Mmm, bueno, estoy asi digamos como que bloqueado. No se me ocurre nada.

Asi que recurro a... tomar prestado... un cuento del Poio.

T.Q.M.

Lo conoció cuatro meses atrás en una sala de chat. Esa noche estaba usando como nick “Princesa”, y recibió un mensaje de “Plebeyo” que decía: Espero que Su Majestad esté dispuesta a rebajarse para darle charla a este humilde servidor Suyo. Le causó tanta gracia esa presentación que le dio converasación enseguida y diez minutos después ya le había pasado su dirección de correo electrónico para chatear por el MSN. Estuvo chateando con él toda esa noche y arreglaron para encontrarse de nuevo a chatear en una semana, a la misma hora.

Al principio se encontraban una vez a la semana a chatear, pero con el tiempo las citas se empezaron a acortar; primero dos veces a la semana, después día de por medio y desde hacía un mes se encontraban a chater todos los días.

Ella estaba completamente enamorada de su “ciberamigo” pero no se atrevía a decírselo, y encima él nunca daba muestras de sentir por ella algo más que cariño y amistad. Hasta que hacía tres días se dio la oportunidad que ella esperaba.

lo esencial es invisible a los ojos dice: chau. hst mñn
lo esencial es… dice: (k)
Su Servidor dice: Chau. Nos vemos mañana. Otro beso para vos.
(…)
Su Servidor dice: T.Q.M.
(…)
lo esencial es… dice: yo tb t quero muxo (:$)
Su Servidor dice: ¿Sabés una cosa? Me gustaría mucho encontrarme con vos.
lo esencial es… dice: encontrarnos. como?
Su Servidor dice: Encontrarnos cara a cara. A estar juntos me refiero.
lo esencial es… dice: pero como? vos vivis muy lejos
Su Servidor dice: Pero puedo viajar. Si querés el viernes estoy allá.
lo esencial es… dice: el vns? tan pronto?
Su Servidor dice: Tenés razón. Era sólo una idea nomás. Olvidate de lo que dije.
lo esencial es… dice: nononononon
lo esencial es… dice: es decir sisisisisi
lo esencial es… dice: si, si quiero que vengas

El día del encuentro los nervios la carcomían, y mientras lo esperaba en el patio de comidas del centro comercial donde se citaron, no cesaba de comerse las uñas y prender un cigarrillo tras otro. Había salido una hora antes de su casa diciendo que se iba a bailar con sus amigas, y a éstas les había dicho que se iba el fin de semana a la casa de su abuela, en el campo, para que no la llamaran. Nadie sabía de la relación que tenía en internet con “Su Servidor”; por un lado la avergonzaba lo que le dirían sus amigas, y por otro, como él tenía 24 años y ella sólo 16, sus padres no aceptarían nunca esa relación. Así que, como él se lo había pedido, no guardó ninguna de las conversaciones que mantuvieron, ni las fotos ni los correos que él le envió.

Ahora ella está acostada desnuda en un cuarto de hotel mientras las manos de él recorren su cuerpo aún virgen. Cierra los ojos y recuerda con detalle todo lo ocurrido desde su encuentro con su amor. La cena, el helado de postre, la caminata por las calles del centro tomados de la mano, las flores que le regaló (cuatro, una por cada mes que llevaban desde que se conocieron), la entrada a la discoteca y la forma apasionada como la beso por primera vez en la pista de baile. Él se le posa encima y la penetra suavemente, y ella se le eriza la piel de placer. Nunca fue tan feliz en su vida. Acerca su cara a la de él y le susurra al oido las primeras palabras de amor que le dijo:

-T.Q.M.
-Sí. Yo también Te Quiero Matar.

Y cierra sus puños en el delicado cuello de la niña, apretando con fuerza, exitándose cada vez más a medida que la vida de esa estúpida se apaga en sus manos, sin dejar de mirar sus ojos abiertos de par en par, que reflejan la sorpresa y el horror que siente ella, hasta que se tornan opacos y vidriosos, y el se sacude de placer dentro del cuerpo sin vida de su víctima.

2 horas más tarde…

(Has recibido un mensaje privado)
Plebeyo: Espero que Su Majestad esté dispuesta a rebajarse para darle charla a este humilde servidor Suyo.
Princesa: jijiji pero yo no soy ninguna princesa. es solo un nick
Plebeyo: Pero yo si quiero ser Su Servidor.

