Hace ocho años, por ejemplo, fui a la once a abrazarte y a escribir una nota al lado de la huella de un cachorro. Recuerdo que días atrás te robe el aliento con aquel teléfono que escondía en su cajoncito un poema de Darío Jaramillo y que le hablaba a la tristeza con su metálica voz (aquel año eras, además, la causante de un insomnio que se emboscaba en las sombras del amor).

Hace seis años te acompañamos, Alba, Rodolfo y yo, en el tránsito del amor recién inaugurado. La felicidad, lo recuerdo como si hubiese pasado esta mañana, labró la carretera por donde rodaban las abultadas vocales y trotaban las adustas consonantes. Nunca te vi tan radiante ni tan locuaz. Luego, cuando la noche cerró las cortinas, retorné emporio de la nostalgia a cultivar las palabras en el vergel de la evocación.

Aún puedo ver, a pesar que el río del tiempo sacude el puente sobre el que te observo, a la niña que se escondía bajo la cama cuando rugía el cielo y a la soñadora que buscaba en las solapas del viento a su príncipe azul. Desde ese mismo altozano vislumbro al soñador que me recrimina por abandonar los castillos de arena que dejé a la orilla de tus ojos.
Desde el faro que gira en la bruma del recuerdo te envío un abrazo dulzón, un inocente beso y el poema que te espera todas las noches en el cajoncito del teléfono.

Feliz Cumpleaños!!!

Poema de Amor (VI)

Tu voz por el teléfono tan cerca y nosotros tan distantes,
tu voz, amor, al otro lado de la línea y yo
aquí solo, sin ti, al otro lado de la luna,
tu voz por teléfono tan cerca,
apaciguándome, ya tan lejos tu de mi, tan lejos,
"debemos empezar una cosa y luego la otra, sin terminar ninguna",
o que menciona un número mágico,
que por encima de la alharaca del mundo me
habla para decir en lenguaje cifrado que me amas.
Tu voz aquí, a lo lejos, que le da sentido a todo,
tu voz que es la música de mi alma,
tu voz, sonido del agua, conjuro,
encantamiento.

poema+Johanna Carolina+Dario Jaramillo Agudelo+Poemas de Amor+evocaciones+cumpleaños

Y esa palabra amor que tiene dolor, que tiene dolor…

evocaciones+mujeres+amor+Piero+a mí me dieron el mar+música+video

Horas después, cuando abrí los ojos, lo encontré refulgente, como aquella noche de boleros y cervezas. Desde el fondo del tiempo tus ojos me contemplaban con dulzura. Sonreí de nuevo. Respondiste con una de aquellas sonrisas que prohíben a los diabéticos. Mis dedos recorrieron cada milímetro de tu mejilla. Cerraste los ojos para no interferir con la requisa. Al concluir la excursión mi palma abrazo tu delgado cuello. Sonreíste imperceptiblemente. Me acerqué para catar la tibieza de tus labios. Temblaste al sentir mis labios macerando los tuyos y la humedad de mi lengua navegando sobre las estrías de tu silencio. Luego, en un descuido imperdonable, tu recuerdo se diluyó como una palabra en el aire. Miré el techo rugoso y suspiré. Luego me levanté y coloqué a todo volumen la canción que escuché las doscientas diez mañanas que sobrevinieron a tu huida.

evocaciones+mujeres+amor+Alfredo Zitarrosa+Zamba por vos+música+video

Hoy, mientras veía la foto en la que tu pulgar señala el camino del viento y tu sonrisa invita a la alegría, me hice la promesa de buscarte en los pliegues de la felicidad para invitarte a tomar un café y conversar hasta que nuestras almas se agoten. Sea, pues, esta carta (con copia en el blog) testigo de mi compromiso.

Por las órbitas de la brisa te envío un abrazo inmenso.

Promesa+evocaciones

Al ingresar a la fiesta me estrellé, asimismo, con la adolescencia que había dejado abandonada bajo el árbol del tiempo. En esta ocasión, sin embargo, la pubescencia no la hallé por conducto del recuerdo sino por la contemplación desprejuiciada de los jóvenes que habían asistido a la reunión: vi muchachitos bailando torpemente con la niña que les roba el aliento en las clases de cálculo o tomando clandestinamente aguardiente. El espectáculo de miradas lustrosas y talles delgados me trasportó a las olvidadas noches en las que ingería aguardiente en las esquinas del ocio para animarme a bailar con la niña de sonrisa verde que miraba el horizonte con picardía, o a las claras mañanas en las que me escapaba de clase saltando por un muro descascarado por el continuado uso de sus servicios evasivos.

