Érase una vez una pareja muerta en vida por el dolor.

Con el sufrimiento como sombra permanente.

El dolor crónico solo acarrea daño.

Daño a uno mismo.

Daño mutuo.

Pena.

Sufrimiento.

Impotencia.

Perdón compasivo.

Reacciones extremas.

Demencia.

Tristeza.

Destrucción.

Oscuridad.

Y mis quemaduras son solo de primer grado. No quiero ni pensar en las suyas. Las heridas de tercer grado no sanan sin dolor. Y solo se tienen entre sí. Ellos que solo saben reaccionar con más dolor al dolor.

Mi ángel, yo he sido tu alivio temporal, tu has sido el mío, pero solo hemos causado más dolor.

Tú no puedes salir. El tampoco.

Un dolor asimilado, insano, crónico, con el que tejeís vuestra tela de araña.

Tú sabías que pasaría esto, y no te ha importado arrastrarme al dolor contigo.

Tanto dolor solo se apacigua generando dolor ¡Es tu única salida!

Me he desenredado de la tela en el último momento. Como una mariposa distraida a la que le sonrie la fortuna.

Y siento compasión por tí.

Y tristeza, tanta que la propia no la siento hoy, mi ángel.

Un saludo de "Sinuoso".

1. En Las Manos De Un Angel
2. Cuando Muere Un Amor
3. Olvidaste
4. Solo Contigo
5. Un Dia De Estos
6. Sentimientos Tontos
7. Verte Enamorada
8. Olvidame Tu
9. Tan Solo
10. Vete
11. Sera Mejor
12. Pajaro Sin Nido
13. Solo Contigo (Balada)

1. En La Inmensidad
2. Por Que No Te Marchas?
3. Sin Alma
4. Es Por Ella
5. Un Idiota Como Yo
6. Aprendi
7. Por Que?
8. Escrito En Una Esquina
9. Con El Mundo Encima
10. A Donde Fuiste Tu?
11. Si Quieres Volar
12. Espacios
13. Que Ya Te Vas
14. Te Compro
15. Relaciones Conflictivas

Jandir desliga o telefone, soa o alarme e veste a parte de cima do macacão, que estava pendurada pela cintura. Toma um gole do café, já frio, e segue caminho até o quilômetro 66 da BR 470, em direção ao litoral. Sexta-feira, trânsito intenso, uma ultrapassagem mal-sucedida e dois carros se chocam com brutalidade. O mesmo cenário, a mesma situação, a mesma correria para salvar vidas perdidas da forma mais tola e insignificante possível.

- Essa foi feia mesmo. Sobrou alguém?
- Nada. Nada de nada.
- Merda. Documento, alguma coisa?
- Já repassei tudo. Família indo pra praia, caminhoneiro com carga acima do limite, não dá tempo de frear, a ondulação na pista esconde o outro vindo do outro lado. A mesma história de sempre.
- Merda. Dá de perder a conta.
- Não, não dá. Fica marcado na cabeça. Esse aqui foi o 18º de hoje. Tem noção disso? É muita coisa.
- É... e no final do mês, 18 é quase nada...
- Nem fala. Deixa eu ir ali arrumar a papelada.

Papelada. Duas famílias se transformam, com a velocidade de uma colisão, em números. Estatísticas de um mundo violento. Estatísticas da burocracia que atrasa e apaga vidas. Números que se esquecem, que perdem o significado, que se amarelam junto com as folhas envelhecidas do jornal. Número que não significam nada. Vidas que passam a significar ainda menos.

*Conto publicado inicialmente no blog Duelo de Escritores, cujo tema da rodada era Duplicação da BR 470.

“AMIGO MEU, J. Guimarães Rosa, mano-velho, muito saudar!

Me desculpe, mas só agora pude campear tempo para ler o romance de Riobaldo. Como que pudesse antes? Compromisso daqui, obrigação dacolá... Você sabe: a vida é um Itamarati - viver é muito dificultoso.”

