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Primer piso, habitación diecisiete

ZoePé — Wed, 13 Aug 2008 13:34:18 +0000

Espíaba el viejo a los que entraban. Estudiaba sus caras, su forma de caminar, de abrir la puerta y elegía después en qué lugar debía esconderse para observar. Con ochenta y tres años, el conserje que ya no tenía el vigor sexual de su juventud se hizo un experto voyeur. Entre las dos falsas columnas dóricas, que flanqueaban cada habitación tenía su visor. Nadie lo descubrió hasta hoy. Los amantes lo despidieron con un discreto saludo.

Crash

ZoePé — Wed, 06 Aug 2008 13:51:59 +0000

si te busco en el agua de mi boca
si te veo en el fondo de mis ojos
no me pidas que no sea un inconsciente
si no dejo de quererte
(canta la Niña Pastori)

No se despidió. En la calle quedaron las huellas de las gomas que habían sostenido el movimiento centrífugo del auto, hasta que se impactó contra el muro. Todavía se escuchaban los ruidos de la ambulancia, la policía, los curiosos y sus voces discutiendo, enojados, furiosos; Hugo celoso, muy celoso, Lucía llorosa, protestando, defendiéndose.
Se conocieron dos años antes cuando estudiaban en el centro universitario y sus cuerpos se movían entre la facultad de arquitectura y la de electrónica. No fue de flechazo su amor, precisaron tiempo y una separación de algunos meses para terminar viviendo juntos en un pequeño apartamento del barrio obrero, en el que compartían libros, música, historias orientales y mucho sexo.
Lucía era una niña bien, modosita y opaca, bien enseñada en el claustro educacional mejor visto de la ciudad. Seis años pasó allí cultivando la perla de la buena instrucción. No era muy inteligente, pero a fuerza de perseverancia y constancia tenía buenas notas y el reconocimiento de sus pares y maestros. Nunca fue linda, siempre buena gente. Los muchachos no la veían con mucho entusiasmo. A pesar de eso tenía buena aceptación por lo bien que hablaba, por lo aplicada y generosa con sus compañeros. Poco tiempo antes de ingresar a la universidad empezó a salir con un muchacho que le encantaba. Éxito total de Lucía. De él se enamoró, hasta que apareció Hugo.
La vida de Hugo fue diferente. Nació enfermo, con una pierna más corta que la otra. De niño lo pasó entre quirófanos y visitas frecuentes a médicos y especialistas en huesos. No hubo modo de alargar ese fémur. Cuando decidieron no insistir más, él asumió su cojera y empezó a usar un bastón. A los doce años se fue a China, incluido en el plan diplomático de sus padres. De allí regresó a la ciudad de Lucía, pasados ocho años, flaco, con una barba oscurísima, el pelo rizado, los ojos permanentemente asombrados, hermoso, muy hermoso y cojo.
Hugo era cien por ciento creativo. No dejaba de pensar, de inventar, de reírse de todo y de todos, pero también de desconfiar. Lucía, por el contrario, miraba lo que le rodeaba, como aprendiendo y confiaba. La primera vez que hablaron fue pura seducción de él y toda compasión de ella. Vulnerable parecía Hugo, segura parecía ella.
Casi en la segunda cita, se supieron cercanos. Los años en China habían sido una escuela para tener paciencia y hacerse desear. Hugo aprendió también a descifrar los ideogramas, a preparar y servir el té, a jugar con la sensualidad hasta la exasperación y Lucía cayó como una mosca. Acostumbrada a la desinhibición de su isla, se quedó con la mandíbula en el piso por la sutileza de este muchacho, un año mayor, que cumplía años dos días antes que ella, que tenía esos ojos y esa belleza y encima era imperfecto. Murió de amor Lucía, antes de que Hugo muriera en el hospital luego del accidente.
Allí llegaron los dos, ella maltrecha, con las piernas y la boca rotas, la cara desfigurada. Él entró por su pie a la guardia, pero salió en camilla y sus ojos se cruzaron rápidos, con el mínimo tiempo para que le dijera, “te veo dentro de un rato”.
La noticia la recibió Lucía sentada en el pasillo del hospital y el mundo se volvió negro, un hueco.
Y después de casi veinte años, por ahí anda queriendo decirle adiós.

ariosh01 — Tue, 05 Aug 2008 19:37:18 +0000

El placer de Administrar...

ariosh01 — Tue, 05 Aug 2008 19:04:25 +0000

Yo estoy convencido de que cada profesión define una visión moral del mundo, un cierto modo de entender las cosas. Para un chofer, por ejemplo, Cartagena no queda a 30 minutos ni a 30 cuadras de San Antonio; Cartagena queda a 1.500 pesos. Para una empleada del registro civil, no hay compañeras de trabajo más o menos inteligentes, las hay con mayor o menor antigüedad.
Las administrativas no son la excepción a la regla. Absolutamente todas acaparan y exigen cantidades imposibles de artículos de librería. Basta que se acabe el liquid paper para que lo anuncien cada media hora como un sereno colonial, como si el mundo fuese imposible sin tacos de colores, post-it o marcador.
Pero si bien hay hábitos en común y detalles constantes, dentro de la oficina, el mundo de la administración es el más rico en variantes. En contaduría está “Sherlock Holmes”, en personal está “la Estatal” y en la recepción están las “Cabeza dura”, entre otras.
Para avalar mi teoría no me queda más que presentar cinco ejemplos contundentes a modo de evidencia. Estas son, a mi juicio, algunas de las personas que prueban que uno es aquello que hace.