Al final de la fiesta salí a la densidad de la noche, me sacudí de las migajas de las remembranzas que me habían quedado en la cabeza y le sonreí a los ojos del futuro.

evocaciones+fiestas+adolescencia+futuro

Pues bien, creo que es hora de hablar de una de ellas: les dejo con el testimonio de una rosa y sus duras espinas.

Qué brusca oscuridad…

Qué brusca oscuridad me embarga cuando te pienso distante
hija de otro suelo
vecina de otra cama!

Sé que les he dicho a los demás que me he curado de ti
igual que el leproso que se extirpa la piel atacada
y sé además que la mentira me corroe la entraña
en la mañana infestada de ratas
pero tú sabes que me cuesta decir la verdad
comunicarle al mundo que soy incapaz de olvidar al árbol herido
¿crees que puedo confesarlo e irme tranquilo al río?
Sabes que mi rivera se ha mantenido al margen del abismo
mis únicos pasatiempos son el libro y el escrito dañino
tu recuerdo ladra y maúlla en la jaula y en la ventana que da a la oscuridad
mis manos no han catado otras pieles
y mis palabras conducen a tu nunca mentado nombre…

¿qué hacemos con nuestros destinos?
los lanzamos a los lagos o a los ríos
o los mancillamos como si fueran hijos impíos

¿no tienes respuesta?
¿no sabes dónde esconder el amor que te acaricia el tobillo?
¿te avergüenza acaso el dolor mío y las palabras con las que lo describo?

No te ruborices por tan nimio conocido
él es tan pequeño que lo puedes llevar en la solapa del aire
en la medalla de la virgencita o en el segundero del reloj que te regalo tu amigo
¡llévalo donde quieras!
¡no te va a estorbar!
¡nadie lo va a notar!
¡es tan dócil que ni siquiera es capaz de hablar!
Llévatelo
¡engáñalo como si fuera un niño!
arrójalo en la esquina del maleficio
en la mitad del río subido
bótalo donde quieras
pero no vengas a mí con el ánimo partido
y con el amor medio podrido
a decirme que quieres una medialuna de salvado de trigo
y uno minutos de sexo con un amigo

poema+personal+evocaciones

En otro lugar hablé de esta misma canción, pero no pude colgar el video gracias a que en el momento del post (10 de abril) aún no lo habían subido al amado Youtube. Días después (14 de abril) el avanzado Emanuelo810 subió el video que les presentaré a continuación.

Les dejo, pues, con la canción que me arrebató de la congoja y me llevó a la sombra de la resignación.

Ismael Rivera+música+video+Dime Porqué+evocaciones+amor

J. C.

J
como la mayoría de mujeres que han atardecido mi existencia,
cuando tu recuerdo me asalta en las noches de inusual alegría
evoco las alas que le puse a los sueños aquel jueves santo
cuento el filo de las navajas que nacieron en la heredad de aquellos días
y tu incomprensible reincidencia en la villanía de aquel Cristo sin cruz y sin devotos …

sé que odias la dársena de mi amargura y mi oscura resignación
a nadar contra la amarilla corriente del tiempo
¡sé que lo odias!…

detestas igualmente la terquedad con la que me defiendo
y los desportillados dientes que exhibo en cada argumento…

C., hoy que el racimo de años dobla la palmera de tu existencia hacia la madurez
recojo las marchitas palabras del barro de la evocación
y las lanzo al viento digital
para que naveguen por la memoria y el olvido
hasta el reducto de tu corazón
donde guardas los mensajes de este testarudo y sensible amigo tuyo…

poema+mujeres+amor+evocaciones

Cuando leí esta anécdota pensé en la dinámica que genera la tecnología y en la naturaleza de los blogs. Los que escribimos en blogs no tenemos, por ejemplo, la necesidad de ponerle nombre a nuestros lectores ya que ellos mismos se colocan uno–real o no- cuando dejan su comentario en la casilla correspondiente. Dejan, como si lo anterior fuese poco, el correo electrónico para podernos comunicar con ellos y preguntarles cómo llegaron al blog o cómo les parecen los post o el diseño del mismo. Gracias a este intercambio de información no recurrimos a la volátil imaginación para saber de dónde son nuestros lectores, cuál es su verdadero nombre, qué edad tienen, etc.