            Publicada In: Poesia completa e prosa / Aguilar – a certa altura ele emite esta opinião:

“Só que acho que não precisava contar de um rojão só, como o Joyce do último capítulo de Ulysses, as 594 páginas da história de Riobaldo. Quantas horas levaria? Eu levei dias para ler. Ainda bem que você virgulou tudo, minudente.”

Foi o que me motivou a elaborar a síntese, conforme relato no post deste Trevo do Talvez intitulado Perdoe-me Rosa, mas elaborei uma síntese do seu Grande Sertão: Veredas!

Minha convicção sobre a impossibilidade de publicar a síntese antes que se esgotem os direitos autorais do escritor mineiro, por sua vez, é resultado da leitura de um artigo de Cassiano Elek Machado, publicado na Revista Piauí, ao longo do qual ele relata a frustração de pesquisadores impedidos ou impossibilitados de cobrir os custos da publicação de cartas e anotações do autor de Sagarana.

Certo de que não estarei infligindo o que dispõe a lei dos direitos autorais, decidi compartilhar com os freqüentadores deste Trevo do Talvez um conjunto de anotação que fiz no decorrer da releitura de Sagarana, no final de 2006.

Nota: Minhas interferências se restringem à disposição dos textos.

“Deram no vau de um córrego. (...)

Na lama lisa da margem,

borboletas amarelas pousavam,

imóveis,

como pétalas num chão de festa”.

In: Duelo

“Na serra,

verde-malaquita,

arquipélagos de reses,

muito alvas,

pastando, entre outras ilhas,

vermelhas,

do capim barba-de-bode.

E, nos pontos mais ínvios da encosta,

tufos do catinga-de-bode florido,

em largas manchas azuis”.

In: Minha gente

“Em vôo torto,

abrindo sol e jogando sol para os lados,

passou um gavião-pinhé”.

In: Minha gente

“A tarde tinha recuado.

Um resto de cirros,

no alto,

em alvas trabéculas rarefeitas;

um empilhado de faixas,

tangerina e rosa,

no poente;

no mais, o céu era lisa campânula de blau”.

In: Minha gente

            A propósito do poema no qual falo sobre o canto do Sabiá – Minha gente:

            “Oh, tristeza! Da gameleira ou do ingazeiro, desce um canto, de repente, triste, triste, que faz dó. É um sabiá. Tem quatro notas, sempre no mesmo, porque só no fim da página é que ele dobra o pio. Quatro notas, em menor, a segunda e a última molhadas. Romântico”.

            O poema a que me refiro acima é este:

Primavera.

Serena e bela, a tarde;

belo e triste, canto de Sabiá.

Na Primavera e no Verão

o canto do Sabiá

expressa com perfeição

nossa melancolia.

No Outono e no Inverno propriamente não canta,

chora, eu diria.

Até ele deve achar triste,

o breve estribilho que emite,

três, quatro vezes ao dia.

            Recordo agora, ao elaborar este post, que, com igual motivação, em outro momento escrevi este haicai:

Tarde de Outono triste,

feito gente triste,

feito canto de Sabiá.

            Tenho a impressão de que já transcrevi o que se segue, ao ler pela primeira vez este conto Minha gente:

“Fechei-me no quarto.

Pela janela aberta

entrava um cheiro de mato misantropo.

Debrucei-me.

Noite sem lua,

concha sem pérola.

Só silhuetas de árvores.

E um vaga-lume lanterneiro,

que riscou um psiu de luz”.

            Constato que a seqüência é igualmente notável.

            “Por que será que Maria Irmã mudou de maneira?... Não sei e nem quero saber. Uma mulher bonita, mesmo sendo prima, é uma ameaça. Tertuliano tropeiro aconselha:

            - Seu doutor, a gente não deve de ficar adiante de boi, nem atrás de burro, nem perto de mulher. Nunca que dá certo...”

*

“Vou dormir.

Em noite de roça,

tudo é canto e recanto.

E há sempre um cachorro latindo longe,

no fundo do mundo”.

In: São Marcos

“Os bambus!

Belos, como um mar suspenso, ondulado e parado.

Lindos até nas folhas lanceoladas,

nas espiguetas peludas,

nas oblongas glumas ...

