Premiers souvenirs du centre, premiers souvenirs de viols, souvenirs de dope, de pute, le dernier viol, Axel qui veut encore m'attraper, j'arrive pas à me dégager, coup de pieds, coup de poings et puis un cri, il est éjecté, je sais que Micka est revenu, je ne peux pas lever la tête, je ne peux pas le regarder en face, j'entends, les coups, j'entends les cris d'Axel, Micka tape et tape encore, je veux pas qu'il s'arrête de le frapper, Axel paye pour ce qu'il m'a fait pendant toute ces années, je prie même pour qu'il le tue.

Pour la première fois ma prière est exaucée, Axel est en sang, il ne bouge plus, Micka appel les flics, ils l'arrêtent, l'emmène. Je suis toute seule encore, les jours passent, je me bat pour voir Micka, ils me le refusent, je hais les flics. Je ne le reverrais pas, une lettre d'adieu, il ne supporte pas d'être enfermé.

Et puis les années passent rapidement, le mariage, ma belle famille. Ils me haient tous, je ne suis pas assez bien pour leur fils, ils ont raison, je suis enceinte, presque heureuse. J'accouche, la peur, peur de ne pas être à la hauteur, c'est un garçon, comment être mère? je m'enferme, je ne parle plus à personne.

Mon fils pleure, pleure et pleure encore, il faut qu'il se taise, je ne suis pas une bonne mère, je n'y arriverais pas. Il a 8-9 mois, il est dans son lit, j'entre dans la chambre, il faut qu'il arrête. Je ne sais plus quoi faire, j'ai envie de le faire taire par tout les moyens. Je sors de la maison, la voisine est là, je lui demande d'aller chercher mon fils de le garder avec elle sinon je lui ferait du mal.

C'est la fin de mon mariage, la fin de mon rôle de mère, je ne pourrais plus approcher mon fils seule.

Les années passent encore, la dope ne fait plus partie de ma vie mais dans un coin de ma tête, elle est encore là, je suis seule, plus d'issue. Je me rapproche d'anciens copains, je sors, je m'amuse, je boit, je fume mes copains se dope. Elle est de retour, elle me tente, je replonge comment résister?

Et puis je le rencontre, il est grand, il est beau, son regard est rare, je l'aurais.

Je l'ai eu, il est incroyable, il m'aide, me fournit, pas besoin d'aller dans la rue, servie à domicile. Et puis le temps passe, ça devient compliqué, on est deux à consommer, l'argent manque, il faut trouver une solution. Moi je sais comment faire, je l'ai déjà fait. Il refuse, j'insiste, il finit par céder, c'est à mon tour de fournir.

Et puis un malaise, un bad trip et j'ai envie d'arrêter mais comment arrêter quand on vit avec son alter ego? Impossible, il faut que je m'éloigne, il ne l'accepte pas. Je pars, je reviens j'arrive pas à le laisser seul.

Il pense qu'il y a un autre homme, mais celui là il risque de prendre sa place, il pense qu'il veut que j'arrête la dope pour le rayer de ma vie. Alors il me fait venir pour parler. Sur la table, tout le matos, je m'assois il me propose un fix, je refuse, il ne me donne pas le choix, je suis là, je ne bouge pas, je lui dit non, je ne veux pas replonger mais je ne bouge pas, il pourra me faire un fix.

Le modèle de test a été choisi après une série d'expérimentations sur un an et sur 3 produits sélectionnés, le plus fiable a été choisi.

Concrètement, la salive de l'automobiliste va être "recueillie au moyen d'un bâtonnet". La couleur changera "si des traces de drogue sont détectées". "En cas de réaction positive, ce test sera complété par une prise de sang effectuée en milieu médical" qui "permettra de confirmer la présence de stupéfiants et d'en déterminer la nature", ajoute la ministre Michèle Alliot-Marie, précisant que ce procédé, "facile d'usage", est appelé à "remplacer les tests urinaires".

Ces test pourront ainsi détectés le cannabis mais aussi la présence d'ecstasy, de cocaïne, d'héroïne, et même de tranquilisants type Rhoypnol.

Les risques encourus sont les suivants :2 ans d’emprisonnement et 4.500 euros d’amende maximum, suspension de permis, ou annulation et immobilisation du véhicule. De quoi dissuadez les gens.

Source : NouvelObs

Il boit, se drogue, se moque, tue et insulte les gens!! C'est un zombi vraiment fou !

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Le nombre de victimes dans la guerre qui oppose le gouvernement mexicain et les parrains de la drogue s'allonge de manière exponentielle, à tel point que cela en devient la routine. On a l'impression que le Mexique est en train de devenir le nouveau Liban. Les dernières nouvelles du pays de la téquila sont tout droit sorties d'un film hollywoodien. Pour ceux qui ont vu il y a quelques années le film "Man on Fire" avec Denzel Washington, c'ext exactement le même climat de violence qu'on peut ressentir dans tout le pays.

Jeudi dernier à Mexico City, à l'heure du déjeuner dans un restaurant bondé en plein coeur du centre-ville, des hommes cagoulés et armés ont fait irruption à l'intérieur de l'enceinte avant d'assassiner de plusieurs balles le chef de la police méxicaine et ses trois gardes du corps. Un véritable bain de sang qui a dû enlever l'appetit aux clients du restaurant...

Au nord du pays, à Ciudad Juarez, ville frontalière au bord du Texas où les gringos aiment y consommer des margaritas et des filles de joies, la violence est aussi le quotidien de la population. Rien que dimanche dernier, 17 personnes ont été assassinées et six pour la journée d'hier! Ces meurtres sont souvent d'une brutalité inouïe: on a retrouvé en plusieurs morceaux dans une décharge les corps de plusieurs victimes. Ciudad Juarez semble devenue une destination qui mène droit à l'échafaud:depuis le début de cette année 2008, on a comptabilisé en tout plus de 500 assassinats! Et, quelle surprise, figurent parmi les victimes des gringos éméchés.

Autant dire que si l'envie vous submerge de traverser la frontière cet été à El Paso, il faut avoir conscience de se ce que vous risquez. Idem pour les intrépides qui ont prévu des vacances en Californie et qui auraient soudain envie d'aller faire un tour à Tijuana... Depuis que le président méxicain Felipe Calderon a déclaré officiellement la guerre aux trafiquants de drogue en Décembre 2006, la violence est le pain quotidien du journal télévisé mexicain. Les statistiques sont effrayantes: plus de 4000 victimes en tout dont 1600 depuis le début de l'année (des trafiquants mais aussi de malheureux innocents ou des indics). 500 policiers ont trouvé la mort dans l'exercice de leur fonction. A ce rythme, ce sont les trafiquants qui risquent de gagner cette guerre d'usure. Quand à la population mexicaine, c'est bien entendu la lassitude et un certain fatalisme qui prédominent.

Savoir que le soulagement est à porter de main, futile, inutile mais là à quelques centimètres. Regarder dehors, ne plus rien voir que le gris, que le noir de cette ville qui ne me console plus. Ne plus voir la beauté des choses, ne repérer que ce qui est moche, ce dire que rien ne vaut rien.

Mais rêver que tout peut s'arranger, pendant un instant un tout petit instant qui permet encore de se contrôler 

C'est normale étant donné que c'est pas tip-top.

En fait c'est des sons plutôt barbares qui utilisent des fréquences agissant plus ou moins sur le cerveau.

Bon alors personnellement j'ai eu envie d'y croire. C'est vrai quoi, ce serait trop la classe d'avoir été dans les premiers a avoir testé la nouvelle beuh ou le nouvel opium.

Je me suis donc lancé sur "Marijuana_-_Recreational__VERY_Strong" et j'ai supporté un bruit de machine à laver et de chaine de télé ou y'a que de la neige pendant 30 minutes.

