AUNQUE NOS MURIÉRAMOS AL MORIRNOS

Aunque no nos muriéramos al morirnos,
le va bien a ese trance la palabra: Muerte.

Muerte es que no nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.

MUSIC OF MY LIFE - Smal axe (Bob Marley - African herbsman)

Foto: Amanecer en Mallorca. Tomada desde una webcam.

  DIALOGUILLO

 -Cuando crecen las gafas
   parecen bicicletas.
   Cuando cantan las flores,
   cuando adornan los pájaros...

-Oye, oye, que te has equivocado.
   Las flores no cantan,
   los pájaros no adornan,
   ni las gafas parecen bicicletas...
   Pero, tú ... ¿quién te crees que eres?

-¿Yo? El poeta.

                          GLORIA FUERTES 

Me ha escrito Sonja a través del correo de su hija, espero charlar con ella largo y tendido por teléfono mejor que a traves del ordenador que dice no dominar. Aunque ya nos hemos contado lo más importante.

Esta mañana sonaban en mi cabeza los versos de un poema, incompleto en mi memoria y musicado, que no quise olvidar después de las cambiadas presencias de la comida y la terapeútica siesta.

Ayer Matías Vallés escribía sobre una serie que causa furor, a pesar de los pesares, The Wire, y hoy aparece un artículo en el País que la presenta como serie de culto que se presentará por aquí en DVD en septiembre con el título de Bajo Escucha.   A veces pasan estas cosas. "... A veces, algunas veces, el cantor tiene razón, no es sólo su corazón lo que sale por su boca, y esa fuerza no la paran, aunque maten al cantor..." que cantaba, inspiradísima María Ostiz, aquella navarra de vida artística tan breve como acertada.

Y para seguir con poesía y poetas anoto otro artículo de Andreu Jaume que habla de la vida, estancia en la isla y muerte de Klaus Mann. Curiosidades que quiero tener a mano desde aquí. Empieza diciendo que "Mallorca es, como todas las islas, un lugar de exílio". Estoy de acuerdo, pero añado que salvo para quien allí nació o sólo a trabajar llegó, como es natural. Hay otras personas, cuya alma no descansa ni olvida, para quien es, o acaba siendo, su tierra prometida, su alfa y omega.

Siempre que veo esta foto que tengo también como fondo de escritorio desde de que la tomé, en diciembre, al empezar el período en que los amaneceres son auténticos espectáculos de luz y de color, como la tómbola de Marisol, me trae a la memoria otra canción que asocio a amaneceres pues me despertaron con ella durante quince días en El Regall: "...Faltan sobre mi paleta, colores pasteles que reflejen tanta belleza... lala, li, lo, li, lo, la, la..., lalalala, li, li, li, lo, li, la, lo, li, la".

De mi estancia en la isla, de jueves a jueves, ya hablaré otro día. Sirva todo ésto de introducción.

Finalmente, hice un esfuerzo y busqué en la memoria hasta que recordé también los primeros versos del poema que me ha acompañado esta mañana, de León Felipe, musicado por Paco Ibañez y aquí lo anoto, que algo tiene que ver con el tema. En negrita los versos que recordaba de buena mañana.

    SÉ TODOS LOS CUENTOS

    Yo no sé muchas cosas, es verdad.
    Digo tan sólo lo que he visto.
    Y he visto:
    que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
   que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
    que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
    que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
    y que el miedo del hombre...
    ha inventado todos los cuentos.
    Yo sé muy pocas cosas, es verdad,
    Pero me han dormido con todos los cuentos...
    y sé todos los cuentos.

                                           LEÓN FELIPE

*

Algo me pasa que en mi pecho existe.
Vuelan hormigas y discurren peces.
Suena la sangre y el tambor convoca.
Hay un incendio cerca de mi pulso.
De nuevo el tigre lanza su mensaje.
Tiene mi cama sed de otra figura.
Vuelven las venas a cantar presagios.
Torna el insomnio con sus mil disfraces.
Lavo mis manos para hacerlas suyas,
peino el cabello, río a las vecinas.
Y cuanto miro se convierte en agua.

