hipocresía

- Hipocresía.- Pronunció Rubén despacio.- Fingimiento de cualidades o sentimientos, especialmente de virtud o devoción.

El niño se rascó la cabeza. Tampoco sabia lo que era devoción, pero se hacia una idea. Necesitaba una explicación más coloquial. Con el enorme diccionario en las manos dio un par de pasos tambaleantes y se dirigió hacia su padre, que estaba sentado en su escritorio leyendo un puñado de folios. Este al verle le sonrió y dejó los folios a un lado:

- Papá, papá.- Dijo Rubén subiendo el diccionario a la mesa y abriéndolo por la pagina adecuada.- No entiendo esta palabra.

- ¿Hipocratismo?- Dijo este extrañado.

- No, no. Esssssta.- Dijo señalando más precisamente la palabra hipocresía.

- Ah… ¿Y porque quieres saber el significado de hipocresía hijo?

- Lo dicen, y yo no se que es. ¿Y si algún día me lo dicen?-. Dijo Rubén como si fuera lo más normal del mundo. Tenía los ojos abiertos, a la espera de una contestación.

- Pues verás hijo mío. Como bien dice aquí la hipocresía es el fingimiento. Un político es un hipócrita. Miente para obtener los votos, ¿Lo entiendes?

- Si… Creo.- Dijo dándole un beso a su padre y cogiendo el diccionario.

Necesitaba una opinión más, así que recorrió la casa en busca de su madre. La encontró arreglándose para salir a una comida de negocios. Ella le dio un beso y le dejó un poco de pintalabios en la mejilla, que él se restregó con furia hasta que pensó que habia desaparecido:

- Mamá, vengo a preguntarte que hipocreisa.- Dijo Rubén dejando el diccionario en el tocador.

- Querrás decir hipocresía mi amor.- Contestó la madre sonriendo.

- Si, eso.

- Pues mira, el mejor ejemplo de hipocresía lo tienes en los programas del corazón. Todos mienten respecto a lo que les interesa, para ganar dinero.

- Entiendo…

Cogió de nuevo el enorme libro y se dirigió hacia el último miembro de la familia. Juan. Su hermano mayor sabía muchas cosas y siempre hablaba muy seriamente. Él le daría la última opinión sobre la hipocresía.

Llamó a la puerta de la habitación y, como no hubo contestación, entró. Su hermano estaba medio dormido, con una pierna colgando de la cama:

- Tateeeeee.- Dijo Rubén para despertarlo.

- Gñaaaaaa.- Medio lloró su hermano mayor.- ¿Qué quieres enano?

- Necesito que me digas que significa hi-po-cre…si-a.- Rubén estaba orgulloso, lo habia pronunciado bien.

- Los de lo telediarios son unos hipócritas. Mienten a los espectadores, solo cuentan las noticias que les interesan, las demás las esconden… Si, son unos hipócritas, ahora déjame dormir coño.

Rubén salió de la habitación. Ya tenía la definición de hipocresía. Televisión. Todos los mentirosos que salían en la televisión hacían hipocresía. Si. Mentían. Si. Cuando pasó por delante de la tele, apagada en ese momento, la dijo, en tono rencoroso:

- No me volverás a engañar, si, lo se yo, no lo volverás a hacer.

Y, airado, se alejó de la caja tonta y mentirosa.

La música suena más bien baja, como un acorde para mantener el ritmo de la fiesta. Las botellas empiezan a bajar de volumen y los hielos se derriten formando charco en una mesa, nos vemos obligados a cargar la valiosa mercancía a la mesa mas grande y “limpiar” la mesa. Vamos que le echamos tres papeles encima y tan ricamente.

En definitiva una noche que vale la pena con los mejores amigos del mundo. Después de todo solo se escribir, y solo sabría darles las gracias por estos momentos de esta manera.

“Gabriel García Márquez alumbró uno de los binomios más fantásticos de la literatura latinoamericana con el que comenzó su novela cumbre, Cien Años de Soledad. En el primer párrafo, el autor colombiano contrapone dos conceptos carentes de significados colindantes: un pelotón de fusilamiento y un bloque de hielo.”

Y ahora, me voy con el mío.

Binomio Sin Titulo

Las mandarinas perdieron la gracia a los doce años. Y que decir de las botellas, estas la verdad es que nunca tuvieron mucha. Demasiado simples de manejar. Porque Francis era malabarista casi de nacimiento. Le gustaba mantenerlo todo en equilibrio, le hacia sentirse poderoso. Era cuestión de quitar una mano y todo caía. Él mandaba.

Nuestro personaje es un hombre más bien poco corriente. Muy alto, de constitución de alambre, parece el tipo de persona que tiene los músculos insertados en cables de acero. Cuando empezó a pasar la adolescencia se cortó el suave y liso pelo, dejándoselo muy corto, lo que le daba un aspecto un poco carcelario. Su nariz aguileña apuntaba a todo el que miraba casi con la acusación de un dedo índice.

Hablando de la adolescencia de Francis, entrando en ella fue donde descubrió una clase de malabares que le producía excitación y que le costaron dominar. Los juegos de equilibrio con personas. Manejar personas era mucho más difícil que hacerlo con unas mandarinas o unos palos. No era una secuencia de movimientos fija si no que habia que moverse con tus objetos para mantener la armonía y que nadie cayese. Las chicas eran sus objetos favoritos. Sensibilidad, cariño, una dosis justa de atención. Ni siquiera el supo con exactitud cuantas mujeres estuvo manejando a la vez, algunas prácticamente vecinas las unas de las otras, sin embargo ninguna se enteraba nunca.

Manejar personas era para el como usar objetos irregulares, subido a un taburete con los ojos vendados. Tienes que tener en cuenta el objeto que tienes en la mano en cada segundo, tienes que tener en cuenta la desviación por el peso, pero también tienes que tener en cuenta tu propia cabeza. El taburete es pequeño, y seguir mucho a un objeto desviado puede llevarte a caer, o lo que es igual en este símil, a enamorarte.

El taburete de Francis era bastante amplio, no corría mucho riesgo de enamorarse, nunca fue celoso, porque las mujeres eran objetos para el, y lo poco que sentía hacia ellas era en el momento de hacer el amor. Nada grave. Podía acercarse todo lo que quisiera a ese borde abismal del taburete y retroceder sin miedo o vértigo. Es mas, podía pisar el vacío para sentir la sensación y darse la vuelta. El amor no esta hecho para personas como Francis.