En los albores del blog mi ansiedad por conocer a los lectores me impulsó la noche del 8 de abril a escribirle a Alicia, una lectora que había entrado ese mismo día y que me había dejado comentarios por todo el blog. Después que le escribí recibí una notificación de gmail que me comunicaba que la dirección del correo no existía. Desilusionado levanté los hombros y continúe con el extravagante ejercicio de escribir pendejadas.

El 18 de abril Alicia apareció de nuevo. En esta ocasión le pedí, a través de los comentarios del post, que me escribiera al correo personal. Tres días después encontré para mi alegría un correo de ella. En respuesta a la misiva le indagué sobre el blog y la forma como llegó a él. Alicia me contestó con un correo maravilloso al que respondí con dos preguntas secas. Y así iniciamos con una correspondencia fluida de preguntas, comentarios, narraciones y anécdotas.

El 16 de mayo, después de un intento fallido, pudimos hablar por teléfono. Recuerdo que la sensación inicial era de estar frente a una catarata de palabras emanadas de una fuente cristalina de pasiones y reflexiones. Luego de acostumbrarme a que el torrente de ideas desbordara mi capacidad de filtración, me abandoné a la caricia de las palabras. Y así ha seguido siendo en las pocas ocasiones que hemos hablado por teléfono.
Nuestra amistad, por tanto, se ha cocinado en el crisol de la palabra escrita y se ha sazonado con ocasionales llamadas telefónicas.

El miércoles pasado Alicia me envió un correo contándome que no podrá visitar el blog con la misma frecuencia con la que lo ha venido haciendo durante los últimos cuatro meses. Me dice, asimismo, que los correos se espaciaran gracias a que las obligaciones le robarán el tiempo que empleaba para escribirme. Esta noticia, como se podrán imaginar, ha sembrado sombras en la curva de las vocales y hundido en las tinieblas a la rigidez de las consonantes…
Sean pues este post y el poema que abajo transcribo el homenaje a una de las lectoras más fieles de este blog y a una gran amiga.

ALICIA

Si deseas abandonar la multitud detenida en el reloj
lleva a Alicia
y cruzarás el límite de la transparencia y la pared.
Cuando en el vacío te angustie el habitual ritmo del vértigo
las pequeñas ocurrencias de Alicia
fundarán ciudades,
y mientras cambia el color de la magia y de los besos
las efigies encerradas en las monedas volverán a ser hombres.
Tu mano allí querrá alargarse para ajusticiar el sol,
¡ déjala !
todos somos poseídos por Alicia en algún instante de la vida.
Si no has sentido bajo tu piel los pasos de Alicia
recuerda que ella puede aparecer de repente.
Con la paciencia que el sueño seduce a la noche
jugando a las virtudes del mal te dormirás en secretos jardines
y entonces en tu cuerpo el dolor de las matemáticas
será un constante deleite.
Con ella
el tiempo del esclavo suelta un pájaro por la ventana.

(Víctor López Rache)

homenaje+Alicia+poema+evocaciones

Una amiga tiene, sin embargo, una versión que difiere de la mía en algunos puntos: la anfitriona no habló de las Lecciones de Jena entre los años 1804 a 1806 sino de las Aberraciones de Jenny entre el primer semestre del 2004 y el segundo del 2006. Después de “tragar como marranos” (con esas palabras se refiere mi amiga) hablamos toda la tarde de la falta de carácter de Aranguren y la poca moral de su novia. L.C., para finalizar, no disertó sobre la racionalización de Weber sino que balbuceó algunas palabras frente al inodoro antes de devolver las atenciones.

¡Hay que ver cómo cambian las cosas con aguardiente en la cabeza!

asado+comida+aguardiente+recuerdo+versiones+evocaciones

Para ello hizo acopio de los dos elementos necesarios para tal efecto: un amigo borracho y un trío de ancianos ebrios. Después del regateo mojado con relámpagos de aguardiente se convino en que los señores llegarían a la casa de la novia al filo de la media noche. Nosotros, mientras llegaba la hora, decidimos entrar a una tenducha que queda a dos cuadras de la casa de la mamá de la novia a esperar el arribo de la medianoche.

