Apenas recuerdo la última vez que me he muerto

Gracias ancestros

Estoy de regreso.

He visto un mundo de colores libres

donde la gente no es tan solo un receptáculo para el dinero

donde la gente es más que su medio de transporte

donde no hay que pedir permiso para ser.

En verdad os digo

he visto un mundo de colores libres

sin capital ni capitalistas

un mundo donde nadie es ilegal porque nadie es ilegal donde ninguno se beneficia de ello

un mundo donde no existen corporaciones transnacionales transnacionalizando la desgracia y el sufrimiento

donde las prisiones hace tiempo que han sido abolidas (junto a los zoológicos y los acuarios)

y las guerras son cosas de los libros de historia o de algunos videojuegos que ya no nos entretienen pero nos sirven para preguntarnos cómo diablos habíamos podido tragarnos por tanto tiempo los abusos del "mercado"..

así que no hay esclavas, así ya no hay esclavos

Es un mundo de colores libres les digo de colores libres

opacos y brillantes

donde la tierra que alimenta es sagrada y todo el mundo sabe que no se necesitan transgénicos suicidas para que la comida alcance

¡y alcanza!

donde es sagrado el aire y es sagrada el agua

donde el rostro de dios no es el monopolio de las iglesias de los hombres castrados

porque el rostro de dios es mi rostro, y el tuyo, el de cada cosa justa y hermosa que existe

en todos los pronombres y tiempos conjugados

en dialéctica

en caos

en armonía

en hermosas espirales de materia cuyo movimiento inspira nuestros cantos

así que rendimos tributo danzando

amando sin culpa ni complejos

pero con todo el cuerpo todo

con toda la mente toda

en todo el espíritu todo

y en cada una de nuestras relaciones con todo lo que existe

así que el trabajo nuestro no es más un castigo y trabajamos solo porque sabemos que nuestra energía contribuye a que otras y otros seres puedan seguir siendo sin explicaciones

así la oscuridad no nos asusta

si en nuestros ojos habita el universo

sagrado también su majestuoso misterio

que nos invita a callar a contarnos historias (¡y como dan gusto esas historias!)

e incita al reencuentro.

¡Oh mis hermanas! ¡mis hermanos!

He visto un mundo de colores libres

De hermosos sonidos y hermosos silencios

una mariposa aleteando en su capullo

ayer moríase de ganas por nacer

pero hoy existe aquí y ahora

y hacerlo crecer a cada cual juntos nos toca

en las islas y en la firme

a pintar de nuevo el horizonte

vengan vengan

que a estas palabras no hay quien las corte

¡ayúdenme a mirar!

y a cantar lo que somos.

No es sábado, ni domingo

ni es de día.

Camino por Santo Domingo por las noches

simplemente porque no me gusta que me digan que no puedo

porque quien le ha dicho a Almeida que la calle es del gobierno

si al gobierno lo mantienen tu bolsillo, tu ignorancia y tu paciencia

pueblo

porque como se puede no gritar cuando el ladrón es senador diputadopresidenteopolicía

cuando por besar en los parques nos piden la cédula

donde un pobre diablo que no llegó hasta octavo

pistola en mano nos acusa

nos dice que ofendemos la moral y a las viejitas

a las que parece que no ofende el narconegocio del gobierno

ni la arrogancia del presidente

ni el salario de los diputados

ni los miao de alejandrina

ni el espectáculo de los ladrones de la cámara de cuentas

amenazados por los diputados de los altos salarios

que redefinieron el concepto de juicio político

pues si roban y renuncian no los trancan por hacer lo que al parecer solo ellos pueden

porque para eso (dirán ellos) votó el pueblo

y lo triste es que se atreven y después se felicitan, se abrazan se saludan y se atreven

y llegan a sus casas sin que les pase nada

a contar sus millones financiando la desgracia.

