Besos con sabor a whisky y a tabaco. Luces alucinógenas, en la esquina de un bar, con música desbocada saboteando las palabras. Te lanzas a por mi boca que te recibe esquiva pero expectante y curiosa de lo que tus labios han aprendido en mil noches como ésta.

Te voy dejando hacer mansamente, frente a tus ganas y tu furia que desde hace tiempo te rondaba por la cabeza.

- Me moría por besarte - confiesas

- Tráeme otra copa y cuando vuelva del baño, hablamos sobre eso

De lo que digo, sólo zumban en tus oídos copa y promesas. Besos que te crees robados y no son más que besos del pecado.

Introduces tu lengua en mi boca pero es la mía la que te devora, que no te da tregua, hasta dejarte sin aliento. Se recrean húmedas y se funden en abismos de lascivia . Tus manos empiezan a marcar mi silueta arrinconada, como me tienes, contra la columna. Empiezan a desplazarse hacia los rincones y voluptuosidades que todavía te están vedados.

Te muerdo suavemente el labio y te susurro, no te precipites. Tu mirada flameante de deseo, me taladra y te pregunto:

- ¿Te gusta mandar? - En realidad no pregunto, afirmo. Y te giro dejando ahora tu espalda sobre la columna. Te agarro las manos y tu boca se lanza nuevamente a por la mía, me cuesta sujetarte, pero ahora me toca jugar a mí, que te esquivo quedándome a dos milímetros de tu piel, tu respiración se agita y eso me enardece todavía más. Te sueltas y me agarras la nuca, besándome aún más profundamente arrasado por la locura del deseo y yo por la de la insensatez.

Te vuelvo sujetar las manos e inquiero: ¿Quién manda? Te rindes: Tú mandas. Firme en la columna, nos bebemos otro trago y me invitas a que comience el segundo asalto agarrádome de la cintura. Me recreo en tu cuello, lamiéndolo, besándolo, comiéndomelo a bocados hasta alcanzar tu barbilla y sumergirme de nuevo en tu boca. Ya no puedo frenarte, tus manos acarician mis pechos, intentando colarse en mi top, alcanzando mis pezones, me sabes electrizada por tus caricias y me aferras todavía más brutalmente, nuestros cuerpos se pegan irresistiblemente, sintiendo centímetros de piel desnuda, ansiosa y perlada de sudor.

La música cesa de pronto en el bar y las luces casi nos alcanzan en nuestra esquina recóndita de la columnata. Es como un turbio despertar que maldecimos entre dientes, agarramos las copas y nos encendemos un cigarro.

- Te voy a follar - me dices

Te miro con una sonrisa socarrona, desafiante.

- Mira como me tienes - dices sin pudor, llevando mi mano hasta tu entrepierna. Me topo con tu miembro enhiesto, duro, de considerables proporciones...

Pues tenían razón todas esas guarras que decías para querer montárselo contigo, ángel de la perdición, a pesar de todas las mentiras que me has contado, en tu ebriedad arrogante. Piensa mientras paso la mano con fruición y descaro.

Sé que no debería estar aquí contigo, por tu fama y en mi locura, pero ¿quién puede resistirse a las palabras de humo, a lo prohibido, a los besos con sabor a whisky y tabaco, a los besos y caricias del pecado?

Ven conmigo, ángel de la perdición, te llevo al matadero, al fin y al cabo, soy Cristina Montenegro.

Perteneciente a la serie de relatos "Cristina Montenegro, asesina en serie"

Dejo de escuchar, pero pongo semblante de estar completamente de acuerdo y asiento casi con adoración. Lo que me temía, el pseudo-intelectual apocalíptico incomprendido que adora oírse a sí mismo, rendido ante la brillantez de sus propias conclusiones.

Suelto un par de "totalmente de acuerdo contigo", "lo expresas de una forma que roza la clarividencia", "esa es una perspectiva que mucha gente debería tomar en consideración" ... y quedo como dios.

Cambiamos de bar, está muy oscuro y tiene mesas estratégicamente localizadas en los rincones. Ahora toca el análisis de la naturaleza humana desde un punto de vista metafísico. Hago un par de apuntes en lo que creo que es su línea, para acabar de quedar bien. Casi entra en éxtasis al seguirle la bola. Me dice que soy una persona con la cabeza sobre los hombros, que es raro encontrar gente como yo.

