población urbana que las rodea e, inclusive, con destino a exportación.

INCREIBLE. NOS VAMOS TODOS. CLARÍN RURAL CÓMPLICE DEL DESTIERRO, DE LA DESTRUCCIÓN DE LA ESTEPA PATAGÓNICA Y DE LA PÉRDIDA DE LOS HUMEDALES ALUVIONALES.

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PARA CAMBIAR DE TEMA:

Non sancto

(nota de Página 12, del 29 de junio)

En el centro del negocio mundial de la soja y los pesticidas –que van de la mano– hay una multinacional norteamericana especializada en alta toxicidad. Una serie de investigadores denuncia a Monsanto por el sistema con que opera, que deja un tendal de monocultivo, deformaciones genéticas y enfermedades, y que quiere hasta patentar a los chanchos.

Por Alicia Dujovne Ortiz.

Desde París

“Hace más de veinte años que recorro el mundo, y en todas partes he oído hablar de esta multinacional norteamericana, a decir verdad bastante mal. Quise entender de qué se trataba y navegué por Internet durante meses. Es así como he descubierto que Monsanto representa una de las empresas más controvertidas de la era industrial, porque siempre ocultó la extremada toxicidad de sus productos. ¿Qué pasa hoy? ¿Nos dicen la verdad sobre esos OGM? ¿Podemos creerles cuando nos dicen que las biotecnologías resolverán el problema del hambre y de la contaminación del medio ambiente? Para responder a esas preguntas, retomé mi bastón de peregrina y viajé a lo largo y a lo ancho de tres continentes. Hoy estoy segura de que no debemos dejar que esta empresa se apodere de las semillas, vale decir, de la alimentación mundial.”

La autora de esas palabras, Marie-Monique Robin, ya había tomado su bastón de peregrina para ocuparse, entre otras cosas, de la presencia en nuestro país de la OAS, la organización paramilitar argelinofrancesa que a través de la Triple A exportó a la Argentina sus escuadrones de la muerte. Hace unos pocos meses Robin publicó un libro decisivo, El mundo según Monsanto, de la dioxina a las OGM, una empresa que nos desea el bien, y realizó un documental donde cuenta la historia de estos no menos espeluznantes escuadrones. Según sus declaraciones, los telefonazos insultantes recibidos a raíz de su primer texto fueron juego de niños en comparación con los aprietes que le valieron meterse con Monsanto.

No es la primera vez que se denuncia a esa empresa, pero sí es la primera en que el desenmascaramiento llega, por fin, a una cadena televisiva de tanta difusión como la francoalemana Arte, que transmitió hace poco el filme de Robin. Ya en el año 2000, Isabelle Delforge había publicado, en Bruselas, Alimentar al mundo o el agrobusiness, donde revelaba el engranaje oculto de Monsanto. Para escribir estas líneas me he guiado por los trabajos de Robin, de Delforge y del investigador Raoul Marc Jennar, de la Urfig/Fundación Copernic, que, como nuestro Premio Nobel Alternativo, el doctor Raúl Montenegro, tampoco se queda corto al analizar todo lo que en Monsanto resulta non sancto.

¿Merece Monsanto la calificación de “necroempresa” con que muchos la adornan? El siguiente relato parecería confirmarlo. Si a principios del siglo XX, los “mercaderes de la muerte” fueron la compañía alemana Krupp, la británica Vickers y la francesa Schneider-Creusot, Monsanto los reemplazó simbólicamente en 1945. En primer lugar, al asociarse, dentro de la Chemagrow Corporation, con la IG Farbenfabriken que había sostenido financieramente al nazismo en los años treinta y fabricado el gas para Auschwitz diez años después. Es cierto que una empresa no tiene por qué meterse a fisgonear en lo que han hecho sus socios, antes de haberlos frecuentado en carne y hueso; sobre todo si esa empresa está basada en un criterio de rentabilidad, acaso incompatible con el de humanidad, como el que el propio Edgar Monsanto Queeny, presidente de Monsanto desde 1943, manifestó con una sinceridad casi conmovedora: “I am a cold, granitic believer in the law of the jungle”.

