(Imagen de Penny Arcade).

[...] aspiramos a una sociedad abierta, liberal, moderadamente progresista, lo que muchas veces ha venido a identificarse con las posiciones del centro izquierda de este país, aunque a propósito de sonadas trifulcas con Gobiernos socialistas los más tontos o los más interesados hayan realizado muchos aspavientos de incredulidad [...]

Moderadamente progresista. No vayamos a confundir libertad con libertinaje. Mientras, EPS está lleno de artículos sobre papis que compran a sus hijos lactantes modelitos de Dior. Este es el periódico de la clase media española. Supongo que hace mucho que sabíamos por dónde iban los tiros. ¿La aparición de Público (ya, ya hablaremos de Público otro día) les ha obligado a redefinir nicho de mercado o sólo les ha venido requetebién?

A partir del día 21, El País ya no será independiente, sino global. Acentuado, eso sí, de una puñetera vez. Pero yo cada vez lo compro menos. Y esperen a que se vaya mi adorado Javier Marías.

Sí puede ser. Y por una vez, en lugar del propósito inútil nº1 del bibliófilo (¡No pienso comprar ni un libro más hasta que no me haya leído todo los que tengo aquí!), me hago un propósito (¿inútil?) nº2: No pienso empezar ni un solo libro nuevo hasta que me haya terminado todos los que tengo a medias. Bueno, menos uno o dos. Ejem. Y los comics no cuentan...

Y ahí va la lista:

El pintor de batallas, de Pérez-Reverte. Es el que mejor pronóstico tiene, porque ha sido el que he agarrado para llevar en el metro estos días, me está gustando (a pesar de que yo no entiendo nada de pintura ni de fotografía) y no es muy largo.

Momo, de Michael Ende. A Fantasmita le van a dar los siete dolores cuando vea esto. Me lo regaló por Reyes hace ya un par de años, porque no lo he leído nunca. El quid de la cuestión es que me empeñé en leerlo en alemán, y a mí leer en alemán me da una pereza atroz. Así que ahí lo tengo a medias. Pero me lo acabo, por amor propio que me lo acabo.

Jonathan Strange & Mr. Norrell, de Susanna Clarke. Un libro sobre magos en una Inglaterra decimonónica alternativa. ¿No debería haberlo devorado ya? No es que no me guste, pero a veces va taaaan lento... Habrá que llegar al fondo de la madriguera del conejo.

La nave de un millón de años, de Poul Anderson. Que aunque lo parezca, no es una obra de ciencia ficción, sino una novela sobre inmortales. Es necesario que me la acabe porque me la prestó el Ghoul y se la tengo que devolver antes de irme. Además, me queda poco; a ver cómo lo resuelve, porque me gusta el planteamiento, pero no veo el desenlace...

The Chronicles of Narnia, de C.S. Lewis. En un arrebato de curiosidad, me compré un solo tomo con los siete libros. Cuando llevaba entre un 60% y un 70% leído, comprendí que me estaba aburriendo. Son libros para niños, mucho más que ninguno de Ende o que los de Harry Potter. No obstante, pasado el empacho, si me terminé el solemne pestiño de Eragon, por qué no voy a terminarme este.

Criptonomicón I, de Neal Stephenson. Yo le doy oportunidades a los libros. A veces hay que tragarse un comienzo aburrido o incomprensible para disfrutar de un buen libro: miren El nombre de la rosa. Pero cuando llegué a la página 90 y seguía sin entender, como diría un granaíno, una poca polla de lo que estaba leyendo, lo colgué. Sin embargo, como Stephenson me enamoró después con La era del diamante, me gustaría volver a intentarlo. Aunque igual debería buscarme una guía de lectura o volver a estudiar matemáticas.

De parte de la princesa muerta, de Kenizé Mourad. Que te da lo que promete: un dramón turco de la hostia. Pero mira por dónde, me estaba gustando bastante. No tengo ni la más mínima idea de por qué lo dejé aparcado. Habrá que volver a cogerlo.

Lo sé, lo sé. ¿Qué puñetas hago con siete libros empezados? Si sigo así tendré que comprarme esta camiseta... Pero seré fuerte y los terminaré todos reduciré mi número de libros empezados hasta un nivel razonable.

Por último, mencionaré que esta crisis me ha sobrevenido tras terminarme el último libro de Harry Potter. Crom me libre de destripárselo a nadie; sólo diré que como cierre es bastante digno (bastante más que las últimas dos entregas), y que (selecciona el texto para leer, aunque no es exactamente un spoiler)...

[pseudospoiler]

Yo tenía razón, lo supe, siempre lo supe, no me lo creí ni por un momento, malditos bastardos sin fe, y nada pudo destruir mi amor. Jodeos.