La burocracia en Personal: “La Estatal”

No importa en donde trabaje, “La Estatal” siempre se mueve como si trabajase en la municipalidad. Su cerebro es estatal y razona de la misma manera.
Adora las huelgas y los conflictos salariales. Sus temas preferidos de conversación son los ascensos, la antigüedad y los beneficios de pertenecer al sindicato. Sabe los feriados de memoria y exprime la obra social como un limón pasado: Es la única que conoce la colonia de vacaciones del estado o los descuentos en micros de larga distancia para empleados de Luz y Fuerzas Armadas.
La Estatal arma petitorios para la incorporación obligatoria del uniforme porque no tiene sentido arruinar la ropa. Siempre usa “Poleras” coreanas de hilo de seda o bordados con algún motivo absurdo, pero si por ella fuese, iría en calzas.
“La Estatal” es siempre casada; su marido es desempleado o jubilado y trabajó más de treinta años en Chilectra o en Emos.
La Estatal vive con una taza de té en la mano y una bolsa de galletitas. Adora comprar fiambre, cocinar con mayonesa y suele contar las comilonas de su familia los lunes bien temprano.
No le interesa progresar, para ella hay distintos niveles de empleada: de confianza, de suma confianza, nueva, que van a despedir, que se acuesta con el jefe y con mayor o menor antigüedad.

Los cadetes: “La mugrienta”

“La mugrienta” se lleva fideos con salsa y arroz en una vianda y tiene una mochila hedionda donde mezcla maquillaje, crayones y migas de galletitas.
Siempre tiene el cabello florecido y sucio, pero no lo usa suelto. Tiene gomitas de pelo estiradas, le gustan los colores oscuros y todos sus sweater están apelotonados, incluso si son nuevos
A “La mugrienta” le gusta el collage. Jamás rescribe porque resuelve todo recortando, pegando con stick fix y sacando fotocopias.
Cada vez que rinde los viáticos trae boletos de colectivo pegoteados y dinero abolladito en los bolsillos de atrás, y se pone de pésimo humor cuando le quedan debiendo dinero.

El amor tiene cara de mujer: “La admiradora secreta”

La admiradora secreta es solterona, religiosa y vive con la madre. Es la asistente de un ejecutivo o un Doctor desde hace cuarenta años y lo conoce más que su propia esposa: sabe las fechas de cumpleaños de su familia, qué torta le gusta comer y qué llamados jamás tomaría. Incluso sabe de alguna amante que el patrón pudo tener.
Su respeto y veneración es tan grande que ni siquiera manifiesta su amor en voz alta, aunque esté sola. El día de la secretaria toca el cielo con las manos. El Doctor le regala rosas y le dice las palabras mágicas: “Angelita, no se qué haría sin Usted”

La empleada comodín: “La esclava”

“La esclava” es, principalmente, una sierva de su cabeza. Lava las tazas de todos aunque nadie se lo pida, barre las oficinas, se ofrece para sacar fotocopias y siempre abre más temprano para ventilar. Cuando todos se van, la esclava vacía los ceniceros, apaga las computadoras y adelanta algo de trabajo.
“La esclava” hace las compras que nadie recuerda: El café, el papel higiénico y los bidones de agua mineral; pero casi nunca le devuelven el dinero, porque le da vergüenza pedirlo y porque se vuelven a olvidar.
No habla demasiado y pocas veces se ríe. Su ropa es tan insignificante como ella: Le gustan mucho los saquitos, los zapatos parroquiales y las camisas con voladitos. Siempre usa la misma chaqueta escolar y una virgen de oro en el cuello, que un día la ahorcará de ira.

El sadismo de supervisar: “La gorda amargada”

Detrás de un protector de pantalla rosa hay una frase que repite: “Esta PC es de Claudia Esta PC es de Claudia Esta PC es de Claudia”, se esconde la abusadora de la oficina: “La gorda amargada”
“La gorda amargada” siempre es supervisora o Jefa de sector. Descarga toda su ira y frustración en sus subalternos, especialmente si son féminas bonitas y muchachos seductores.
“La gorda amargada” no siempre está de mal humor, pero en todos los casos responde mal. Suele gritar y amenazar con despidos o represalias enigmáticas y torturar a una empleada que tiene entre ceja y ceja.
Siempre es cursi y romántica. Obliga a todos a escuchar la FM hit, adora la música caliente de Luis Miguel y pega stickers en su monitor. También tiene agenda de goma, lapiceras divertidas y muchos accesorios de plástico para el cabello.
Su cuerpo es rechoncho y en general, con forma de manzana. Se tiñe el pelo de colorado y a veces se lo plancha. Su ropa es común pero fea, se destacan los pantalones pinzados y las poleras sueltas con escote.
En la mayoría de los casos, “La gorda amargada” es soltera o divorciada. Cuando tiene un novio, se vuelve una seda y la oficina tiene un clima de fiesta. Pero nada es para siempre, un par de meses después todo vuelve a la normalidad.