Pero que se cuiden les digo ¡Cuidado!

que mi poesía hiere la ignorancia

porque muchos sabemos por qué se atreven

pueblo

y (odio decirlo) es por tu culpa

Porque has aprendido a morderte la boca

A fumar el humo mientras todo pasa

a menear la cola por las migajas

a callar cuando ellos dicen

y da vueltitas y sentado

y da vueltitas y hacerte el muerto

pueblo bueno pueblo bueno que respeta su pseudocracia

porque hay más migajas y más palmaditas

para ignorar que el hambre, que la pobreza, que la violencia

que la falta de salud y de educación y de decencia

la impunidad, la delincuencia

el clientelismo, la corrupción, la indiferencia no pasan porque sí

porque esa historia se escribe con nombres y apellidos y grandes ceros en sus cuentas

y a veces nos la cuentan de otra forma

pero no hoy

hoy que ni siquiera disimulan

pues confían en el ruido

en que el ruido televisivo ha secuestrado nuestra voz en plural en tu cabeza

como un virus infectado tu conciencia

y por eso a tu silencio apuestan

pero la poesía hiere la ignorancia

para estar organizados hoy nos basta

con abrir los ojos pa’ mirar

limpiar los oídos pa’ escuchar

llenar los pulmones abrir la boca y estar atentos

estar atentas y estar atentos

porque cuando hablamos sus pasos huelen siempre a orín y a miedo

por eso el país se llenó de botas

de uniformes diferentes de macana y cachiporra

se preparan porque saben que se acaba el tiempo

porque ha vuelto la poesía y es en serio

porque saben que es de noche y se hace tiempo

de romper el cerco.

Necesito con urgencia ser castrado a ver si dejo de buscar esos colores vivos que se multiplican sin permiso de su vessel, y les gusta correrse por tu rostro, por tu pecho, por tu espalda, y yo no se como lo hacen, y extrañamente no me importa, porque te gusta, porque tu gimiendo lo permites, porque luego el contagioso temblor.. porque no se puede ser más cerca, y no sabemos si creer o creernos dios.

Habrá que convocar al pulso cínico y malhumorado de los sirvientes de la sal que no han sido invitados a la mesa y lo apagan todo, a ver si me recuerdan por qué es que no podemos viajar sin pasaportes, como un zapato o una mesa; por qué es ilegal compartir la música, o prestarte un libro, o el rostro humano del capitalismo o alguna de esas tantas cosas que se supone se, pero no recuerdo, y se sienten de mentira.

Así que ayúdenme, que yo no puedo. Porque me gustan la vida, la mujer, la suma de todos los colores; el sur, las espirales, los saltos y las curvas; la libertad, el sexo, la confianza, el poder popular, el honor, la dignidad.. y para eso necesitamos el cuerpo y seguir siendo presente, y que la Justicia sea siempre, con o sin nos..

Te ríes, me miras, sonríes, te acercas, me tomas de la mano, te huelo.. te miro de esa manera, recuérdame amor para que vine aquí..

Por necio.. y para no olvidar, ahora volemos.

Si habría de encontrarla sería sentada en la zona y habrían dos posibilidades. Estaría en el parque, en la esquina, con Las Mercedes y las Damas a las espaldas. Seguramente disimulando el asco ante la mirada lasciva del romeo uniformado, a quien limpia las botas un niño que no alcanzará los diez.

Si en verdad la encuentro allí, tendrá la mirada dispersa y el sueño fruncido por la rabia, rodeada de artistas, vasos y otras cosas así, tan plásticas. Tan pronto me acerque partirá su mirada el aire rancio atravesando el parque, y nacerá amorfa, confusa detenida a mis pies. Luego sin decir nada aún, se levantará y mostrará su verdadera forma, sin que nadie más que yo pueda verla.

Si no, de seguro estará en la plaza del solazo acostada en un banco en el que a otras horas son envidiosamente detenidas las parejas por mirase con ternura, por decir en voz baja cosas como: te deseo amor, no me des tregua… ellas, las parejas, pasarán a los titulares como terroristas inmorales, mientras en la misma primera plana exoneran a cada implicado del último y multimillonario fraude bancario. Pero a estás horas, mientras la luna todavía es grande y amarilla, ha de estar tendida buscando en las nubes los caprichos de alguna diosa. De ser así, me acercaré sin perderla de vista, me sentaré a su lado, pero en el suelo, a esperarla conteniendo el aire y en mi rostro una sonrisa marcará su retorno.

Pero se hace tarde y aquí estoy, en el parque. Ella no está. Debí estar primero en la plaza. Miro fijamente al policía y, mientras lo odio, lo sé: después del próximo café ella habrá desaparecido, ya no podré encontrarla y un frío absurdo me morderá por dentro, y no querrá soltarme.

Me sentaré con los perros, rendido, buscaré sin suerte en algún bar, exhausto me rendiré, y allí, donde mueren las sombrillas, estará ella mirándome enojada.

http://emmazul.blogspot.com/2008/04/noches-de-poesia.html 

Gracias a ti. Porque eres y estás.