Por tanto, a continuación les dejo una ficha sobre cada una de estas. Ah, me olvidaba a la primera me la recomendo el rengo cuando ibamos en la combi para Bandfield.

Tango Feroz, la leyenda de Tanguito (1993)

Dirección: Marcelo Piñeyro

Guión: Aída Bortnik y Marcelo Piñeyro

Fecha de Estreno: 3 de junio de 1993

Sinopsis: Tango Feroz es el primer largometraje de Marcelo Piñeyro y cuenta la historia de Tanguito, uno de los personajes míticos de los comienzos del Rock en argentina.

Elenco:

Dirección: Raúl Rodríguez Peila

Guión: Marcelo Figueras sobre una idea de Carlos Luis Mentasti y Daniel Botti

Fecha de Estreno: 16 de septiembre de 2004

Sinopsis:  Javier pertenece a una familia dueña de una importante empresa de camiones. Luego de un accidente en la ruta, muere su hermano menor y su padre queda en coma. Los nuevos socios de la empresa tienen negocios turbios con el narcotráfico y él intentará detenerlos con la ayuda de Tony, un ladrón de guante blanco, y de Marina, una hermosa brasileña que se encuentra con ellos por casualidad.

Elenco:

Adios.
P.d.: Desde ya que las estoy recomendando.

El cuento de Navidad de Auggie Wren - Por Paul Auster.

Le oí este cuento a Auggie Wren.
Dado que Auggie no queda demasiado bien en él, por lo menos no todo lo bien que a él le habría gustado, me pidió que no utilizara su verdadero nombre.
Aparte de eso, toda la historia de la cartera perdida, la anciana ciega y la comida de Navidad es exactamente como él me la contó.

Auggie y yo nos conocemos desde hace casi once años.
Él trabaja detrás del mostrador de un estanco en la calle Court, en el centro de Brooklyn, y como es el único estanco que tiene los puritos holandeses que a mí me gusta fumar, entro allí bastante a menudo.
Durante mucho tiempo apenas pensé en Auggie Wren.
Era el extraño hombrecito que llevaba una sudadera azul con capucha y me vendía puros y revistas, el personaje pícaro y chistoso que siempre tenía algo gracioso que decir acerca del tiempo, de los Mets o de los políticos de Washington, y nada más.

Pero luego, un día, hace varios años, él estaba leyendo una revista en la tienda cuando casualmente tropezó con la reseña de un libro mío.
Supo que era yo porque la reseña iba acompañada de una fotografía, y a partir de entonces las cosas cambiaron entre nosotros.
Yo ya no era simplemente un cliente más para Auggie, me había convertido en una persona distinguida.
A la mayoría de la gente le importan un comino los libros y los escritores, pero resultó que Auggie se consideraba un artista.
Ahora que había descubierto el secreto de quién era yo, me adoptó como a un aliado, un confidente, un camarada.
A decir verdad, a mí me resultaba bastante embarazoso.
Luego, casi inevitablemente, llegó el momento en que me preguntó si estaría yo dispuesto a ver sus fotografías.
Dado su entusiasmo y buena voluntad, no parecía que hubiera manera de rechazarle.

Dios sabe qué esperaba yo.
Como mínimo, no era lo que Auggie me enseñó al día siguiente.
En una pequeña trastienda sin ventanas abrió una caja de cartón y sacó doce álbumes de fotos negros e idénticos.
Dijo que aquélla era la obra de su vida, y no tardaba más de cinco minutos al día en hacerla.
Todas las mañanas durante los últimos doce años se había detenido en la esquina de la Avenida Atlantic y la calle Clinton exactamente a las siete y había hecho una sola fotografía en color de exactamente la misma vista.

El proyecto ascendía ya a más de cuatro mil fotografías.
Cada álbum representaba un año diferente y todas las fotografías estaban dispuestas en secuencia, desde el 1 de enero hasta el 31 de diciembre, con las fechas cuidadosamente anotadas debajo de cada una.

Mientras hojeaba los álbumes y empezaba a estudiar la obra de Auggie, no sabía qué pensar.
Mi primera impresión fue que se trataba de la cosa más extraña y desconcertante que había visto nunca.
Todas las fotografías eran iguales.
Todo el proyecto era un curioso ataque de repetición que te dejaba aturdido, la misma calle y los mismos edificios una y otra vez, un implacable delirio de imágenes redundantes.
No se me ocurría qué podía decirle a Auggie; así que continué pasando las páginas, asintiendo con la cabeza con fingida apreciación.
Auggie parecía sereno, mientras me miraba con una amplia sonrisa en la cara, pero cuando yo llevaba ya varios minutos observando las fotografías, de repente me interrumpió y me dijo:

- Vas demasiado deprisa. Nunca lo entenderás si no vas más despacio.