Somos lo que comemos....

ariosh01 — Tue, 29 Jul 2008 16:05:30 +0000

Me niego a compartir el mundo con personas que necesitan hacer dieta. No puedo aceptarlo. Es indignante, inmoral, imposible. Es una cuestión de principio; si tengo que asumir que algunos no comen todo lo que quieren porque sufriran las consecuencias, no quiero seguir viviendo.

Supongamos que los hombres se pueden ordenar de acuerdo a su forma de comer y que en la punta superior están los que apenas prueban comidas (los que se olvidan de almorzar, por ejemplo) y en la otra, la inferior, los golosos insaciables, que como yo, por la noche sueñan con orgías de chatarra o chocolates. En el medio quedarían, entonces, los flacos que nunca engordan, los que hacen dieta toda la vida y los gordos resignados.

Los que a mí me interesan, los que hacen dieta toda la vida, pueden ser gordos o flacos. La silueta es lo de menos. Algunos hacen ayunos, otros se entregan a una fuerza superior, y otros se engañan mientras recuperan los kilos de a poquito. Todos son, a su manera, diferentes; cada uno cree en un dios distinto. Sin embargo, hay algo que los une, bajen o no de peso, están destinados a una dieta mientras vivan y, a diferencia del resto del mundo, no están definidos por lo que hacen, sino por lo que dejan de hacer, o para ser más claro, por lo que no comen.

El gordo negador

Jaime: “Yo prefiero tener unos kilos de más pero disfrutar, no paso a esos weones que se la pasan contando calorías todo el día”

El negador vive mirando el canal Gourmet y probando recetas de Narda Lepes como Plumcake con amapolas o Shepherd´s Pie, creyendo que en vez de una adicto imparable, es un sibarita. Como no considera sus excesos gastronómicos como un problema, cree que cuando quiera bajar de peso, lo hará sin mayor inconveniente. Porque “cuando el se lo propone, lo hace”.

El problema, sin embargo, es que nunca se pesa y no ve la cantidad que come porque cree que los restaurantes sirven platos pequeños para estirar el presupuesto y que los paquetes que dicen “rinde 4 porciones” en realidad son para uno solo.

El negador siempre hace dieta solo, en su casa, sin consultar a nadie, midiendo la bajada con el talle de pantalón para no enfrentarse a la amarga realidad de la pesa. Opta por versiones extremas, como la dieta de la luna, o la dieta de Atkins, pero después de dos días, cuando se siente un divo, siempre la deja.

La gorda dietera

Jaime: “Sí, mayonesa light se puede”

A diferencia del anterior, el gordo dietero tiene la sensación de que vive a dieta desde que tiene doce años. Y digo “la sensación” porque si realmente viviera a dieta, sería flaco.

A pesar de que a veces tiene nada más que cinco kilos de sobrepeso crónico, el gordo dietero ya probó de todo: tratamientos, acupuntura, pastillas, actividad física extrema. Cada vez que arranca un nuevo régimen, se entusiasma y dice que está distinto, que no tiene hambre, que no le cuesta hacerlo y que esa es la solución de su vida.

Sin embargo, son solo palabras. A las dos semanas inexplicablemente empieza a faltar, deja de pesarse, agrega un poquito de comida, y otras delicias de la vida dietera. Delicias, que, por otro lado, anticipan un fracaso estrepitoso y un encuentro esperable con las harinas complejas.

Como el anterior, también vive cocinando, pero para sostener una ingeniería dietética de placebos que lo ayuden a sostener el régimen de comidas. Realiza toda clase de recetas en versión light, pasando por tortas, merengues y confituras a base de leche en polvo, edulcorante, gelatina sin sabor y esencias, que si bien tienen menos calorías que sus versiones regulares, son sumamente engordantes de todas maneras.

Es el consumidor número uno de todos los disparates light del mercado. Desde crema 0% grasas hasta salame bajas calorías, y aunque sepa que son engaños viles, prefiere creerse que no engordan antes de cerrar la boca.

El obsesivo

Jaime: “En vez de comer un helado, prefiero comerme 1 barra de cereal + 1 vaso de leche con cacao amargo y edulcorante + 1 platano mediano, que tiene las mismas calorías"

El obsesivo sabe las calorías de todos los alimentos como un fanático religioso que se aprendió la Biblia de memoria. Tiene teorías propias de combinaciones de ingredientes que aceleran el metabolismo, tés diuréticos y otros hechizos (adora la gelatina y las manzanas por ejemplo, pero jamás mezcla pastas con proteínas) y sufre una relación patológica de amor odio con los hidratos de carbono.

Además, vive negociando y calculando el impacto de lo que va a comer como si fuese un corredor de bolsa. Piensa en el gimnasio ya no como una fuente de salud, sino un sistema de reintegro abierto de calorías. Si come un plato de ravioles, por ejemplo, y consume seiscientas calorías en el almuerzo, por la tarde va al gimnasio a quemar otras trescientas para poder hacer una cena más suculenta.

