Acerca de la tortilla de patatas cada cual tiene sus preferencias (con cebolla, sin cebolla, más cuajada o más crudita, con más huevo o con más patata) y del mismo modo en cada casa hay una receta diferente y las maneras de hacerla varían con cada cocinero/a. Para algunos el secreto familiar de cómo hacer una excelente tortilla de patatas está mejor guardado que la fórmula de la Coca- Cola.

Yo voy a revelar aquí, para quien le interese, mi receta, desarrollada a partir del método científico experimental de ensayo y error a partir de la receta de la abuela de Roger. La primera que hice era comestible pero no como las que hago ahora ni mucho menos, con lo que animo a los novatos /as a seguir insitiendo. Explicaré la receta de una manera fácil y simple, como para que alguien que no haya hecho una tortilla de patatas en su vida pueda seguir las instrucciones sin problemas. Al fin y al cabo es tan fácil como montar un mueble de Ikea.

Esta receta responde a cómo a mí me gusta la tortilla: gordita, con la patata en trozos reconocibles (algunas recetas hacen que sean una pasta deshecha), jugosa, con el huevo no del todo cuajado y con cebolla para darle ese dulzor y sabor tan rico. ¡Vamos a ello!

Ingredientes para dos personas:

• 4 huevos.
• 2 o 3 patatas medianas (me gusta utilizar patata nueva o patata blanca porque es más tierna y da mejor resultado).
• 1 cebolla de buen tamaño (algunos usan cebolletas pero yo simpre prefiero la ceba de Figueres, con mucho sabor, variedad autóctona de cebolla roja catalana aunque cualquier variedad de cebolla dulce servirá).
• Aceite de oliva.
• Sal

Preparación:

Es importantísimo disponer de una sartén con el antiadherente intacto, sino la receta puede acabar en tragedia al darle la vuelta y acabaremos haciendo revoltillo de patata (puede acabar estando igual de bueno pero en la foto lucirá bastante peor). En casa tengo una sartén de 23 centímetros de diámetro y cinco centímetros de alto que reservo sólo para hacer tortillas (sí, la acabo de medir).

Pelad la cebolla y cortadla en juliana. Pelad bien las patatas (que no queden partes de piel verde, porque contiene un alcaloide natural, la solanina, que además de ser amargo es altamente tóxico) y lavadlas. En lugar de cortarlas hay que romperlas en trozos regulares como se hace para los guisos o, como decimos en catalán, "esberlar- les", porque así se cuecen antes y sueltan toda la fécula.

Poned una buena cantidad de aceite de oliva en la sartén (como un centímetro o quizá menos) y calentad a fuego lento. Incorporad la cebolla y la patata, que deberían llenar la sartén hasta arriba, añadid sal, mezclad bien y dejad que se cocine todo a fuego muy lento tapando la sartén y removiendo de vez en cuando. Esta parte es casi la más importante, es la base de la tortilla. Recordad que en esta receta la patata y la cebolla no se van a freír , sino que se van a ir cociendo con el aceite poco a poco. El proceso, dependiendo del tipo de patata, puede durar entre media hora y 50 minutos y sabréis que es el momento de añadir el huevo cuando la cebolla haya adquirido suntuosidad y la patata esté blandita. Sí, sé que es mucho tiempo pero es que es una receta de abuela, y como tal requiere paciencia y algo de dedicación, aunque os aseguro que valdrá la pena y tampoco hay que estar constántemente vigilando: te puedes ir al sofá a leer un libro o a tocar una canción del Guitar Hero e ir removiendo cada cinco minutos o más. Mientras no se queme...

Mientras tanto (en alguna pausa de lectura o entre canción y canción) habremos cascado los cuatro huevos y los habremos batido muy bien en un bol. Si batimos primero claras y luego yemas quedará más esponjoso, pero yo no lo hago nunca porque se tarda más tiempo y es un engorro y a estas alturas la patata y la cebolla ya suelta un olorcito divino y yo ya estoy desenado acabar y salivando por hincarle el diente a la totilla. Mi truco para sumar untuosidad es añadir al huevo batido un chorritín de leche, muy poco, sin pasarse. Ponemos otro puñado de sal al huevo.