Esta sociedad transnacional comenzó a hacerse célebre por ella misma, y no por sus malas compañías, durante la guerra de Vietnam y a causa de su tristemente célebre “agente naranja”. Destinado a desherbar la selva para impedir que los vietcong se escondieran entre sus vericuetos, el agente naranja, fruto de la combinación de los elementos 2,4-D y 2,4,5-T, fue difuminado en dosis gigantescas desde las avionetas norteamericanas. Pequeño problema, al fabricar este herbicida surge un producto derivado conocido como TCDD o dioxina, “impureza” que no puede ser eliminada y que provoca malformaciones del feto, transformaciones genéticas y cáncer. La hierba vietnamita murió, en efecto, de un solo saque, pero los seres humanos siguen muriendo de a poco hasta el día de hoy. En 1988, diecisiete años después del bombardeo desherbante, las sustancias tóxicas seguían presentes en la fruta y la verdura repletas de dioxina. “No nos nacen bebés sino monstruos”, exclamó un médico partero, el doctor Le Diem Huong, al tomar entre sus manos a un recién nacido de cuya carita salían los órganos genitales.

Penetrar los entretelones de Monsanto no es tarea difícil. Convencida de su derecho a llenarse los bolsillos, y fiel a la sinceridad de su fundador, la empresa no se traga la lengua. “Nuestro objetivo es la captación de toda la cadena alimentaria”, declaran sin ambages sus máximos representantes, refiriéndose a una dominación que les asegura el control absoluto de las distintas poblaciones por su lado más débil, el vientre. Las predicciones de Aldous Huxley y de Georges Orwell quedan reducidas al tamaño de un poroto, obviamente de soja, al lado de esta posesión de lo comestible que se manifiesta por medio de una curiosa idea: patentar la vida.

¿Cómo se obtiene la patente de algo que, con inconmensurable ingenuidad y en nuestra calidad de seres vivos, hemos creído nuestro? Desde la semilla “Terminator” (admitamos que el nombre es un hallazgo) hasta la producción de pesticidas y herbicidas, de hormonas de crecimiento y de organismos genéticamente modificados, altamente tóxicos y cancerígenos (¿pero acaso un “granítico frío” se achicaría ante tan nimio detalle?), se trata de inventar y de producir todo lo susceptible de ser comercializado en forma óptima, vale decir, sin el menor prejuicio de carácter ético. Ejemplo: crear especies vegetales Monsanto que resistan a los pesticidas y herbicidas Monsanto, y sólo a ellos. Dependencia asegurada: para garantizar la producción, no queda más remedio que desherbar y apestar con esas sustancias específicas y no con otras. Cada semilla genéticamente modificada es propiedad de su inventor, patentada y protegida por las reglas de la Organización Mundial del Comercio. La modificación genética puede ser tan ínfima y, por ende, tan insospechable, que el campesino que compra una semilla cualquiera, y la siembra sin suponer siquiera quién está por detrás, se expone a una persecución judicial. Es lo que acaba de sucederles a los campesinos mexicanos que sembraron maíz, tal como lo vienen haciendo desde mucho antes de Moctezuma. Un buen día les cayó encima Monsanto, a quien desde ese momento no me extrañaría que le llamaran Mondiablo. “Esa semilla es nuestra –les dijeron–. Ustedes no tienen derecho a utilizarla porque está... patentada.”

Terminator se llama así porque termina con las hierbas salvajes, y también con todo intento de autonomía agrícola. Gracias a la introducción de un gene autodestructor, la dichosa semillita sólo germina una vez, de modo que el campesino está obligado a comprarse otras todos los años, en vez de tomarlas de su cosecha anterior como lo tuvo por costumbre desde siempre. Aunque Monsanto haya anunciado que retira del mercado su semilla con nombre de juego electrónico para adolescente con cerebro lavado, otras firmas la comercializan, en particular su genio creador, la Delta & Pine Land Co. Sin contar con que la tecnología Terminator tiene como treinta patentes distintas, compradas por unas cuantas transnacionales agroquímicas que tampoco se andan con chiquitas. Transnacionales que, con Monsanto a la cabeza, extienden la práctica a todas las especies vivientes que puedan servir como alimento o como medicamento de origen vegetal, pero también animal. Esto último no es broma: Monsanto ha presentado una solicitud de patente para cerdos que, de ser aceptada, le permitiría cobrarle una suma por chancho a cada propietario de chiquero, en la Argentina, en Eslovenia y en Dakota del Sur.