La seule sensation que j'ai ressentie en enlevant le casque, c'est la même que lorsqu'on sort d'un concert ou de boite et qu'on arrive dans un endroit bien calme. Comme si on avait une ouïe en coton.

N'ayant peur de rien, je me suis ensuite envoyé un shoote de "Orgasm_-_Sexual__VERY_Strong". J'étais prêt à prendre le risque d'aller chez ma voisine, de toquer et de lui refiler toute la puissance que la drogue m'aurait procuré. Mais non, après 25 minutes de fréquences pas vraiment agréables, (et qui, par ailleurs, ressemblaient fortement à celles de la Marijuana) je n'ai même pas eu de début de mi-molle, même pas de début de pensées érotiques.

Alors je me suis dis que jamais deux sans trois, allons y pour une taffe de "Insomniac_-_Sleep__STRONG". Et là, GROSSE SURPRISE ! Après 10 minutes, J'ai bâillé ! En même temps il était 1h30 du mat' et j'ai accumulé au moins 7 ou 8h de PC. Sans oublier que c'était à nouveau presque le même bruit...

Bref j'aurais bien aimé y croire, j'aurais bien aimé ressentir des trucs, mais même 50cl de bière me donnent plus d'effet alors bon, je vais rester aux méthodes traditionnelles.

Vous pouvez essayer aussi si vous avez rien de plus intéressant à faire en passant par ici. Je met pas le lien qui mène directement aux drogues parce que je crois que c'est pas un site vraiment légale lui.

Bo, après je vous avoue que j'ai pas fait qu'écouter le mp3, apparemment il faut se mettre dans des conditions idéales, sur son lit, dans le noir et se concentrer sur les fréquences. Mais bon...

N'être là que pour l'autre se donner corps et âme, devenir l'autre pour le soulager de sa douleur. Le rassurer lui dire que plus jamais on ne sera séparé.

Baiser à ne plus savoir où on est, n'être plus qu'un corps. Vibrer de plaisir indéfiniment, ne plus vouloir que ça s'arrete.

S'endormir sur une épaule virile.

Se reveiller en pleine nuit par la douleur de l'autre, le rassurer, le caresser et comprendre que rien ne peut le soulager. Revoir la violence dans ses yeux, détourner le regard pour ne pas provoquer.

Pourvu que rien ne gâche ses retrouvailles...Acceder à se demande, se laisser baiser encore une fois, sans envie juste comme ça pour le soulager. Le laisser exprimer sa douleur, subir ses assaults de plus en plus fort, de plus en plus violent et savoir que ça sera toujours comme ça.

L'accepter par amour, l'accepter par faiblesse....

Au début, il est dopé par les hormones, par cette drogue qu'on nomme amour. L'adage "L'amour est aveugle" a des fondements biologiques, il en est certain.

Puis, au bout d'un certain temps, le dopage disparait, il découvre les petites aspérités. D'habitude, c'est à ce moment là que le rêve s'effondre. Et que la conclusion s'impose petit à petit. Mais parfois, dans certains cas, les aspérités ne changent rien, tellement la drogue a formé un stade symbiotique.

Peut-être est-ce pire qu'un effrondrement du rêve ? Voir les problèmes, voir les détails qui ne collent pas, mais ne rien pouvoir (ou vouloir) y faire tant il est amoureux. Être à la fois conscient et anesthésié...

Tomber amoureux, c’est faire une connerie. Mais il a un détestable penchant pour faire des conneries.

Après avoir entendu l’histoire de Sonia (nom fictif), j’ai hésité entre écrire ce témoignage ou écrire un livre complet. Adoption, inceste, prostitution, consommation… Sonia a finalement quitté ce tourbillon pour reprendre une nouvelle vie. Ses études universitaire sera cependant un rêve qui ne se réalisera pas.

Je suis une enfant de la guerre. Née en pays arabe, je suis abandonnée vers l’âge d’un an. Je n’ai jamais su ni mon âge exact, ni ma date de naissance. Mise en adoption inter-nationale, une famille du Québec m’adopte. Cette journée deviendra ma journée de fête.

Dans cette famille, se retrouve un père qui travaille toujours, deux frères qui sont les seigneurs de la famille et une mère qui s’occupe de tout ce monde. Devenant une femme, j’ai aidé ma mère à prendre soin de la famille. Mais à la fin, étais-je devenue la servante de mes frères? Bonne question. Est-ce que je faisais vraiment partie de la famille ou n’étais-je que cette petite fille adoptée d’un pays lointain?

Sous l’aile de mon frère
Au début de l’adolescence, mon frère Michael, de 8 ans mon aîné, me porte une attention toute particulière. Il me protège, me fait sentir importante, me complimente. Je n’étais pas habituée à cela. J’étais ravie d’avoir enfin quelqu’un qui veillait sur moi.
Le soir, il venait m’aider à faire mes devoirs dans ma chambre. Il passait sa main dans mes cheveux et ne cessait de me complimenter sur la femme que je devenais. D’un soir à l’autre, ses caresses passaient des cheveux pour doucement devenir des massages. Je me sentais bien et épanouie sous le charme de sa présence.

Il a pris le temps de m’apprivoiser et de me faire sentir femme. Il m’a fait découvrir ma sexualité sous tous ses angles. Avec douceur et tendresse, je lui appartenais. Il pouvait me demander tout ce qu’il voulait. Il était mon prince charmant.

Une princesse abandonnée
Pendant un souper, juste avant mes 18 ans, j’apprends que Michael va se marier à l’été et qu’il va quitter la maison. Comment un homme qui disait m’aimer pouvait me quitter pour une autre femme? Pourquoi ce n’était pas avec moi qu’il se mariait? Je n’étais plus sa princesse? Il ne me soufflerait plus cette douce parole à l’oreille? J’ai fait une série de crises sans fin. J’étais dans tous mes états, incapable de comprendre ce qui se passait. Incapable d’accepter de perdre l’homme de ma vie, ce frère qui m’avait tant aimée.

Je ne pouvais plus demeurer dans cette famille. Personne ne me comprenait. Personne ne voulait entendre ou croire ce que j’essayais de dire, d’expliquer. J’ai quitté la maison pour me débrouiller seule.

Faire face à la réalité
Impossible cependant d’en arriver à payer un appartement, de vivre ma vie et, surtout, de ne pas quitter l’école. J’étais déterminée à terminer mes études, c’était le rêve de ma vie. Une amie, Claudia, voyant mes dif-ficultés, me propose de m’héberger quelques temps.

Elle aussi étudiante à l’université, Claudia avait un train de vie que je ne réussissais pas à m’expliquer. De belles robes, un bel appartement. Toujours sortie pour faire la fête. Elle n’avait pas d’emploi. Mais comment faisait-elle pour payer tout cela?

Claudia, m’explique qu’elle est escorte. Surprise, choquée, dérangée, je me suis exclamée: «Tu es une pute!». Elle me répond que non. «Je suis une escorte. Une escorte de luxe. J’accompa-gne des gens biens et qui payent cher pour le service. On fait la fête, toutes dépenses payées, de belles grandes sorties. Et surtout, c’est payant. Très payant. Je suis payée pour m’amuser.»

Avec un boulot au salaire minimum et les études qui prennent beaucoup de place, je n’ai ni l’argent, ni le temps pour m’amuser. La vie commence à être lourde. L’objectif de réussir mon cours m’apparaît de plus en plus lointain.

On s’éclate
Claudia m’invite à une fête. Elle m’explique qu’un de ses bons clients veut avoir plusieurs filles autour de lui. Pas de sexe. Juste ma présence. Être belle et m’amuser, un point c’est tout. L’offre est tentante. J’ai le goût de sortir, de faire la fête, mais je n’ai pas l’argent nécessaire. La présence de Claudia me rassure, alors j’accepte.