Si veis que hay mucho aceite en las patatas lo retiráis (la mayoría de las veces la patata y la cebolla lo ha absorvido casi todo y no es necesario) y vertéis el huevo en la sartén (alguna gente prefiere mezclar todo fuera del fuego y rectificar de sal entonces). Moved de forma circular para que se reparta y empape todo y dejad que se cocine tapada a fuego lento unos cinco minutos. Girad ayudándoos con un plato plano o con una tapa y cocinad cinco minutos más por el otro lado (en ocasiones hay que girarla varias veces).

¡Lista para saborear!

¿A que no es nada difícil? Bueno, pues si alguien se anima, que espero que sí, por favor que explique su experiencia. Se aceptan y dudas, correciones y sugerencias.

Bon profit!

Las recetas del restaurante Vesuvio (y Nuovo Vesuvio) y las recetas familiares que se degustan en la serie. Todo ello acompañado de anécdotas, fotografías, conversaciones con Corrado, Carmela o Tony sobre tradiciones gastronómicas familiares o entrevistas. Además de, por supuesto, las mejores recetas napolitanas y sicilianas.

La Mafia da para muchas recetas porque Joseph "Joe Dogs" Iannuzzi, un excomponente de la cosa nostra americana y luego testigo protegido del FBI también tiene su libro de recetas con sabor italiano y criminal.

The Northern Exposure Cookbook:

Otra de mis series favoritas de todos los tiempos tiene libro de cocina. Para aprender a preparar los caseros platos de comida de Alaska que Holling y Shelly ofrecían en el Cicely Café. Comprad los ingredientes en la tienda de Ruth Anne.

Italianamerican: The Scorsese Family Cookbook por Catherine Scorsese:

A este le tengo unas ganas tremendas. Resulta que la mamma Scorsese, pequeña pero enérgica, además de apoyar a su hijo de la forma en que sólo una matrona italiana podía hacerlo, y además de aparecer en muchas de sus películas como Casino, El cabo del miedo, La edad de la inocencia, Goodfellas o Malas calles, esta mujer también realizaba el cattering en muchos de los estudios donde estuvo y hechizó a todos con las deliciosas recetas italo- americanas que compila este libro.

Y pasando a otro género...

Libro de cocina de Star Trek:

¿Qué decir de este...? No sé si todos los ingredientes se podrán encontrar en este planeta.

Y por supuesto también Wookiee Cookies: A Star Wars Cookbook. Recetas espAciales con una portada feísima que no voy a reproducir. Y segunda parte incluída aquí.

Bueno, esto no es un libro de cocina... Pero ahí está.

Esta receta de bizcocho es la receta que siempre sale bien, incluso para los/las que no saben hacer ni un huevo frito y la repostería les parece cosa de alquimia.

Llevo haciendo este bizcocho desde que me lo enseñaron en un taller de cocina en... quizá 5º o 6º de E.G.B. y ya es receta familiar. Además la fórmula proporciona las medidas casi exactas sin necesidad de saber cuánto son 200 gramos de harina o cómo medir 100 gramos de azúcar.

No hay secreto ni truco, siempre queda buenísimo, tanto para acompañar luego con chocolate o para comer solo es delicioso. Lo único que hay que hacer es ir añadiendo los ingredientes en el orden indicado y mezclarlos bien para que no queden grumos, moviendo con una cuchara o una varilla. Lo prometo. Intentadlo y veréis.

INGREDIENTES:

• 1 yogur de limón (el envase del yogur nos servirá de medida para el resto de ingredientes).
• 4 huevos.
• 2 medidas de azúcar.
• 3 medidas de harina.
• 1/2 medida de aceite de oliva.
• 1 sobre de levadura.

PREPARACIÓN:

Calentad el horno a 180 grados.

En un bol grande vertemos el yogur de limón y añadimos los huevos uno a uno mezclando bien. A continuación añadimos el azúcar del mismo modo, la harina, la levadura y por último el aceite. Si se os ha cansado un poco el brazo de mezclar es que lo habéis hecho bien.