Monsanto, fundada en 1901 por John Francis Queeny y así llamada en homenaje a su esposa, Olga Méndez Monsanto, ha debido enfrentar, y algunas veces perder, unos cuantos procesos. Los veteranos norteamericanos de la guerra de Vietnam, encargados de pulverizar el agente naranja pero incapaces de evitar que el mismo chorro les cayera a ellos; la asociación vietnamita de víctimas del agente naranja, que denuncia a Monsanto y a otros diez fabricantes de herbicidas por crímenes contra la humanidad y crímenes de guerra; una Madre Coraje paraguaya, Petrona Talavera, entrevistada por Robin y cuyo hijo Silverio, como tantos otros Silverios argentinos, brasileños y paraguayos, súbditos de la “República unida de la soja”, murió envenenado bajo una lluvia de pesticidas; o la asociación bretona Aguas y Ríos, que acaba de reaccionar con santa indignación a una página de publicidad donde se exaltan los beneficios del célebre Roundup, causante de la fuerte contaminación de los ríos bretones y enérgicamente denostado, por sus claros efectos cancerígenos, durante el Grenelle del Medio Ambiente que tuvo lugar en Francia hará dos o tres meses; todos ellos han presentado sus quejas y hasta, en raras ocasiones, obtenido justicia. Nada de lo cual detiene a la necroempresa: en la actualidad, Monsanto es el líder planetario en la producción de glifosato, un herbicida total comercializado bajo la citada apelación de Roundup. La semilla de soja genéticamente modificada que le va como anillo al dedo se llama Roundup Ready y es, qué duda cabe, resistente al herbicida del mismo nombre.

Lo cual, de modo indefectible, nos lleva a preguntarnos: ¿y por casa?

Según datos publicados por este mismo diario, en la Argentina de 2007 la cosecha de soja transgénica llegó a los 47 millones de toneladas y abarcó 16,6 millones de hectáreas, rociadas con 165 millones de litros de glifosato. Los agronegocios basados en la soja transgénica desalojaron, en los últimos diez años, a 300.000 familias de campesinos e indígenas que fueron a engrosar los contingentes de las nuevas Villas Miseria. Un número aún indeterminado de peones perdió su trabajo, y su sueldito de hambre, porque el cultivo de la soja no requiere de muchos brazos. El avance de la soja obligó a desmontar 1.108.669 hectáreas de bosques en cuatro años, con el consiguiente empobrecimiento de la tierra en poco tiempo más. Las compañías que se han beneficiado con el negocio sojero son, por supuesto, Monsanto, pero además Dupont, Syngenta, Bayer, Nidera, Cargill, Bunge, Dreyfus, Dow y Basf, entre otras. Mientras tanto, las malformaciones de fetos, los abortos espontáneos, el aumento del cáncer en vastas zonas de nuestro país, y la aridez inexorable para dichas zonas, no regadas con lo mismo que en Vietnam pero casi, apenas si entran en las discusiones que nos agitan desde cien días atrás.

En el libro de Robin, el capítulo dedicado a la Argentina da frío en la espalda. Todo empezó con Menem a principios de los noventa, en medio de un coro de alabanzas oficiales y privadas a las biotecnologías que contribuirían a “ganar la guerra contra el hambre y a proteger el medio ambiente”. Al principio, las “semillas mágicas”, vendidas muy baratas, a pagar después de la cosecha y fácilmente sembradas con siembra directa sobre los residuos de la anterior, tuvieron el efecto de un canto de sirenas. Frente a la crisis de 2001, el boom mundial de la soja transformó el oro verde en “refugio y motor de nuestra economía”. Algunos comenzaron a comprender, lo cual no garantizó la durabilidad de su inteligencia: “Asistimos a una expansión sin precedentes del agrobusiness en detrimento de la agricultura familiar”, se lamentaba en 2005 un Eduardo Buzzi entrevistado por la investigadora. Sin embargo, las ganancias alcanzaban cifras astronómicas y un programa de “Soja solidaria”, implementado en las villas, pretendió taparles la boca a los pocos aguafiestas que entendieron la trampa.

Hoy tampoco son muchos los que lo saben ni los que lo difunden: la aparición de biotipos que ya no son tolerantes al glifosato obliga a aumentar las dosis de herbicidas. Consecuencia (aparte de las muertes fetales precoces): disfuncionamientos de la tiroides, de los pulmones, de los riñones, malformaciones genitales en los varones, nenas de tres años que ya tienen la regla. “Un verdadero desastre sanitario”, según el doctor Darío Gianfelici, médico de un pueblito entrerriano que ve lo que sucede y que se anima a decírselo, por lo menos, a una francesa, felizmente dispuesta a meter sus narices donde nadie la llama. ¿Habrá previsto el doctor en 2005 que sus palabras nunca serían escuchadas tal como hoy lo son las de un comprovinciano suyo, autor de la mejor frase acuñada en la Argentina en lo que va del siglo, “las vacas morirán de pie”, y para quien, frente a las cámaras, pibe más, pibe menos que nazca enfermo no es un tema que importe?