[/pseudospoiler]

Ahí queda eso.

Mil caballitos persas se dormían
en la plaza con luna de tu frente,
mientras que yo enlazaba cuatro noches
tu cintura, enemiga de la nieve.

Entre yeso y jazmines, tu mirada
era un pálido ramo de simientes.
Yo busqué, para darte, por mi pecho
las letras de marfil que dicen ''siempre'',

''siempre, siempre'': jardín de mi agonía,
tu cuerpo fugitivo para siempre,
la sangre de tus venas en mi boca,
tu boca ya sin luz para mi muerte.

(Más Lorca).

Dijiste: "Iré a otra tierra, iré a otra mar.

Otra ciudad habrá de hallarse mejor que ésta.

A cada esfuerzo mío, una condena escrita queda;

y mi corazón está, como un muerto, enterrado.

Mi mente hasta cuándo va a quedarse en esta consunción.

Doquiera vuelva mis ojos, mire a donde mire

los escombros de mi vida veo aquí,

donde tantos años pasé y arruiné y destruí."

Nuevos parajes no hallarás, no hallarás otros mares.

La ciudad irá tras de ti. Por las calles vagarás,

por las mismas. Y en los mismos barrios envejecerás;

y en estas mismas casas irás empalideciéndote.

Siempre arribarás a esta ciudad. A otra parte -no esperes-

no hay barco para ti, no hay camino.

Así como tu vida la arruinaste aquí

en este rincón reducido, en toda la tierra la destruiste.

Konstantinos Kavafis, 1910.

Estado físico: to the dragging.

Estado mental: hallucinating little cucumbers.

Te llegó el viernes, me dice mi compañera de piso cuando me ve sacar el libro, envuelto en papel de regalo verde, de la caja.

No, espera: cuando he llegado hoy a casa, tenía un paquete a mi nombre junto a la puerta.

No, no, no: cuando he llegado hoy a casa, sin haber dormido esta noche, después de irme de empalmada al curro (y encima el puto bus ha llegado tres cuartos de hora antes y me ha dejado a las cinco y cuarto en Sants), muerta en vida, había un paquete a mi nombre junto a la puerta. Pero no lo he visto. Me he cambiado y he bajado al súper con la Mongosina.

Y al subir, lo he visto. Era una caja pequeña de cartón y era de amazon. Y dentro había un libro que yo quería leer, envuelto en papel de regalo verde, y con una nota un puntito chula y bastante cariñosa, me ha parecido, de un lector del blog.

(O_O)

(>_<)

(O_o)

Quiero volver así a casa todos los días.

Jo.

Gracias.

Por muy nivelada que tenga la autoestima, no puedo entender qué mueve a alguien a hacer algo así: regalarme un libro sin haber hablado nunca conmigo, o sacar media hora de no sé sabe dónde para dejar de ser un presunto perro e invitarme a unas cañas. Me impresiona, y me hace pensar que igual estoy haciendo algo bien; que a lo mejor, entre todas las petardeces que escribo, a alguien, alguna vez, mis garrapateos le han servido para algo, aunque sea para reírse un rato, que al precio que está el metro cuadrado, pues no es poco.

Gracias.

Vale, ahora ya podéis hacer los chistes de tetas. Si yo os quiero igual.

Con rápido gesto, Milady abrió su vestido, desgarró la batista que cubría su seno y, ruborizada por una fingida cólera y una vergüenza teatral, mostró al joven la huella indeleble que deshonraba aquel hombro tan bello.

(Más mosqueteros).

MAX: ¡Salud, Don Dorio!

DORIO DE GADEX: ¡Maestro, usted no ha temido el rebuzno libertario del honrado pueblo!

MAX: ¡El épico rugido del mar! ¡Yo me siento pueblo!

DORIO DE GADEX: ¡Yo, no!

MAX: ¡Porque eres un botarate!

DORIO DE GADEX: ¡Maestro, pongámonos el traje de luces de la cortesía! ¡Maestro, usted tampoco se siente pueblo! Usted es un poeta, y los poetas somos aristocracia. Como dice Ibsen, las multitudes y las montañas se unen siempre por la base.

MAX: ¡No me aburras con Ibsen!

PÉREZ: ¿Se ha hecho usted crítico de teatros, Don Max?

DORIO DE GADEX: ¡Calla, Pérez!

DON LATINO: Aquí sólo hablan los genios.

MAX: Yo me siento pueblo. Yo había nacido para ser tribuno de la plebe, y me acanallé perpetrando traducciones y haciendo versos. ¡Eso sí, mejores que los hacéis los modernistas!

(Más Luces).