No siento nada. En este agujero sobre iluminado ando tras el rastro de otros tiempos menos lineares que este. No siento nada.. no es que mi piel no tema a sus dagas, ni que el corazón no se esté ahogando en su propia saliva, pero igual, no siento... No puedo sentir, pues corro el riesgo de sentir demasiado. No puedo sentir porque tengo miedo. Tengo miedo a cantar, a gritar tus nombres a todos los vientos y a recordar ciertas calles, a ciertas horas.. Pero tengo.. ‘cause I don’t tengo que olvidarte wanna feel this overwhelming... hostility  que significa saberte en mi.

Tres ocasos después, al doblar la esquina, las dudas prendidas en tus labios me revolvieron el estómago. No había más excusas, no era tiempo de caballos, soledades o peces ya que, afortunadamente, entre los cabellos negros que me bañaban y los ricitos castaños que me hacían cosquillas, no había espacios para abismos; o al menos eso creía yo. Pero, como con eso de los abismos suele ocurrir que los más hondos van cubiertos de piel, -y todos sabemos que la piel tostada por el deseo encubre muy bien esos dolores-, no tenía la certeza. Aún así, allí, tendido entre cabellos, suspiros, envuelto en el olor a cuerpos húmedos y pegajosos me sentí a salvo.

Pero ahora, entre la risa de los sepulcros, los atardeceres violeta en los espejos rotos y algunos secretos recién contados… te busco. Porque traicionamos al olfato no puedo encontrarte, y tengo miedo. No es siquiera que me asechas tras los mármoles eternos, sino que en esta orilla de tu noche sé, que preñados de impaciencia –y fantasmas-, nos buscamos, pero el chelo hoy no toca música de encuentros; no lo hace nunca, y sin embargo…  Sé, ahí estás.

No logro verte. Mis llagas acarician las lenguas de estos mis perros compañeros de viaje. Sí, es verdad, estas cicatrices mal curadas tal vez llevan tu nombre, pero no son solo tuyas. Algunas, las que arden mientras me acerco, son hijas de la noche de sombras amarillas y ventiladores inmóviles y,-aunque tengan tu nombre- de una silueta que no es la tuya.

Aquí, tras los sepulcros donde habita tu olor… espero. Conmigo arrastro los cadáveres que encontré en el camino, esos que las verdades brutales dejaron sin sus máscaras, esos que después de tanto dolor lograron ser libres. Incluso arrastro al de aquel que cayera de los abismos agridulces de una cama mojada, a los pisos helados de un motel de tercera, aquel que danzara con el diablo al ritmo del zumbido de las moscas, y a quien, de entre las crepitaciones de sus facciones podridas, le fuera tendido un puente de placer: placer de fatalidades y vampiros y de cíclopes y de lenguas de fuego…

Ya son libres pero aún los arrastro. Yo que aun no soy libre, los arrastro para que los veas, los toques, introduzcas el dedo en sus heridas, que su olor te atormente hasta que la belleza de su libertad te de asco y después -cuando vomites- nazcas de nuevo, para que al fin, pueda Yo ser libre y amarte.

Consternado, un fino temblor acompañaba su pulso cautivo de la incertidumbre. La verdad valía el fuego, pensó. Debía confiar, y confiaba. Conocía de antemano el desenlace, era lo justo, mas no pudo evitar el trance. Se sintió como cristo en la cruz, al caer la tarde el viernes de las sombras, pero ya era sábado…

Ella respetó su silencio. Se pegó a su espalda como si quisiera evitar la entrada de algún mal recuerdo, posó ligerísimos los labios el la base su cuello y lo abrazó deseando arroparlo todo. Lo sintió orgulloso y frágil, esbelto, cansando, vencido, sencillo; complicado; pidiendo su abrazo y su espacio como si fueran la misma cosa, pero sobre todo sin pedirlo. Por suerte los hombres son los sencillos, pensó casi dejando escapar una carcajada que no estaría dispuesta a confesar, pues, fuera de la tristeza, bien le divertía contemplarlo en su encrucijada. Verlo con su cuerpo casi todo relajado menos, en la frente, ese lugar donde conjuraba los universos que nacían, colisionaban, florecían, se conjugaban y atropellaban para no dejarlo dormir. Disfrutaba intensamente el poder estar cerca sabiéndose poseedora de una magia ancestral capaz de alterar ese orden cósmico, liberar su energía, conjugarla y hacerla en su cuerpo, plural.