Conforme crecía el taburete se estrechaba. Cada vez le costaba mas mantener tantas amantes sin cometer errores, y más de un objeto se le cayó de las manos o peor aun, le cayó en los pies, cosa dolorosa. Algunas veces perdía el equilibrio ante un objeto beligerante que lo quería llevar a su terreno, fuera de la altura del taburete, de su seguridad.

Pero toda función tiene acabar algún día. Y Francis acabó saltando de su pequeña silla y efectuando una reverencia con un solo objeto en la mano, con una sola persona entre sus brazos, que fue la que lo hizo bajar por voluntad propia.

Porque por mucho que nos empeñemos en hacer malabares con las personas para sentirnos mejores, por mucho que queramos sentirnos superiores, siempre habrá alguna persona que nos haga bajar de nuestro taburete para acabar con la función y asentar la cabeza.

La inspiración es una mierda. Si señores, la inspiración no me gusta nada. Viene y va cuando la da la gana, estas a su antojo, vagando por las marismas de la pagina en blanco mientras tus dedos se mueven futilmente contra las teclas, estampando palabras que luego se borran sin contemplaciones al ver que apenas tienen conexión, apenas se pueden llamar lenguaje, como para llamarse arte.

Porque la inspiración es cruel en el mejor de los casos, escasa en la mayoría de las ocasiones y tan breve que no nos da tiempo aprovecharnos de ella. Esta diosa caprichosa que es la iluminación nos hace trizas los tediosos días que no somos capaces de escribir.

Pues eso, que la inspiración es una mierda.

...Soy feliz hijos de puta!!!...

-¿Qué buscas, hermano? ¿La felicidad? ¿Sí? ¿Y qué es para tí la felicidad? ¿La felicidad es tener dinero para comprar mejores cosas que tu vecino? ¿Es levantarte todas las madrugadas u obedecer a tu jefe? ¿Es la felicidad que te estafen y te controlen constantemente?... Sabes, a veces me entran ganas de quitarme la ropa, correr en pelotas por la calle y gritar "¡¡soy feliz, hijos de puta!!"

El Placer de la Velocidad

El sonido de los circuitos activándose y de los diversos sistemas mandando información a la centralita es el comienzo de la experiencia. Me calo los guantes y los cierro por encima de la chaqueta, no me gusta ir con las mangas al viento. Me empiezo a cocer de calor, estamos en pleno verano y yo con una chaqueta de manga larga. Lo que hacen las aficiones. Pero tengo una cicatriz muy grande por no llevar ropa adecuada en una moto, no me volverá a pasar.

Pulso el botón de encendido y la moto se acelera solo, cobra vida como si de un enorme monstruo se tratara. Las dos mil revoluciones calientan el motor y me hacen sonreír. Montar en moto es uno de los pocos placeres que me da la vida últimamente. Esa sensación de vulnerabilidad y a la vez de fortaleza que te da una moto, la adrenalina de apretar el gas y que la máquina te eche hacia atrás con fuerza.

Doy un par de acelerones y metiendo la primera, salgo con suavidad. Los primeros metros siempre los hago inseguro, haciéndome al tacto de la moto. Cuando llego al cruce de la calle, ya estoy listo para acelerarla. Pero aun me queda, estamos en la ciudad, no debo. Miro un momento y no veo nadie. Salgo disparado por la avenida, y cruzo el badén casi sin notarlo.

El aire me da con calma mientras me muevo por la ciudad, con la moto relajada y a bajas revoluciones, conducir por la ciudad también te reporta tus satisfacciones, pero es distinto, es más técnico, menos salvaje. Veo la rotonda que me llevara a la carretera secundaria. Perfecto, por fin hora de sonreír en serio. Tomo la rotonda a los reglamentarios cuarenta pero antes de salir de ella ya estoy retorciendo el acelerador a fondo.

Eso es la vida, ahí es donde demuestras la sangre fría, el valor. Te sientes más consciente que nunca. La muerte esta a un metro del suelo cuando vas a 130 Km. /h por una carretera secundaria. Me agacho para protegerme del aire y coloco los pies en los estribos, voy a quinta, no me hace falta tocar más las marchas en este tramo, así que pongo los pies cómodos y me concentro en la curva siguiente.

Me tumbo con suavidad, el aire me azota sin piedad, el suelo se acerca, y una mala ráfaga en ese momento podría mandarme a tomar vientos, nunca mejor usada la expresión. Parte del manillar invade el carril contrario, ¿Y si viniera un coche en dirección contraria? Siento un cosquilleo en las lumbares. Riesgo. Tomo la siguiente curva, reduciendo un poco, para no pasarme de acelerador. Un camión pasa por el carril contrario y el aire que mueve me zarandea de un lado a otro durante un segundo. Sin pensármelo siquiera me deslizo hacia la izquierda y viendo que no viene nadie adelanto a la furgoneta que me he encontrado en el camino. Miro brevemente por el retrovisor, una manía que me inculcó alguien tras adelantar, y sinceramente no se para que.

Llego a otra ciudad, y los 130 se convierten en 50 para cruzar la rotonda que da acceso a ella. Pero aun me queda un tramo de velocidad, así que cruzo el pueblo y acelero. El frescor de una piscina publica me acaricia mientras tomo una curva muy cerrada, me dan ganas de gritar estos momentos, la intensidad de todos los sentimientos encima del vehiculo, la gloria.

Porque la velocidad a algunas personas nos hace sentir eso, personas. Nos hace sentir que escapamos, que somos algo más que "uno de más".

Como bien dice el refranero, “Frío en el invierno y calor en el verano, eso es lo sano“. Pero yo creo que tanta salud, a este paso, nos va a matar. Aquí, en Alovera, un pequeño pueblo de Guadalajara, ya de por si algo vacío, las tardes veraniegas lo convierten en un tétrico pueblo fantasma. Le falta el arbusto rodante.

Las señoras mayores buscan el abrigo de los escasos y raquíticos árboles, mal regados a las cinco de la tarde, todo un ejemplo de ahorro de agua. Los perros gimotean en los soportales, y casi niegan a salir de su espesa sombra para hacer las necesidades. Los niños se entretienen con la tecnología en sus casas o van a la piscina a empaparse y burlar falazmente al calor durante unas horas. Las puertas de los garajes queman, los pomos de las puertas son una trampa “crea ampollas” para los incautos que los agarren sin cuidado. Cuarenta grados a la sombra sin perspectiva de bajar.

Yo me consuelo con una botella de aquarius medio helada al lado del portátil mientras miro por la ventana y pienso en estas palabras. Los chalets que se extienden ante mi solo estan poblados por sombras, que apenas se atisbarán con suerte entre las rendijas de las persianas bajadas. Los extractores del aire acondicionado dan fe de que esas sombras estan fresquitas.