Muito poéticos e muito asiáticos,

rumorejantes aos vôos do vento”.

In: São Marcos

“E, nas ramas, rindo,

cheirosos epidendros,

com longos labelos marchetados de cores,

com pétalas desconformes,

franzidas,

todas inimigas,

encrespadas, torturadas,

que lembram bichos do mar róseo-maculados,

e roxos, e ambarinos

– ou máscaras careteantes, esticando línguas de ametista”.

In: São Marcos

“Mas, as imbaúbas!

As queridas imbaúbas jovens, que são toda uma paisagem!...

Depuradas, esguias, femininas,

sempre suportando o cipó-braçadeira,

que lhes galga o corpo com espirais constritas.

De perto, na textura sóbria

– só três ou quatro engalhos –

as folhas são estrelas verdes, mãos verdes espalmadas;

mais longe, levantam-se das grotas, como chaminés alvacentas;

longe-longe, porém, pelo morro,

estão moças cor de madrugada,

encantadas, presas, no labirinto do mato”.

In: São Marcos

21h45 - Palmeiras x Flamengo - Parque Antártica (SP) - 30/07/2008

A TV Globo transmite o jogo ao vivo para todo o Brasil, menos para São Paulo.

Palmeiras: Marcos; Elder Granja, Jeci, Gladstone e Leandro; Pierre, Leo Lima, Diego Souza e Valdivia; Alex Mineiro e Kléber. Técnico: Vanderlei Luxemburgo.

Flamengo: Bruno; Leo Moura, Fábio Luciano, Ronaldo Angelim e Juan; Jaílton, Toró, Cristian e Ibson; Diego Tardelli (Maxi) e Obina. Técnico: Caio Júnior.

Árbitro: Leonardo Gaciba (Fifa/RS). Auxiliares: Marcelo Bertanha Barison (RS) e Paulo Ricardo Silva Conceição (RS).

Ingressos

Estou começando agora o maior desafio de minha vida até hoje: escrever meu primeiro Best Seller. Um livro que vai ser lido por milhões de pessoas no planeta inteiro. Como eu sei disso?

Eu só sei.

Sei, como sei que no jogo de domingo o Palmeiras vai vencer o Grêmio por 3 a 1. Como sei que até o final da tarde de hoje a Petrobrás aumenta 2,36% e as ações do Itaú caem 0,74%. Sei como sei que às 19h37min de hoje um Vectra bordô com placas de Gaspar vai se chocar uma Fiorino branca, placas de Blumenau. Dentro da Fiorino, um cachorro Poodle que voltava de uma tosa vai ser o único ferido no acidente.

Eu simplesmente sei.

Sei que esta noite Ademar Borba será preso pelo assassinato de sua esposa, que vai ser encontrada por ele na cama com o síndico do prédio, o senhor Coelho. Eu simplesmente sei.

No começo, tentei tirar vantagem deste dom recém descoberto. Comecei com apostas em um bolão de futebol entre os amigos, passei a comprar algumas rifas que eu sabia que seriam premiadas e um dia cometi o erro de jogar na Mega Sena.

Depois daquilo, minha vida começou a desmoronar. Quanto mais eu esforçava minha mente para prever os acontecimentos, melhor eu ficava. Sabia tudo, com cada vez mais detalhes e maior previsão. Com R$ 25 milhões na conta bancária, larguei o emprego e mudei de cidade. Não pude conviver comigo mesmo depois do dia em que cumprimentei um amigo na rua e vi que sua mãe iria morrer em menos de duas horas.

Não havia nada que eu pudesse fazer. Meu amigo não sabia. Eu não pude contar.

Naquela noite, eu não dormi. Comecei a raciocinar e logo percebi que se fosse meu amigo, e não sua mãe, a vítima, eu não saberia o que dizer. Eu não tinha como mudar o futuro. Apenas tinha como me aproveitar dele. No começo, eu não conseguia saber bem como se dariam as mortes, apenas sabia que elas iriam acontecer. Hoje, com muito treino, já consigo detalhes bastante claros sobre crimes, acidentes, fatos corriqueiros. Nada passa despercebido.

