Acabado, sumiso y renegado,
vives en el exilio argentino,
sosteniéndote de la grasa
de la inmundicia lejana.

A veces te oigo hablar,
a veces te oigo palpitar,
pero ya no te quiero escuchar.

Brincas por él:
¿Podrás brincar así por alguien más?
Cantas por él:
¿Podrás entonar en la soledad?
Escribes por él:
¿El talento vendrá?
Si mira como escribes de mal,
porque él ha dejado de soñar.
 
Dime: ¿Qué vas a ser?
Si tu final comenzó en Carlos Paz.
Dime: ¿Qué vamos a hacer?
Si todavía no lo dejamos de pensar.
Dime: ¿Qué vamos a hacer?
Si aun lo queremos tocar.

Rojo, sangrante y acabado:
¿Por qué no podías ser más cercano?
Rojo, sangrante y acabado:
Dime: ¿Qué hicimos de malo?
Rojo, sangrante y acabado:
¿Por qué lo amamos?

Pobre corazón,
tu única función era la de latir
y lo único que hice bien,
fue hacerte sufrir,
pero no podrás negar que fui muy feliz.

Rojo, sangrante y acabado:
¿Y si lo recuperamos?

En lo único que pienso es en besarte:
voy a terminar hablándote.
En lo único que pienso es en amarte:
voy a terminar solo abrazándote.
En lo único que pienso es en llamarte:
voy a cortárme los dedos para no marcarte.

A veces soy tan infeliz.
Ahora ni siquiera te tengo a ti.
¡No ya no!
¿Por qué no?
Ya nos hicimos mucho daño.
Déjame curarlo.

Si el mundo se acabara,
en este preciso instante,
lo único que haría
sería besarte.

Si el mundo se acabara,
en este preciso instante,
lo último que haría
sería escucharte.

Si toda la humanidad,
se acabara en un solo instante,
dime si en ese instante:
¿Tú estarías conmigo?

Me encanta ser tuya, mis nervios ante tu presencia, mi sumisión ante el miedo atroz de serte indiferente, la emoción de anhelo al saberte presente en mi tiempo, tu respiración cortada en las llamadas minuciosas, tu pasividad extrema ante mi furia inconsistente y la ventaja de tu edad ante mi inexperiencia.

Me encanta tu voz, tu sonrisa, tu acento, tu cultura, tu país, tus rasgos, tus genes, me encanta la Argentina por tenerte ella. Lo que escribes, lo que dices, lo que piensas, lo que me quieres hacer escrito con cada letra descartada, cada párrafo en mayúsculas, cada risa improvisada a la distancia con las piezas de un teclado y cada silencio ante mis llamadas, me confunden y me enamoran por igual.

Tu proposición de matrimonio, tu futuro con hijos, enlazados en un amor incondicional con un “para siempre” de principio, me hacen más humana de lo que te puedas imaginar. Cada decena vuelta centena, vuelta miles de kilómetros me desesperan y me albergan esperanza de saber que somos capaces de saltar diecisiete países bajo el propósito, de convertirnos en las personas más felices del mundo.

Por cada sentimiento que no dices, por cada declaración que permanece callada, por cada desvió amoroso, por cada carta no entregada, por cada “te extraño” no pronunciado, por cada beso no dado, por cada abrazo no recibido, por cada hijo no fecundado, hoy te lo digo: Te amo.

02 de Julio 2007: Mensaje enviado por mí a las 07: 30 p.m. vía mensajero.

Hola. Te hable en la mañana, tan solo fueron dos minutos y dos holas, tu voz era tímida, insegura y no sé si escuchaste algo de lo que te dije. Pero tan solo con volver a saberte presente, hiciste que mis pies flaquearan de nuevo como si fuese niña, cosa que siempre me rehusé a ser, pero sigo siendo seis años menor que tu, no sé si también mas inmadura.

Ambos quebramos el corazón de ambos, tu por miedo, yo quizás por la misma razón. Por como atiendes el teléfono, por tú forma de hablarme, se que yo te lastime más y que tú siempre en la relación fuiste el que amo más. Tú siempre has sido más que yo.

Quiero hablarte de nuevo, pero no sé qué decirte, tengo rastros de valentía o de mediocridad, ya no distinto cual es cual y me atrevo a buscarte de nuevo entre los contactos o entre el mensajero, escribir quince dígitos, rogar que timbre y que después aparezca tú foto en pantalla. Solo quiero volver a tenerte.

02 de Julio 2008: Mensaje enviado por mi argentino a las 7: 02 p.m. vía correo electrónico.

Mi vida, Te Amo.

Quisiera ser ella, para que me voltearas a ver,
una sonrisa se dibujara en tus labios,
cada vez que me vieras aparecer.

Quisiera ser ella, para robarte un beso de esa boca,
que tantas palabras bonitas le ha dicho a otra.
Para que no puedas estar sin mí,
y una alegría invada tu ser al tenerme junto a ti.

Quisiera ser ella para que tus manos acaricien mi cabello.
Que con la pura mirada me digas te quiero,
para que no te hartes de mi presencia y de mis palabras,
en cambio te interesen mis metáforas.

Quisiera ser ella, para que le hablaras de mí
a la persona que te ama en silencio,
que inútilmente mediante un "poema"
trata de convertirse en ella.

Hoy me paso algo que nunca me había pasado, hoy por primera vez me quede pasmada ante un hombre mexicano, hoy me subí al colectivo, hoy no llevaba feria para pagar el pasaje, hoy apague el Ipod cuando me subí, hoy alguien extraño me hizo sonreír.