Para agravar el estado de soledad que crea este pueblo de vez en cuando se oyen los chillidos del aguilucho de mi vecino, que yo sigo pensando que es un pollo mutante, porque eso no hace mas que llorar y darse cabezazos contra el columpio de su jardín. Ya veréis, el tiempo me dará la razón.

Y ahora, si me lo permitís, voy a meter la cabeza debajo de la ducha que mi economía no me da para aire acondicionado en la habitación.

Riesgos de Fotografo

Un sonido, un suspiro, un ligerísimo movimiento de ropas recorrió la sala tenuemente iluminada por las lámparas de papel de ambientación japonesa. El kimono de la criada rozaba el suelo de tarima y daba una localización exacta de donde estaba. “Como el cascabel de un gato”, se dijo el señor de la casa. Aunque la verdad, todo era culpa de ese estilo, los japoneses tienen un ate innato para hacer todas las cosas fluidas, llenas de sombras y bellas.

Eric se levantó del cojín en el que estaba y cogió la cámara, la verdad es que Japón no le gustaba. Era verdaderamente aburrido. Si, que su cultura era muy bonita, preciosa, pero sus gentes eran amaneradas, estiradas y, en el mejor de los casos, con un sentido del humor nulo.

Incluso los más modernos, esos Visual Kei, eran raros de cojones:

- En fin.- Dijo en voz alta, sobresaltando a la criada de cara agria.- Es hora de que trabaje algo.

Se caló la cámara y salió, necesitaba imágenes. El casco histórico de Tokio era bonito, artísticamente hablando era una mina, pero ver a gente de traje al lado de esas casas tradicionales… quitaba toda estética a una fotografía.

Con paciencia buscó alguna instantánea. Sin apenas darse cuenta se acercó a una casa achaparrada, con un tejadillo superior más grande de lo normal. Tenía su foto. Levantó la cámara y… alguien le golpeó en la cabeza.

En el suelo, sin cámara, con un chichón, solo acertó a golpear el suelo y decir:

- Me cago en dios y en todos los chinos. Ah…

Poooooor cierto, y esto es importante, Snezad esta trabajando en un post paralelo al de mi presentacion, para dar a conocer su personaje, dado que esto sera cosas de muchas personas, lo iremos poniendo en ambos blogs, y recordad, las sugerencias son wennnassssXDDDD.

Estoy pensando en escribir algo cortito, parecido a la historia de "Dos personas para una vida", pero aun me falta por determinar ciertas cosas. Quería que fuera una historia fantasía/realidad. Quiero decir, basada en la realidad pero tiene un elemento fantástico (véase los típicos vampiros de "Salem's lot" u hombres lobo, o quizás ritos satánicos dignos de Dan Brown y sus thrillers jodidos).

Y aquí estoy pidiendo ayuda, tengo más o menos un esquema muy muy muy básico. Pensaba escribirlo en colaboración con Snezad (amigo de toa la vida) así que haber si se pasa por aquí y lo hablamos luego. Lo que tengo pensado es esto.

Una Tarde

Echo mano de las patatas mientras ella bebe un trago del aquarius de naranja. Sentados en el monumento a las victimas del 11-M de Alcalá de Henares parecemos una pareja de viejos, cariñosa y con pocas arrugas, en su paseo vespertino.

Delante de nosotros dos pokeros, (tribu urbana con la gorra levantada y cargados de oro, para los no puestos) uno de ellos escayolado, el otro haciendo el idiota con las muletas de su compañero. Un poco a la derecha de estos un andaluz con el móvil en la oreja, que al parecer no da llamada por las caras de frustración que pone. Encima de nosotros, implacable sol, que tratamos de eludir en la difusa y etérea sombra de dos árboles pelados y la estatua del monumento.

Cojo otra patata, el sabor a jamón me invade, que ricas. Ella parece observar el puente de piedra blanca que se alza delante de nosotros, brillante por el efecto del caluroso día, como si sudara por empatía hacia nosotros. Aunque estoy seguro de que lo que hace es poner la oreja a la conversación del andaluz con el móvil, que parece haber dado llamada. Que discreción:

            - Esto de no tener transporte es una mierda, he jodido la tarde.- Digo masticando la patata con parsimonia.

            - No digas tonterías, a cualquiera le hubiera pasado.- Desestimó con un ademán y media patata.

            “Podría haberme asegurado de que nos iban a llevar, podría haber tenido un plan B”, esas excusas y muchas mas se me pasan por la cabeza, pero se que ella, en su infinita compasión, las desecharía con un “Nah, tonterías, no te preocupes” y un beso cariñoso.

            Por inercia mi mano busca la bolsa y me meto otra patata a la boca, a pesar de que no me he tragado aun la anterior. Es curioso el efecto que causan las bolsas en los seres humanos. Yo creo que no vienen pocas patatas, lo que pasa es que las cogemos tan mecánicamente que no nos damos cuenta de que nos las comemos.

            “Podríamos estar viendo REC en mi cama enorme, fresquitos y con una reserva de comida de proporciones bíblicas”, me digo en un tortuoso pensamiento, “En cambio estamos aquí tocándonos los yarboclos y comiendo Rufles Jamón Jamón. Definitivamente necesito mi transporte ya.”

            Algo debe translucir mi cara, porque ella pone sus piernas encima de las mías y me mira sonriente, lo que detiene mi cadena de pensamiento para dar paso a otras funciones algo mas animales.

            Otra patata busca mi boca. Casi puedo jurar que yo no la he cogido, estoy demasiado ocupado acariciando con suavidad las piernas de mi pequeña diosa como para preocuparme de ese sucedáneo barato del jamón.

            Hablamos. Hablamos mucho y muchas veces de cosas sin sentido. Pero mi hace olvidar mi fallo. Porque las mujeres sois así de buenas cuando queréis, nos hacéis olvidar las cosas malas, nos perdonáis:

            - Si es que de verdad.- Dije abrazándola.- Como te quiero.- Acompañando la frase con un beso sabor jamón.

Trabateclas

Y aqui una historieta de su blog, espero tener su permiso pero no podia esperar jaja.

Tonterias

-Dicen que el amor no puede medirse.
-Sí, técnicamente es algo intangible, lo intangible no puede...
-Pues yo creo que se puede.
-Sorpréndeme.
-En tonterías, puedes medir lo que te gusta alguien en tonterías.
-¿En tonterías?
-Sí en tonterías, bobadas, gilipolleces.... Que harías por una tía: hacerle reír, grabarle un vídeo, darle una tarta por su cumpleaños, enseñarle trucos de magia, llevarle una bolsa de yogures griegos cuando esta triste...
-¿Yogures griegos?
-Sí, es como una broma privada, entre ésta y yo.
-¿Y por qué me cuentas todo esto?