Es previsible, entonces, que suba y baje de peso todo el tiempo. Semejante coordinación y montaje de artimañas dieteras, sólo tiene un final posible: engordar.

El fabulador

Jaime: “Amigos, estoy re gordo”

El fabulador no es flaco, es flaquísimo. Su actividad principal es decirle a sus amigos que comió un montón de chanchadas e imitar el tamaño de los alimentos con el contorno de los dedos. Sin embargo, todos los que alguna vez lo vieron comer, saben que miente; que cuando jura haberse atracado con un millón de empanadas, en realidad quiere decir que le robó un pedazo a su mina.

Para probarle a sus desconfiados interlocutores la veracidad de estos supuestos, el fabulador ejecuta siempre una prueba física: se contorsiona, se agarra la piel de la wata, y, disfrazándola de rollito, pide que todos miren lo gordo que está.

Si además sus amigos hablan de hacer dieta, ella no puede soportar quedarse afuera, y aunque no tenga nada para bajar propone que vayan todos juntos al gimnasio o empiecen el mismo día, la dieta Scardale. Si, en cambio, hablan con resignación de lo mucho que comen, el se muerde el labio inferior y niega con la cabeza mientras repite que no tiene arreglo, que le gustan demasiado los chocolates.

El tramposo

Jaime: “Un poquito no hace nada” “Mañanaempiezo la dieta”

El tramposo vive dibujando y reagrupando lo que come como un contador evasor de impuestos. Cada vez que rompe la dieta, en vez de empezar de nuevo o de imponerse disciplina, piensa “bueno, comer medio platano más es como si antes hubiera comido una platano más grande” o “en realidad no es tan grave, porque es fruta, es pura agua”.

Lentamente va estirando y deformando las consignas de la dieta, con tanta destreza, que hasta el mismo se convence de que no baja de peso por un problema metabólico. Si el médico le asigna 100 cc de leche descremada por día, arranca tomando leche entera, después la cambia por yogur, más tarde por queso blanco y después por 100 gramos de queso camembert con galletitas.

Siempre posterga el problema o le atribuye el fracaso de su dieta a otros motivos. Se promete a sí mismo rutinas de ejercicio para el día siguiente, jura que ese bombón que tiene en la mano será el último y que volverá sin probar bocado de un banquete romano, pero nunca cumple.

Por último, hay algunos menos interesantes pero igualmente reales: el terrorista (que sólo consume tomates cherry y coca light por miedo a engordar), el oral (que se la pasa hablando de calorías, nutrientes, colesterol, mientras se come una hamburguesa en un fast food) y finalmente, el padre represor (que como fue gordo de joven ahora persigue a su rolliza hija de ocho años para que el lunes arranque la dieta de la luna con el).

El karma de un diseñador gráfico

waleta — Sat, 26 Jul 2008 16:43:22 +0000

Día a día me va faltando tiempo para terminar todo lo que tengo que hacer en mis horas en la agencia. Por lo que esta frase de Pink Floyd del tema "Breathe" grafica el karma del diseñador gráfico actual.

"Corre, conejo corre
Cava ese agujero, olvídate del sol
Y cuando al fin el trabajo haya terminado
No te sientes, es hora de empezar a cavar otro más"

Amarillo

ZoePé — Wed, 23 Jul 2008 12:53:52 +0000

Ella tenía diez años. Él había repetido varias veces el quinto grado y por eso era más grande. Y no sólo de edad, también era alto, el más alto de la clase. Siempre con algún pretexto Cuquita y Rubén viajaban caminando de regreso de la escuela y aunque él vivía del otro lado inventaba algo para acompañarla. Que si tenía que ir al correo, que si un mandado de mamá, que si la clase de natación. Hablaban de lo que habían aprendido ese día, de los compañeros de aula, de flores. ¡Ah, las flores! Rubén sabía mucho de eso, hasta conocía las que servían para hacer cocimientos y curar algunas malezas del cuerpo.
Nunca le regaló flores a Cuquita. Algo le decía que no tendría mucho éxito si lo hacía. Pero era lo que más quería en el mundo y recogerlas con sus propias manos y armar el ramo él mismo, uniendo cada tallito. Porque eso sí, tenía que ser un ramo de flores silvestres, nada de invernadero o neveras de conservación; recién cortadas a la mañana, con la fresca y entregadas antes del mediodía.
El día del fin de curso llegó por fin y Rubén preparó el arreglo con los mejores lirios del solar de al lado de la iglesia. Era el mejor lugar en que se daban, porque la humedad de las paredes de la capilla los hacía crecer grandes, con tallos fuertes, hojas muy verdes y pétalos amarillos y brillantes. De la mejor manera que pudo envolvió el ramo en una bolsa para que los ojos envidiosos no pudieran mancillar su ofrenda.
Cuando todos se saludaban y despedían, deseándose felices vacaciones, Rubén se acercó a Cuquita y casi al oído le dijo que tenía un regalo para ella. La tímidez hizo presencia en las mejillas arreboladas de la niña. El muchacho le mostró el ramo de lirios amarillos, como si fuera un trofeo y se lo ofreció. Ella no supo qué hacer y ante los ojos asombrados y tristes de Rubén echó a correr sin dar vuelta a la cabeza.
El año siguiente fueron a colegios distintos y ni siquiera coincidían en los eventos que reunían a todas las escuelas. Rubén desapareció.
Cuquita se hizo una mujer, pero quedó hechizada para siempre. En los cumpleaños o días importantes no puede controlar el impulso de regalar lirios amarillos a sus amigos, a sus amantes. Lo hace casi de incógnito, sin que se den cuenta, como quien abandona un niño, con el oculto deseo de que un día sea Rubén quien los reciba.