Tenía razón, por supuesto.
Si no te tomas tiempo para mirar, nunca conseguirás ver nada.
Cogí otro álbum y me obligué a ir más pausadamente.
Presté más atención a los detalles, me fijé en los cambios en las condiciones meteorológicas, observé las variaciones en el ángulo de la luz a medida que avanzaban las estaciones.
Finalmente pude detectar sutiles diferencias en el flujo del tráfico, prever el ritmo de los diferentes días (la actividad de las mañanas laborables, la relativa tranquilidad de los fines de semana, el contraste entre los sábados y los domingos).
Y luego, poco a poco, empecé a reconocer las caras de la gente en segundo plano, los transeúntes camino de su trabajo, las mismas personas en el mismo lugar todas las mañanas, viviendo un instante de sus vidas en el objetivo de la cámara de Auggie.

Una vez que llegué a conocerles, empecé a estudiar sus posturas, la diferencia en su porte de una mañana a la siguiente, tratando de descubrir sus estados de ánimo por estos indicios superficiales, como si pudiera imaginar historias para ellos, como si pudiera penetrar en los invisibles dramas encerrados dentro de sus cuerpos.
Cogí otro álbum.
Ya no estaba aburrido ni desconcertado como al principio.
Me di cuenta de que Auggie estaba fotografiando el tiempo, el tiempo natural y el tiempo humano, y lo hacía plantándose en una minúscula esquina del mundo y deseando que fuera suya, montando guardia en el espacio que había elegido para sí.
Mirándome mientras yo examinaba su trabajo, Auggie continuaba sonriendo con gusto.
Luego, casi como si hubiera estado leyendo mis pensamientos, empezó a recitar un verso de Shakespeare.

- Mañana y mañana y mañana - murmuró entre dientes -, el tiempo avanza con pasos menudos y cautelosos.

Comprendí entonces que sabía exactamente lo que estaba haciendo.

Eso fue hace más de dos mil fotografías.
Desde ese día Auggie y yo hemos comentado su obra muchas veces, pero hasta la semana pasada no me enteré de cómo había adquirido su cámara y empezado a hacer fotos.
Ése era el tema de la historia que me contó, y todavía estoy esforzándome por entenderla.

A principios de esa misma semana me había llamado un hombre del New York Times y me había preguntado si querría escribir un cuento que aparecería en el periódico el día de Navidad.
Mi primer impulso fue decir que no, pero el hombre era muy persuasivo y amable, y al final de la conversación le dije que lo intentaría.
En cuanto colgué el teléfono, sin embargo, caí en un profundo pánico.
¿Qué sabía yo sobre la Navidad?, me pregunté.
¿Qué sabía yo de escribir cuentos por encargo?

Pasé los siguientes días desesperado; guerreando con los fantasmas de Dickens, O. Henry y otros maestros del espíritu de la Natividad.
Las propias palabras “cuento de Navidad” tenían desagradables connotaciones para mí, en su evocación de espantosas efusiones de hipócrita sensiblería y melaza.
Ni siquiera los mejores cuentos de Navidad eran otra cosa que sueños de deseos, cuentos de hadas para adultos, y por nada del mundo me permitiría escribir algo así.
Sin embargo, ¿cómo podía nadie proponerse escribir un cuento de Navidad que no fuera sentimental?
Era una contradicción en los términos, una imposibilidad, una paradoja.
Sería como tratar de imaginar un caballo de carreras sin patas o un gorrión sin alas.

No conseguía nada.
El jueves salí a dar un largo paseo, confiando en que el aire me despejaría la cabeza.
Justo después del mediodía entré en el estanco para reponer mis existencias, y allí estaba Auggie, de pie detrás del mostrador, como siempre.
Me preguntó cómo estaba.
Sin proponérmelo realmente, me encontré descargando mis preocupaciones sobre él.

- ¿Un cuento de Navidad? - dijo él cuando yo hube terminado - ¿Sólo es eso? Si me invitas a comer, amigo mío, te contaré el mejor cuento de Navidad que hayas oído nunca. Y te garantizo que hasta la última palabra es verdad.

