Ah, love, let us be true
To one another! for the world, which seems
To lie before us like a land of dreams,
So various, so beautiful, so new,
Hath really neither joy, nor love, nor light,
Nor certitude, nor peace, nor help for pain;
And we are here as on a darkling plain
Swept with confused alarms of struggle and flight,
Where ignorant armies clash by night.

"Dover Beach", de Matthew Arnold, es uno de los poemas más citados del XIX inglés. En la última estrofa, la voz lírica destila una enorme tristeza, una desilusión cósmica. Este comentario se lo robo a Anthony Hecht, quien me ha recordado, a propósito de la última entrada, la radical diferencia entre literatura y vida.

The Dover Beach Bitch

So there stood Matthew Arnold and this girl
With the cliffs of England crumbling away behind them,
And he said to her, 'Try to be true to me,
And I'll do the same for you, for things are bad
All over, etc., etc.'
Well now, I knew this girl. It's true she had read
Sophocles in a fairly good translation
And caught that bitter allusion to the sea,
But all the time he was talking she had in mind
The notion of what his whiskers would feel like
On the back of her neck. She told me later on
That after a while she got to looking out
At the lights across the channel, and really felt sad,
Thinking of all the wine and enormous beds
And blandishments in French and the perfumes.
And then she got really angry. To have been brought
All the way down from London, and then be addressed
As a sort of mournful cosmic last resort
Is really tough on a girl, and she was pretty.
Anyway, she watched him pace the room
And finger his watch-chain and seem to sweat a bit,
And then she said one or two unprintable things.
But you mustn't judge her by that. What I mean to say is,
She's really all right. I still see her once in a while
And she always treats me right. We have a drink
And I give her a good time, and perhaps it's a year
Before I see her again, but there she is,
Running to fat, but dependable as they come.
And sometimes I bring her a bottle of Nuit d' Amour.

Las batallas contra las mujeres son las únicas
que se ganan huyendo.

Napoleón Bonaparte

Caindo profundo em nós,no íntimo,

Onde segredos velados oscilam na ilusão

Como flores mastigadas pelo campo geram vinho

Que bebo e à pancadas movem meu coração.

Enquanto o bebo babo um sumo onírico,

Doce e vermelho,o sangue da terra,

Que retorna ás veias velhas

Dessa terra ébria girando tonta

Pronta para a flechada certa

Dos raios do sol que vem tranqüilos

Aquecer essas nuvens...formas perfeitas

De pura transgressão caindo fundo,no íntimo"

O álcool é um lubrificante social

É o torpor sintético desse material

Amaceia a consciência e leva

Leve a consciência que espera

Os segredos da existência que pairam no astral

Me abstraio,os sentidos me traem

“mas o que foi que traem se os sentidos sou eu?

“ora,penso,ainda,então,o que sumiu?

Que agora adormecido descansa

Da dança exaustiva de existir?”

Não sei,e não sei o que não sabe

Me sinto,penso e não sinto e não penso

E não sei de onde vem ou onde acabe

A consciência e o movimento

"De todos os misticismos

Não há nada mais sagrado

Que os movimentos do maestro

Que com esses sinais herméticos

Brota os sons do ar,

Do nada,de fome,de bocejar.

Cada instrumento provoca

Uma reação no corpo

E cada dedo em nota

Leva além do sonho

O movimento a cada coisa revela

No universo inteiro

A tradução incessante da dialética

Enquanto o maestro,o bruxo com o luzeiro,

Vai iluminando de sons

A sinestesia do sentimento."

"Quando se cresce de repente

o mundo não promete mais

fazer sentido o que já não faz.

E não há mais porque ser inocente.

Todo o esperado que encantou um dia

se perde num caminho longe

que vê seu fim logo ali onde

a ingenuidade foi fingida.

Mas as sombras desse mundo,

se rastejando em dores vis,

jamais alcançarão o fundo

do que secretamente te faz feliz.

Mesmo quando em noite eterna

enfim chegar O Principe,

e te cravar até o ventre virgem

o cinzel da paixão sem tregua,

te fazendo ver com o proprio corpo

todas as cores e perfumes

da nebulosa opulenta dos sonhos

pinta do por palavras lúgubres

E depois rasante,

nos braços dele como um simbolo,

seu corpo letargo formigante

experimentará a dor de Ícaro.

Enquanto descer do céu infindo,

numa acrobacia vertical

se chocará direto no limbo

pouco antes do inferno astral.

no entanto,mesmo no instante

que esta noite eterna chegar

e te mostrar o sangue,

saiba que a dor sofrida não é bastante

pois quando a ponta do cinzel fria

talhar clemente seu altar disforme

sem dor,nele escreverá um nome

porque é no coração a dor sentida.

e quando isso acontecer desiste

se debruce nos joelhos em choro

porque dois olhos serão pouco

pra batizar essa dor que insiste"

é um beijo de volto logo

que a toda euforia aflora,

não mais o sofrimento próprio

de quem outrora consumia o ócio

da vida árcade...esperar

agora embora sofrível,você sabe,

é se deliciar na voz matutina

que do outro lado anuncia

o amor que jura ágape.

jurar é como implorar a crença

alheia que a sobriedade da consciência

é fiel aos mantras do coração.

esperar agora é conspirar

e empunhar a foice do tempo

a cortar os dias que nos sucedem"

fev.2007 em epígrafe - liverpool (bar) SBC

Entre cursilería y cursilería de ese palimpsesto malísimo que es El Paciente Inglés, Michael Ondaatje dejó un magnífico catálogo de vientos:

There is a whirlwind in southern Morocco, the aajej, against which the fellahin defend themselves with knives. There is the africo, which has at times reached into the city of Rome. The arifi, also christened aref or rifi, which scorches with numerous tongues. These are permanent wind that live in present tense.