Eso último es verdad, pienso para mis adentros y mis afueras. Medito, mientras veo como sus labios siguen soltando un torrente de palabras que me llegan huecas de contenido, con el pedo que llevo encima, lo de follar descartado, después de todas las pajas mentales que se ha hecho, no le deben quedar fuerzas. ¿Tendrá polla este tío en realidad? Debo comprobarlo.

Mientras va al baño, vierto en su copa, los polvos mágicos. No puedo más, sólo quiero lo que quiero.
Vuelve y sigue ... Pero tras unos minutos hace un gesto extraño, como si algo estuviese hirviendo por sus venas y le estuviese llegando a cortos intervalos al cerebro. ha llegado el momento.

- Perdona- le digo- creo que se me han subido un poco las copas, te importa si salimos a tomar el aire
- Faltaría más - El tipo ve el cielo abierto.
Yo voy haciendo eses, confieso, pero él es un puro tambaleo.
- Te gustaría que nos sentáramos un rato junto al puente? - sugiero
- El cielo, la noche estrellada, un puente - balbucea - qué evocador escenario...
Casi le tengo que arrastrar, porque no se tiene, hacia el lugar más oscuro. Al llegar le suelto y prácticamente se derrumba.Me tumbo a su lado, pero me incorporo porque todo me da vueltas. Anoto mentalmente que se acabó esto o se bebe o lo otro. Pero ya que estamos ... y me sonrío como lo jodidamente ebria que estoy.

- Vamos a ver, tío, eh tío - le increpo, pero está completamente sobado - tú, tú, tú de qué coño vas por la vida. Yo para mí que estás un poco jodido de la cabeza. Eres consciente de la cantidad de sandeces que has soltado. Tú tienes algún cable suelto ... pero Cristina Montenegro te va a ayudar.

Cojo el punzón del bolso, no necesito el escoplo. Sólo algo para golpear.

- Tu desorden se cura muy fácilmente -
Acerco el punzón a su ojo izquierdo, me cuesta apuntar bien maldita sea.
- Te voy a practicar una operación muy simple que seguro que tú conoces porque eres taaaaan listo
Atino a colocarlo sobre el lagrimal.
- Se llama lobotomía transorbital -
Apunto y golpeo dedicida la cabeza del punzón
- También conocida como lobotomía con punzón -
Suena un golpe seco y un segundo para que el punzón penetre más profundamente
- Lo vi en la tele el otro día -
La he cagado, no es el ángulo correcto. Mierda.
Lo saco y lo coloco sobre el otro ojo
- Hay que insertar el puto punzón a través de la cavidad ósea -
Tac, Tac, TAC. Este parece ha entrado en una dirección mejor. Pero ya había dejado de respirar.

Dos lágrimas de sangre resbalan por su rostro; el cielo, la noche estrellada ... majadero.
Compruebo que efectivamente tenía polla, pero tampoco me he perdido nada.
Vuelvo a mirar su cara surcada por esas dos líneas puras de un rojo que se me antoja brillante y me siento completamente sobria y exultante.

No hay ni un alma por los alrededores.
Me dirijo de vuelta a Palomares, está bastante cerca.
Mis tacones resuenan por la acera de niebla que sube desde el río.

Perteneciente al conjunto de relatos "Cristina Montenegro, asesina en serie"

Mi marido se marcha a una de esas convenciones de empresa en las que se reúnen todos trajeados y afables vendiéndose la moto, y luego se corren unas juergas de impresión para cultivar sus contactos y amistades pompa de jabón mientras corre el whisky de malta.
Esto me cabrea.
Pasará tres días fuera.
Eso me quita el cabreo.
Como me ha avisado con antelación, tengo tiempo para planear algo, además me apetece algo de creatividad en el desprestigiado arte del asesinato. San Google y yo somos una fuente inagotable de recursos. Son unos días de lo más emocionante, mis neuronas a tope, click, click se suceden las pantallas y voy absorbiendo la información. La crueldad no deja de alimentar mis retinas y, por fin, hallo la respuesta en educarchile.cl. Sí, la educación es muy importante.

Convertida en Cristina Montenegro, negros cabellos, negros ojos y alma negra, me dirijo a los bares de la zona de Palomares. Con el punzón y el escoplo en el bolso, me entrego a la noche y empieza el proceso de búsqueda, ¿caerá alguien en mis redes?.