Fuimos a Jack’s, un restaurante angosto y ruidoso que tiene buenos sandwiches de pastrami y fotografías de antiguos equipos de los Dodgers colgadas de las paredes.
Encontramos una mesa al fondo, pedimos nuestro almuerzo y luego Auggie se lanzó a contarme su historia.

- Fue en el verano del setenta y dos - dijo - Una mañana entró un chico y empezó a robar cosas de la tienda.
Tendría unos diecinueve o veinte años, y creo que no he visto en mi vida un ratero de tiendas más patético.
Estaba de pie al lado del expositor de periódicos de la pared del fondo, metiéndose libros en los bolsillos del impermeable.
Había mucha gente junto al mostrador en aquel momento, así que al principio no le vi.
Pero cuando me di cuenta de lo que estaba haciendo, empecé a gritar.
Echó a correr como una liebre, y cuando yo conseguí salir de detrás del mostrador, él ya iba como una exhalación por la avenida Atlantic.
Le perseguí más o menos media manzana, y luego renuncié.
Se le había caído algo, y como yo no tenía ganas de seguir corriendo me agaché para ver lo que era.

Resultó que era su cartera.
No había nada de dinero, pero sí su carnet de conducir junto con tres o cuatro fotografías.
Supongo que podría haber llamado a la poli para que le arrestara.
Tenía su nombre y dirección en el carnet, pero me dio pena.
No era más que un pobre desgraciado, y cuando miré las fotos que llevaba en la cartera, no fui capaz de enfadarme con él.
Robert Goodwin. Así se llamaba.
Recuerdo que en una de las fotos estaba de pie rodeando con el brazo a su madre o abuela.
En otra estaba sentado a los nueve o diez años vestido con un uniforme de béisbol y con una gran sonrisa en la cara.
No tuve valor.
Me figuré que probablemente era drogadicto.
Un pobre chaval de Brooklyn sin mucha suerte, y, además, ¿qué importaban un par de libros de bolsillo?

Así que me quedé con la cartera.
De vez en cuando sentía el impulso de devolvérsela, pero lo posponía una y otra vez y nunca hacía nada al respecto.
Luego llega la Navidad y yo me encuentro sin nada que hacer.
Generalmente el jefe me invita a pasar el día en su casa, pero ese año él y su familia estaban en Florida visitando a unos parientes.
Así que estoy sentado en mi piso esa mañana compadeciéndome un poco de mí mismo, y entonces veo la cartera de Robert Goodwin sobre un estante de la cocina.
Pienso qué diablos, por qué no hacer algo bueno por una vez, así que me pongo el abrigo y salgo para devolver la cartera personalmente.

La dirección estaba en Boerum Hill, en las casas subvencionadas.
Aquel día helaba, y recuerdo que me perdí varias veces tratando de encontrar el edificio.
Allí todo parece igual, y recorres una y otra vez la misma calle pensando que estás en otro sitio.
Finalmente encuentro el apartamento que busco y llamo al timbre.
No pasa nada.
Deduzco que no hay nadie, pero lo intento otra vez para asegurarme.
Espero un poco más y, justo cuando estoy a punto de marcharme, oigo que alguien viene hacia la puerta arrastrando los pies.
Una voz de vieja pregunta quién es, y yo contesto que estoy buscando a Robert Goodwin.

- ¿Eres tú, Robert? - dice la vieja, y luego descorre unos quince cerrojos y abre la puerta.

Debe tener por lo menos ochenta años, quizá noventa, y lo primero que noto es que es ciega.

- Sabía que vendrías, Robert - dice - Sabía que no te olvidarías de tu abuela Ethel en Navidad.

Y luego abre los brazos como si estuviera a punto de abrazarme.

Yo no tenía mucho tiempo para pensar, ¿comprendes?
Tenía que decir algo deprisa y corriendo, y antes de que pudiera darme cuenta de lo que estaba ocurriendo, oí que las palabras salían de mi boca.

- Está bien, abuela Ethel - dije- He vuelto para verte el día de Navidad.

No me preguntes por qué lo hice.
No tengo ni idea.
Puede que no quisiera decepcionarla o algo así, no lo sé.
Simplemente salió así y de pronto, aquella anciana me abrazaba delante de la puerta y yo la abrazaba a ella.

No llegué a decirle que era su nieto.
No exactamente, por lo menos, pero eso era lo que parecía.
Sin embargo, no estaba intentando engañarla.
Era como un juego que los dos habíamos decidido jugar, sin tener que discutir las reglas.
Quiero decir que aquella mujer sabía que yo no era su nieto Robert.
Estaba vieja y chocha, pero no tanto como para no notar la diferencia entre un extraño y su propio nieto.
Pero la hacía feliz fingir, y puesto que yo no tenía nada mejor que hacer, me alegré de seguirle la corriente.