Pour l’occasion, elle me prête quelques vêtements de sa garde-robe. Les plus beaux, les plus sexy. Je me pomponne, je me fais belle. Je suis tout excitée et anxieuse. Je me sens femme. Je me sens revivre.

La soirée se déroule tel que promis par Claudia. J’ai fait la fête, mangé et bu. Rien de vraiment déplacé. J’ai cependant senti quelques regards pénétrants. Claudia avait choisi des vêtements qui attiraient l’œil. Les gens m’approchaient, avaient tendance à se coller très près de moi. Je sentais leurs corps qui trouvaient toutes les occasions pour m’effleurer. À quelques reprises, des mains se sont un peu trop aventurées.

Le lendemain, je remercie Claudia. J’ai eu du plaisir et cela m’a fait du bien. Elle me sourit et me tend 1 000$. Je suis toute surprise. Elle me félicite d’avoir eu mon premier contrat comme escorte de luxe.

Je vais demeurer en état de choc pendant plusieurs jours. D’un côté, j’ai fait la fête et je me suis amusée. De l’autre, j’ai fait de l’argent facile et vite gagné pour m’aider à payer mes études. Un déchirement m’agace à l’intérieur de moi: je ne cesse de me répéter que je ne suis pas une prostituée. Je suis une escorte. Une escorte de luxe.
Finalement, je demande à Claudia d’avoir d’autres contrats. Des contrats où le client ne veut pas de sexe, mais juste la présence de belles filles. Claudia m’explique que les contrats comme la dernière fois sont tout de même rares. Il faut accepter d’en donner un peu plus pour avoir des contrats plus réguliers.

Études de luxe
Petit à petit, je vais participer et devenir officiellement une escor-te. Je bois comme une défoncée. La cocaïne fait partie de la fête et des habitudes de vie. Nous sommes 5 étudiantes québécoi-ses. Pour étudier et nous reposer, nous avons acheté un condo dans un pays chaud. Nos études de luxe se font sans casse-tête financier. Entre deux examens, nos soirées nous permettent de rencontrer des hommes d’af-faires, certains connus dans différents milieux.

Claudia m’offre un contrat pour tout un week-end: 4 000$ pour faire la fête. J’accepte sans hési-ter. C’est pour un homme bien en vue. La consommation roule à son maximum toute la fin de semaine. Je ne me sens pas à l’aise. Il loue mes services, mais j’ai l’impression qu’il veut me posséder, se venger, se défouler. Un manque de respect total. J’ai tenté de mettre des limites, de me faire respecter, mais il avait loué mes services et considérait que j’étais son esclave, qu’il pouvait faire ce qu’il voulait de moi. Je suis sortie de ce week-end, détruite. Autant physiquement que psychologiquement.

Au retour, au volant de ma voiture, je pleurais. J’avais l’im-pression que toute ma vie sortait par mes tripes. J’ai arrêté l’auto sur l’accotement. Mon maquil-lage coulait de partout. Je me sentais affreuse. Dégueulasse. Je suis sortie de la voiture en direction du champ. J’ai enlevé la bague que je m’étais achetée pour me gâter et je l’ai tirée au bout de mes bras. Toute ce luxe ne valait pas les souffran-ces que je subissais. Je suis retournée chez moi. J’ai pris des douches pendant des heures et des heures. Mon corps avait besoin de se purifier de tout ce qu’il avait subi. J’avais beau me laver, rien ne semblait partir. J’ai soigné ce corps que je ne reconnaissais plus et qui était abîmé.

J’avais abandonné mon cours. Les fêtes et la consommation avait pris toute la place dans ma vie. J’ai fait beaucoup d’argent. J’étais devenue une acheteuse compulsive. Je manquais de gar-de-robes pour y entasser tous les souliers et les vêtements que j’avais achetés. La majorité de ces habits, je ne les avais même pas portés.

Une vie de luxe mal acquise. Une cage dorée où j’étais prisonnière.

Une nouvelle garde-robe
J’ai tout arrêté. Fini la fête. Fini la consommation vide de sens. J’ai repris contact avec de bonnes personnes qui m’ont aidée à reprendre une vie normale. Une vie dans laquelle je me sens moi-même. J’ai dû réapprendre à faire du ménage, à faire la cuisine, à laver la vaisselle. Je remercie toutes ces personnes qui m’ont soutenue. Je n’aurais jamais réussi à faire tout cela seule.

Un enfant dans la nuit

Benny

Un enfant derrière une grosse Harley.
Le père cache deux 45 dans la couche de l’enfant.
Une façon d’aller vendre des armes sans se faire prendre.

L’enfant devenu grand, à peine 5 ans.
Père pédophile. Mère toujours gelée.
La nuit, Jack Daniel’s à la main, le père rejoint sa souris dans son lit.

À 9 ans, l’enfant sera placé, enfermé comme un prisonnier.
Les années passent et l’enfant retournera chez papa.
La nuit, il le rejoint encore dans son lit.

À 16 ans, l’enfant fuit, retourne à la rue.

J’aurais pu perpétuer le cercle vicieux.
Mais j’ai préféré aller en thérapie.
Soigner mes blessures et éviter que ça continue.

Pour réagir à ça, un programme de prévention a été mis en place en 2005. The Meth Project a pour but de réduire le nombre de première prise chez les jeunes en leur montrant la réelle image de la methamphétamine.

Voici un extrait du Montana Meth Project

"Ceci n'est pas normal, mais sous Meth, ca l'est"

Des vidéos relativement agressives et violentes, tout comme la campagne d'affichage qui va avec:

Et la meilleure dans le pire...

Alors efficace le "trash moralisateur"?

Apparemment oui lorsque l'on voit les chiffres annoncés sur le site officiel http://www.methproject.org/

Depuis le lancement en 2005 de cette campagne, le Montana a observé une baisse de 45% de l'utilisation de méthamphétamines chez les ados, et de 72% chez les adultes!

Pour voir toutes les campagnes http://www.methproject.org/ et http://www.montanameth.org/

     

Ibicus ? C’est le litre d’un roman d’Alexis Tolstoï datant des années 20 que Pascal Rabaté achète par erreur aux puces… croyant découvrir une œuvre de l’auteur de "Guerre et Paix" qui, lui, s’appelle Léon Tolstoï !?! Et ce fut le coup de foudre… qui valut au dessinateur, pour le Tome 2, le Prix du meilleur album de l’année 2000 à Angoulême.

Cette libre adaptation se révèle être une très grande œuvre graphique, une histoire époustouflante sur l’imposture !

Siméon Ivanovitch Nevzorov, comptable à Petrograd, s’ennuie au lit, au bureau. Il rêve et voilà que la Révolution de 1917 va lui apporter sur un plateau ces aventures qu’il désirait tant mais qu’il repoussait. Son cynisme et son opportunisme vont pouvoir s’en donner à cœur joie ! La prédiction d’une vieille gitane se met enfin en place. Elle lui avait révèlé qu'il était né sous le signe du crâne qui parle : l'ibicus, et lui avait donc prédit que lorsque le monde s'écroulerait dans le feu et le sang il vivrait des aventures extraordinaires, mais qu’il serait riche !

Le voici embarqué jusqu’en Turquie dans un voyage plein de péripéties, d’arnaques, de violence, de misère, de sexe et de drogue ! C’est cruel, dérisoire, amoral ! C’est passionnant ! L’âme humaine y est ici rendue dans sa noirceur et son malheur !