Sólo queda untar un poco de mantequilla (aunque ya veréis que no se suele pegar) el recipiente para el horno, verter la masa y hornear durante unos 30 minutos. Sabréis que está hecho cuando la cocina huela genial, haya subido un poco, esté doradito por fuera y cuando al clavarle un palillo salga seco.

Eso es todo.

¡Disfrutadlo!

• Espaghettis o espaguetis, como gusten (o cualquier pasta que les apetezca)
• 1 cebolla hermosa
• 1 o dos dientes de ajo
• 300 gr. de champiñones
• Nata para cocinar
• Un trozo de queso suave o semicurado que se pueda fundir (si no tengo otro yo le pongo muchas veces tres lonchas de queso tipo "tranchetes" y ya está, no nos pongamos excesivamente quisquillosos).
• Aceite de oliva
• Sal

En una olla grande poned agua a hervir y añadid la pasta. Los espaguetis siempre me daban unos terribles problemas con las cantidades. Básicamente siempre hacía de más. Ahora tengo un estupendo invento que me compró Roger en un vano intento de que dejara de hincharlo de pasta: el medidor de espaguetis. Gracias a este sencillísimo aparatejo sigo haciendo siempre de más y me he dado cuenta de que el problema no es que no sepa qué cantidad de pasta poner en la olla sino que simplemente me gusta que los platos rebosen.

Mientras se cuece la pasta preparamos la salsa. En una sartén a fuego suave calentad una cantidad generosa de aceite y sofreíd la cebolla picada bien fina y el ajo también picado (este es otro gran invento), con un poco de sal. Hacedlo lentamente, que no se queme y se vaya dorando poco a poco, aunque tarde valdrá la pena. Mientras tanto váis limpiando bien de arenilla y cortando a lonchas finas los champiñones (pies y cabezas, aquí no se tira nada) y cuando la cebolla esté dorada le añadís las setas, le ponéis otro poco de sal y subís un poco el fuego (si se hacen a fuego lento las setas sueltan mucha agua). Id removiendo hasta que las setas ya estén hechas (olorcito rico, hummm...). Entonces bajad el fuego al mínimo y añadís la nata para cocinar (al gusto, más o menos cremoso, pero que no quede como un engrudo de seco) y le ponéis también el queso (a tener en cuenta que la salsa espesará un poquitín). Removed durante cinco minutos para que se mezcle todo y se funda bien el queso. Lo probáis y rectificáis de sal si es necesario porque la nata puede haberlo dejado un poco dulce. ¡La salsa ya está lista!

Añadid la salsa aún caliente a la pasta escurrida y ¡a la mesa!

Molto facile e divertente!

Es curioso pero yo creía que no me gustaba el pato. Y todo porque hace años la primera vez que lo probé era un pato a la naranja asqueroso. Luego, muchísimos años más tarde, me volví loca con el pato que sirven en los restaurantes japoneses. Y ahora, tras el magret, lo siento por los patos, pobrecitos ellos, pero han entrado en mi top ten de platos deseados con título preferente. Primero que les saquen el hígado y me lo sirvan con finas hierbas y escamas de sal, y que con sus pechugas hagan esa delicia que probé. Doy gracias a la naturaleza por los patos. Y por la reducción de vermout.

Por no hablar de los langostinos, el cava y las viñas...

Y para acabar doy gracias a la naturaleza por el chocolate, otra de las grandes fuentes de placer de la humanidad. Un coulant de chocolate, una delicia tíbia y humeante que estalla y deja escapar una oleada de la lava irresistible que hay en su interior. Podría hacer símiles sexuales pero es tan evidente que casi ni es necesario. Qué delirio, qué orgasmo para mis sentidos.

Y como promesa de amor, para la próxima, los encantadores propietarios del restaurante le hicieron a Roger un regalo de cumpleaños: una fondue de chocolate para dos.

¡Viva el placer!

Creo que caminé por Tallers con la taja y la solana, que mi abanico cayó al suelo como una docena de veces y de alguna manera volvió a mi mano, que en el Valhalla jugaban al futbolín y seguían bebiendo. Y después de una ducha y una cena los tipos de la foto se disparaban...