Cuando llegamos a la casa de la novia el trío miseria (así lo bauticé) entonaban la penúltima canción (eran las doce y media). La novia estaba roja de la ira y luego de una discusión acalorada entre los futuros esposos mi amigo negoció con los cantantes media hora más de serenata.

Cuando el vocalista dió paso a mi amigo para que cantara lo hizo de tan mala gana, y con tal malgenio, que la serenata sonó más o menos así:

Serenata Intimidatoria+Les Luthiers+evocaciones+amigos+video+música

S…

¿Pero a mí qué me queda?
El recuerdo y la greda de tu pisada serena
los labios amenazantes y la tarde sangrante de tristeza
la vida despeñándose
consumiéndose como una gota de agua frente al cielo
como aire en la boca del enfermo
¿Crees que es justo que sólo me quede eso?

La vida y la impasible mirada de la noche responden por ti
siento que la congoja me invade como palabra tirada al olvido
y que el alma se arruga como papel lanzado al fuego amigo
así me siento cuando tu recuerdo saluda mi amargo suspiro…

evocaciones+poema+personal

Recuerdo, por ejemplo, los vecinos que iniciaban las fiestas los viernes a las ocho de la noche y la terminaban el lunes a la una o dos de la mañana. Sus festejos eran amenizados por grescas monumentales y visitas de la policía al amanecer. Después de múltiples demandas entabladas por los vecinos y por la administración del conjunto, el grupo de alegres bochincheros nos abandonó un lunes por la mañana después de una jarana con improperios y patadas en las puertas de los vecinos.

Este conjunto lo caracteriza, por otra parte, el hecho que la mayoría de sus habitantes (el 70%, aproximadamente) son adolescentes. Este fenómeno hace que el conjunto se contagie de la alegría de los estrepitosos jóvenes y de la belleza de las mujeres en ciernes. De la mano de las prerrogativas vienen, sin embargo, sus hermanos los inconvenientes: no son pocas las veces que los jóvenes hacen peleas campales a causa del amor de una doncella o arman proyectos que incluyen drogas, sexo y alcohol (¡qué envidia!). En una ocasión, ante el asedio de los preocupados padres, metieron un kilo de marihuana en el carro de mi papá para no ser descubiertos.

(Imagínense la cara de mis papás cuando vieron un paquete del tamaño y forma de una almohada envuelto en papel periódico y expeliendo el característico olor del cannabis sativa).

Hay, no obstante, entre los vecinos uno que llegó hace diez años al conjunto y al que todos sin excepción queremos como si fuera de la casa: Pamplo, un perro callejero adoptado por el celador del conjunto hace diez años. Cuando llegó contaba con un par de meses y medio kilo de ternura. Su afición de robarle las chanclas a los niños fue celebrada por todos los residentes (excepto, quizás, por algún niño amargado). Su comida favorita era (y sigue siendo) el pan de coco de la panadería de la esquina. Su mayor afición era dormir a pierna suelta a la sombra de un Renault doce abandonado.

Actualmente Pamplo es un perro maduro que emplea la mayoría de su tiempo en dormir en la portería. Los años, para desgracia de la comunidad, le han secado la ternura que lo acompaño en su cachorres, transformándolo, en un perro serio que menea la cola tan sólo en contadas oportunidades (como cuando ve una perra joven) y que ladra sólo en casos que ameriten el esfuerzo: perros intrusos, gatos inoportunos o extraños que corten las rejas con segueta.

Ahora que mi partida de este lugar se vuelve inminente sé que al único vecino que extrañaré será al de mirada seca y cuello peludo que me mira de reojo cuando salgo a la universidad. Sean, pues, estas palabras un homenaje a mi mejor vecino.

homenaje+vecinos+evocaciones+Pamplo

C. P.

Cuando tus ojos brillan en la insondable oscuridad de mi existencia
el tiempo se estremece como las ramas secas
del árbol que espera morir de pie
y mis manos tiemblan como las telarañas grises y polvorientas
que florecen en las esquinas abandonadas de mi cuarto;
pienso entonces que mi soledad está hecha a la medida de tu pesadumbre
y que tu voz es de la misma talla de mi esperanza;
pero la metálica mano de la realidad toca mi hombro y me susurra al oído:
los riachuelos divergen;
la forma y el contenido tan sólo conviven
como el canario y la jaula
no se funden como el aire y la palabra “alegría”…
reflexiono
camino y te despido desde lejos con la marchita mano que me queda…

me miras y con un mohín te despides
como la piedra del río despide al agua que la transita…

evocaciones+personal+poema

Recuerdo que mi primer amor platónico nació en una fiesta de grado en el año 88. La causante fue una niña de diez años que tenía –y aún tiene- la mirada más dulce que he han contemplado mis ojos; tenía pecas estratégicamente ubicadas en la vanguardia de sus mejillas y una nariz pequeña.