Pensé que iba a ser un largo y penoso protocolo éste, pero al final se revela de lo más simple. Los seres humanos de sexo masculino son propiamente gili-pollas, porque piensan con estas últimas. No es un tópico, lo acabo de verificar empíricamente.

Me pido un copazo y acodada en la barra la jauría empieza a rondar. No se atreven todavía, podría estar esperando a alguien. Me voy a contonear un poco a la zona de baile, seguida de ojos inquietos, lascivos y famélicos, les voy a demostrar que este territorio no está marcado. Empiezo a cimbrear sensualmente las caderas, alguno se me arrima y prácticamente acabo cercada.
Eso me cabrea: yo soy el cazador, no la presa, gruño entre dientes.

Otro copazo en el rincón de la barra. La noche transcurre y varios lo intentan pero son demasiado zafios o resabidillos. Llamadme caprichosa pero ya he visto lo que quiero: solo, borracho y con pinta de angustiado existencial.

Se establece contacto visual. Luego disimulo. Las subsiguientes miradas son las que cuentan. La definitiva, con la cabeza inclinada como si mirase al suelo, levanto sólo los ojos. Me mira imperturbable. Esbozo una sonrisa. No puede evitar sonreír al final y desvía la mirada, mientras se pasa la mano por el pelo. Pero, acto seguido, vuelve a mirar con una sonrisa casi desafiante si no fuese por esa timidez que le delata. Sosteniendo el cara a cara, agito mi copa vacía. Duda un segundo y viene hacia mí:

- Hola, qué tal ehhh estooo ¿te apetecería tomarte otra copa conmigo? - dice acabando por bajar la mirada
- Sería un placer, pero me vas a obligar a que yo te invite a otra ...
- Haré de tripas corazón - me contesta llevándose la mano al pecho y poniendo cara compungida.

- Y qué haces por aquí, tú sola - Me pregunta tras pedir las copas, sin darse cuenta, incauto, que lo tengo calado.
- A veces, el mundo se te cae encima, se te hace insoportable y tienes que salir a respirar... Eso hago respirar - y exhibo una franca sonrisa cargada de sosiego y mundos por descubrir.
Me mira fascinado, asintiendo.
- Te comprendo perfectamente.

Perteneciente al conjunto de relatos "Cristina Montenegro, asesina en serie"

Continúa en Asesinato con copas y punzón

El cerdo parece que ya ha soltado bastante sangre, ahora hay que despiezarlo. Busco la llave de mi cuarto de herramientas, cojo la sierra Charriere. Primero, seccionar la cabeza, no me gusta verle el careto a los fiambres cuando hago esto. Maniática que es una. Además, un cuerpo sin cabeza es una de mis estampas preferidas, totalmente impersonal, un pedazo de carne sin identidad. Un torso con ese color indefinible de la muerte... no puedo dejar de admirar su cruenta belleza.

Empiezo a cortar un brazo, cuando la sierra topa el hueso, comienza ese extraño sonido ris ris ... me saludo en el espejo con el brazo de Berto:
- Hola don pepito, hola don José...
Joder que se me resbala, con estas tonterías siempre dejo todo hecho un asco, pero es que si no, es taaaan aburrido...
Y ahora las piernas, empezamos por arriba, el fémur y luego:
- Te corto la tibia y el peroné. Cortando, me paso el día cortando...

Bueno, ya está más o menos troceado. La cabeza al congelador. Los cachos medianos a la olla... los pies son un asco, parece que estoy metiendo una bota peluda en la cazuela. A los trozos más gordos hay que quitarles bastante carne y músculo, y esto lo voy metiendo en la turbomix. Las manos, cortando los dedos y la palma a la mitad, también entran bien. Hoy no me va a dar tiempo a acabar con todo, maldita sea, si es que ya lo sabía.

Empiezo a recoger mientras se acaba la cocción. Los pedazos que aún no he tocado a la nevera, para mañana, la papilla pardusca de la turbomix al inodoro. Una limpieza rápida al baño. La carne ya debe estar hecha, la trincho, sí parece que está. La saco, le echo agua fría para no quemarme y la envuelvo en albal.

Ays qué tarde, por dios, todo para la nevera, que llego tarde al gimnasio.