Espero dormir toda la tarde y volver a ser persona.

Del mismo modo que recientemente hablaba del placer gastronómico, hoy lo tengo que hacer de la (a veces) necesaria mesura y la contención respecto a ese placer. Mientras que el sexo (el otro placer que se disfruta con los cinco sentidos) puede practicarse sin mesura y sin temor a consecuencias graves por excesos (siempre con precaución y profilácticos en caso necesario), la gastronomía tiene un inconveniente terrible: comer sin mesura engorda (que no vengan los graciosos a decir ahora que el sexo también puede engordar si te quedas embarazada). Sí, amigos lectores, es la terrible diferencia entre la lascivia y la gula. ¡Maldición!

Hilda, de Duane Bryers

Hay épocas en que no me importa, en que paso de la báscula vuelvo a ser la despreocupada que era cuando estaba muy por debajo de mi peso ideal (cuando pesaba 55 kilos con mi casi metro ochenta) y comía igual o más que ahora. Pero tengo momentos en que me miro de perfil y el espejo no me devuelve la imagen que yo quiero. Incluso a veces me engaña y me hace verme más gorda de lo que estoy. ¡Peligro!

Roger me asegura que soy una exagerada y que no estoy ni mucho menos como Hilda (a la izquierda) o como las Toil Girls pero ha llegado la época en que hay que hacer un poco de contención (sólo alimentaria).

No ayudará que el sábado tengamos una cena, que el domingo vayamos a ponernos las botas a un dominicano con la gente de Riff- fanzine y que la semana que viene vaya a organizar una barbacoa en mi terraza...

Pero bueno, tampoco va a afectarme tanto como para comer sólo lechuga o Biomanán, o para beberme un litro de agua antes de comer o para que empiece la dieta de la alcachofa o del pomelo. Yo, que presumo de no haber hecho dieta en toda mi vida y que sólo he adelgazado considerablemente estando con una depresión, down in the hole, sin querer comer, ni dormir ni hacer nada de nada... En fin, que con tener un poco de cuidado durante algún tiempo, cenar menos y compensar las comilonas con fruta para cenar creo que ya cumplo. Tampoco hay que exagerar, oigan. No voy a cambiar de parecer en cuanto al placer de comer.

Viendo la televisión, o saliendo a comprar o mirando las revistas a una le crece el complejo de gorda hasta que racionaliza y se da cuenta que esas modelos no son mujeres de verdad, que las tallas no van a ejercer una dictadura contra ninguna de nosotras y que comerse una barrita con sabor a chocolate (que no de chocolate, no confundamos) no es comida ni es vida ni es nada.

No sé nada, me hago pequeñita, soy una mota minúscula que se lleva el viento. Soy unos ojos que pasan y miran por la ventana, como cuando voy en autobús y espío a los ocupantes de los coches o a los ocupantes de los edificios como colmenas, que preparan la cena, planchan la ropa o hacen todas esas cosas tediosas que se hacen en la vida cotidiana sin pensar que un par de ojos te vigilan y ven lo hermoso de esos gestos íntimos. Una chica que canta mientras conduce. Una señora que pasa en bata con una toalla enrollada en la cabeza. Entran ganas de llorar. Yo no soy nada para ellas. Ellos podrían no existir más allá de ese cuadradito transparente, podrían ser un escenario o una proyección. ¿Tendrán problemas y sueños y preocupaciones? ¿Les costará llegar a fin de mes? ¿Les fascinará la voz de Nick Cave? ¿Odiarán a Maria Teresa Campos? ¿No sabrán cómo asumir la muerte, el olvido, el rencor o el fracaso? ¿Serán sólo sombras en la pared de la caverna?

Mi teoría expuesta entonces, ante el granizado, sobre que alguien a quien no le guste comer no puede amar la vida de la misma manera que alguien que adore comer me parece más y más absurda y excesiva. Hablábamos sobre una compañera de una amiga que casi sólo come lomo con patatas y arroz hervido. Pero lomo sin pimienta ni nada. Y arroz hervido con agua y sal, nada de un ajito o un par de hojas de laurel para dar sabor, nada de tomate o salsa alguna. Sólo arroz hervido, arroz blanco, del que te dan cuando estás enferma. Conclusión: no le gusta comer.