A la fois peinture, à la fois théâtre de papier, le dessin en noir et blanc avec ses clairs-obscurs, avec ses angles fuyants, distordus, avec ses découpages ou ses larges plages, épouse le destin torturé du personnage, ses fuites, ses lâchetés. Pascal Rabaté fait feu de tout "bois" en mélangeant les techniques graphiques. Il lave et délave ses feuilles ou les épaissit de matière. Passant du lavis à la peinture, traçant en finesse des courbes au pinceau ou jetant la gouache comme au couteau, il s’arrête au minuscule comme il campe des panoramiques impressionnants avec des champs et des contrechamps, des formes stylées ou distordues, des nets ou des flous. Quel souffle !

Du très grand art expressionniste !

Ibicus, Série complète de 4 tomes de Pascal Rabaté, Vents d’Ouest édités de juin 1998 à novembre 2001, édition intégrale de 536 pages en novembre 2006

En effet, on ne compte plus les « conseils » pour mieux surveiller les adolescents. On recommande parfois de mettre l'ordinateur dans une salle commune, d'installer des programmes de cybersurveillance, de vérifier l'historique des pages web visitées ou les échanges de courriels, ou même d'être présent quand l'adolescent utilise internet.

Pourtant, cette méthode totalitaire ne constitue absolument pas un gage de succès. Le Carnet d’Ysengrimus le note avec justesse:

«  Prétendre contrôler l’accès à l’internet de nos enfants, c’est prétendre écoper la mer…et c’est emprisonner notre enfant dans un cachot incompréhensible sans s’expliquer. Et, il faut s’en aviser froidement, avec ce genre de conditions carcérales de vie, tout ce que vous faites, vous augmenter les motivations poussant votre jeune fille en fleur vers le motel avec un cybercopain, plutôt que vous ne les réduisez. »

Les adolescents resteront des adolescents. Ils se révoltent contre l'autorité, refusent les règles, cherchent à passer outre les interdits. Par exemple, dire à un adolescent « la drogue c'est mal » sans avoir le courage de discuter à fond de la situation tout en écoutant ses arguments est la meilleure façon de le pousser à se droguer dans la clandestinité. Et c'est la même chose pour le sexe.

D'une époque du « il faut que jeunesse se passe » nous sommes passés à une où les parents deviennent des présences hostiles essayant de décider à la place de l'enfant, de gérer ses activités, de l'empêcher de faire ce qu'il aimerait faire. Au lieu d'une saine interaction entre un adolescent qui commence à découvrir le monde et ses limites, le parent totalitaire cherche à réprimer ce désir, à le punir, bref il essaie d'empêcher son enfant de vieillir et de faire lui-même ses propres expériences.

J'ai beaucoup plus confiance dans le jugement et la sécurité d'un adolescent soutenu par ses parents, et qui discute de ses désirs, de ses craintes, de ses aventures et de ses relations, dans le respect et tenant compte des recommandations (et non pas des ordres) de ses parents, plutôt qu'un adolescent qui vit dans la clandestinité, qui fait face à des parents qui lui imposent leur conception de la vérité, et qui doivent imiter la signature de ceux-ci pour pouvoir quitter l'école plus tôt et rejoindre un amoureux de dix-huit ans l'aîné.

« Papa, maman, j'ai rencontré un homme, il a trente ans, nous nous parlons depuis six mois, et je l'aime bien ».
- ...

Que répondre à ça? C'est un choc pour tout parent. Mais est-ce si dangereux qu'on le dit? Plutôt que d'interdire la relation (ce qui conduira de toute façon à la clandestinité et aux remords, voire à l'amertume), pourquoi ne pas simplement émettre des réserves tout en signifiant à l'adolescent qu'il est à un âge où il doit faire face à ses responsabilités. Tiens, par exemple, pourquoi ne pas inviter l'homme en question à la maison? Et pourquoi ne pas en profiter pour avoir une petite discussion franche (mais dans le respect) avec lui, et essayer de comprendre ses intentions à lui sans pour autant brimer ceux de la jeune fille?

Voilà un façon de procéder qui me semble plus respectueuse de la vie de l'adolescent, de son désir de prendre son destin en main, et qui est garante d'un échange sain entre le parent et l'enfant sur les risques d'une relation intergénérationnelle.

Car le tabou est plaisant, l'interdit est désir.

Ça me fait penser à quelque chose. Quand j'avais vingt-un ou vingt-deux ans, j'avais rencontré une fille sur un site de parties d'échecs (c'était à l'époque où je commençais à jouer, juste pour le plaisir). On jouait des tas de parties à tous les soirs, et on était presque de la même force. Un jour, elle a proposé qu'on joue en face, dans la vraie vie. Et elle m'a dit qu'elle venait d'avoir dix-sept ans. J'ai dit oui (je n'avais pas vraiment d'arrière-pensée) et quand elle en a parlé à ses parents ceux-ci ont eu une réaction que j'ai trouvé extrêmement saine: au lieu de dire oui ou non, ceux-ci ont simplement demander à ce que notre première rencontre ait lieu chez eux, au domicile familial. J'y suis donc allé, j'ai rencontré ses parents, et nous nous sommes revus à quelques reprises pour jouer aux échecs, et rien d'autre ne s'est développé entre nous.

Évidemment, on pourrait dire que la situation est différente puisque la différence d'âge était moins élevée et qu'il n'y avait pas de sentiments impliqués. Je ne crois pas. C'est la même chose: ou bien on laisse libre l'adolescent de vivre ce qu'il veut vivre, ou bien on ne le laisse pas libre et on le retrouve dans un hôtel avec un étranger. Si à dix-sept ans on peut être libre, pourquoi pas à seize, à quinze ou à quatorze? Où placer la limite?

C'est au parent de déterminer la maturité psychologique de son enfant et à lui donner les outils pour faire face à ses désirs.

Rien de bon ne s'est jamais produit grâce à un interdit; ce sont plutôt les compromis et l'empathie qui font avancer le monde. Et qui font grandir nos enfants.

Sentant le bullshit à cinquante kilomètres, j’ai pris la peine de me renseigner un minimum. Effectivement une boîte prétendait bel et bien vendre des doses de drogues soniques. Moyennant quelques brousoufs, il était possible de télécharger des fichiers musicaux périssables et d’expérimenter la toute puissance des IDoses. L’ensemble était censé fonctionner en produisant des sons sur des fréquences différentes dans chaque oreille. Le cerveau, tentant de gérer cette cacophonie produirait alors des composants chimiques s’écoulant dans les synapses et paf, ça fait de la drogue. L’odeur de bullshit devenant de plus en plus envahissante j’allais à la pêche aux reviews. Sur les forums des inconnus s’extasiaient des effets des musiques. Je n’avais plus le choix, il fallait que j’essaie pour en avoir le cœur net.

Allongé par terre dans le noir, le casque vissé sur les oreilles, je me sentais un peu con. Mon cœur bat la chamade, terrifié à l’idée de faire un arrêt pour cause d’overdose avec personne pour me ranimer. Après un téléchargement massif de MP3, mon choix est fait. Plutôt que de m’orienter vers l’effet cocaïne j'opte pour le morceau sensé me faire jouir contre ma volonté. Sur le papier ça avait l’air plutôt pas mal. Seulement voilà, quinze minutes de bruit blanc désagréable dans les oreilles plus tard et je peux pas m’empêcher de me dire qu’une bonne vieille branlette des familles reste plus efficace. Frappé par le profond ridicule de la situation, j’abandonnais l’expérience. Après coup, j’ai découvert que soi-disant les MP3 n’offraient pas la qualité suffisante pour restituer toutes les fréquences sonores, sans parler du fait que 20% de la population était immunisée contre les effets des IDoses.