El otro amor platónico llegó a finales del año 93. La ostentadora del título era una niña de doce años. Ella era alta, hermosa como pocas y dueña de una mirada altanera. Este amor, lamentablemente, falleció una noche a la luz de la luna.
Sin ellas no hubiese conocido las púas de la cobardía ni el temor del rechazo; no hubiera, asimismo, habitado los altos andamios de la fantasía ni hubiera edificado los castillos con fosos infestados de cocodrilos ni paredes de rosas. Es por ello que les dedico, a A. y a C. la siguiente canción.

música+video+Mi Presidio+Otto Serge+vallenato+evocaciones+amores platónicos+mujeres

Hoy, al leer el post del Señor X , recordaba las fiestas de finales de los ochenta con toda su algarabía y con toda su falta de gusto: pantalones entubados; medias de lana gruesas sobre media veladas; copetes de veinte centímetros de altura que se sostenían gracias a una dosis sobrenatural de laca; pantalones de licra de colores fluorescentes o, lo que era peor, de colores chillones con lunares blancos; cortes de pelo a la usanza de Pedro el escamoso; etc. Lo mejor de aquellas reuniones era, sin lugar a dudas, el merengue. No lo digo porque piense que este género es el padre de la gran familia de ritmos tropicales, ¡ni más faltaba!; lo indico porque este género daba la posibilidad de salir a bailar sin saber hacerlo. Me explico: en este tipo de música el movimiento se lleva en las rodillas y no en las caderas, lo cual, como todos se imagina, faculta a cualquier mortal a bailarlo sin necesidad de ser experto.

Es por ello que en aquellas fiestas ganaba el que primero sacara a bailar a la niña. Si usted, por alguna razón del destino, no sacaba a bailar a la niña que le gustaba, se veía avocado a verla bailar con el tipo hasta que llegaban las baladas en inglés; en ellas las parejas se establecían o las conquistas se desarticulaban. Esta fase de la fiesta era, ¿cómo negarlo?, la más graciosa: se veían niñas con cara de aburrimiento bailando con tipos que cantaban “ojo cerrado y estirando pico”, como dice el Señor X; o, por el contrario, se veían parejas sellando el pacto de amor con un beso.

Claro que no todo fueron fiestas y peinados extravagantes: los finales de los ochentas fueron años en los que los extraditables instalaban bombas que empalidecerían a Osama. El terror que estos artefactos produjo en los habitantes persiste en la paranoia de los que tuvimos que escuchar estallidos ensordecedores o ver cuerpos mutilados desperdigados por la carrera quince, o por la carrera treinta.

Luego emergieron los noventas con su moda mesurada y con los bailes coreográficos que impedían la conquista por medio de la palabra. Con los noventa llegó la desmovilización guerrillera, la nueva constitución y el Estado Social de Derecho. Al final de esta década brotaron, como una hierba mezquina, las Farc y las crisis económicas.

El siglo veintiuno, para finalizar, trajo las fiestas ebrias de éxtasis y reggaeton. El respeto por la mujer emigró de las letras de las canciones y fue reemplazado por frases sexistas que denigran a la mujer a niveles intolerables. El baile, más cercano a una demostración orgiástica, abre la puerta a excesos que encalambrarían al Marqués de Sade. La economía, la política y el Estado Social de Derecho, oponiéndose al vigor reggaetonero, agonizan en las fauces de la voracidad consumista.

fiestas+décadas+reflexiones+evocaciones+conquista+ochentas+noventas+siglo XXI

Al pasar el tiempo mi gusto cinematográfico se desvió a senderos menos aparatosos, abandonando a su suerte el recuerdo de la película de marras. Hoy, al leer este blog, me enteré que Padre de Familia lanzará la parodia del que han denominado el capítulo cuarto de La Guerra De Las Galaxias (como si este no hubiese sido el primero).