Se levantó, cogió su bolsa repleta de yogures e inició la marcha, volviéndose un instante hacía su amigo - Es que con ella soy un gilipollas perdido - Y dicho esto siguió su camino, dispuesto a hacer todas las tonterías del mundo, hasta que una diese por fin resultado.

Que a todos mis conocidos que lean esto, gracias, sobre todo a las dos personas a las que va dedicado este pequeño minusculo trabajo. Disfrutad, actualizare mas de seguido a partir de hoy.

A Mónica, que me dio la idea, el aliento, los personajes, todo lo que escribo.

A Sara Pozo, de las pocas que me creo que le ha gustado esto, ya sabes, soy un débil.

La leche la cancion... Esque no puedo poner el video :/

Nos alejábamos de la estación de tren. El blanco lleno de mierda del puente y de la piedra de la estación quedaba atrás, dando paso a los chalets adosados con ansias de ser el más bonito siendo todos iguales, con ligeras perturbaciones que eran los abigarrados macizos de flores sin gusto alguno.

La decadencia nos rodea sutilmente. El asfalto resquebrajado, las puertas de chapa marrón desconchadas, las baldosas quebradas por los pies de innumerables transeúntes. A pesar de ir medio borrachos nos percatamos de algunas luces encendidas, vidas caseras, separadas de las nuestras por un velo de cristal.

Que noche tan bonita, sin frío, sin más preocupación que mirar la baldosa siguiente para no perder el equilibrio, la ebriedad adolescente que nos hace ser valientes, ser mayores, despojarnos del lugar que nos hacen ocupar en la sociedad.

La boca aun me sabe a vino mientras andamos por la calle, los chalets pasan a nuestro lado, dando impresión de no avanzar, de que la calle Corpa era eterna, y en verdad lo es, pues nos dio tiempo ha hablar de todo en poco en su corto trayecto.

Esto es un fin de semana, feliz para nosotros, los borrachos. Este es un testimonio de que todo fue mejor en un tiempo en el que no hacia falta el alcohol para ser feliz, en el que no hacia falta alcohol para ver la decadencia, pues esta no existía ante los ojos. Eso da que pensar, quizás, solo quizás, seamos nosotros los decadentes, no el entorno que nos rodea.

Capitulo 5: Despido Improcedente

El incidente de sus padres pasó a la historia con una sola y única consecuencia. El fortalecimiento de la relación entre Nessa y Jose. Las navidades pasaron y Jose volvió al trabajo, la única fachada con la sociedad que le quedaba, la única espina de la vida monótona que aun tenia clavada.

El quince de enero, repuesta la gente de toda resaca parrandera navideña, el metro volvió a sus llenos épicos y sus carreras de empujones monumentales. Para Jose, aquello era una diversión. Esta vez veía a todos de manera distinta. Se sentía libre. Veía a la gente moverse a su alrededor, pero los veía moverse a latigazos, aturullados por las obligaciones y los horarios de unas vidas ingratas cuya mitad se iba bajo tierra en esas latas malolientes que llamaban transporte publico. Los veía arrastrarse mientras que él podía estar quieto en medio de aquella marea y no podían llevarlo con ellos.

Sonrió ante su propia ceguera. Diez meses antes habia pensado todo lo contrario, que era él el gusano del sistema, alguien que no podía vivir sin las masas y sin seguirlas. Mientras sonreía y recorría el andén cerciorándose de que su corpulenta presencia dirimía las peleas que saltaban mas frecuentemente de lo que parece en el metro.

Un grupo de punks pasó por los torniquetes en grupos de a dos, con discreción a pesar de sus coloridas pintas. Conocía a varios pero ellos pasaron por su lado sin mirarlo siquiera pues su aspecto era totalmente distinto al que llevaba en la calle:

- Dani.- Dijo Jose sin poder contenerse.

El punk, de cresta verde oscura y baja para lo que solían ser aquellos personajes, se dio la vuelta extrañado. Su complexión delgada escondía un luchador nato pues años de vivir en Madrid con cresta le habían dado experiencia suficiente en peleas y reyertas. Su expresión, un poco aniñada y sorprendida al verlo, se cambio por una sonrisa al reconocerlo. Pero al hacerlo simplemente le dio un abrazo como si no esperara encontrárselo y se puso a hablar con el:

- Hey tío, que cosas verte por aquí. Si pareces hasta bueno y todo.- Dijo mirándolo de arriba abajo y riéndose.

- Si bueno, de algún modo hay que pagar las rondas del Paranoia ¿no?

- Pues vas a tener razón, como siempre.- Dijo haciendo u mohín y riéndose de nuevo. Dani era un alma feliz.

Jose, que a pesar de la conversación tenía un ojo puesto en los torniquetes vio entrar a cinco problemáticos. Cabeza prácticamente afeitada, bombers negras, botas militares abultadas y pintas muy muy ufanas. Cerdos, Nazis. O al menos se las daban, cosa mala:

- Dani tio, acaban de entrar cinco cerdos en el anden, manteneos alejados de ellos, estaré atento para intervenir, bajo ningún concepto saltéis primero vosotros. ¿OK?

- Va, va, venga, hasta otra.- Dijo alejándose y avisando a sus compañeros.

Mal pintaba. Los cerdos iban directos a por ellos, y más de uno se le oían chistes sobre gallos y demás lindezas dedicadas a sus compañeros. Muy pero que muy mal, iba a haber pelea. Por desgracia no estaba autorizado a llevar armas de fuego. Agarró la porra y esperó.

Lo vio llegar. Como si fuera a cámara lenta. Aceleró el paso pero no llegó a tiempo. Un cerdo chocaba contra Dani y este lo miraba desafiantemente. Segundos después, el corro se habia cerrado y los ruidos de la pelea se oían claramente. Cuando llegó Dani tenia un ojo morado y un labio roto, el nazi apenas un raspón debajo del ojo.

Cuando este se lanzó a por su compañero Jose se interpuso y lo estampó contra la pared, dejándolo demasiado atontado como para seguir con la carga. Hubo una interrupción. Dos de los cerdos huyeron, quedaron dos en pie y tirado en el suelo un tercero. Jose echó la mano hacia atrás pidiendo a sus compañeros que no intervinieran.