Olvidémonos de la comedora de arroz y admitamos que hay gente a quien no le gusta comer, que comen por alimentarse, porque tienen que hacerlo, para sobrevivir. No disfrutan del placer mayúsculo de la gastronomía. Se pierden todo un mundo de sabores, aromas, texturas... explosiones de auténtico placer orgásmico en las papilas gustativas. Para mí es aberrante, inexplicable, ¡un horror!

De igual manera hay gente a la que no le gusta leer o no les gusta la música (más allá de las cuatro canciones bailables de las radio- fómulas), o no les gusta el cine o el teatro... Aunque nos entren ganas de llevarnos las manos a la cabeza por ello, existen. No, no se corten las venas, eso sí sería excesivo.

Mi pretenciosa teoría era que esas personas (hablábamos de las que no les gusta comer en particular pero se hacía extensible a todas las demás mencionadas) no disfrutaban tanto la vida, que no la exprimían al máximo, como a los que sí les gusta saborear, por ejemplo, un buen fricandó o un buen bacalao al pil- pil. Asociaba, por decirlo de algún modo, que para estar realmente vivo al 100% debes apreciar los placeres que te ofrece la vida. Y el placer de comer es el único, junto al del sexo, en el que se emplean los cinco sentidos. ¿Cómo puede, como el sexo, no gustarle a alguien?

Y lo mismo me da por pensar a veces sobre los que no han leído un libro en su vida o no disfrutan con la música, o sobre aquellos que van al cine "a lo que den" y para los que la idea de buen cine es únicamente la última americanada para pasar el rato (ojo, digo "únicamente" porque yo también disfruto con muchas americanadas, tampoco soy una selecta visionadora gafapasta de cine turco o afgano). Me pregunto a veces cómo pueden no gustarles esas cosas o cómo puede ser su vida sin esos elementos que yo creo tan imprescindibles. Me imagino cómo pueden ser sus pensamientos sin esas referencias cinematográficas, literarias, ficticias que a veces trufan los míos (no siempre, en ocasiones soy ameba mental más de lo que me gustaría). Pero de repente me doy cuenta de que quizá tengan experiencias que yo no tengo ni conozco y que son mucho más excitantes para ellos que las mías. Coño, no hay que ser tan etnocéntrico...

Lo importante es pasar por la vida con todos los sentidos bien abiertos a nuevas experiencais para no perderse nada, disfrutar cada segundo porque nunca sabes cuándo será tu último fricandó, tu último polvo en el sofá, tu última escucha de "Hutterite Mile", tu última película o tus últimas lineas leídas...

Keith Richards se ha caído de un cocotero. O eso dice la página oficial de los Rolling Stones y la prensa (vete a saber lo que pasaría). Así que le han operado y la gira europea quedará aplazada (esto incluye el concierto de Barcelona del que seré feliz asistente, siempre que nadie se rompa una cadera). Conclusión: ya no es un impedimento para que podamos ir a Madrid a ver a a los Guns n' Roses (están dentro de "Los 50 grupos que deberías ver antes de morir") en la gira del disco fantasma "Chinese Democracy", que según Axl saldrá este otoño. Pido dos días de fiesta, cogemos un bus, pedimos a un amigo que nos aloje en su hogar y nos plantamos allí. Ese es el plan diabólico. ¡Y ya marcha! Wha ha ha ha... (risa maléfica). ¡Veré a los Guns y a Pearl Jam por primera vez en el mismo año! Soy una tía con suerte.

Bueno, menos ayer que me levanté con el pie izquierdo. Ahora tengo Linux también en el trabajo (SuSE) y en el traslado se han perdido mis correos. Un montón de datos echados a perder, para siempre en el limbo de circuitos impresos si nadie consigue rescatarlos. Un fastidio que me hizo perder los nervios. ¿Por qué no consigo ser fría cuando debo serlo? Relativizar, relativizar... que sólo son datos que con tiempo puedo volver a tener... ¡Qué dramática soy a veces!