Pues bien, con el perdón del amigo ángel, le robaré las imágenes que él ha puesto en su blog para que mis lectores se solacen con ellas.

Guerra De Las Galaxias+evocaciones+parodia+Padre de Familia  

El contenido de la misma era muy sencillo: comprar dos gardenias y acompañarlas con la composición de Isolina Carrillo del mismo Nombre. El intérprete debía ser, preferiblemente, Daniel Santos.

Apoyado en la tecnología hoy puedo cumplir la promesa de la siguiente manera: una foto de dos gardenias y la canción interpretada por Daniel Santos a viva voz en alguna de las presentaciones que hizo en los bares y tabernas del mundo (la versión es, francamente, inmejorable).

Pues bien mi querida señorita aquí cumplo mi palabra.

promesa+Daniel Santos+Dos Gardenias+evocaciones

A esta clase, finalmente, no volví más gracias a que me empeciné en crear una teoría sobre la inclinación de los turupes y su incidencia en los fenómenos climáticos del Asía. Pero a la niña rubia, delicada y tierna, la volví a ver una mañana fría a una cuadra de mi apartamento. Se me hizo raro que estuviera por estos lados a esa hora, pero supuse que era una casualidad de aquellas que adornan el paisaje de nuestro pasado. Un mes después la volví a ver; esta vez, sin embargo, no estaba a una cuadra sino dentro del conjunto donde vivo. Esto ya no es casualidad, me dije cuando la vi. Le pregunte, por lo tanto, a boca de jarro: ¿tú vives acá? Sí, contesto ella sin dudar. Yo también vivo en este conjunto, con el deseo de asombrarla. Ahhh, contesto ella con desgano. Lo que pasa es que nosotros vimos una materia juntos; puntualicé; y se me hace raro que nunca nos hubiésemos encontrado en la buseta. ¿Viste una materia conmigo? Me dijo ella con los ojos abiertos -ahora sí había logrado sorprenderla-. Sí; ¿no te acuerdas? Le dije con seriedad; Ecuaciones Diferenciales, rematé. Yo nunca te vi, me contestó. Los interrogantes se fueron multiplicando y las respuestas se fueron acumulando en aquella mañana soledad.

La amistad se sembró así de geranios y de magnolias en las ranuras de nuestras vidas. Ella sigue a cuarenta metros de mi apartamento estudiando matemáticas en tanto que yo sigo estudiando los grumos que el tiempo ha dejado en el techo de mi cuarto…

Les dejo, para no alargar más el cuento, con el poema que escribí a propósito de nuestra amistad una tarde de Septiembre del año 2006…

Diana Marcela

Llevas el sol en tu cabellera
la dócil pradera en tu mirada
y las preguntas te crecen en la garganta
como pétalos amarillos de diente de león

Desde la orilla de la congoja
veo como cruzas nadando el río a brazadas de optimismo
sin interesarte que la corriente te arrastre al remolino de la rutina
-aquella sal que corroe
que nos envejece
que marchita el enardecimiento de la juventud-

cántale a ese viejo mohoso de esperar que la vida llegue a su puerto
canciones no aprendidas en el basurero de su experiencia
para alegrar el morado ocaso de su tristeza
y la amarilla madrugada de su inabarcable perspectiva…

siéntate en la orilla de los ancianos y contágialos de tu juventud sin orillas,
de ese susurro verde que escapa de tu mirada en las noches novembrinas
y de esa linfa de confianza que te palpita en las venas…

Diana
Marcela+
evocaciones+amigos+poema

En tardes lluviosas como la que camina afuera de este café internet (hoy cambié de sede para escribir) caminaba por las calles tomado de la mano de una mujer de mirada nostálgica y labios carnosos. Este amor, lastimosamente, pereció en la primera llovizna de adversidades.

Hace unos minutos, mientras tomaba pony malata, recordé a una muchacha que conocí en una cafetería muy parecida a la que me hallaba. Este amor se ahogo en naufragio de miradas y silencios en el que se sumieron nuestras conversaciones.