Pidió ayuda con el walkie y sacó la porra. Uno de los que quedaba en pie sacó una navaja y lo atacó son fuerza, convencido de que no era mas que fachada la seguridad que aparentaba. Craso error. Con un golpe en el brazo lo desarmó y con otro certero en la barbilla lo tumbó contra el suelo.

Mas tarde razonaría y no sabría decir porque habia hecho eso. Pero se encontró encima del desarmado nazi golpeándolo con furia, gritando cosas contra el y sus antepasados, así como su ideología y política. Los civiles que aparecieron en escena lo separaron de él y lo arrastraron fuera del círculo. Aun quería revancha, y le ardían las venas. Vio como detenían a sus amigos y trataban con la máxima deferencia a sus agresores. “Hijos de puta””Fascistas de mierda””Picoletos subnormales” fueron algunas de las lindezas que soltó por la boca al ver tal trato. Sin saber como, en una nube de rabia, se encontró en el despacho de su superior total.

Era un hombre cano, vestido pulcramente y con un bigote que de perfecto parecía postizo. En el fruncido de su frente y su postura ligeramente encorvada se le notaban los años cercanos a la jubilación. Jefe de seguridad, estaba a cargo de la estación de trenes de la capital de España, y Jose solo pensaba en meterle la cabeza en un surtidor de agua del enfado que llevaba encima.

Lo recibió en su escritorio lleno de papeles pero ordenados de manera compulsiva. Con un gesto le ordenó sentarse:

-Explíqueme porque me acaban de decir que a agredido usted a un civil, con el agravante de ensañamiento.- Dijo con toda la tranquilidad del mundo.

- ¿Cómo? Me va usted a perdonar pero ese cer…- Jose corrigió a tiempo la palabra.-… Esa persona sacó su navaja para apuñalarme, y además uno de sus compañeros fue el detonante de la trifulca.

- Eso no es lo que han afirmado a la policía. Es mas, negaron siquiera la posesión de la navaja, que fue encontrada más cerca de esos anti-sistema que de la persona a la que usted agredió.

- Lo que ellos afirmen me lo pasó yo por los cojones señor. Las personas con esos tipos de ideología solo saben pelear contra las personas y subyugar mediante violencia---

- Me veo en la obligación de decirle que se calle.-Continuó sosegadamente.

- ¡Nada! Es usted igual que esos jodidos picoletos.- Gritó Jose arrancándose del cinturón la placa y los útiles de trabajo.- Se que me va a despedir…

- Después de agredir de esa manera a un civil no me ha dejado otra opción…

- Váyase a la mierda con sus opciones.- Le gritó tirándole el cinturón al escritorio y desordenando los papeles.- Este lugar da asco.

Salió en tromba del despacho, fue directo al vestuario, se quitó la camisa y se puso la cazadora y una bufanda para salir al frío invierno madrileño. Llamó a Nessa:

- ¿Dónde andas?

- Estoy en el doce de octubre, ¿que pasa?

- Que hoy me han abierto los ojos por fin, me he largado del curro, soy libre. ¿Alguna sugerencia?

Un largo silencio al otro lado de la línea, después una respiración alterada y un gritito:

- ¿Por qué no me esperas en casa con la bañera caliente y me lo cuentas todo en la espuma, para que el día sea del todo redondo?

Jose se rió y aceptó la propuesta. Ya no le debía nada al mundo, y toda su vida a Nessa. Se subió a la moto y se concentró en la carretera, ese día, empezaba su vida.

Capitulo 4: Llega el frío.

Desde aquella noche Jose cayó en lo que la demente sociedad de hoy en día ha dado en llamar una espiral de decadencia. Frecuentaba el Paranoia y algunos otros de similar estampa, se volvió liberal, dando la impresión de que pasaba de todo un poco. Muchos de sus allegados pensaron que tenía un shock o un trauma por el accidente de la moto. Pero desde su perspectiva era todo distinto, como una realidad a parte.

Era entonces un tiempo de introspección. Tenia veintiocho años y no se conocía a si mismo, simplemente se habia dejado llevar por las masas toda su vida. Con la cuidadosa guía de Nessa fue hurgando en lo mas hondo de su ser, eliminando la apatía por la vida, los rancios ideales políticos de indiferencia que poseía, la mentalidad de oveja.

Incluso si ropa y su físico perdieron rigidez. Su pelo se alborotó, vestía más holgado, su mirada tenía una nueva razón de ser, parecía un Jose nuevo. La estricta apariencia se mantenía en el trabajo, pero la holgazanería y la rabia con que lo efectuaba daban a entender que no estaba nada de acuerdo con la rectitud de su oficio. El trabajo era una isla de malestar en su vida por aquellos momentos, pero aun no estaba preparado para cortar con todo tan de raíz, para mandarlo a la mierda definitivamente.

Las épocas en las que pasaba revisión a sus progresos y retrocesos en la carrera de la vida no le gustaba salir de fiesta si no meditarlo en su casa relajadamente. Nessa comprendía esa necesidad de ordenar ideas y nuevos conceptos. Entonces lo acompañaba y pasaban las horas hablando en la cama o en el sofá.

Andaban en una época de esas cuando la nieve sorprendió a Madrid con una de sus poco frecuentes visitas. Nevado como estaba, el mundo prometía una feliz navidad a todo el mundo, especialmente a Jose, que estaba más alegre que nunca. Apoyado en el pequeño ventanal de su habitación contempló la pequeña porción de Casa de Campo que se abría ante el. El grifo de la ducha se apagó, Nessa habia salido.

Habían pasado nueve meses desde la noche en el Paranoia. Los dos se habían entendido a la perfección, a pesar de ser la antitesis por antonomasia. Juntos estaban muy a gusto, hablaban, Jose aprendía de Nessa y salían mucho de fiesta. Era su vida. En las salidas parecían retarse a ver quien era mas parrandero pero su menuda compañera lo ganaba siempre por la palma. Chupito a chupito tumbaba a bebedores con experiencia de veinte años, mientras ella apenas se tambaleaba.

En Agosto, Vanesa se habia trasladado casi completamente a casa de Jose. Tan gradual y agradable fue su adaptación que el hombre no sabia cuando le habia dado las llaves para que entrara y saliera a su antojo. Se encontraron viviendo solos sin prácticamente problemas.

El timbre sonó. Mientras Nessa salía de la ducha, el sorprendido Jose se acercó a la puerta, ¿Quién seria? La abrió, y de una manera un tanto cómica se quedó con la boca abierta:

- … ¿Mama?- La palabra le salió con dificultad después de tantos años sin pronunciarla.

- Hijo mío.- Dijo dándole un beso en su atónita cara y pasando como un huracán a la casa.