There are other less constant winds that change direction, that can knock down horse and rider and realign themselves anticlockwise. The bist roz leaps into Afghanistan for 170 days-burying villages. There is the hot, dry ghibli from Tunis, which rolls and rolls and produces nervous condition. The haboob-a Sudan dust storm that dresses in bright yellow walls a thousand meters high and is followed by rain. The harmattan, which blows and eventually drowns itself into the Atlantic. Imbat, a sea breeze in North Africa. Some winds that just sigh towards the sky. Night dust storms that come with the cold. The khamsin, a dust in Egypt from March to May, named after the Arabic word for "fifty", blooming for fifty days-the ninth plague of Egypt. The datoo out of Gibraltar, which carries fragance.

There is also the ----, the secret wind of the desert, whose name was erased by a king after his son died within it. And the nafhat-a blast out of Arabia. The mezzar-ifoullsen-a violent and cold southwesterly known to Berbers as "that which plucks the fowls." The beshabar, a black and dry northeasterly out of the Caucasus, "black wind." The Samiel from Turkey, "poison and wind", used often in battle. As well as the other "poison winds," the simoom, of North Africa, and the solano, whose dust plucks off rare petals, causing giddiness.

Michael Ondaatje. The English Patient. 1992

No sé si esto de tener el mismo apellido se traduce en facultades telepáticas, pero Jorge Zepeda Patterson me acaba de leer la mente:

La emergencia de este conservadurismo incorporado a la política, empata con el movimiento de los neoconservadores (“neocons”) en Estados Unidos durante los últimos 20 años. Les distingue su crítica a toda forma de intervencionismo estatal, su apego a los valores cristianos, su desafecto a toda expresión procedente de la sociedad que no tenga su origen en la familia, su desconfianza a lo intelectual, a lo desconocido o a lo diferente. Grosso modo, el surgimiento de este conservadurismo “de la esfera privada” es resultado del descrédito universal del Estado asistencial y, por ende, de las estructuras políticas tradicionales (partidos, sindicatos, clase política profesional).

No sabía si su vida tenía sentido, ni siquiera si las vidas deberían tener un sentido.

Juan García Ponce. Crónica de la intervención. 1982

Así lo establece la primera ley de los vivos o ley de la proporcionalidad de los muertos, que yo descubrí y que estipula una relación directa entre los años que vive el cristiano y los muertos que carga, cargando más el que vive más: V=m²d (ve igual a eme al cuadrado por de) , donde v es vivo, m es muerto y d la constante universal del desastre, que por ser una "constante" cambia "constantemente" como el espacio de Einstein: se curva, se encoge, se estira, se expande, se alarga.

Fernando Vallejo. El desbarrancadero. Alfaguara, 2001.

No sé si tenga sentido hablar de epígrafes en un blog pero me sumo al carrito de las secciones e inauguro la primera de esta bitácora. Citar me parece un modo sencillo de escribir algo cada día: así de fácil. No tengo otra razón.Por lo mismo y porque se me da la gana no limito la extensión de cada cita. Venga la primera:

para hacerse ver convocó a la giornata del perdono y divulgó el documento "Memoria y reconciliación, la Iglesia y las culpas del pasado" haciéndole al cuento de que iba a pedir perdón por los crímenes de la Iglesia, pero no, por lo que pidió perdón este embaucador nato fue por los crímenes de los católicos, lo cual es una cosa muy distinta. Crímenes de los católicos son, por ejemplo, los 27 mil asesinatos que cometen cada año los católicos colombianos. Y crímenes de la Iglesia son, por ejemplo, las campañas militares asesinas contra los árabes de Jerusalén en la Edad Media conocidas como las Cruzadas; o la destrucción de las civilizaciones precolombinas en la evangelización de los indios americanos por la fuerza; o la quema por la Santa Inquisición de incontables inocentes con las acusaciones de brujería o de herejía. Quemar a un ser vivo (humano o no) no tiene perdón del cielo. Si Dios calla ante este acto monstruoso, una de dos: o no existe, o es el Ser Más Malvado.

 Fernando Vallejo. Obituario de Karol Wojtyla

Márgenes interiores

Roberto Harari

Editorial Lumen

Roberto Harari, psicoanalista y doctor en psicología, es autor de una vasta obra que consta de veintiún volúmenes y numerosos artículos. El planteo de este libros es simple: reunir los epígrafes de todos esos artículos y capítulos que atraviesan toda su obra. Voces y mas voces de autores que le ayudaron, como bien dice “ a pensar cuestiones primordiales de la vida y de mi quehacer como psicoanalista”. Quienes a través de su profesión han realizado escritos sabrán del valor de los epígrafes, escritos de otros que a  veces en una sola frase despiertan el desarrollo de una idea, de una obra o de una comprensión a la que quizás no hubiésemos arribado, o que a veces, confirman nuestras propias ideas.

Desde Lévi-Satruss a Jhon Lennon, o Moliére a Oscar Wilde, esta obra marca las citas y los diferentes momentos, los textos y lo que dispararon agrupado temáticamente. Una obra curiosa que sin duda dará lugar su propia multiplicación.

Ojalá y también se pudiera calmar el hambre
frotándose uno mismo la barriga.

Atribuída a Diógenes de Sinope.

Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.

Vicente Huidobro: Altazor

Oliverio Girondo: Espantapájaros