De Soltero a Solteron....

ariosh01 — Tue, 22 Jul 2008 14:46:22 +0000

Cuando uno es soltero y pasó los 27, el supermercado puede ser una experiencia devastadora.
En principio, porque toda ida al supermercado implica una peregrinación. No importa cuánto quieras comprar, finalmente siempre te demoras una hora; Los productos estan lejos, la gente deja el carro en los pasillos y las cajeras son lentas.
En segundo lugar, porque ir al supermercado es una dura caminata por un mundo para dos; envases familiares, ofertas 2 x 1, promotoras de "Tiempo Compartido" y paquetes de un kilo.
Así y todo, las compras son un infierno por otra razón: Está cientificamente comprobado que en el supermercado, la soledad de un hombre o una mujer es directamente proporcional a las probabilidades de toparse con una joven pareja de compras. A mayor soledad, mayores chances. Quieras o no, vas a terminar estacionando el carrito al lado de los novios mas enamorados del mundo.
Dicho esto y de acuerdo a la fórmula, por azar o fatalidad, terminas detrás de ellos dos, de aquí en adelante, Perfecto y Perfecta. El es George Clooney y ella es preciosa, viste ropa exclusiva.
Buscando sufrir, hacemos aquello que no deberíamos, mirar lo que están comprando, el impacto es inmediato. El contraste, infinito.
Cada producto que llevan te hace sentir más solo; ellos tienen vino tinto y un video; Nosotros sopa deshidratada y calcetines de lana. Ellos compran carne para el asado, una champagne y espuma para baño; uno compra hamburguesas congeladas, café instantáneo y polvo desodorante para pies. Sus packs dobles de yogurt se ríen de tus solitarias botellas de yogurt liquido, su bidón de agua mineral mira con soberbia a tus juguitos enanos y sus almendras con chocolate gritan noche de amor.
Todas las ofertas les calzan como guante; el perfume para mujer regala una colonia para el hombre, los tampones sortean un viaje a París y con los puntos de la tarjeta consiguen una frazada de dos plazas.
Cuando la angustia te asfixia y estás a punto de llorar ves que alguien está peor: Una joven mujer pelea con su madre en la caja. Aliviado, pienso que al menos vivo solo.
No está tan mal, no hay que compartir el baño, no cocinas para nadie, y si quieres no te bañas.
Apenas te sientes mejor, aparece George Clooney arrastrando una bolsa gigante de Dog Chow para cachorros. El Labrador del paquete te mira con sus ojos negros y te sientes el más perdedor del mundo, falta que compren pintura blanca para el cerco. Pero no van a vencerte, ya estan terminando de pagar y el peligro pasó. De hecho, vuelves a sentir una brisa de paz, vas a meterte en la cama con tus medias nuevas y una taza de capuccino instantáneo. Eres joven, hay tiempo, ya tendrás tu principe o princesa.
Te acercas a la caja, y descargas tus cosas mientras George y la Preciosa terminan de embolsar sus cositas. Él le da su tarjeta de crédito a la cajera, tú descargas tus croquetas, La cajera pregunta si quieren cuotas, tú disimulas, la cajera lo mira, y le pide el número de cédula, perfecta se adelanta y lo dice de memoria, y todo se vuelve negro, y dejás de oir.

Viaje....

ariosh01 — Tue, 22 Jul 2008 14:10:34 +0000

Nuevamente me encuentro arriba de un bus, en donde puedo dedicarme a pensar en ciertas cosas, que durante el transcurso del día no hago, por estar en continuo movimiento.
El miedo cada día se hace mas frecuente y más fuerte, lo cual me asusta mucho ya que, no se por que apareció, si antes estaba oculto dentro de mí.
He pasado por cosas que no pensé que viviría, a lo mejor algunas pasaron por que así debió de ser, pero otras se que pasaron por que yo mismo las busque, pero aun así no me arrepiento de haberlas vivido, ya que, gracias a eso, pude aprender y entender otras que pasaron o que me dijeron que pasarían.
Hay muchas cosas guardadas acá dentro, pero lo mas importante, es que he encontrado personas valiosas en este camino de la vida, personas que hace tiempo no veía y nunca pensé en encontrarlas por segunda vez.
Personas que fueron importantes otras no tanto pero que ahora si lo son; doy gracias a la vida y al jefe de arriba por mandarme estas nuevas oportunidades, por permitir demostrar y demostrarme a mi mismo de lo que soy capaz y que puedo lograr todo lo que yo anhele y desee, pero principalmente a que un nuevo lugar o una nueva ciudad o país de residencia no seria un lugar indicado para mi, mi mundo es acá y ahora, y en cierta medida si me marcho de este lugar seria como arrancar de algunas cosas, y las personas que tengo no se lo merecen.
Gracias a mis seres queridos por estar a mi lado, no son muchos pero los que son, saldremos adelante, cueste lo que cueste…
Recuerden que son personas importantes para mi, y siempre lo serán, por que mi corazón nunca olvida, aunque trate, no olvida fácil y menos deja de querer y amar.
Este viaje sirvió mucho, fue cortito, pero aún así, me sirvió para darme cuenta de muchas cosas, que ahora quiero y aprecio mas…
Nunca olviden lo mucho que los quiero, y tu mono titi, pórtate biennnnnn… pero sigue siendo el niño maravilloso que eres, eres un ángel, y todos sabemos que lo eres….