No puedo dejar atrás a Andrea, la mayor traga de mi vida. A ella la ame en silencio desde el año 88 hasta mediados del año 95. Creo que la mejor variante que existe de amor es la traga porque este amor no encadena ni condiciona. A Andrea, como les venía diciendo, la ame con fervor religioso, sentimiento que no me impidió cortejar a otras mujeres a la orilla de su talle. Ella nunca supo que la ame; es más, no supo de mi existencia hasta que, por cosas del destino, termine siendo su vecino. Luego, con el trajín de saludos vespertinos y conversaciones en las noches frías, el amor se fue diluyendo en la amistad desabrida que entablan los vecinos.

Inevitablemente me llega el recuerdo de Milena, mi primer amor. Cuando nos conocimos ella rondaba los seis años y yo enarbolaba orgullosos cinco años. Nuestro amor duró el fin de semana que su familia se quedo en las casas de mis padrinos (donde vivía mi familia en ese momento). A esa edad cualquier mirada o cualquier roce de manos se tomaba como la más larga y provechosa aventura. Fueron instantes sublimes que terminaroncon una mirada sombría y una mano despidiéndose por la ventana de una camioneta de mi padrino…

Tantos recuerdos que pasan por mi cabeza mientras espero que sean las siete de la noche para poder iniciar la clase que tengo programada…

tardes+evocaciones+amores+mujeres

Lo curioso del asunto es que las mujeres que me conocen de toda la vida, las que me conocen de algunos años y las que me acaban de conocer coinciden en que soy un hombre mimado. ¿Mimado? Me pregunto después que me lo dicen. Mi mamá siempre estuvo contra mis deseos; la vida no ha sido ni generosa ni mezquina conmigo; no he tenido un harem de mujeres que satisfagan mis deseos, no he tenido toneladas de dinero para satisfacer mis instintos. Nada de eso. ¿Por qué, vuelvo a preguntarme, consideran que soy un hombre mimado?

Si tú eres una de aquellas mujeres que me considera mimado te pido, ¡por el amor de Dios!, que me digas ¿por qué crees que soy un hombre mimado?

consentimientos+evocaciones+preguntas

El 3 de agosto de 1996 por algún giro del destino terminamos en el Parque de la Independencia Nabyl, Patiño, el negro y yo esperando que la tarde asomara su lomo. Después de almorzar con un Pielroja y un chocoramo Nabyl miró una palma que está en el centro del parque y nos dijo: Prometamos que en diez años exactamente nos encontraremos en este lugar. Después de mirarnos con cara de extrañeza aceptamos la invitación.

Diez años después, a las dos de la tarde, me senté en una silla que daba a la palma que iluminó ese mediodía a Nabyl. Sabía que nadie llegaría a la cita porque ese día el negro estaba en Miraflores, Gaviare; Patiño estaba en Grenoble, Francia y Nabyl llevaba más de cuatro años de muerto. Lo primero que pensé, mientras esperaba a personas que nunca llegarían, fue la imposibilidad que tenemos los mortales de hacer promesas: nadie que no pueda asegurar que mañana amanecerá vivo puede hacer un pacto de esa naturaleza. Luego de pensar en ello saqué una hoja y un esfero y escribí el siguiente poema:

A orillas de la esperanza

Hoy me senté en al ángulo oscuro del olvido para acechar los ausentes días de la juventud. Melancólicos resultados halle en la espera
                                                            (era previsibles, lo sé).
Vi las aristas más agudas de la soledad,
las hojas más afiladas de la traición
                                                           (mi traición),
la hoz segadora de la muerte,
oí también el cansado paso de los años
y su insistente taconeo por la ladera del olvido…

Vi la esperanza postrada ante la realidad
y tu recuerdo arrellanado en la cómoda poltrona
de las buenas maneras…

(Crudo espectáculo para alguien que le huye a la vida,
a la verdad
                   a la muerte
                                     y a tu metálica voz de autoridad).

Y mi voz desde lejos te reclamó
por la negra inclinación de tus ojos cuando me miran
por tu renuencia a la verdad
                                             a nuestra verdad
                                                                            a tu verdad
a la única verdad que anida en tu pecho
y que repta por tu sofisticado cuello
hasta el impreciso límite
del maldito silencio que lacera la arenosa orilla de mi sensatez …

(Frente al precipicio de los días descubro que respondes a mi acongojada realidad
con un muro impenetrable de silencio)

Hoy te espero desde la otra orilla del tiempo
con los pies enfangados de incertidumbre
y con las manos sangrantes…

y tú
        desde la confortable neutralidad miras y te ríes
calculas el imaginable resultado y vuelves a reír
para callar finalmente y retirarte por el ancho sendero del sentido común…

Poema+evocaciones+promesas

En esta noche sin bordes por los que pueda lanzar las cenizas de la melancolía, quisiera dejarles el único fragmento de la novela que quizás merezca salvarse del olvido.