Diez segundos después de que su madre se presentara en la puerta sabia porque se habia ido. El fanatismo de su madre por el orden, su voz deslenguada que la hacia creerse superior y su tono de voz excesivamente alto eran en extremo irritantes.

Alertada por el ruido Nessa apareció en la puerta del servicio y se quedó si cabe mas sorprendida que Jose. Lo miró unos instantes y viendo que este se debatía entre el estupor y el horror de encontrarse en esa situación se decidió a actuar ella:

- Buenos días.- Dijo, quizás excesivamente alto.

Surtió efecto, porque la madre de Jose se detuvo en su feroz critica (estaba ya despotricando contra el arquitecto por la distribución del espacio). La mujerona, que rondaba los cincuenta años mal cumplidos, giró su arrugada cabeza hacia la pequeña mujercilla que la habia imprecado tal venenoso saludo.

La miró de arriba abajo. Jose, conocedor del carácter de su madre, casi veía las críticas acumularse en los labios para salir en un chorro ofensivo y despiadado. Pero antes de que lo soltara desvió la atención de su progenitora una vez más:

- Mamá que haces aquí…- Más bien fue un lamento que una pregunta.

- Pues nada hijo, que tu padre y yo hemos pensado en pasar las navidades contigo.

Al pobre vigilante de metro se le cayó el alma al suelo. Balbucieron unas palabras sobre la habitación de invitados y se metió a su habitación, seguido por Nessa, que aun no se recuperaba del todo de su sorpresa. Nada ver que su novia cerraba la puerta tras de si, el hombre empezó a soltar barbaridades por la boca, estaba entre asustado, enfurecido y sorprendido, aunque predominaban las dos ultimas sensaciones.

Cuando logró dominarse la chica lo miraba con una sonrisa de comprensión, aun sujetándose la toalla le dio un abrazo y lo tranquilizó como solía hacer. “No te preocupes, saldremos de esta””Venga, algo positivo sacaremos” El tipo de cosas que nadie se cree pero que a todos nos agrada oír en las situaciones comprometidas.

Mas sereno, se prometió afrontar esas dos semanas con el estoicismo de quien aguanta un dolor de muelas. Después de todo, tenia a Nessa, ¿Quién no aguantaría con su callejera sabiduría a unos padres retrógrados?

Una semana después, Jose hacia planes para mudarse a Kualalumpur. Su casa habia dejado de ser su casa, su madre lo atosigaba con un montón cosas banales de las que el no se habría dado cuenta en la vida. “Cuídate esas puntas del pelo””Por dios que manera de hacer la cama es esa””Te falta pescado en la nevera” o si habia pescado “Hijo mío pareces vegetariano, compra mas carne”.

El día veinte, sucedió algo que tensó más si acaso la convivencia. Su madre se metió con Nessa. Su pelo, su ropa holgada, sus escotes, todo la parecía mal de la chica, hasta la sugirió que se operara la chata nariz. Nessa hacia como que le resbalaban los comentarios, pero mas de una vez estuvo a punto de emprenderla a golpes con la deslenguada de su madre. Jose no se iba a meter en medio. Su madre se lo buscaba.

Entre tanto su padre le hacia criticas veladas sobre su nueva forma de vestir, la disciplina en su vida, y mil cosas mas que a un militar rígido como él le machacaban las ingles a rodillazos, por usar una expresión fina. La situación era insostenible. Nessa y Jose, a pesar de quedar solo cinco días muy tentados estuvieron de mandarlos lejos. Pero aguantaron.

Llegó nochebuena, y con ella el incidente que llevó a Jose a quedar desheredado y, si de su familia hubiese dependido, despojado de apellidos. Su ahora irreconocible salón estaba equipado con una mesa que Jose no quería saber de donde habia salido y una comida suculenta. Sus padres se sentaron, estirados y en trajes de noche a la mesa. Jose más informal con un vaquero y una camisa negra. Nessa apareció con su atuendo multicolor de retales:

- Hay que ver esta niña, vistiéndose como una puta para la cena mas cristiana que hay en todo el año…

Su crítica no pudo seguir, porque los puños de Jose se estamparon contra la mesa, que retembló y volcó las copas de vino. Su madre lo miro asombrada. Jose se levantó de la silla y dijo:

- Muy bien, hemos aguantado vuestras criticas durante mas de dos semanas sin rechistar. Vuestra jodida rectitud me tiene hasta las pelotas ya. Nessa viste como la da la gana, yo también, y tenemos nuestra vida montada como nos da la real gana, así somos felices. Nadie os pidió que vinierais.- Desapareció un momento y volvió con su abrigo y el de Nessa.- Por cierto madre, tu asado apesta, no se si te lo he dicho alguna vez. Mañana por la mañana os quiero ver fuera de mi casa o tendréis una denuncia por allanamiento de morada. Adiós y feliz navidad.

Vanesa lo siguió con una sonrisa de oreja a oreja en la cara, haciendo bailar los retales de su atuendo con alegría. Bajaron a la calle y se arrebujaron en los abrigos, abrazados y andando despacio. Cuando pararon en un paso de cebra, Jose rompió el silencio:

- ¿Hace una pizza antes de irnos de juerga?

- Por supuesto cariño.- Dijo dándole un beso Nessa.

Y así llegaron a la navidad, con una pizza en el estomago, mas libres que nunca y bebiendo tequila en el Paranoia con gorros de Papá Noel mientras se desgañitaban cantando Slayer con los barbudos de sus compañeros.

Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia ( con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
-sin interés alguno-
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿Adónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.

En mis paseos por el suburbio de la vida encontré una amiga inconmensurable, una guía en las vacías calles de la mente. La soledad. Esa pequeña, silenciosa y escurridiza a la compañía personilla fue para mi un consuelo. Su callada mano me llevaba por las calles, me enseñaba los placeres de estar solo, me enseño a evaluarme a mi mismo con objetividad, me enseñó a ser yo.

Más tarde me libraría de esa amiga, en un paso para salir del opresor suburbio, pero atesoré cada momento con ella, pues estaba allí para mí, para que avanzara en mi conocimiento del ghetto que estaba edificado en mi cabeza. Me hizo ella querer salir de las cárceles de los atormentados en los que me habia tocado vivir. Me hizo aspirar a esas preciosas casas con rosas rampantes y suaves tulipanes entre los que corrían riachuelos de felicidad. Se hizo para mi indispensable tenerla a mi lado, para aprender de ella y luego desterrarla.