Há 20 anos eu vivo num tempo que não é meu. Nunca mais trabalhei na vida. Tenho todos os luxos que um homem já sonhou em ter. Consigo a mulher que eu quiser, pois sei exatamente o que elas querem ouvir.

Mas não consigo me relacionar. Talvez por saber, no exato momento em que olho nos olhos de uma pessoa, o dia e a forma de sua morte. Sei se ela irá me trair, se ela vai me amar, se ela vai ficar doente e se ela vai me fazer sofrer.

E em todos os futuros, eu sempre sofro. Agora, como que fugindo do sofrimento iminente, o medo me impede de sair de casa. Fico aqui, zapeando os canais de TV, respondendo as perguntas que os repórteres fazem no jornal, antes mesmo dos entrevistados pensarem no que vão dizer.

E essa manhã eu descobri que serei o autor de um Best Seller, sem nunca ter escrito um texto com mais de duas páginas. Comecei a escrever, pois o futuro nunca mente. Na terceira tecla que apertei, minha visão já ficou mais clara. Esta obra só se tornará um sucesso dessa magnitude pela forma brutal com que seu autor irá morrer, assim que escrever o ponto final da última frase de sua obra.

Eu não sei o que escrever num livro como este. Pela primeira vez em toda minha vida, me deu um branco. Não sei o que escrever. Só sei que preciso escrever. Sem parar. Escrever, escrever, escrever. Pois assim que eu parar, esta terá sido a última coisa que escrevi.

Eu só sei. Eu simplesmente sei.

(texto escrito para o Duelo de Escritores. Veja o que mais o pessoal escreveu sobre Paranormalidade)

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Renacer: una Escuela de Vida

Ejemplos

Con esta canción de Miguel Bose represento el estado emocional de mi persona, no por la relación perdida sino por el status de mi vida en este momento.

Fecha: Sabado 12 de Julio
Hora: 23:00
Precio: Gratis
Lugar: maluka club
El sabado 12 de Julio tendremos una buena sesion de musica electro y house donde Jasaky y Sirius Black tendran un duelo

No recuerdo la forma en que llegué a Nueva York, tampoco la razón por la que me encontraba en aquella glamurosa sala donde tenían lugar las cenas más importantes de todos los altos cargos de los Estados Unidos. Solo sé que durante cinco años nadie me movió de allí y eso que al principio pensaba que se desharían pronto de mí, un muñeco de trapo "no pintaba ni con cola" en un decoración tan barroca. Durante mi estancia en aquel comedor de lujo presencié más de mil cenas y comidas de todo tipo: unas oficiales, otras secretas, otras con oscuras intenciones, otras escondían infidelidades jamás contadas, y un largo etcétera.

Entre plato y plato pude conocer a personajes tan ilustres como el vanagloriado presidente: Thomas Jefferson, autor de la declaración de independencia. Jefferson es considerado un héroe del pueblo americano y no es para menos, la declaración de Independencia de los Estados Unidos marcó un antes y un después para el país que hoy es potencia mundial. Yo también lo consideraría un héroe de no haber estado presente durante aquellas copiosas comidas... Jefferson tenía unos ideales partidistas radicales y no solo apoyaba el imperio esclavista sino en más de una ocasión escuché como vejaba verbalmente a todo el colectivo esclavo... pienso que alguien con principios perversos jamás debería ser considerado un héroe. Desde entonces intento diferenciar entre héroes (Ghandi, Teresa de Calcuta,...) y personajes que han realizado un acto heroico como el caso de Jefferson... parece lo mismo pero considero que es muy distinto.

Cuando aquellas interminables cenas tenían lugar, yo me sentía como un espectador de excepción del circo de la ironía, de las traiciones y de la desvergüenza en la alta sociedad. El guión siempre era el mismo. Por un lado estaba el presidente Jefferson, cómodo en su posición de mandamás y sabedor de que todas sus salidas de tono serían reídas por una mesa que encarnaba la hipocresía. Por otro lado el ambicioso Vicepresidente Aaron Burr, confabulando contra Jefferson en su empeño por alcanzar más poder a costa de sublevarle. Y como personaje secundario de lujo, el secretario del tesoro Alexander Hamilton, que aprovechando su poder cautivador e influyente se esforzaba por destrozar los planes del vicepresidente Burr...