¿Pero para quién lo es? De memoria sabemos que el productivismo frenético del campo acrecienta la hambruna y la desnutrición en los países pobres, provoca el éxodo rural, la desertificación, la destrucción de los ecosistemas, introduce enfermedades por ahora incurables en las plantas, los animales y los seres humanos, y produce una “contaminación genética” de consecuencias imprevisibles. Con todo, es necesario machacarlo: cuando los responsables políticos sienten la más olímpica indiferencia hacia la seguridad sanitaria de sus respectivas poblaciones, y cuando la investigación científica se ve obligada a venderse al poder privado, la organización mercantilista del mundo gana por varios tantos.

Por sentido de la equidad, y porque el enriquecimiento desorbitado de un puñado de gente me da dentera, desde el comienzo del conflicto he apoyado las tan cacareadas, baladas o mugidas retenciones; y no puedo menos que felicitarme de que con esa plata, la Presidenta se proponga construir hospitales. Sin embargo, tampoco puedo menos que acongojarme al comprobar que los dimes y diretes entre el Gobierno diz que bifronte, y los cuatro jinetes del Apocalipsis, reunidos al grito de mozo jinetazo ahijuna, no hayan tenido en cuenta que, si se sigue sembrando nuestra tierra con semilla transgénica y espolvoreándola con los pesticidas que son su media naranja, ni los nuevos hospitales darán abasto. Toda redistribución de la riqueza que no le imponga las más draconianas trabas legales a Monsanto y a la sojización del territorio sólo será otro modo, por cierto no exclusivamente argentino, de una sola y misma complicidad.

 

¿Leyeron el último párrafo?

Reforma agraria ya.

¡¡¡La tierra para quienes

la habitan y trabajan!!!

 Basta de fondos de inversión.

Basta de soja.

Soja para hoy,

hambre para mañana.

La soja mata, la soja desnutre, la soja da leucemia a los habitantes de zona rural, la soja es mala, la soja no alimenta, la soja da lupus a las mujeres, la soja contamina las napas de la tierra, la soja desertifica, la soja mata el monte, la soja destierra gente.

cargill, monsanto, dreyfus son soja... son muerte... son asesinos que hay que desterrar de nuestra tierra.

SOBERANÍA ALIMENTARIA...

FACULTADES DE AGRONOMÍA QUE ENSEÑEN A PRODUCIR ALIMENTOS Y NO A GENERAR NEGOCIOS... LOS CHICOS DE AGRONOMÍA SON GRANDES VENDEDORES DE VENENO, SON GRANDES ASESORES RURALES, PERO NO SABEN SEMBRAR CULTIVOS SUSTENTABLES. LA CASA DEL ESTUDIO ESTÁ AL SERVICIO DE GENTE BASURA COMO LA FAA Y COMO LA SOCIEDAD RURAL. EL GRITO DE ALCORTA YA NO ES EL LEMA DE LA FAA. ES UN SLOGAN QUE HOY LE QUEDA GRANDE.

Gracias, chamiga porá, por enviarme este dato.

         Las fotos son sólo una excusa. Son de un viajecito que hicimos en enero de 2007. Lo mágico es la música.

         El primer tema no sé cómo se llama ni quién lo canta. No he dejado de hacerle caso a sus estrofas desde que la oyera por primera vez con el corazón. Si alguno sabe algo sobre este tema, no dude en avisarme. Lo encontramos con mis hermanos en una vieja grabación de cassette que tenía mi papá y, con un micrófono de aire, lo pasé por la computadora. La segunda canción —mágica, ya se van a dar cuenta el porqué— es «El Indio Nahuel», interpretado por Marité y Marcelo Berbel.

Salvador Allende, quien intentara salvar al pueblo chileno, le puso por nombre a su partido político «Unidad Popular». Qué ironía… ¿saben qué personajes nefastos usurparon ese maravilloso nombre?: el privatizador del club más grande del país y el responsable por los muertos de la Santa Fe inundada de 2003. Reutemann y Macri, hasta hace un rato, se relamían las manos y pensaban dar el batacazo cuando cayera este inoperante gobierno, fundando el nuevo y revolucionario «Unión Popular». Menos mal que Kirchner y su señorita K los frenaron a tiempo, mandando la discusión sobre retenciones al congreso de la nación. Ahora que se arreglen los diputados…

Mientras los dos aristócratas de la nueva Unidad Popular pensaban quedarse con el premio gordo, anoche, gente confundida salía a la calle a golpear cacerolas en un acto golpista organizado por las entidades de desterradores y contaminadores; de los asesinos ricos de la Sociedad Rural, de la Federación Agraria y de los terratenientes federales encabezados por De Angelis, el seudo tataranieto del miserable Urquiza.

