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Pide lo que quieras

Martha — Thu, 15 May 2008 01:02:49 +0000

La botella cayó en el suelo con un ruido estrepitoso, giró un par de veces sobre su base y finalmente terminó sobre un costado, sin romperse. El tapón salió disparado por la fuerza del golpe. Se escuchó entonces un ‘¡bfff!’, algo parecido a un resoplido tremendo, y a continuación una gran carcajada. De entre una profusa nube de humo surgió una voz cavernosa:

- Soy un genio, ¡bfff!

La chica permaneció sentada donde estaba, las palabras que acaba de escuchar no parecían sorprenderla en absoluto. En silencio, clavó la mirada en la enorme boca que ahora soltaba otra sonora carcajada.

- ¡Bfff! Llámame tradicional, pero voy a concederte tres deseos.

Los ojos almendrados de ella parpadearon un par de veces, dejando rodar una lágrima. Tosió un poco, se aclaró la garganta y dijo por fin:

- Tres deseos, ¿eh? Perfecto, no necesito más. Veamos… Uno: no vuelvas a beber tanto para celebrar lo que no merece celebración. Estás tan borracho que tiras las cosas. Dos: apaga de una vez la maldita pipa o abre la ventana. Y tres: acepta la verdad, no eres ningún genio. Estoy tan aburrida de verte perder siempre al ajedrez, que te he dejado ganar.

Amor

Martha — Mon, 11 Feb 2008 19:28:00 +0000

Cuentan que un día El Poeta decidió abordar por fin el tema más grande del mundo. Quiso escribir sobre el amor con las palabras más bellas que jamás fueron usadas. Amor. Cerró los ojos y pensó. Pensó y a continuación sintió. Sintió un vacío en su interior. Primero pequeño, luego un poco mayor. Un vacío que crecía de prisa, inundándole el cuerpo hasta producirle dolor...

Una sola palabra cobró vida de repente sobre el papel. Con un gemido del lápiz, la idea quedó plasmada en el centro de la hoja como una estrella solitaria en una noche de invierno.

'volveré'

No se puede amar con el estómago vacío.

(Para A. con cariño de San Valentín. Por una dismitificación del concepto que nos permita, durante un rato, respirar con libertad.)

Historia de una muerte imprudencial

Martha — Sat, 06 Oct 2007 07:54:00 +0000

Para Eva, que me introdujo en los misterios de los colores pasajeros.

Él tenía una mirada de azul profundo, azul Mar del Norte de lunes a viernes de 9 a 21 y sábados de 9 a 16. Él era él y yo me limitaba a mirarle sólo en horario azul. Su azul y mi disciplina nos hicieron felices durante algún tiempo. Pero un día mi curiosidad creció como un globo. Quise asomarme al balcón de sus ojos fuera de horario, quise saber cuál era el otro color. Asomada me encontraba, cuando las persianas de sus pestañas me arrojaron al vacío. Y sí, consecuentemente, morí para siempre.

Smoking Kills

Martha — Tue, 17 Apr 2007 14:29:00 +0000

“No creas todo lo que lees, la palabra escrita también miente.” – Dijo de repente y besó mi cuello. Sentí el calor suave de sus labios sobre mi piel helada. Se quitó la bufanda y me la puso. “Vivir también mata, y nadie lo pone como advertencia en las partidas de nacimiento. ¿No deberían ponerlo?” Yo no dije nada, no quería mirarlo. Me intrigaba pensar cómo había sabido que estaba leyendo “smoking kills” en aquella cajetilla arrugada que había en el andén. Había tanta basura, ¿cómo supo que yo leía la cajetilla? Tal vez no lo sabía, tal vez su comentario fue una simple coincidencia, sin embargo las palabras encajaban. ¡Tanta basura, tantos pies con zapatos de tantas formas y tantos colores distintos! Gente con prisa, gente de vacaciones, gente que viaja por trabajo. Maletas, basura y palomas urbanitas pastando entre la podredumbre. El silbato del controlador del tren me sacó de mis pensamientos. Entonces me di cuenta de que él había cerrado los ojos, tal vez quería dormir, probablemente sería sólo eso, estaba cansado. Saqué la mano del bolsillo de mi abrigo y la acerqué a su cara, a la altura de su cara. Separando el índice y el dedo medio dejé el hueco suficiente para ver sus ojos cerrados entre la lana roja de mis guantes. Volví a juntar los dedos y le dije adiós con la mano mientras su tren se alejaba lentamente. Él, sentado junto a la ventanilla con los ojos cerrados, y yo en el andén, pisando la cajetilla de tabaco vacía, diciéndole unas palabras que el ruido de la máquina no le dejó escuchar. Recordando, demasiado tarde como siempre, que una vez dijo que las únicas palabras que valen son las que viajan por el viento, no las que habitan la mente ni las que se duermen en el papel.