Cuentan que Aaron Burr y Alexander Hamilton mantuvieron más allá de aquella mesa una lucha política encarnizada. Aquella rivalidad mediática cada vez fue desvirtuando en una batalla por desacreditarse en la que, como en el amor y en la guerra, todo valía.

Me intrigaba mucho pensar como dos personas tan similares podían odiarse tanto. Ninguno era demasiado corpulento pero ambos eran líderes natos, ambos habían llegado hasta lo más alto a fuerza de lucha, esfuerzo y por meritos propios, ambos eran inteligentes, ilustrados y cultos, ambos ayudaron a Jefferson a llegar a la presidencia a pesar de odiarle... sin embargo su grado de compatibilidad era cuanto menos escaso. Es una de las cosas que me apasiona del ser humano, que cuando crees conocerlos en profundidad, vives un hecho que destroza todas tus teorías obligándote a volver a empezar de cero para replantearte todo.

Después de que Burr fracasara en su intento de ser gobernador de Nueva York, gracias en gran parte a la campaña llevada por su eterno rival, Hamilton, solo faltaba una chispa para hacer estallar toda la ira que llevaban tiempo acumulando. Esa chispa saltó durante una de las mencionadas cenas cuando, durante una discusión, con tono irónico y media sonrisa Hamilton dijo que podría expresar una "opinión todavía más despreciable" de Burr. Todo esto trascendió, incluso, a un periódico local, por lo que Burr le pidió que desmintiera públicamente esas injurias.

Ante la negativa de Hamilton, Aaron Burr decidió resolver el problema de forma civilizada decidiendo retarle en duelo a muerte. Aunque existían numerosas modalidades, el duelo consistía básicamente en situarse frente a frente a una distancia reglamentaria y disparar al rival después de una señal, que solía efectuarse mediante un silbato. Puede que hoy en día, cueste entender que "civilizadamente" y "duelo" sean sinónimos, pero por aquel entonces se pensaba que Dios era el que impartía justicia durante el desenlace, por lo tanto el que perdiese era, a buen seguro, el culpable.

Desde aquel día son muchas las versiones que escuché sobre aquel duelo durante esas interminables comidas. Esta es mi reconstrucción de los hechos sobre lo que realmente ocurrió durante aquel amanecer del 11 de julio de 1804. No eran aún las 7 de la mañana cuando ambos, vestidos con su mejor ropaje, cruzaron el río Hudson a remo para dirigirse a una muerte más que probable. Mientras tanto, Hamilton pensaba en su hijo, muerto en duelo hacía unos años, y en su mujer, a quien ocultó el enfrentamiento a vida o muerte con objeto de evitarle pasar el mal trago. Por otra parte Burr concentrado en su objetivo de salvar su honor y recuperar su reputación como político. Llegaron puntuales a la orilla de Nueva Jersey, un lugar precioso para una escena tan trágica. Con la adrenalina a flor de piel y la cabeza bien alta con afán de ocultar el miedo evidente, se colocaron espalda con espalda y contaron diez pasos exactos hasta llegar al lugar donde debían esperar la señal para disparar. Tras la señal ocurrió algo sorprendente, Hamilton no apuntó hacia el cuerpo de su rival sino hacia el cielo; Ese gesto llamado "deloping", se usaba cuando el rival admitía la propia culpa. En cambio la bala de Burr acertó de lleno en el abdomen de Hamilton, destrozándole el hígado y la espina dorsal.

Ese mismo día Burr que hizo una cena con su gente para celebrar su victoria, mientras Hamilton se despedía de sus amigos y familiares en una casa de Manhatan. Contrariamente a lo que Burr creía los dos habían perdido algo aquella triste mañana: Hamilton había perdido la vida pero Burr había perdido su reputación como político y el poco crédito que aún conservaba.