Este sábado tocaba celebración. Salíamos sólo las chicas para celebrar "el clic" de mis dos amigas. Es complicado de explicar pero en resumen ambas se han dado cuenta del camino que querían seguir y han sabido actuar por fin en consecuencia. Han dejado atrás casi diez años de dudas: ¡eso había que celebrarlo! ¡Y por todo lo alto!

Yo estaba molida después de pasarme la mañana maldeciendo los transportes públicos, pateando un centro comercial outlet de La Roca del Vallés (tren a Granollers, autobús a La Roca) para comprarme únicamente unos tejanos, pero tenía que sacar fuerzas de donde fuera porque esta celebración era muy especial. La noche empezó en un japonés que me encanta, el Take Sushi. Delicioso pato, las mejores gyozas que he probado, magnífica tempura de verduras y calamar... Hummmmm...

Luego íbamos a ir al Passenger, pero estaban tan empachadas de la cena que no les cabía ni una cerveza, así que decidimos seguir bajando hacia el centro. La Ovella negra, por supuesto, estaba hasta la bandera, por lo que no pudimos disfrutar de su sangría. Luego se me ocurrió llevarlas al Manchester pero al pasar por delante del Café Almirall había sitio y nos quedamos allí. Una cerveza después ya eran casi las dos así que nos fuimos hacia la última parada (antesde la del autobús): Sidecar Factory Club. Había estado en el bar pero nunca habíaentrado en el club (bajando las escaleras). Allí descubrí que me hago vieja, que no soy moderna (aunque creo que nunca lo he sido), que no estoy en la onda, que no soy in... Que no soy capaz de hacerme esos peinados, que no me gustan los pantalones pitillos, que hace calor y hay mucho humo en esos sitios, que la música está muy alta y no se puede hablar, que de todo lo que pincha una moderna señorita (dj Etyam) apenas reconozco lo más antiguo (Los Planetas y Joy Division), que hay canciones asquerosamente malas de grupos que deben estar de moda que ni siquiera me suenan... Un horror. Nos tomamos el martini, nos hicimos unas fotos y nos fuimos a casa.

Está visto que cuando sales a pasarlo en grande no siempre ocurre. Es como en fin de año, hay demasiada presión estúpida del tipo "¡tenemos que divertirnos!" y así no hay quien se divierta. Fue una celebración tranquila de un cambio tranquilo. Otro día ya bailaremos como locas. Habrá muchas más celebraciones, seguro.

Fundir en un cazo a fuego lento el chocolate con la mantequilla.

Batir en un bol las yemas de los huevos con el azúcar e incorporarle el chocolate y la mantequilla ya mezclados y fundidos. Añadir la harina poco a poco, moviendo sin cesar para evitar los grumos, y las almendras (o las nueces o las avellanas).

Batir las claras a punto de nieve e incorporarlas a la mezca moviendo cuidadosamente para que el pastel quede esponjoso.

Poner el contenido del bol en un molde huntado con mantequilla y meter en el horno a media potencia durante 45 minutos. Para comprobar si está hecho hundir un palillo de madera hasta que salga seco.

Servir bañado en chocolate fundido.

El mundo se vuelve rojo, el color que he escogido para mi pelo y, si entrecierro los ojos, todo se tiñe de reflejos cobrizos.

Definitivamente (¡por fin!) llega el otoño. Parece que el frío asoma sus dedos y los cuela por los cuellos descubiertos, por los miembros incautos que van sin mangas, provocando escalofríos. Me falta un jersey, me faltan unos brazos alrededor. Y me gusta la dulce sensación de añoranza que eso provoca. Es dulce porque puede ser colmada. Es tiempo de sacar la mantita para el sofá. Es tiempo de mis calcetines gordos. Es tiempo de dejarse abrazar fuerte. Y de besos con la nariz fría.

La semana termina dejando un poso de dulzura en la boca. Que todas las semanas sean como ésta...