El sonido de la ciudad

ZoePé — Wed, 16 Jul 2008 10:40:30 +0000

A Pepin Rivero

¡Buenas noches, ciudad! El locutor saludaba a partir de las ocho en la emisora local y la cortina de apertura que identificaba el programa se metía por todos lados. Rebeca llegaba apurada a meterse en su cuarto para sintonizar la radio. Esperaba con ansiedad la hora en que la voz de Calixto Romaña transformaba su día y su noche con la magia de historias nuevas y música entrañable.
La vida de Rebeca carecía de sobresaltos; se despertaba temprano porque no era de dormir mañanas, se vestía para ir a la oficina, desayunaba una tisana de caña santa sin azúcar y salía de su casa con el tiempo justo para tomar el autobús que la llevaría hasta la parte vieja de la ciudad donde trabajaba. No tenía una profesión pretenciosa, las líneas de código que salían diariamente de sus manos, compiladas, formaban parte de los muchos sistemas informáticos que en el Ministerio de Hacienda gestionaban los procesos rutinarios de conciliación contable y emisión de informes. Eventualmente la llamaba algún amigo o amiga y después del trabajo salía a tomar un café en algún bar cercano. No podía alejarse mucho, porque tenía que estar de regreso a la hora del programa. Desde hacía dos años lo escuchaba puntualmente, sin faltar un día.
Cuatro semanas atrás comenzó a escribirle a Romaña. Por supuesto que usaba un seudónimo, de ninguna manera podía identificarse como ella misma. Y cada nueva carta era mejor que la anterior, tanto así que justo en ese momento, los oyentes estaban pendientes de su correspondencia. Luego que terminaba de sonar el inicio del programa, las primeras palabras de Romaña eran, "tengo en mis manos la última carta de Adriana Mencheco". Ese nombre estaba en boca de mucha gente a esa altura. Cada mañana en su viaje de rutina Rebeca escuchaba los comentarios de sus ocasionales compañeros en el autobús, hablando de las novedades de la carta que la noche antes se había dado a conocer por la emisora. Adriana Mencheco era una sensación. En sólo un mes, la saga de su vida era la noticia más importante de la ciudad.
La culpa de que Rebeca escribiera la tuvo Antonio, que después de ver la película Suban el volumen, la estuvo alabando durante horas, esa tarde cuando caminaban por la plaza y el calor abrasaba sus cabezas. Ella no tenía el valor de vivir la vida de Adriana Mencheco, escandalosa, promiscua, desinhibida. Todo lo que le hubiera gustado hacer lo hacía el personaje inventado y eso le daba doble placer. Por un lado, no cambiaba nada de su ordenada rutina y por otro era famosa. Hasta en las reuniones con sus amigos, siempre había una parte de la noche dedicada a hablar de Adriana, de sus conquistas, de sus irreverencias sociales. Rebeca disfrutaba esos momentos y nadie se sorprendía si no opinaba; ella era tan callada, tan nada, que no levantaba la más mínima sospecha.
El día que supo del premio colapsó su tranquilidad. Las cartas siempre las enviaba poniendo en el remitente un domicilio ficticio, por eso cuando la fueron a buscar se dieron cuenta que no podían localizar la dirección. Durante días Calixto Romaña pidió que aparezca, que se dejara conocer, no importaba que fuera otra persona, no importaban las razones por las que había escondido su verdadera identidad, lo único que tenía valor era el premio que después de tanta búsqueda ya muchos codiciaban haciéndose pasar por los creadores de Adriana Mencheco.
Sólo había un dato que identificaba a Rebeca. Ella era la única que conocía el nombre del autor del tema de presentación del programa. De casualidad lo supo y en alguna de las cartas se lo hizo notar a Romaña, que era amigo personal del músico.
La tensión alcanzó su grado máximo cuando en las noches se presentaban cada vez más personas a refrendar la paternidad del personaje y nadie daba con el nombre que servía de contraseña. Rebeca tenía que tomar una decisión. La presión era muy grande y sabía que con sólo decir ese nombre su vida daría un giro de 180 grados.
El último viernes de agosto, bajó al estacionamiento del Ministerio a buscar su bicicleta con la que por excepción había viajado ese día al trabajo. Escuchó que alguien gritaba un nombre. ¡Era el nombre! Se dió vuelta y quedó a pocos metros de un hombre de mediana estatura, delgado, con barba, de ojos bondadosamente verdes y voz muy grave que le respondía a su amigo. La mirada de la muchacha debió ser muy elocuente, porque él no pudo hacer otra cosa que mirarla también. Rebeca se vió entonces caminando a su encuentro con sus pasitos cortos y mientras le extendía su mano, le dijo: "Mucho gusto, Adriana Mencheco para servirle".