Décidément tout l’appart’ empestait le bullshit. Aussi j’ai ouvert la fenêtre, dis à mon pote que boarf, ça marchais pas, puis ai entrepris de me coucher une bonne fois pour toute. Du fond de mon lit, le doute me bouffait. Et si c’était vrai ? En tout cas mon pote et une cinquantaine de rebelles sur un forum le croient dur comme fer. Le pire dans tout ça, c’est que j’étais trop crevé pour me branler au final. Y’a pas à dire, les drogues c’est bien de la merde.

Mieux vaut que je change de sujet pour demain et que je m’attaque à une épineuse question, à savoir les jeunes filles en fleur dont on a oublié jusqu’à l’existence.

BONUS STAGE !!!

Tant qu'à être stone autant être lovestoned. Et tant qu'à écouter de la zik, autant écouter de la bonne. Alors je sens que y'en a qui lolent au fond, mais prenez la peine d'atteindre le bridge au milieu de la chanson (3:30) avant de cracher. Ce morceau est DJ valided okay mofos !

[dailymotion id=x293wq]

Il se dit cela quand il vient de faire une crise d'hypoglycémie après une heure d'efforts sur divers appareils de musculation. Crise qu'il finit tranquillement assis dans les douches, le cul trempé mais à l'abri des regards.

Il adore avoir une vision romanesque, enfin plutôt filmesque, de la vie. Et la scène se prête à merveille : un gringalet se met au sport alors qu'il ne pratique pas très souvent et/ou très intensément, il manque de tomber dans les pommes à la fin de la séance. Rires dans les salles obscures.

Pourquoi se mettre au sport ? Soyons honnête, sa survie ne dépend pas d'une augmentation de la masse musculaire, ni de sa capacité à soulever des lourdes charges. Pas de risque de surpoid avec un indice de masse corporelle dans la fourchette moyenne basse. Pour les raisons superficielles alors.

Un personnage de Glamorama a ces mots : "Les bras sont les nouveaux seins". Cette phrase a une sonorité particulière à ses oreilles, car il complexe un peu (beaucoup) sur ses bras. Il comprend pleinement le sens de ce slogan. Il a quasiment toujours eu des bras moins gros que celui de ses petites amies. Malgré des capacités musculaires supérieures au vu des quelques comparaisons.

Comme pour de petits seins, on a beau se dire que l'amas de matière en plus n'apporte rien sur le plan physique, il n'en reste pas moins qu'il y a un effet indubitable. Il le sait, il a déjà gouté à ce poison. Il y a quelques années, au bout de quelques mois de pratique intensive, il avait vu, presque les larmes aux yeux, se dessiner des pectoraux sur son torse auparavant plat.

Alors il replonge, s'il arrive à se motiver pour ne pas abandonner au bout de quelques séances. Comme une drogue. Pour se sentir beau, pour se sentir cool, pour être aimé.

Se mettre au sport, c’est faire une connerie. Mais il a un détestable penchant pour faire des conneries.

Mon (grand) patron s'est irrité de notre peu de goût pour la spécialité culinaire industrielle qu'il nous a rapporté de Majorque. Le fait est que c'était vraiment dégueu. Il a rajouté du sucre glace et a dit: "voilà ça a déjà l'air plus appétissant là, non?". À propos de sucre glace, ça fait une semaine et demi de stage, et toujours pas de trace de drogue.

Au bout du pont, un CDI.

Comment broder autour de l'hypersexualisation des adolescents et des enfants (bientôt les poupons?) sans tomber dans l'hypervictimisation ou l'hyperculpabilisation? Dans le monde boursoufflé des hyperliens, les réponses sont trop subtiles en vérité...

Je regarde autour de moi et ça ne ressemble pas à ce que j'entends, dans le sens de lire sur les lèvres des gens et de mon écran : c'est facile de monter sur ses grands chevaux même si après une grande respiration on finit par constater que ce n'est pas si pire... Ce qu'on voit dans les clips, dans les magazines, dans les pubs est grandement dilué dans le réel, comme si les deux mondes ne pouvaient se regarder avec franchise. C'est seulement de l'épice même si elle est souvent trop piquante pour plusieurs, dont moi, parfois.

Je me souviens d'une autre époque où une grande vedette d'aujourd'hui m'éveillait de sa jeunesse et réveillait autrement mes soeurs et les filles autour de moi. Madonna, je me souviens, n'avait que le dodu de son corps à offrir au départ, s'enveloppant d'un style désinvolte comme l'époque, en proie au clinquant d'un côté et à la déprime de l'autre, après ces années soixante-dix de sexe, de drogue, de spiritualité et de rock-prog-funk-disco... C'est à l'approche des années quatre-vingt-dix qu'elle a gagné la stature, gravit le piédestal qui a tant inspiré, celui de l'artistique femme d'affaire forte, et fortement sexuée.

Il y a bien là un déclic qui a opéré, mais je ne pourrais pas mettre tous mes oeufs dans le panier de la Madonne. Non, car la recette qui consiste à mélanger le sexe, le pouvoir, l'argent, la religion, en dosant différemment selon l'humeur, est du domaine archétypal, il ne faut pas s'en cacher! Toujours jouer en émoustillant les uns et en ne confrontant pas trop les autres est un jeu qui est de moins en moins dangereux quand on regarde derrière, puisqu'à la base les années qui passent servent de tremplin à la nouveauté de plus en plus nouvelle, à des questionnements qui ne nous effleuraient guère, même l'année dernière. Le futur a souvent peur de la redondance.

Nos artistes de plus en plus internationaux visent large à l'image de la globalité, imprégnée à la société par la répétition des mantras éconocentristes. Ils sont des marques déposées tout comme les autres, et on peut à peine leur en vouloir, car ils ne sont que des miroirs formatant, formatés, fictifs, la preuve de nos soubresauts d'élévation vers une certaine perfection psycho-corporelle, toute vide qu'elle soit.

Pour ne parler que d'elles, points de mire, nos jeunes filles ne sont pas dans notre monde, et je me demande pour qui c'est le plus un jeu. La mère qui joue à la poupée avec sa fille, dans le pire sens de l'expression, a le poids des années comme longueur d'avance. Et le père? Qu'il acquiesce ou qu'il laisse faire, il reste en phase avec son rôle de con-voyeur... Mais la réflexion n'a plus bon goût, comme une gomme collée sous la table.

(Peinture : rodparker)

Jeremiah est un charmant petit garçon blond au visage d'ange, il vit paisiblement chez une famille d'accueil, dans une jolie maison, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes. Jusqu'au jour où Sarah, sa mère biologique, décide de le récupérer du jour au lendemain sans crier gare. Mais avec Sarah, la vie n'est pas un long fleuve tranquille. C'est une maman qu'on pourrait qualifier de pute-toxico-schizo-pas- trop-trop-tranquille-quoi". C'est à ce moment, que la vie de Jeremiah sombre dans l'enfer le plus total... Pendant une heure trente, on assiste à la triste histoire de Sarah et Jeremiah de squatt en squatt, d'amant en amant et de fix en fix...

Jeremiah a seulement six ans mais il boit des bières avec maman, elle lui donne quelques cachets d'ecstasy pour le tenir éveillé en voiture... L'enfant souffre psychologiquement, mais bientôt ça sera une toute autre souffrance pour lui. Sarah a toujours de nouveaux amants qui peuvent assouvir leurs pulsions de violence sur le petit Jeremiah, certains d'eux iront même jusqu'à faire subir à l'enfant les pires tortures que l'on peut imaginer : attouchements, viols, ...