El jueves fui con E. y con S. a apuntarnos a las listas de suplencias de personal de las bibliotecas públicas. Lo que iba a ser un puro trámite de menos de cinco minutos se convirtió en una jornada entrañable. Adiós obligaciones de trabajo o clases. ¡Seamos irresponsables e inconscientes! Entramos en tiendas de ropa en las que no compramos nada (¿me atrevería en algún momento de mi vida a llevar aquélla mini de calaveritas?). Luego, comida para tres (el número adecuado) en Le Ménage à trois (el tupper puede esperar), donde alguien pretendía vender sus cuadros horrorosos por más de cien euros. Más tarde un café (y dos tés, uno con bichos flotando) en una terraza en la que se puede escuchar a gente ensayando alguna ópera. Y risas, muchas risas. Y confidencias. De las que, con toda naturalidad, sólo podemos hacernos las mujeres mientras nos zampamos el pollo al curry con arroz basmati. Es fácil hablar del pasado, de la vida, del amor, del desamor, de las esperanzas y de las experiencias entre risas, cuando te sientes a gusto con la compañía, en el ambiente idóneo. ¿Qué sería de nosotras sin esas estupendas conversaciones?

Conclusión: "un clavo saca a otro clavo" (gracias a la madre de E. por esta sentencia).
Resultado: me quedo casi afónica (¿de tanto hablar?) y cojo frío.

Los otros componentes del otoño son las castañas (este año aún no he probado ni una, qué pena) y las setas. Buscar setas es la excusa perfecta para caminar un rato por el bosque, para huir de la ciudad, del metro, de los coches, de los semáforos y de las tiendas Zara. Me divierto como una enana pisando pinaza, apartando zarzas, oyendo crugir las ramas bajo mis pies. Con alborozo señalo cada una de las setas que voy descubriendo, sin tener la menor idea de cómo se llaman o de si son comestibles o no. Descubro las huellas de un jabalí y las señales de los dientecillos de algún ratón de campo en una seta. Por puro azar doy con un grupo abundantísimo de Cantarellus lutescens ("camagroc" en catalán, "rebozuelo" en castellano) y los recojo con alegría. Hoy han resultado ser un manjar exquisito en revoltillo (poner ajo picado y las setas bien limpias a saltear con aceite y sal, luego añadir los huevos con un poco de perejil y remover hasta que quede cuajado, pero no demasiado).

Ayer, cena con desconocidos en casa de un amigo de R. De esas a las que vas porque te invita un amigo de otro amigo, donde todos son extrangeros desubicados que están viviendo en Barcelona, donde la mayoría no se conocen entre ellos, donde lo extraño es encontrar aficiones, intereses o algo en común. Tú llegas allí, con tu botella de Enate, sin saber lo que te puede esperar: un venezolano músico, profesor de salsa y modelo de pintura ocasional, una psicóloga pija inglesa que trabaja en Londres pero viene a Barcelona de marcha los fines de semana, un inglés totalmente descolocado que ni siquiera conoce al dueño de la casa y se pone a fumar maría, un francés diseñador... Son curiosas, esas reuniones, pero supongo que son cosas que se hacen para ampliar el círculo de amistades cuando tus amigos de verdad están lejos. Siempre se puede conocer a gente interesante, supongo.

Y hoy ha sido un domingo de levantarse tarde y de dormir siesta, de arrebujarse en el sofá viendo películas (Antes del atardecer y The Machinist) en la mejor de las compañías (la que te tapa los pies fríos con la manta debe serlo). Un domingo de segundas despedidas inesperadas cuando R. ha vuelto a aparecer en bici en la parada de mi autobús (mi caballero de la brillante armadura) para volver a darme un beso de buenas noches. Llego a mi casa y me siento a escribir con la sensación de haber tenido un muy buen fin de semana. Lleno de placeres, grandes placeres, pequeños placeres que se convierten en grandes. Y me permito un último placer del día: saborear un cacao caliente (Cacao Nestlé Selección, el placer adulto) y un rosco de vino. Señal ésta, la de que haya roscos en casa, de que la Navidad está a la vuelta de la esquina.

Qué fácil es ser feliz a veces...