Las personas pasan gran parte de su vida intentando rodearse de gente compatible, pero... ¿que es la compatibilidad?, la RAE lo define como aquello que tiene aptitud o proporción para unirse o concurrir en un mismo lugar o sujeto"... yo, desde mi posición de observador, me pregunto en que consiste esa "aptitud" a la que hace referencia tal definición. Hace algunos siglos, y aplicando una lógica universal y aplastante, hubiera dicho que dos personas son compatibles cuando coinciden en el mayor número de aspectos posibles, en cambio la experiencia me ha demostrado que eso no es del todo cierto...

Según lo que he podido observar, la probabilidad de ser compatibles es casi nula tanto si dos personas son extremadamente distintas como si son completamente iguales. Esto me lleva a pensar que la compatibilidad es lo que se encuentra dentro de un rango determinado, ni demasiado lejos y ni excesivamente cerca...

Acompanhem a emoção desses torcedores provavelmente pobres dos EUA assistindo à partida em uma antiga e pequena TV de 17". A gravação do game final provavelmente deva ter sido feita com uma câmera fotográfica digital, dada a baixa qualidade da imagem.

O que fica é a explosão de alegria de dezenas de milhões de aficcionados por RAFAEL NADAL em todo o mundo e o reconhecimento de ROGER FEDERER pela mais doída derrota de toda a sua magnífica carreira.

Quem disse que é só no estádio de futebol ou na várzea que se vibra?! É bom acostumarem-se a torcer com mais fidalguia e ponderação, porém sem perder a ternura, a garra e a espontaneidade jamais: afinal de contas, o futebol está-se elitizando nos estádios, enquanto as transmissões cada vez mais populares do fidalgo, aristocrático e reconhecidamente distante tênis têm-se tornado cada vez mais freqüentes.

Em uma sociedade midiatizada onde o sentido de pertença e de alteridade e os antigos valores de solidariedade, justiça e igualdade confundem-se e são severamente questionados à medida que não se pode mais confiar nas instituições propostas pela modernidade, o plano fechado sobre a emoção explícita ou contida em um olhar; o plano aberto em um tique nervoso ou em uma teatral tentativa de esconder seus tiques procurando dar uma de homem-estátua; todos os olhares na arquibancada e do outro lado da TV focados não em uma equipe mas, sim, sobre um homem para o qual está reservado ou o Olimpo, ou o subsolo abaixo do mármore do inferno.

Não que as pessoas sejam egoístas, hipócritas, apolíticas, aculturadas ou ignorantes de maneira geral: esse determinismo não pode ser aplicado a uma sociedade multicultural, multifacetada e hiperbolicamente referenciada e referenciante. Há focos ora periféricos, ora hegemônicos dessas formas maniqueístas de tentar abarcar o mundo e puxar a sardinha para a sua brasa. Mas é melhor procurarmos observar o que há de mais particular e original em cada nicho para só então analisarmos seus pontos de intersecção com outros grupos sociais.

Repito novamente: ao invés do esvaziamento, não é mais lógico admitirmos que ficamos para trás na evolução da sociedade e que precisamos conhecer os seus valores, reconhecer a sua alteridade para então descobrirmos para onde podemos direcionar uma nova linguagem e uma nova institucionalidade política?

Não que o futebol deixará de ser o esporte número um nos próximos anos ou décadas. Nem que o tênis venha a substituí-lo. Mas o crescimento da cultura do acompanhamento do tênis já ultrapassa aquela pequena elite godê e esnobe de outros tempos. Nem ela mesma consegue compreender por que esses "novos ricos" ou por que essa "chinelagem" está tão ligada nesse esporte.

Cibercultura. Fragmentação, Globalização. Ver a si como um indivíduo e não como uma cabeça de alfinete indistinguível de uma massa cujo objetivo sabe-se lá se é mesmo claro ou se as suas demandas irão mesmo me interessar.

Quem aprende a ver o mundo através da mediação só pode ser compreendido como um ente político mediado. A transmissão esportiva de um evento de tamanha magnitude mostra algo que os movimentos sociais, os partidos políticos, os jornalistas doutrinados pelo mainstream e a classe mérdia que come galinha e arrota faisão não conseguem enxergar.