A los diez minutos de interesantes gemidos venusino salió la referida; la mire de abajo hacía arriba, como aconseja la urbanidad de Carreño; los pies no se le veían por la esquina opuesta de la cama, las rodillas son un poco grandes, como de futbolista, además tienden a salirse por la lateralidad que habitan, vale decir, la rodilla izquierda se lanza hacia la izquierda y la derecha hacía la derecha, como, perdón por lo reiterativo del símil, carrileros. Los muslos, ¡bendición del cielo!, son perfectos, están en el centro de la excelencia: no pertenecen al rollizo pernil de las obesas ni al anca flaca del las macilentas. En medio de estas dos pilastras de tersa carne, se halla el último bastión de la felicidad masculina abrigado por una diminuta tanga negra de seda, dejando entrever la magnificencia del futuro goce. Navegando hacia regiones más septentrionales se hallan los moderados senos que opacan la simetría múltiple de las piernas, la tanga negra y la curva sinuosa que une las caderas, la cintura y el busto. ¡Nada es perfecto! Dice mi padre desde el averno oscuro del pasado. En el pináculo se hallan dos ojos lascivos y unos labios carnosos que prometen amenas felaciones.

Después de diferir el inicio del cotejo por el necesario tanteo visual, ella se acerca a la cama con pasos cortos. Llega hasta el borde subyacente del lecho, se inclina para posar sus manos sobre el tálamo, levanta la rodilla izquierda para apoyarse en ella y poder subir la gemela; una vez está afianzada en las cuatro extremidades inicia el abordaje con pasos lentos de felino; me debato entre la excitación y el temor; ella, entre tanto, sigue su lento contoneo hasta que su cabeza está más arriba de mis rodillas. Hay una breve pausa; extiende su mano izquierda y toma con  destreza (valga la paradoja semántica)  el candente  ariete; tasa su firmeza (la del mástil) con rítmicos y vigorosos movimientos ascendentes y descendentes; concluida la primera fase de verificación prosigue con la inspección oral: introduce la cabeza del objeto de sus pesquisas en los labios carnosos, dándole una chupada enérgica; me retuerzo simultáneamente con la segunda incursión de la  boca inquisitiva; en este punto del trance Anira se toma confianza iniciando el movimiento conjunto de lengua, labios y manos en magistral coordinación; me deshago en ridículos gemidos que, en imprevisto acuerdo con los destemplados gritos que salen del reo empotrado en la pared, hacen coro. Concluye el ejercicio con una mirada inquisitiva; se tira sobre la cama con las piernas abiertas en espera del consecuente ejercicio lingüístico; desciendo al cálido meridión, donde hallo la negra seda que separa la lengua de su gabela erótica. Tomo el panty por los hilos laterales y lo halo hacía abajo con paciencia, hasta que el guarda que aísla el objeto del deseo empieza a hacerse un rollo; Anira levanta la pelvis para liberar al suave carcelero en tanto sigo con mi dócil tarea de marginarlo de la jornada amatoria; continúo el descenso por los candentes obeliscos hasta que llego a los hasta ahora anónimos pies. Viajo en el sentido contrario hasta llegar al otrora cautivo delta; froto mi mejilla izquierda  en su arenosa superficie hasta que la tranquilidad inunda mi corazón; giro un poco y encaro el objeto  anhelado; le saludo con un beso, y procedo a separar los húmedos pétalos con los dedos índice y pulgar; un olor ácido  inunda el lugar, lo cual no obsta para que me lance a lamer  el timorato cacho de carne que aflora entre los pliegues  de la fétida flor; Anira gime con placer al tiempo que mueve el torso en convulsos movimientos; me animo y sigo en la faena lingüística  hasta el agotamiento. Me levanto para apoyarme en el codo izquierdo y con el derecho le introduzco el dedo índice, zapador por excelencia, en la ignota caverna; Anira clama con sincera exaltación…

Novela
inconclusa+evocaciones