Porque, amigos míos, en el suburbio de la vida la soledad es amiga y enemiga por excelencia, contra mas nos conozcamos, menos la necesitaremos en nuestra vida. Esta fue mi primera compañera del suburbio, quizás la que mas he apreciado en él.

Autor: Caminante

Blog: http://elviajeaningunaparte.wordpress.com/

Llegaste a mí sin buscarme,
sin saber quien era
y sin conocerme.

Apenas ha pasado el tiempo
y no sé porqué
te escribo esto.

Apareciste en mi vida
y ahora no quiero
que desaparezcas.

No quiero formar parte
de tu pasado,
ni de lo que pudo haber sido.

Ahora quiero ser tu presente,
también tu futuro
con todo lo que conlleve.

No importa el dolor
tampoco el sufrir
solo importa tu y yo.

Si caes caeremos juntos
si lloras
lloraré contigo

Si sufres sufriré a tu lado
y si ríes me harás ser
el hombre mas feliz.

Llegaste a mi sin buscarme
y ahora no quiero
que te vayas.

Caminante

]]> http://zettosblog.wordpress.com/?p=22 Mon, 12 May 2008 06:17:14 +0000 ZeTTo http://zettosblog.wordpress.com/?p=22 Tercer capitulo. Es el ultimo que conforma la introducción y ahora comienza el nudo, la acción, lo que mola jaja. Bueno el caso. Aquí lo dejo, a partir de ahora los posteare cada dos o tres días, que si no poco tiempo tengo para escribir jeje.

Capitulo 3: El antro de mala muerte.

Pasaron los días, y dos semanas después jose salía del hospital con una cedula que le inmovilizaba la pierna pero a la vez le permitía curarse la profunda quemadura. Le costó sudores ponerse los pantalones que le habían traído sus compañeros, y mas aun moverse.

Quince días después, seguía de baja y su situación, mas que mejorar, seguía igual, solo que el se habia adaptado a no hacer ciertos movimientos para no hacerse daño en la herida. Desde que salió del hospital no habia visto a Nessa, y curiosamente no podía recordarla como era en el hospital si no como la primera vez que la vio, un torbellino de carácter y colores imparables.

Los segundos transcurrían y otro medio mes se fue en la curación de sus heridas. Las veces que pensaba en Nessa no quería reconocer que echaba de menos su charla, su compañía. Le quitaron la cedula y pudo andar al fin. Eso, incluso en su pasiva actitud, se merecía una celebración. Se puso su cazadora por la noche y salió a la calle, cojeando ligeramente pero feliz de poder andar solo.

Andaba sin rumbo fijo a un lugar que no estaba totalmente seguro. Nessa aparecía ante sus ojos, con su jovialidad y su desden ante las normas que la gente la imponía para ser feliz. Jose se desabrocho la cazadora, dejando que le diera el aire un poco, quizás eso era lo que necesitaba. Joder un poco las normas para sentirse algo más feliz.

Un tugurio apareció ante sus ojos, como podía existir semejante local en Callao es algo que jamás se llegó a preguntar. Algo le dijo que ese local le haría ser feliz, que ese rotulo de neón moribundo en el que ponía “Paranoia” con letras moradas y verde enfermedad cuya “P” titilaba dando un efecto decadente y ciertamente paupérrimo al local anunciaba el paraíso.

El interior era aun mas desalentador, totalmente negro la luz era escasa, y temas de rock especialmente duros sonaban en los enormes altavoces que ocupaban las paredes y techo. Una docena de personas se movían con vasos en la mano en un intento de danza que parecía lo que era, un afán de restregarse con las mujeres que habia en la sala. Otros tantos bebían en las mesas y en la barra dos tipos barbudos discutían a gritos algo que ni siquiera se le ocurrió intentar averiguar.

En estas que pidió una cerveza cuando sonó un tema muy movido de los años setenta que todos corearon con risas y bromas, una broma del local supuso Jose. Todos se levantaron y salieron a la pista mientras se movían más acelerados en un revoltijo de piernas y brazos. Jose los miraba riéndose, quizás ya por el efecto de la cerveza que llevaba en el cuerpo. De repente, como el flash que lo hizo caer de la moto, Nessa apareció en el borde de la pista, riéndose entre hombres muchísimo mas grandes que ella, sin ningún tipo de inhibición.

¿Otra vez ella? ¿Porque se la encontraba? Dejó la cerveza en la barra y se acercó a ella. Pareció sentir que alguien la miraba pues se dio la vuelta y lo encontró:

- Joseeeeee.- Dijo la chica saliendo de la pista. Le dio dos besos que quedaron impresos en sus mejillas.- No te hacia de estos sitios.

- Yo tampoco…- Dijo taciturnamente el vigilante.- Pero quería hacer algo distinto.

Apenas sin darse cuenta de lo que hacia, quizás medio ebrio, observó inalterable como la pequeña chica lo cogía y le daba un profundo beso, al que el contestó con torpeza. No podía si no dejarse llevar en el sopor etílico que lo invadía.

En el mismo estado anterior, sin darse cuenta de nada, como si unas escurridizas hadas los hubieran transportado, estaban en los oscuros baños del bar, que bien se podrían haber confundido con una casa de meretrices. En los otros compartimentos sonaban gemidos ahogados que las bocas femeninas hacían poco por esconder.

Nessa lo metió a uno libre e hizo ella el trabajo. Sentado en la tapa del vater (Jose tuvo un pequeño flash de lo estúpido que debía parecer ahí sentado) vio como ella se quitaba el ancho pantalón sin dificultad y hacia lo propio con el. No parecía querer perder el tiempo.

Fue un polvo de borrachos. Para el que lo haya hecho alguna vez, sabrá que es algo que en el momento parece trascendental, enorme, genial. Pero después… mejor olvidarlo. Nessa lo cabalgaba con un ritmo medio, mientras el no podía hacer otra cosa que gemir y pensar en lo antierótico que era ese baño para no decepcionarla.

Casi al final Nessa apoyó la frente en la de Jose, y apenas separados sus labios por tres centímetros le dijo:

- Tenia la impresión…- interrumpió el dialogo para soltar un profundo suspiro.-… de que esto iba a acabar así.

El éxtasis llegó, y no pudo continuar. Arqueó la espalda y se apretó contra el, que estaba abandonado al placer ya. Con una ultima sacudida se abrazó a el y dio un suspiro. Prácticamente sin hablar, se vistió y salió del baño, dejando a Jose con los pantalones bajados y la vista clavada en los números de teléfono de gays escritos en la puerta.

Se levantó con parsimonia y se acercó al lavabo, mirándose a la cara. Tenia ojeras, su pelo estaba totalmente despeinado, sin embargo, en sus ojos se veía algo nuevo, una determinación, algo muy parecido al objetivo que nunca habia tenido en la vida.