Una historia romántica

ZoePé — Wed, 09 Jul 2008 14:43:52 +0000

las vueltas de las cosas, vio? no sabe usted lo que fue, esos dos muchachos juntos, una pareja perfecta. sí sí, lo que le estoy diciendo. cómo? que dónde se conocieron? en una pizzería. medio raro, no? pero sabe qué? la gente se conoce de cualquier modo cuando está escrito que así sea. a ella le faltaba plata para completar la cuenta y él estaba en la mesa de al lado y como la miraba desde hacía un rato escuchó lo que el mozo le decía. un caballero eh? le ofreció un par de tickets. sí, tickets, ni siquiera efectivo. bueno, son los tiempos que corren, peor hubiera sido que se conocieran por internet. acá al menos se vieron las caras desde el principio, no hubo mentiras en cómo se veía cada quien. ninguno de los dos era lo que se dice una hermosura, pero tenían lo suyo. ella, la sonrisa, él, la mirada. con eso bastaba, le digo. ah sí, perdone que perdí el hilo, bueno eso, el primer encuentro fue en banchero de corrientes y talcahuano. salieron juntos, porque al menos había que intercambiar un par de frases, ella se sentía obligada a ser amable después del gesto de él y por supuesto se pasaron nombres y números de teléfonos. él le dio el del celular, ella el de la oficina. no no, qué inmediatamente? fue mucho después como al mes y pico que ella lo llamó porque no se acordaba de quién era el número del papel que tenía en el bolsillo del jean. y…, con la paranoia que se vive, se puso loco el muchacho. y ella que no lo recordaba se calentó por la poca onda. pero a él le quedó el número registrado y al otro día la llamó, con un poco más de memoria. seguro…, eso…, le explicó quién era y ella sonrió, aunque él no la vio. pero claro, hombre, no hay que ser muy inteligente para saberlo, quedaron en verse. se encontraron un miércoles en el centro, al mediodía. un desastre esa decisión, a mi juicio. hay mucha gente, todo lleno. se fueron a un café cerca del lugar de la primera vez y la verdad le digo que fue como algo mágico. nunca le pasó? es como un halo alrededor de la gente. sólo de verlo uno sabe que hay química ahí, que son el uno para el otro. pero ellos no lo vieron, sabe? les pasó por delante de los ojos y no lo registraron. fue frío ese encuentro, no hubo nada. pero empezaron a llamarse, hablaban horas por teléfono; se conocieron mejor por teléfono. y por correo. no por e-mail, eh? por correo postal, aunque parezca increíble y por mensajero. se escribían cartas, podrá usted creer? y con los cadetes se mandaban discos, libros, flores, revistas, regalos, cualquier cosa, hasta comida. recuerdo que una vez él le enviaba unos frascos de miel, porque la conseguía en un lugar especial, buena miel era y el chico que le entregó a ella en su casa, casi la insulta porque uno de los frascos estaba mal cerrado y se derramó un poco..., qué enchastre se armó. ah…, lo que pasa que tenían un acuerdo, el que mandaba tenía que haber probado antes del mismo envase. igual pasaba con los libros, el que mandaba lo tenía que haber leído y así con cada cosa. compartían, se entiende? más de un año estuvieron así. después, hubo un silencio. bah, se paró todo. se les complicó un poco, porque como que no quedaba mucho más que encontrarse nuevamente y ellos tenían sus propias vidas, con otras personas. pero al mismo tiempo eran responsables de lo que habían construido en ese año. señor, se amaban esos dos y cómo. todos los pasos que daban lo hacían pensando en el otro, era mutuo, le digo. pero había limitaciones, no podían dejar sus historias anteriores, les era tan doloroso como dejarse a ellos mismos. creo que fue a él al que se le ocurrió. se compraron un departamento. en nuñez, un ph, chico pero lindo, bastante tranquilo, con pocos vecinos y con un patiecito que estaba bueno por las mañanas para tomar mate y leer el diario en silencio. tenían una sola llave y habían pactado no copiarla. así sería. la dejaban en el puesto de diarios de la esquina y si el diariero no estaba la pegaban con chicle en el piso del puestito, por la parte de afuera, atrás. a veces iba cada uno por su lado y el que se quedaba esa vez le hacía cosas al departamentito. así cuando el otro venía era una sorpresa. pero claro que empezaron a verse ahí. era la idea. una fiesta, le cuento. el amor en su estado más puro y desinteresado. los feriados no sé cómo hacían pero estaban juntos todo el tiempo. hasta salían a caminar o a correr a la plaza que estaba ahí no más. hicieron amigos en el barrio, la gente los invitaba a los asados del mediodía, cuando el clima estaba lindo y ellos iban. eran la parejita linda del momento. cómo le gusta preguntar a usted, eh? no lo tengo muy registrado, pero cinco años fácil. perfecta armonía señor. estaba la vida de ellos y la vida de los dos. no se mezclaba nada y como le dije antes, un amor inmenso. el 9 de julio fue domingo ese año. habían organizado todo para estar juntos desde el viernes a la noche y así fue. ninguno sabía que se venía el desastre, sino yo creo que él no le hubiera pedido que fuera a comprar facturas a la colonial. no volvió. después de tres horas y cerca de veinte llamados salió a buscarla. se la tragó la tierra, señor. nadie la había visto pasar. y qué quiere qué haga ese pobre hombre? fíjese si se desaparece el amor de su vida? se le murió la luz, señor. su mundo se derrumbó. se peleó con todos y se instaló en nuñez, a esperarla. no lo ve usted? ahí está, más viejo, eso sí y como doblado por la pena, pero la está esperando aún. y si usted le pregunta le va a contestar lo mismo, que ya va a llegar y le va a traer los sacramentos con membrillo porque sabe que son las facturas que más le gustan.