Él se dio vuelta, sonrió con malicia buscándola en la oscuridad, deslizando los dedos que se abrieron paso por esos muslos de mujer que prestos lo envolvieron. Subió la temperatura, también la humedad. Cedió. A pesar de todo, ella olía a primavera.

Que bueno que somos mamíferos, pensó antes de morir.

En los ojos cerrados de verde primavera
nidos de yerba fresca florecen.

A veces les oigo cantar
con lujuria entretenerse
jugando a las caricias sin nombre
  de las sombras de otoño
¡tantas veces anduvimos tan cerca del amor!
mas los sepulcros se quedaron sin su sangre
pobrecitos los cobardes que le temen a la muerte
o los que como esa vez nosotros
no olvidaron de una vez los caminos de regreso
¡Son tantas cosas en las que no se puede a medias!
Que triste morir sin dejarse ir
sin dejarse caer de una buena vez
siendo un par de golondrinas
o tal vez solo sus alas
                               e x t e n d i d a s
susurrando caricias a los parques encantados
excentricidad desnuda
corriendo desenfrenada los surcos de las pieles
enrojecida
deshaciendo las caras
hasta llenarlas de sueños
de vida
transformando en sembradío
los antiguos caminos del miedo
los cementerios
que hoy dan paso a las amapolas
a todos sus fuegos.

Así tal vez un baste un recuerdo
una palma retozando con el viento y sus secretos
y por ella la lluvia al despertar
cantando al parque sus húmedos motivos
rozando las panzas de las lunas
con un pasaje de ida al delirio
pues después de todo
no me avergüenza decirlo
al fin le creo a esto
que algunos llaman amor.

Una piedrecita negra te invita una pieza
  tropiezas
Tiemblas la miras dudas aceptas
Y allí danzando recuperas el olfato
Tu olfato de mujer desnuda buscando sus manos
olfato de sol de medianoche
olfato de diosas menjurjes y serpientes

La mujer se huele se reconoce se extraña
la mujer levanta el horizonte
la mujer va tras el rastro de las mariposas

Caracolas aladas te besan los pasos
cosquillas
Hay algo en tus ojos
párpados
los abres
una luciérnaga posada en la nariz
la niña tiene preguntas
Olamor sonríe
Melancolía
grillos y ruiseñores te pueblan los hombros
cantando sus verdades clandestinas
entonan su canto hijo de la rabia
de los silencios
de los dónde está papá
de los no lo sé duérmete niño duérmete ya
los velorios sin cadáver
cadáveres sin preguntas
y preguntas con sabor a amnesia a justicia y retraso

La mujer entonces.. inventa la guerrilla.

Abril..
De nuevo se abre el tiempo dejando al fin morir este silencio de poetas, de tierra, de mares, de estrellas y viento. ¡De nuevo estremecen el cielo y las paredes las palabras rebeldía, conciencia, amor y libertad! Démonos prisa, que despierta el mundo del letargo y en su levantarse al pasivo estremece, al sinesperanza inquieta, y al traidor, cobarde nombra.

Poetas, a las armas, a las armas ancestrales poetas, con las artes secretas de la luz y la sombra llenemos nuestros pulmones de Verdad y apuntemos certeros al futuro que irremediablemente aguarda.

Poetas, no debemos más callarlo, en plena libertad tomemos bando, como mayoría que somos, desde la mayoría que somos, para la mayoría que somos. Pues es la mayoría la oprimida por los menos, la engañada por los menos, violentada por los menos, silenciada por los menos, es la mayoría la empobrecida por los menos; y son los menos quienes engordan con quitarle a las y los deMÁS, son los menos quienes habiendo riquezas y comida suficientes matan hermanos humanos con sus bombas de hambre.. ellos son la minoría, los menos, la minoría verdadera, lo demás es ilusión, es engaño.

Poetas a desalambrar. Abracemos la vida, luchemos, corramos al encuentro. Nuestro arte es el arte del amor y no hay nada humano más parcial, y comprometedor, que ese misterio. Por eso somos lo que somos. Parciales porque el amor, porque elegimos serlo, y porque elegimos somos voz de siete mil gargantas y tiempo, y también somos pueblo. Porque ante el espanto de la misera no existe lo neutro, somos decidida, abierta y alegremente parciales; del lado del espíritu de la vida, andamos, poblados por el espíritu de la tierra, somos tormenta, espiral y síntesis, de los sueños cumplidos y porvenir.

Poetas, la lucha almada apenas comienza, ¡Liberemos La Palabra! Es tiempo.