Metió la cabeza debajo del grifo y notó que, en la penumbra uno de los compartimentos del baño se abría y salía de el un tipo apuesto, con una camiseta de un grupo cuyo nombre era difícil de averiguar pues estaba destrozada. Se puso al lado de Jose y dijo:

- Buen polvo ¿eh compañero?

- Ya ves, esto hay que repetirlo.

Salio del baño y de repente el oscuro garito no le parecía tan acabado y deprimente… le parecía mas vivo y lleno de alegría.

Capitulo 2: Aproximaciones.

Despertó con una ligera idea de donde se encontraba, pero no estaba seguro. Tras captar el olor aséptico y ver la profusión de blancos y verdes claros, la cortina que dividía la habitación en dos y el suelo de linóleo brillante, supo sin lugar a dudas que estaba en el hospital. Posiblemente en el doce de octubre.

Movió los hombros con cuidado y los notó doloridos, también el cuello estaba ligeramente agarrotado pero nada grave. De cintura para abajo era otro tema, lo poco que sentía en la pierna derecha era dolor y miedo le daba mirar debajo de la sabana para averiguar que habia sido de su miembro.

Hizo ejercicio de memoria y recordó que la noche anterior habia tenido un accidente… habia visto a la chica del torniquete de metro y el conductor que le precedía habia dado un frenazo que el no podía haber previsto. Se fue contra la acera… si, se fue contra la acera. Después llegó la ambulancia y lo metieron. ¿Le dijeron algo? Quizás. Exprimiéndose las mientes no pudo llegar mas allá de la inyección calmante que le pusieron, por lo que dedujo que debió perder el sentido.

No esperaba visita alguna salvo la del médico para explicarle la situación en la que se encontraba. Sus padres estaban en Aragón y allí se quedaran por él, sus amigos no se enterarían del accidente si no un par de días después, nadie más se preocuparía por su suerte.

Miró la habitación y vio que la tele estaba encendida, en ella daban un programa de tertulia de esos que gustan mucho a las amas de casa sin nada que hacer por las mañanas, no debían de ser mas de las doce de la mañana. A su izquierda, tras la cortina solo se oía la respiración del ocupante de la cama contigua, sosegada, regular.

Pasó el tiempo mientras discutían la filiación política de cierto personajillo del corazón con más calva que pelo que era hijo de una folklórica española que nadie posterior a los noventa quería recordar. A las dos de la tarde entraron dos enfermeras, una para cada paciente. La que atendió a Jose era una chica bastante guapa, cuyo temblor en las manos indicaba que quizás era nueva en su oficio. Su pelo castaño y muy liso le trajo al recuerdo a la nefasta chiquilla del torniquete. Sacudió la cabeza y dejó hacer a la chica con la vía y su herida en la pierna, que al parecer era mas grande de lo que el deseaba ver. Por el toqueteo de la chica la herida le abarcaba desde el glúteo derecho hasta el tobillo y era bastante profunda la abrasión por asfalto.

Cuando la enfermera acabó su silenciosa tarea salió de a habitación anunciando apenas en un susurro que dentro de media hora le llevarían la comida. “Que chica mas tímida”, pensó Jose. La comida consistió en una ensalada tan cargada de celulosa que mas le hubiera dado comerse el periódico del día con algo de agua, porque ni siquiera llevaba sal la endemoniada y frugal comida hospitalaria.

Se llevaron la comida con el mismo silencio que la habían traído y se quedó de nuevo solo, esta vez sin siquiera la compañía de los comadreos de la televisión. Si no hubiera sido por el giro del picaporte poco hubiera tardado en dormirse. Unos pasos livianos siguieron el sonido y una melena castaña apareció por la cortina. Unos ojos vivarachos y una expresión un poco seria mezclada con una sonrisa de cortesía. La chica del torniquete:

- Tu…- Dijo Jose levantando los brazos y tapándose la cara.

- Hola.- Dijo alegre, ignorando la reacción del enfermo.- ¿Qué tal estas?

- Ahora que estas tu aquí, no puedo pedir mas.- Dijo con ironía el vigilante.

- ¿Perdón?

- ¿No te acuerdas de mi?- Dijo incrédulo Jose

- Pues no… Ay va… tu eres el segurata del metro ¿no? Que casualidades.

- ¿Por qué estas aquí?

- Hombre, quería ver al enfermo, fue una ostia espectacular. Si te soy sincera venia a ver tus restos, ayer en Avenida de América estaba muy oscuro como para apreciar toda la sangre que perdiste.

Jose tuvo un lapsus de varios segundos en los que divagó si la niña hablaba en serio o era parte de un retorcido humor negro que él no entendía. Debió tener una expresión graciosa porque una cantarina carcajada lo saco de su sopor:

-Tranquilo, estoy aquí por una casualidad. Soy asistenta voluntaria y al parecer he coincidido contigo.- Dijo sentándose en la butaca que habia a su derecha.

Con unos vaqueros y una sudadera granate parecía otra persona que con su amplia gama de telas variadas y súper-coloristas. Las extensiones azules seguían llamando la atención muchísimo pero su apariencia era ligeramente mas formal, mas anodina. Ella le informó de lo que le pasaba. Tenía la pierna rota y quemada y no podían escayolársela hasta que la quemadura curara un poco pues sería muy malo tapar semejante herida con escayola.

Pasó un poco la tarde con ella, pero ninguno de los dos se refirió al día que ella se habia colado en el metro… ¿El día? Solamente habia pasado un día… que lejano se le hacia. Era una chica alegre, muy extrovertida y con muchísima conversación. Su vida parecía ser interesantísima. Sin querer Jose puso su experiencia vital (que quizás sobrepasaba en diez años a la chica) a su lado y quedo reducida a trabajo y desilusiones, mientras que ella siempre habia vivido al limite, sin preocuparse por su dinero y solamente por ser feliz. Cuando la tarde declinaba y la chica se iba a ir, Jose incorporó el cuerpo y la pregunto antes de que saliera por la puerta:

- ¿Cómo te llamas?

- Nessa.- Dijo guiñándole un ojo y sonriéndole.

Nessa, un adecuado diminutivo de Vanesa. Un nombre espectacular para una mujer que lo igualaba. Pero la vida de Nessa era muy distinta de la suya, el no podía entender como podía existir gente como ella que no se preocupara por el futuro y por el que dirán… Sin embargo entre medias se le formaba un nudo en la garganta que le decía que esa chiquilla sabía más de la vida que él.