Quem mais perde com o desconhecimento desses fatos são os movimentos sociais, principalmente os do campo.

El jueves que pasó compartí mi tarde con muchas familias: la de los padres con hijos en el exterior del Cepram; la mía más chiquita -papá y mamá-; la "hermosa", fundada por mi hermano, su esposa y sus dos hijas, durante el cumpleaños de la mayor (y sus veinte amiguitos del secundario); y la elegida, la de los amigos.

Voy a referirme a la primera porque me impactó el impacto de la separación en la estructura familiar. El grupo Alas del Cepram lanzó un blog para compartir sus vivencias y sus estrategias para superar el famoso "nido vacío". Venciendo los prejuicios, además de haber aprendido a chatear con webcam para conocer a sus nietos que viven a miles de kilómetros de distancia, se convirtieron en bloguers.

La psicóloga que los coordina me habló de la importancia de conservar y construir las redes sociales a la distancia; que de otra manera una persona no puede estar bien, aunque viva a una cuadra de El Corte Inglés y gane lo suficiente para visitarlo con frecuencia a changuito lleno.

El duelo por la distancia puede demorar hasta dos años y se lo enfrenta de diversas formas, es crucial entender que la familia no se desarmó, sino que hay que construir otra forma de vincularse. La especialista laburó junto a los padres para que eso que suena tan bien se haga realidad, y al fin darle un tiro de gracia al demonio de la distancia.

Escucho y leo a diario tantas gansadas acerca de las redes sociales que me devolvió el aliento saber que el origen y fin de todo esto no es el ocio creativo de los adolescentes o las pocas ganas de invertir mejor el tiempo de vida que tenemos.

Saber que las redes sociales no nacieron con Internet, ni se las construye siendo miembro de número de Facebook, Orkut o MySpace. Pero que el medio es tan importante como para cambiarle la vida a una familia que no se puede abrazar todos los días. Eso, simplemente, me resultó genial.

Qué cierto es eso de que el tiempo lo cura todo. Lo que un día parece el apocalipsis, en unos meses te despierta una sonrisa. Y en unos años, la carcajada.
Cuántas veces no se habrá escuchado que hasta hicieron una película, No sos vos, soy yo, recuerdo hasta en cinco ocasiones y ya en la última sonreí, me sonaba la música y conocía la letra. Nada de comerse el cerebelo preguntándose qué ha pasado, ya te enteraras cuando no duela. Y nada de duelos, si la relación terminó, dignidad, y a otra cosa. Nada en una relación termina bien, de lo contrario, no terminaría.
Hay muchos tipos de ex, yo me encuadro en los de “ah, ¿se terminó?, pues tú por tu lado y yo por el mío, ala, a seguir bien” aunque después me beba tres botellas de whisky contra el escozor del corazón.
Nada del ex patético, el que llama todo el tiempo porque no le encuentra sentido a su patética existencia sin su pareja. En las noches que preceden a las rupturas, el móvil se queda en casa.
O el ex invasor, hacerse el olvidadizo y seguir como si nada hubiera pasado o el ex víctima, al que le roban en un cajero, tiene un accidente de coche o sus padres le echan de casa al día siguiente. Hay otras variantes, el psicópata que persigue y vigila donde vayas, o el que cambia su vida, y de drogata, alcohólico y sedentario, se transforma en un tío sano como una lechuga y va a misa de 12. Los ex vengativos, del amor al odio hay sólo un paso o ex de los que no te desprendes y vuelves a quedar, una y otra vez, peligrosos, tanto como los ex que dicen que van a cambiar si no lo dejas. Hay ex que se vuelven homosexuales, éstos son los más graciosos, o el que era un pelele y se convierte en un guayabo, éstos son los que más joden.
Haciendo limpieza en los armarios, apartando murciélagos, he encontrado algunos ex-pedientes que ya no recordaba y que pueden desclasificarse pasados ya cinco años. Reproduzco a continuación la carta de una ex después de una pelea que, según parece, fue por un comentario a título personal sobre el culo de Jennifer López.