Le pague al chofer.

-¿No tienes feria?

-Nada.

-¿A dónde vas?

-¿Perdón?

-¿A dónde mero vas?

-Al cultural.

-Luego te doy tu feria.

-Está bien.

Poso varias veces sus ojos por el vidrio retrovisor y varias veces lo voltee a ver… No me importo sus señales obscenas a su compañero de ruta, no me importo que pitara como desesperado porque la fila no avanzaba, ni que le dijera “entenado” a su compañero y mucho menos y contradictoriamente que viera las piernas y el trasero de las mujeres que se bajaban.

Solo veía el tatuaje en su muñeca, sus ojos cafés claros, su delgadez por su falta de sueldo estable, la sonrisa que me dedico y como varias veces volteaba a verme mientras yo estudiaba los fenómenos asociados a los niveles de organización de la ecología.

A una cuadra antes de llegar a mi destino, se acordó de mí y de mi feria, mientras yo pensaba que me daba pena pedírsela, que quizá nada más me bajaba y le dejaba el dinero.

-¿Tu me diste $20, verdad? – me susurro

-Si.

-Tu feria- extendió su mano hacia la mía.

-Gracias.

Se paro justo enfrente de mi escuela.

-Gracias- dije confundida por mi repentino desinterés.

-Que te vaya bien.

Entonces pensé “Que a ti también te vaya muy bien”.

Cuando entre al instituto, rodeada de capitalistas, de carros, de un ambiente de personas a las que nunca les ha faltado nada materialista y embargadas en el consumismo superficial y el comunismo frágil… Recordé que estoy enamorada de un argentino, de un argentino que no me contesta cuando le marcó.

Yo le suplique al hombre que amaba que se quedara y el solo me dijo “Vos lo que tenes es una enfermedad y se llama ciclotimia”. Se fue. Y ahí me quede, llorando enfrente de una computadora, en un salón vacio, con un diagnostico mental que no necesitaba y maldiciéndome mil veces por no poder aparentar ser feliz para que el siguiera enamorado de mi.

¿Qué fue lo mejor? Cuando el regreso y dijo que las ciclotímicas somos hermosas.

Quería que él no pudiera con mi recuerdo y que inevitablemente me terminara buscando, y entonces todo mejoraría en mí.

Pero me canse, me canse de llamadas a la Argentina que se cortan por falta de presupuesto, me canse de mensajes fallidos, de disculpas irónicas y de cobardía hiriente… Ya sé que él está bien, ya sé que "Él está de diez"… ¿Por qué no debería de estarlo Yo?

¿Por que no me puedo cansar de él?

NO MENCIONAR:

 Sabelaska Sabelaska
es igual de fría que Alaska,
quiere dormir para siempre,
o irse a vivir a Chipre.

Ella está enamorada de un argentino,
por lo general tiene buen tino,
escribé en el blog del limbo,
y se hace sandwiches con pan bimbo.

Oh gran diosa,
no es que seas odiosa,
oh gran diosa,
es que sabes mucho,
el mundo no es color de rosa,
oh gran diosa.

Ha leído a Maquiavelo,
su blog es raro pero me gusta leerlo,
es negro, intelectual y bizarro,
para leerlo tomando cerveza en tarro.

Trae un monton de cosas en una mano,
si te pega, te mueres de un madrazo,
se la pasa en el laboratorio de computación,
por un argentino que le robó el corazón.

Por hablarle a Luciano se gasto el saldo de su cel,
y le da miedo que su mama vea la cuenta de telcel,
pero ellá vende apuntes para sacar dinero,
porque quiere escuchar a Luciano, que es el mero mero.

Por: M!

Corrido norteño, un poco absurdo y con lirica improvisada, pero dice mas de mi de lo que yo me hubiera atrevido a escribir.

Ellas tres viven bajo un mismo techo. La primera nunca amo al hombre con el que se caso, la segunda amo con locura al hombre con el que nunca se caso y la tercera ama a quien la considera una ciclotímica.

La primera vivió con carencias, la segunda con limitaciones y la tercera con excesos. Una vive del pasado y de parientes lejanos malagradecidos, todo es mejor de lo que ella tiene pues no tiene nada, la segunda está atada a deudas y preocupaciones y la tercera está casada con sus miedos, con sus anhelos de llamar la atención y refugiada en libros con palabras extrañas, que muchas veces ni siquiera ella comprende.

La primera no utiliza los cubiertos, agarra la comida con las manos o las tortillas y eructa después de tomar el refresco, la segunda chupa los huesos de pollo pero sabe cómo comportarse en la mesa delante de extraños, la tercera ha sentido asco por las anteriores y es comedora compulsiva.

La primera no quiere a ninguna de las otras dos mujeres, la segunda las quiere a ambas y la tercera siente rencor por una y compasión de gratitud por la otra. La primera utiliza groserías para hablar o expresiones de vecindad de un México coloquial, la segunda utiliza el morbo y el lenguaje de calo y la tercera lucha irrefutablemente contra la tradición.

Una no entiende nada y no sabe nada, la otra sabe lo que una clase media debe de saber y un poco más y la ultima… La última se cree una estúpida. La primera detesta la soledad, la segunda la anhela y la tercera garcha con ella.

Estas tres mujeres lo único que tienen en común es su infelicidad y aun así son capaces de compartir día tras día la mesa y a veces, aunque pocas, reír con sinceridad.

La segunda lloraría si me leyera.