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<< (...) Quisiera ver si puedo empezar por el principio, admitiendo que el principio exista, porque ¿dónde empieza la historia de una vida? quiero decir, ¿cómo te las arreglas para escoger? Puede hacerse que empiece con un hecho, es cierto, y yo debo escoger un hecho, sobre todo un acontecimiento que ataña a esa vida mía que has venido a escribir. Por lo tanto, escogeré un hecho. Pero ¿un hecho empieza con un hecho? Discúlpame, estoy confundido, no sé explicarme bien... quiero decir, uno hace una cosa, y esa cosa que hace determina el curso de su vida, pero esa acción que realiza es difícil que nazca como por un milagro, estaba ya dentro de él, y quién sabe cómo había empezado... acaso un recuerdo de la infancia, un rostro visto por casualidad, un sueño que se tuvo mucho tiempo antes y que creías haber olvidado, y he aquí que un día tiene lugar el hecho, pero su origen... vete a saber..." >>

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(Tristano muere; Antonio Tabucchi; Ed. Anagrama)

Gracias, J.

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El Squire Trelawney, el doctor Livesey y los demás señores me han encargado poner por escrito todo lo referente a la Isla del Tesoro, de punta a cabo, sin dejar otra cosa en el tintero que la posición de la isla, y esto porque aun quedan allí riquezas que no han sido recogidas. Tomo, pues, la pluma en el año de gracia de 17... y retrocedo hasta el tiempo en que mi padre era el dueño de la posada del "Almirante Benbow" y en que el viejo navegante, de moreno y curtido rostro cruzado por un sablazo, se acomodó como huesped bajo nuestro techo.

Lo recuerdo, como si hubiera sido ayer, tal como llegó, con torpe andadura, a la puerta del albergue, y tras él, siguiéndole en una carretilla, un cofre de marinero. Era un hombre alto, recio, pesado, de color de nuez; la coleta embreada le caía sobre los hombres de la casaca azul, cubierta de manchas; tenía las manos agrietadas y llenas de cicatrices, con las uñas negras y rotas; y la cuchillada que cruzaba una de sus mejillas, había dejado un costurón lívido, de sucia blancura. Paréceme que le estoy viendo mirar en torno de la ensenada, silbando entre dientes, y después tararear aquella antigua canción marinera, que cantaba luego tan a menudo:

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Quince hombres van en el Cofre del Muerto.

¡Ay, ay, ay, la botella de rón!

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(La Isla del Tesoro; Stevenson; Ed. Juventud; 1945)

<<Yo..., yo quería atreverme, y maté...; sólo quería atreverme, Sonia: ahí tienes toda la razón>>

<<Yo quería, Sonia, matar sin casuística, matar para mí, para mí solo. ¡Mentirme no quería en esto ni a mí mismo! ¡No fue para ayudar a mi madre por lo que maté! ¡Absurdo! ¡No maté tampoco para, contando ya con medios y poder, erigirme en bienhechor de la Humanidad. ¡Absurdo! Sencillame, maté; para mí maté, para mí sólo, y el que con eso hubiera sido yo en algún modo bienhechor, o toda la vida, como la araña, me la hubiese pasado atrapando víctimas en la tela y alimentándome de sus jugos vitales; para mí todo habría sido igual...>>

(1866; Fiódor Dostoievski; Ed. De Bolsillo)

Mamá, no vuelvas más a ocultarme la tierra.

Ésta es mi condición.

                                                 Y mi esperanza.

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(Blues castellano; 1961-1966; Antonio Gamoneda;

Esta Luz: poesía reunida; Galaxia Gutenmberg)

explicar con palabras de este mundo

que partió de mí un barco llevándome

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(Árbol de Diana; Alejandra Pizarnik; 1962; Ed. Lumen)

 

Me dijeron:

-O te subes al carro

o tendrás que empujarlo. 

Ni me subí ni lo empujé.

Me senté en la cuneta

y alrededor de mí,

a su debido tiempo,

brotaron las amapolas.