Los que tienen la suerte de echar agroquímicos cancerígenos al suelo que cada vez es menos fértil, los que tienen el privilegio de exportar el 90 por ciento de los alimentos que producen, los que viven la gran impunidad de tirar la leche en la ruta, esos criminales que se dan el lujo de comprar uno y otro edifico en mi ciudad porque «ya no confían en los plazos fijos», esos tipos, sí… esos tipos… tienen el coraje de cortar las rutas, de desabastecer a las ciudades de medicamentos y alimentos para los comedores escolares, y ahora tienen el descaro de llamar a la sociedad confundida para que se salga a cacerolear por la defensa de sus ganancias. Quieren derrocar un gobierno que, aunque nefasto y feudal, fue elegido por el voto popular. ¿Por qué, en lugar de ello, no forman un poder político para ganar donde corresponde: en las urnas? En lugar de ello buscan aliarse con corruptos como Macri, Reutemann o Duhalde para desestabilizar a un gobierno que deja caer su imagen a cada paso.

Espero que algún día las cacerolas vacías golpeen por los que menos tienen, en lugar de golpear por el dinero. Que estas latas vacías golpeen para que vuelvan a estar juntas las Madres de Plaza de Mayo, por Santillán y por Kosteki, por Carlitos Fuentealba, para que se vaya Monsanto del país, para que los tobas de Rosario puedan volver con dignidad a su hermosísimo Chaco, para que no haya más narcos en las villas, para que se los juzgue a los punteros políticos, para que las privatizaciones se investiguen y deroguen, para que se haga un reforma agraria —la tierra para quien la trabaja y la habita—. Hasta ahora, los cacerolazos sólo han salido a hacer ruido por el dinero. Muchos dicen que la gente salió a criticar al gobierno, a decirle que ya no se lo quiere y que debe irse. Para criticar y juzgar, pues, hay que participar. No hay que derrocar… hay que vencer. Vencer… Ser oposición y no golpistas. No olvidemos que casi 9 millones de personas votaron a la señorita K. Yo la odio… a ella y todo su gabinete. Pienso en Moreno y en su prolijo INDEC, en Anibal y su capacidad de diálogo desde el ministerio del interior, en Alberto y su sana jefatura de gabinete, en Britos y su confiable Banco Macro, en Carlos Fernández y su independiente ministerio del dinero, en los piqueteros K… A todos ellos creo que algún día les va a llegar la condena más dura. No sé si será por parte de la justicia o de Dios, pero les va a salir carísimo este agravio a la soberanía nacional. Pero no por eso hay que olvidar de dónde venimos. Desde 1983, en nuestro país, tenemos la gran suerte de poder brindar cada año por la democracia, por ese derecho por el cual murieron 30.000 argentinos.

Por favor. No podemos caer tan bajo de ponernos como golpistas a matar a un gobierno, ni mucho menos salir a apoyar a los desterradotes de F.A.A y de la Sociedad Rural. No olvidemos a los gobiernos de facto, no olvidemos los saqueos, no olvidemos. ¿Tan difícil se nos hace el ejercicio de la memoria?

Esperemos ya, por la salud de nuestras instituciones, no volver a oír a las malditas cacerolas en mano de gente que desconoce su poder destructivo.

Si este fuera un texto prolijo, volvería a Allende y cerraría todo con un moñito… pero no… tengo sueño y fiebre. Termino con lo de las cacerolas y me acuesto.

Hasta mañana. Espero que entonces se me aclaren las ideas. Hoy estoy confundido y cansado.

A ver, los rosarinos, si reconocen la voz del discípulo de Goyán que lo presenta.

Qué buen discurso demagógico que tiene este cerdo de De Ángelis.

Le damos una portunidad al peronista de Pavón Arriba.

Las once de la noche.

Salamandra: de tanto que te lloré en

estos fríos de soledades,

por fin me diste una brasa buena.

Corazón galopando.

Del celo del rescoldo,

ése que vuelve a arder en

astillas de un viejo árbol,

nació la criatura en una

braza incandescente.