Así que entramos en el apartamento y pasamos el día juntos.
Aquello era un verdadero basurero, podría añadir, pero ¿qué otra cosa se puede esperar de una ciega que se ocupa ella misma de la casa?
Cada vez que me preguntaba cómo estaba yo le mentía.
Le dije que había encontrado un buen trabajo en un estanco, le dije que estaba a punto de casarme, le conté cien cuentos chinos, y ella hizo como que se los creía todos.

- Eso es estupendo, Robert - decía, asintiendo con la cabeza y sonriendo. Siempre supe que las cosas te saldrían bien.

Al cabo de un rato, empecé a tener hambre.
No parecía haber mucha comida en la casa, así que me fui a una tienda del barrio y llevé un montón de cosas.
Un pollo precocinado, sopa de verduras, un recipiente de ensalada de patatas, pastel de chocolate, toda clase de cosas.
Ethel tenía un par de botellas de vino guardadas en su dormitorio, así que entre los dos conseguimos preparar una comida de Navidad bastante decente.
Recuerdo que los dos nos pusimos un poco alegres con el vino, y cuando terminamos de comer fuimos a sentarnos en el cuarto de estar, donde las butacas eran más cómodas.
Yo tenía que hacer pis, así que me disculpé y fui al cuarto de baño que había en el pasillo.
Fue entonces cuando las cosas dieron otro giro.
Ya era bastante disparatado que hiciera el numerito de ser el nieto de Ethel, pero lo que hice luego fue una verdadera locura, y nunca me he perdonado por ello.

Entro en el cuarto de baño y, apiladas contra la pared al lado de la ducha, veo un montón de seis o siete cámaras.
De treinta y cinco milímetros, completamente nuevas, aún en sus cajas, mercancía de primera calidad.
Deduzco que eso es obra del verdadero Robert, un sitio donde almacenar botín reciente.
Yo no había hecho una foto en mi vida, y ciertamente nunca había robado nada, pero en cuanto veo esas cámaras en el cuarto de baño, decido que quiero una para mí.
Así de sencillo.
Y, sin pararme a pensarlo, me meto una de las cajas bajo el brazo y vuelvo al cuarto de estar.

No debí ausentarme más de unos minutos, pero en ese tiempo la abuela Ethel se había quedado dormida en su butaca.
Demasiado Chianti, supongo.
Entré en la cocina para fregar los platos y ella siguió durmiendo a pesar del ruido, roncando como un bebé.
No parecía lógico molestarla, así que decidí marcharme.
Ni siquiera podía escribirle una nota de despedida, puesto que era ciega y todo eso, así que simplemente me fui.
Dejé la cartera de su nieto en la mesa, cogí la cámara otra vez y salí del apartamento.
Y ése es el final de la historia.

- ¿Volviste alguna vez? - le pregunté.
- Una sola - contestó.

Unos tres o cuatro meses después.
Me sentía tan mal por haber robado la cámara que ni siquiera la había usado aún.
Finalmente tomé la decisión de devolverla, pero la abuela Ethel ya no estaba allí.
No sé qué le había pasado, pero en el apartamento vivía otra persona y no sabía decirme dónde estaba ella.

- Probablemente había muerto.
- Sí, probablemente.
- Lo cual quiere decir que pasó su última Navidad contigo.
- Supongo que sí. Nunca se me había ocurrido pensarlo.
- Fue una buena obra, Auggie. Hiciste algo muy bonito por ella.
- Le mentí y luego le robé. No veo cómo puedes llamarle a eso una buena obra.
- La hiciste feliz. Y además la cámara era robada. No es como si la persona a quien se la quitaste fuese su verdadero propietario.
- Todo por el arte, ¿eh, Paul?
- Yo no diría eso. Pero por lo menos le has dado un buen uso a la cámara.
- Y ahora tienes un cuento de Navidad, ¿no?
- Sí - dije - Supongo que sí.

Hice una pausa durante un momento, mirando a Auggie mientras una sonrisa malévola se extendía por su cara.
Yo no podía estar seguro, pero la expresión de sus ojos en aquel momento era tan misteriosa, tan llena del resplandor de algún placer interior, que repentinamente se me ocurrió que se había inventado toda la historia.
Estuve a punto de preguntarle si se había quedado conmigo, pero luego comprendí que nunca me lo diría.
Me había embaucado, y eso era lo único que importaba.
Mientras haya una persona que se la crea, no hay ninguna historia que no pueda ser verdad.