¡Esto es amor y lo demás miseria!

Gloria Fuertes

Un beso con estrellas!

(las que tú me diste)

Ciudadano Iesu

Podéis verla en este pdf: encontraréis títulos de Blaise Cendrars, María del Carmen Díez, Nieves Fernández (web), Gloria Fuertes (Fundación GF), Juan Kruz, Antonio Machado, Pablo Neruda, Enrique Pérez, Benjamín Prado, Carlos Reviejo, Ana María Romero Yebra (blog), Antonio Rubio, Shel Silverstein (web), Pedro Villar (blog), María Elena Walsh (sitio de homenaje), Olga Xirinacs (AELC), y muchos más.

]]> http://tessellagrans.wordpress.com/2008/01/13/sobre-gloria-fuertes/ Sun, 13 Jan 2008 13:23:54 +0000 Coral Infantil Tessel·la - grup de grans http://tessellagrans.es.wordpress.com/2008/01/13/sobre-gloria-fuertes/ Els textos de la cantata que prepararem el segon trimestre són de Gloria Fuertes, una escriptora que va néixer el 1917 i va morir el 1998 i que va dedicar la seva vida a la poesia, en especial a la infantil.

Toni Gibert recull una sèrie de poemes d’aquesta escriptora en la cantata Qué sería de Dios sin nosotros? que anirem veien mica en mica. Però ara, l’autora ens explica qui és...

Autobiografía:

Gloria Fuertes nació en Madrid
A los dos días de edad,
Pues fue muy laborioso el parto de mi madre
Que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
Y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
Alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
Y a los catorce me pilló la guerra;
A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
Y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar
mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
Pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me sali una oficina,
Donde trabajo como si fuera tonta,
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.
Escribo por las noches
Y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
Y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
Escribo en un peridico de niños,
Y quiero comprarme a plazos una flor natural
Como las que le dan a Pemán algunas veces

Escribo sin modelo
A lo que salga,
Escribo de memoria
De repente,
Escribo sobre mí,
Sobre la gente,
Como un trágico juego
Sin cartas solitario,
Barajo los colores,
Los amores,
Las urbanas personas
Las violentas palabras
Y en vez de echarme al odio
O a la calle,
Escribo a lo que salga.

(De Historia de Gloria, Madrid: Cátedra).

I Write by Gloria Fuertes Translated by Alberto Duarte

I write without model
As it comes out,
I write from memory
Quickly,
I write about myself,
About the people,
Like some tragic game,
Without the cards of solitaire,
I shuffle the colors,
The loves,
The urbanites,
The violent words,
And instead of giving in to hate,
Or to the street,
I write as it comes out.

«Arte nuevo», porque la ilustración es arte y muchos autores buscan formas novedosas de transmitir con sus imágenes; y «Arte nuevo», también, por Lope de Vega, que con esas mismas palabras pedía respeto para sus comedias, con las que casi todos ganaban más dinero que él.

Hablando de literatura ilustrada, en este pdf podéis ver las bases completas del premio Tombatossals (hasta el 28 de enero); este pdf son las bases completas. En esta nota anterior recopilé los concursos de los que tengo noticia.

Y para comenzar a despedirme temporalmente (no habrá notas nuevas durante las fiestas),*** primero un villancico nada convencional, de una Gloria Fuertes a la que apenas se conoce, publicado por Elisa en Actimoliner; y como imagen, este pescador de estrellas de Samuel Ribeyron (en su blog encontraréis una serie y a mayor tamaño):

*Ilustradoras e ilustradores, por si alguien necesita la aclaración.
**Es fácil hacerlo con Google Reader o Yahoo Pipes, por ejemplo.
***Los comentarios siguen abiertos, claro. Como dice y dibuja el ilustrador Nacho Gómez, «un blog se alimenta de... tus comentarios».