L'enfant est bientôt récupéré par les parents de Sarah qui sont de fervents catholiques et n'hésitent pas à user des coups et des tortures pour faire entendre les Saintes Ecritures à leurs nombreux enfants. Mais comme toujours, Maman est de retour pour réclamer son enfant. C'est dans ce climat de haine et de violence que le film évolue, mais si on prend le temps de voir l'envers du décor, on voit que Jeremiah aime sa mère plus que tout au monde. Même si elle l'abandonne sans cesse, qu'elle le livre en pâture à des toxicos et même plus, il l'aime et il l'aime tellement qu'il n'a qu'une seule obsession : devenir elle. Ce petit jeu de rôle va mal tourner, mais Jeremiah aime sa maman, peu importe les actes et les conséquences.

Asia Argento nous présente un film dont on ne sort pas indemne, on se prend une grosse claque en pleine gueule durant toute la projection. On se demande d'où elle a pu sortir un pareil scénario, une histoire aussi sordide. L'histoire, elle nous la sort d'un livre paru en 2001 aux USA et en 2005 en France et ce livre, on le doit à un jeune auteur inconnu J.T. Leroy. Selon les rares bribes de biographie que l'on peut trouver sur cet étrange personnage, on sait qe J.T. est en 1980 en Virginie et c'est tout ! Quand Asia le traine partout avec elle, on peut juste voir que le jeune homme se cache derrière de grosses lunettes noires et sous une énorme perruque blonde. Qui est ce mystérieux garçon ? Son histoire est-elle vraie ? Pendant plusieurs années, cette question était un peu la question à un million dans l'univers cinématographique et littéraire, qui est J.T. Leroy ? Eh bien, je vais vous le dire : J.T. n'existe pas, J.T. est un fake ! Heureusement pour nous et surtout, heureusement pour lui !

Le Livre de Jérémie est une force désordonnée et montre une résistance hors du commun aux coups. C'est surtout une expérience traumatisante où personne n'est montré du doigt ni condamné. Asia Argento exclut la moralité de son champ de vision, lui préférant une morale de survivante : ce qui ne tue pas la rend plus forte

– Libération -

Concert de piano, la conclusion                     Chapitre 7

J’ai assisté à un concert qui a duré 2 heures 30 minutes. Je suis en train d’écrire le 7^e et dernier chapitre de cet événement. Cela peut paraître étrange de faire tant de détour pour en arriver à l’événement qui a provoqué tous ces textes. Pas pour moi. Une phrase que j’ai gardé de mon cour de thérapeute : " Ce n’est pas l’événement qui est important, c’est ce qu’il nous fait vivre ". Pour pouvoir apprécier et être présent émotionnellement aux jeunes, je me dois de prendre conscience de ce que je vivais et de l’assumer.

Si je m’étais limité à ne décrire que le concert, j’aurai été un chroniqueur art et spectacle. J’aurais couvert l’événement avec ma couleur mais ça n’aurai été qu’une simple couverture journalistique. J’ai préféré prendre la plume de l’écrivain. Celui qui écrit sa vie pour mieux la comprendre.

Cette écriture m’aura été fort utile lorsque qu’au début de la trentaine j’ai fait ma dépression qui m’aura mené à 2 tentatives de suicide. Une écriture qui est une forme d’auto-thérapie. Une écriture qui me permet de rester en contact avec ma sensibilité et de lui donner une place privilégiée dans ma vie.

Je me dois aussi de citer la devise de mon professeur de chant, Guy Robitaille. " Jamais plus vite que lent ". En revivant les événements de ce concert, en prenant le temps de décrire toutes les émotions qui m’ont habité lors de cet événement, cela me permet de ralentir le tourbillon de mes émotions et de m’assurer que je peux assumer tout ce qu’elles ont à me dire.

Parce qu’une émotion est un petit cadeau qui nous vient de notre jardin intérieur. Un message à décoder. Un souvenir à ne pas oublier… Depuis un certain temps, je remets en question plusieurs de mes implications, entre autre, mon blogue qui me prend beaucoup de temps et mes livres que je ne réussis plus à trouver du temps pour les terminer et les publier. Cette écriture que j’avais utilisé pour écrire certains de mes livres me manquait beaucoup.

Ce concert m’aura donné l’occasion de revenir à cette écriture et de donner une orientation différente à mon blogue. Inconsciemment, je le savais, mais la prise de conscience est maintenant plus forte. Parce que je suis capable de pouvoir nommer et identifier clairement la nouvelle orientation qui prend forme.

Quand j’ai écrit certains de mes livres, je partagais mes émotions et mes états d’âmes quotidiennement dans ceux-ci. Le blogue peut servir à recueillir ces états d’âmes. Un peu comme je l’ai fait avec mes livres. Même si je blogue depuis 2 ½ ans, j’ai eu plusieurs périodes où j’avais adopté ce style littéraire. Lors de ma tournée de conférence en France, j’ai écrit 39 billets sur ce que j’ai vécu pendant la tournée, les gens que j’ai rencontré. Le spectacle de François Morency au chapiteau de Bromont avait lui aussi duré 2 ½ heures et j’avais écrit 8 billets sur cette aventure. Il y avait eu les spectacles d'André-Philippe Gagnon au chapiteau de St-Sauveur, Showtime à Trois-Rivières, Motown generation au Théâtre St-Denis, Disney on Ice au Centre Bell… Même des textes sur un rat musqué qui est venu détruire mon jardin d’eau. Je m’étais déjà préparé à faire de même avec le voyage que je prépare à Vancouver sur la francophonie hors Québec.

Tous ces événements n’auront duré que quelques heures mais me permettent de partager tant de choses. Peut-être qu’un jour je trouverais un fil conducteur à tous ces billets et en ferais un autre livre. Qui sait? En attendant, ce qui me désole le plus, c'est que lorsque les Internautes cliquent sur les catégories associées à ces thèmes, ils ont le billet le plus récent vers le plus vieux. C'est donc dire qu'ils lisent l'aventure en commençant par la fin!!!

Est-ce que mon blogue devient un exemple de confusion des genres? Possiblement. Des textes sur ce que je vis, d’autres sur des phénomènes sociaux, drogue, prostitution, suicide, gambling…, des éditoriaux, des prises de position, des questionnements sociaux, des dénonçiations… Finalement, mon blogue me représente avec tous les genres et les styles que j’adopte selon les circonstances.

Merci à Ginette et Normand pour cette invitation à ce concert de fin d’année. Merci Soeur Marie-Paule de vous occuper de soutenir Ginette dans sa démarche. Merci à tous les jeunes, Dylan, Arnaud, Laurence R., Marianne, Noah, Noémie, Geneviève, Audrée, Karyne, Laurence D., Laurence T.L., Carl, Élisabeth, Hugo, François et Nadine pour votre magnifique concert, pour ce que vous m’avez fait vivre pendant ces quelques heures, pour le bonheur que vous avez eu à présenter votre créativité. Merci à tous les parents et amis présents à cette magnifique journée pour m’avoir accepté dans l’intimité de cette journée.

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L’amour en 3 dimensions. Roman de cheminement humoristique. Pour dédramatiser les événements qui nous ont bouleversés. Pour mieux comprendre notre relation envers soi, notre entourage et notre environnement. Peut être lu pour le plaisir d’un roman ou dans un objectif de croissance personnelle. 19,95$

Disponible dans toute bonne librairie.
Par téléphone: (514) 256-9000, en région: 1-877-256-9009
Par Internet: www.refletdesociete.com
Par la poste: Reflet de Société 4233 Ste-Catherine Est Montréal, Qc. H1V 1X4

Glamorama m’a laissé confus. J’ai d’abord failli arrêter la lecture après 20 pages tant les dialogues étaient insipides. Les premières pages consistent en un name dropping de célébrités et de pipole ainsi que de noms de marques de luxe ou clairement marquées CSP+. Ça m’a refroidi d’emblée. Mais j’ai continué la lecture pour voir quelle intention cela servait. Bret Easton Ellis le fait dire dès le début à un de ses personnages : ce qui est à la mode est dépassé.