ariosh01 — Mon, 07 Jul 2008 18:12:24 +0000

La Cuenta...

ariosh01 — Mon, 07 Jul 2008 18:04:51 +0000

Otra noche mas, en donde el frío cala los huesos y los pensamientos cala el alma, todo vuelta y vuelta a mi alrededor, pensando que hacer con el futuro que se viene.
Aprendí muchas cosas, y ahora estoy poniéndolas en practica, igual el camino es largo y seguiré aprendiendo más; pero lo bueno, es que ahora todo ha cambiado, la familia ha vuelto a mi lado, los sueños y los anhelos también, las personas que mas quiero siguen apoyándome y siguen conmigo, y por ellos, por mi, no cometeré los mismos errores del pasado.
Ha habido días buenos como también días malos, pero aún así, sigo caminando por el buen lado, y ya nada malo ha de pasar, ni a mi, ni a nadie de los que me rodean, ni mis seres queridos.
En resumen, todas aquellas personas que me tiraron mierda, o que hablaron cosas que no fueron cierta, la vida misma se encargara de devolverle toda esa mierda que tiraron, y especialmente el jefe de arriba, se encargara de pasarle la cuenta cuando llegue su momento..

ariosh01 — Fri, 20 Jun 2008 15:04:50 +0000

El Puente - Oleo sobre tela

waleta — Sun, 18 May 2008 22:37:33 +0000

Oleo sobre tela de 65x50 cms.

En un paisaje imaginario, este cuadro muestra a mi mujer con Connie en los brazos sobre un puente de piedra mientras yo, desde una esquina retrato la escena.

Actualmente está colgado en el comedor de nuestra casa.

Tarde en Santiago

waleta — Fri, 09 May 2008 02:29:33 +0000

Esta foto la tomé al terminar mi participación en el Alcatel Lucent Day '08. Pueden ver el Hotel a la derecha y la torre Santa María a la izquierda.

Cruzaba el puente sobre el mapocho cuando la claridad del cielo esa tarde, me motivo a sacar la cámara e intentar capturar algo.

Pueden ver detalles de mi participación en el Evento de ese día en mi portafolio
(link 1 - link 2)

El árbol muerto - óleo sobre tela

waleta — Sat, 03 May 2008 21:16:12 +0000

Oleo sobre tela de 80x60 cms

La escena es imaginaria y se me ocurrió un día mientras rayaba algunas hojas con lineas que parecían casas.

Un árbol muerto que apunta con sus ramas a un poblado abandonado. La desolación se contrasta con la sola figura de una mujer paciente, que observa la escena.

Intento de Oleo

waleta — Sat, 03 May 2008 17:37:48 +0000

Este fué uno de mis primeros intentos de hacer un cuadro al óleo, tiene más de 10 años y el lienzo es un trozo de sábana pegado a un marco de madera.

Era un experimento de formas y colores.

Bienvenid@s

maite525 — Mon, 28 Apr 2008 22:17:02 +0000

Estoy estrenando este nuevo blog, esta ves con el tema de mis tejidos y las manualidades , aqui ire recopilando temas y trabajos de varias manualidades , y claro de crochet y tejido.

besos

Y gracias por sus visita

MAITE

Qué voy a hacer...?

magalunar — Thu, 24 Apr 2008 03:25:20 +0000

Qué voy a ghacer contigo???

Debo confesar que me pasan cosas contradictorias contigo...

Por una parte me encantas, y mucho... me encantaría tomarte en mis brazos y sentir que nunca te iras de milado, pero por otra parte siento que cada vez nuestros mundos se alejan y se alejan y cada vez te siento mas lejano...

Que hago contigo ♥????

Ojala todo llegue a buen puerto

Te quiero

El otoño

magalunar — Wed, 23 Apr 2008 03:17:55 +0000

Me impresiona lo maravillosa y fria que puede ser esta estación del año. Para mi marca un final y un comienzo, final porque asi como los árboles se desprenden de las hojas yo me desprendo de todo aquello que no me sirve o que está de más en mi vida, y un comienzo porque cada día, la soledad me hace despertar de las burbujas en las que a veces vivimos... cada día, mi vida toma un rumbo mejor...

Espero el otoño porque me renuevo, porque cada uno de mis sueños es replanteado para volverse realidad algún día...