Pour faire simple, Bret Easton Ellis y va d’une critique sévère du monde du spectacle, cet univers branché et superficiel dans lequel évoluent  mannequins, stars du cinéma, musiciens, homos branchés etc. C’est sex, drog & rock’n roll à tous les étages.

Victor, le narrateur, organise l’ouverture d’une boîte de nuit. Il est aussi mannequin, aspirant acteur et membre d’un groupe de rock. C’est lui qu’on va suivre tout au long du livre, entre hallucinations et réalité, de New-York à Paris en passant par Londres. Glamorama est une sorte de descente aux enfers progressive faite de vedettes, de glamour et de soirées où alcool et drogue sont monnaie courante. Le récit évolue petit à petit vers une atmosphère plus sombre, plus glauque, pour finir dans le terrorisme et la violence gratuite. Le sexe lui-même devient gratuit, sans âme et froid. Certaines scènes de violence sont horribles et tout simplement choquantes, elles rappellent les snuff movies.

Glamorama est une critique qui aurait pu faire mouche. Qui a peut-être été d’actualité. Mais voilà, même si Bret Easton Ellis a volontiers forcé le trait dans Glamorama, la réalité a eu vite fait de dépasser le monde qu’il décrit. Publié en 1999, ce livre a été ringardisé par l’explosion des magazines et des sites internet people (TMZ, Perez Hilton pour ne citer que les plus connus). L’exposition médiatique est devenu un vrai métier. Demandez à Paris Hilton qui va de soirées en soirées pour se faire prendre en photo. Ou encore Lindsay Lohan, qui passe plus de temps en réhab qu’à tourner des films. Par pudeur, je ne parlerai pas de Britney Spears. Du coup, l'univers décrit dans Glamorama fait presque gentillet par rapport au monde des spectacles de 2008. Certains noms ont disparu, d’autres pas. C’est la même chose mais en plus gros, plus intense aujourd’hui. En tout cas, bien vu d’avoir flairé ça mais on était loin en 1999 d’imaginer là où on serait rendu maintenant.Même chose en ce qui concerne le terrorisme où les attentats à la bombe ont été remplacés par les attentats suicide. L’horreur des attentats du 11 septembre en étant le paroxysme (du moins je l’espère).
Lu en 2008, Glamorama paraît un peu dépassé. Est-ce que tout cela fait de Bret Easton Ellis un visionnaire ? Sans doute. Mais il a sous-estimé les basses tendances de l’être humain. Le monde est allé très vite en quelques années seulement.

Sur un plan strictement littéraire, j’ai trouvé que Glamorama était trop long. Je pense qu’un roman moitié moins long aurait tout aussi bien servi le propos de l’auteur. J’ai par ailleurs beaucoup de mal à trouver des qualités à Glamorama. Les dialogues nombreux sont pour la plupart totalement inintéressants (comme la vie des personnages ?). L’aspect le mieux rendu a tout de même été l’atmosphère d’enfermement et de détresse vécue par le narrateur lorsqu’il est manipulé.

Cela dit, Glamorama me fait un peu mieux comprendre Frédéric Begbeider qui pompe sans vergogne le style de Bret Easton Ellis. 99F et Au secours pardon ont une structure similaire : des hommes qui évoluent dans des métiers branchés / glamours. Le sexe, le luxe et la drogue sont quotidiens. Leur univers finira par déraper vers une violence injustifiée. Et les livres ont également comme point commun de se finir en queue de poisson. Pas brillant mais apparemment ça fait vendre. Et après tout dans le monde de merde dans lequel nous vivons, c’est tout ce qui compte, n’est-ce pas ?

On souffle la poussière qui s'est accumulée et on aprécie ^^

Eh bien, pas du tout! On a vu un très beau match, lors de cet Italie-Roumanie. Après leur défaite initiale face aux Pays-Bas, les Italiens avaient fait beaucoup de changements et étaient obligés d'attaquer. Les Roumains, quant à eux, avaient compris que ce serait quand même pas mal de gagner un match en vue d'une éventuelle qualification. Donc s'ils ont conservé l'organisation et l'héroïsme défensifs du match contre la France, ils se sont aussi appliqués à construire des attaques, à remonter le ballon proprement et à apporter le danger devant le but adverse (tout ce qu'ils n'avaient pas fait lors du premier match).

ça a été un match d'une très grande intensité. La défense roumaine a été mise au supplice en première mi-temps, bombardée par les centres italiens. Lobont a réalisé des exploits, mais la Roumanie a fini par craquer, but de la tête de Toni, évidemment. Mais non! But annulé pour hors-jeu! Ouf! Si la première mi-temps a été dominée par l'Italie, les Tricolores se sont procurés eux-aussi, de très belles occasions (tir en angle fermé de Mutu, coup franc lointain de Tamas, coup franc de Chivu dévié par un Italien sur le poteau). Atteindre la pause sur un score nul et vierge est déjà une bonne affaire pour la Roumanie. A ce moment là, moi j'en peux déjà plus, je me demande comment vont faire les joueurs roumains pour jouer encore une mi-temps.

Au retour des vestiaires, c'est plutôt la bonne surprise, c'est la Roumanie qui domine et qui marque un but de "voleurs de poules" à la 55e minute. Explosion de joie. Malheureusement, alors qu'à ce moment là il faut absolument bétonner pendant 10 minutes, histoire que les mecs en face commencent à être vraiment atteints psychologiquement et à avoir peur, l'Italie égalise presque immédiatement, sur un but très évitable. Tout est à refaire.

Heureusement, la Roumanie ne lâche pas l'affaire et va contrôler le reste de la rencontre, l'Italie ne se montrant plus vraiment dangereuse. La Roumanie a même l'occasion de remporter le match sur un penalty, mais le tir de Mutu est repoussé par Buffon. Bon, en même temps, faut pas déconner, l'Italie ne méritait pas de perdre, elle a même plutôt bien joué, et ça aurait fait beaucoup de décisions d'arbitrage défavorables pour elle.

De toute façon, pour la Roumanie, ce match nul a le goût d'une victoire et être maître de son destin avant le dernier match est déjà une grande performance. Pour l'accomplir, ils ont pu bénéficier du soutien constant d'un public fantastique, qui chante en permanence tout en restant bon enfant et fair-play. Les supporters roumains, bien que minoritaires lors de ces deux premiers matchs, ont largement remporté le "match des tribunes", et ça c'est aussi une surprise. Les gens en Roumanie ne s'attendaient pas forcément à voir autant de ferveur autour de leur équipe nationale. Le moment où les joueurs et leurs supporters ont entonné l'hymne national (" Desteaptà-te Române ") lors du match d'ouverture est repassé en boucle à la télévision, et surtout, surtout, ça donne "une bonne image" de la Roumanie, une image "différente de celle qu'on voit habituellement dans les reportages à la télévision", et ça montre que les Roumains peuvent eux aussi être "civilisés" (civilizati), ce qui est une obsession nationale.

Après le match de la Roumanie, où j'ai failli avoir cinq attaques cardiaques, je n'ai tout simplement plus de forces pour souffrir pour le match de la France. Heureusement.

Le match commence plutôt bien pour la France, on rentre bien dans la gueule des Hollandais. Au bout de 10 minutes de jeu, après leur première incursion dans notre camp, les Oranges obtiennent un corner. But de Kuyt de la tête. Le ralenti est pas cool pour Malouda, qui ne regarde même pas le ballon sur l'action. J'en connais quelques uns qui vont s'en donner à coeur-joie ...

Ensuite, la France domine le match pendant environ 45 minutes, ce procurant de belles occasions d'elles ayant d'ailleurs dû faire l'objet d'un penalty, mais ça fait partie du jeu. On peut aussi dire que les Hollandais savent très bien faire le dos rond, ce qui est important pour les matchs à élimination directe. Entre la 50e la 60e minute, Van Basten prend des risques en faisant rentrer de nouveaux joueurs offensifs. ça paie, but de la Hollande en contre-attaque: Van Persie rate un peu sa reprise en la mettant sur Coupet alors qu'il a le but grand ouvert, mais ça rentre quand même. Y a de soirs comme ça ...

La France finit par marquer grâce à une reprise en finesse d'Henry sur un centre à ras de terre de Sagnol. Mais elle se prend un troisième but sur la remise en jeu!! Sur le coup, Sagnol et Thuram sont complètement à la rue. On y arrive toujours pas malgré les différents renforts offensifs qu'on a fini par faire rentrer. Les Hollandais en mettent un quatrième pour la route.

A noter: parmi les équipes qui se sont qualifiées pour cet Euro (16 - la Suisse et l'Autriche), la Hollande est celle qui a marqué le moins de but pendant les phases éliminatoires. Les Hollandais se sont trop galérés pour battre le Luxembourg 1-0, etc. La France, je sais pas quand c'est la dernière fois qu'elle avait encaissé trois buts ou plus dans un match officiel... J'enregistre une vague de connexions sur mon blog ce soir là: article le plus visité : "Les plus grandes défaites de l'équipe de France"!! Hi hi hi! Merci les Pays-Bas. Cet article, qui date d'il y a plusieurs mois, ne parle bien évidemment pas du match en question. Mais c'est l'effet moteur de recherche: "plus grosse défaite de la France", "plus grande défaite de la France", etc.

Suite à ces deux mauvais résultats, la France est en position très défavorable pour se qualifier. Parmi les analyses que je lis à droite et à gauche, je vois se solidifier une critique. La France a trop joué sur la dimension athlétique, le bloc défensif et la contre-attaque. Du coup elle s'est complètement privée d'une stratégie (et des joueurs qui vont avec - Trezeguet, Rothen, etc.) de maîtrise du ballon, de construction patiente d'attaque placées, de centres pour des attaquants de "surface de réparation". Un joueur focalise toutes ces critiques: Malouda. Il apparaît par excellence comme le joueur athlète, capable de défendre et attaquer pendant 90 minutes, qui mise surtout sur ces qualités athlétiques pour apporter de la percussion en attaque, mais beaucoup trop limité dans le jeu de passes, la vision du jeu et la finition. Et puis, le grand responsable de tout ça, bien sûr, c'est le sélectionneur Domenech, qui a mis en place toute cette stratégie et qui en plus, est accusé d'erreurs tactiques monumentales pendant le match. On doit commencer à préparer des feuilles croustillantes pour "l'autobiographie" de Trezeguet.

Il y a du vrai dans tout cela, et on s'en était bien rendu compte contre l'Ecosse, en même temps, je trouve qu'on a plutôt bien joué contre la Hollande. On s'est procuré pas mal d'occasions. à 1-0 pour la Hollande, je me disais que c'était tout à fait possible de gagner.

La Hollande, quant à elle, vient d'accomplir deux matchs fantastiques, où elle a inscrit 7 buts, face aux deux finalistes de la précédente coupe du monde. Elle a réussi tout ce qu'elle a entrepris. C'est justement ça qui inquiète pour elle: c'est tellement beau qu'on a l'impression que c'est pas vrai. C'est réglé comme du papier à musique, mais justement le papier à musique c'est fragile, et ça se déchire. Face à équipes dans une spirale plus positive que la France ou l'Italie, et avec des circonstances de jeu un moins favorables, les Pays-Bas pourraient connaître des désillusions. En tout cas, pour le moment, ce sont eux qui développé le jeu le plus attractif.

Pour la qualif mardi, on peut faire tous les calculs du monde, surtout quant à l'attitude des Néerlandais. Pour la Roumanie, ils ne fait surtout pas entrer dans ce genre de supputation, sinon, ils sont morts. Il faut jouer le coup à fond, garder tout ce qu'il y a eu de bon lors des deux premiers matchs, et trouver les ressources pour faire encore mieux au niveau de l'animation offensive. Les Français et les Italiens sont aux abois et ne sont plus maîtres de leur destin. Leurs retrouvailles devraient être sympathiques ... Si l'Italie gagne et que la Hollande balance le match contre la Roumanie, ça va alimenter une sacrée psychose collective, dans un pays où le délire de persécution (en sport) atteint déjà des sommets. Il faut dire qu'ils sont très bien placés pour parler de théorie du complot, après la manipulation que la presse italienne vient d'organiser autour du litige entre Mutu et son ancien club de Chelsea, en faisant courir la rumeur que Mutu allait être condamné à verser 12 millions d'euros à son ancien club pour le tort causé à sa réputation. En fait, aucune décision officielle n'a encore été prise. Bien sûr c'est un hasard si cette rumeur est sortie quelques jours avant le match contre l'Italie...

Après 3 jours de délibération, le jury a acquitté Basil Parasiris de l'accusation de meurtre prémédité sur l'agent Daniel Tessier, abattu lors d'une saisie le 2 mars 2007. Le jury a décrété qu'il y avait un doute raisonnable que l'homme (Parasiris) a tiré en cas de légitime défense. En fait, toute cette affaire est bizarre depuis le début. Qu'est-ce qui a justifié une telle force de frappe de la part des policiers de Laval ? Surtout dans ce qui devait être une saisie de drogue et que finalement, on a trouvé seulement un petit sachet de cocaïne. OK, oui, ils ont trouvé des pagettes, cellulaires et comptabilités ressemblant à un revendeur. Mais c'est pas la première fois qu'on arrête un revendeur. Pourquoi, cette fois là, ils sont allés chez eux aux petites heures du matin (alors que le mandat spécifiait que la saisie et l'arrestation se devaient de se faire le JOUR) ? Pourquoi autant de force de frappe sur un revendeur ? OK, oui, le gars avait 4 fusils, mais je ne pense pas qu'il aurait été assez con pour tirer sur des flics alors que la famille déjeunait, par exemple. Et s'ils étaient si sûrs que le gars était dangereux, qu'il allait détruire des preuves et etc. Pourquoi ne pas faire appel à l'escouade tactique ? Ils sont entraînés pour ça ! Eux n'auraient pas tiré dans une chambre d'enfants et auraient évité un aussi grand désordre. Pourquoi j'ai l'impression que quelqu'un à la police de Laval a voulu jouer aux flics de cinéma ? Parce que je veux dire, tout ce qui s'est passé cette journée-là et ce qui en a suivi, c'est digne effectivement d'un film hollywoodien... Sauf que si la police de Laval voulait faire un film d'action policier où ils seraient les héros, ça n'a pas marché. C'est plutôt une tragédie ici.

Oui, je sais, la Couronne a de quoi faire appel: le juge n'a pas dit au jury les pourquois de la perquisition, il n'a pas expliqué que l'homme avait 4 armes chez eux (dont 3 plutôt louches...), etc. Je sais tout ça. Je ne souhaitais pas nécessairement que Parasiris soit acquitté, mais peut-on admettre que la décision de cette perquisition "spectaculaire" est aussi à blâmer que l'homme qui a tiré sur l'agent Tessier ? En allant dans une maison sans connaître celle-ci (où est la chambre du prévenu, par exemple), avec une force brute qui a ameuté toute une famille qui dormait paisiblement et tout ça pour même pas quelques grammes de coke... Est-ce que ça valait la peine de tenter de jouer les héros ? Parce qu'en jouant ce rôle, ils ont perdu un collègue (représenté sur la photo ci-haut), des enfants sont maintenant orphelins et une épouve est devenue veuve. À quand l'Oscar de la plus grande bourde policière ?