- Eres un as, Auggie - dije - Gracias por ayudarme.
- Siempre que quieras - contestó él, mirándome aún con aquella luz maníaca en los ojos. Después de todo, si no puedes compartir tus secretos con los amigos, ¿qué clase de amigo eres?
- Supongo que estoy en deuda contigo.
- No, no. Simplemente escríbela como yo te la he contado y no me deberás nada.
- Excepto el almuerzo.
- Eso es. Excepto el almuerzo.

Devolví la sonrisa de Auggie con otra mía y luego llamé al camarero y pedí la cuenta.

Fin.

Espero que les haya gustado y les despierte algún tipo de buen sentimiento.

Feliz navidad nuevamente, adios.

Carta a un ser incorporeo.

"Ser incorpóreo que vives dentro de mis sueños, del torbellino de mis ya perdidas esperanzas.
Son muchos los años que te he estado buscando, y sí, puestos a buscar, me he visto envuelto en mil y una historias de desamor, desespero, ansiedad, y confusión.
He creido verte muchas veces... Solo eran falsos seres disfrazados de tí.

Decidido, me puse a esperarte... Y fantasmas y sombras quisieron confundirse en mis entrañas haciendose pasar por el susurro, que tu alma donde quiera que este emite a mi corazón.

Lo siento... Me he convertido en un monstruo que quiere asesinarte de lo más profundo de mí.
Hagamos un trato, el monstruo que ahora seré llevará incrustado en el pecho una adamantina joya que guarde lo poco que logré salvar de mi forma humana. El monstruo que ahora seré, sera lo que siempre mi forma humana odió... No tengo alternativa.

Cuando llegues de tu lejano viaje, solo tu tendrás la llave a esa joya...Aunque quizá sea demasiado tarde... o el psicótico monstruo te asesine..."
Adios.

Gor

Había entrado en su habitación, él muy bien lo sabía: había visto su silueta deslizarse por entre la puerta y el gran placard de roble, que apenas si se podía divisar por la oscuridad que reinaba y que sólo intentaba ser destronada por una tenue luz lunar que se escabullía a duras penas a través de los pequeños agujeros de la persiana ligeramente cerrada de la ventana. Sabía, sabía muy bien que se encontraba bajo sus pies, entre las patas de la cama, y que podría escalar el acolchado para subirse, o bien podría escurrirse por debajo de ésta y llegar a donde sus fríos pies se encontraban para obtener un poco de calor.
Ya había entrado en su cuarto, se encontraba entre esas cuatro paredes al igual que él. Quiso tomar un vaso de agua para relajarse, lo tenía en la mesita de luz a su lado, pero tenía miedo de sacar la mano de debajo de sus sábanas, cubiertas por un espeso acolchado, que le brindaban una falsa y cálida seguridad.
Decidió dormir y dejar de pensar, ya había estado en ésta situación anteriormente y nada había pasado. Intento voltearse, pero un peso muerto en sus piernas no lo dejó. Allí estaba, sobre sus piernas, no podía distinguir siquiera su silueta en la oscura pieza, pero podía  sentirlo, estático, sin moverse. El pánico lo invadió, se quedó quieto, con miedo de incitarlo a cualquier tipo de reacción. Podía sentir su mirada, fija en él.
Sus ojos eran penetrantes forjas vigorosas en el fondo de un abrupto abismo hosco y sórdido… aguardaban ardorosos, circunspectos, aterradores y calmosos a su vez. Una gélida caricia hurgó su corazón rasgándolo con la fineza y complacientemente dulce melancolía con la que se desgaja una esquela de un amor sepultado prematuramente... y el chillido que emanó de sus labios purpúreos por el coagulado pánico, encarnaba el mismísimo sentimiento de desesperada sazón estrambótica, de quién sepultado prematuramente, yace y espera vanamente no fenecer.
Su respiración ahogaba en su oportuno eco, y tras sus ojos extasiados, atónitos, inyectados en consternación desesperada, yacía una eterna tundra gélida, donde el amor y la Muerte se abrazan, una esfera donde se engendraba un no lugar, donde la relatividad del tiempo no es recíproca hacia la relatividad espacial... Una comarca ofuscada donde las sombras se mueven lentamente y no hay mayor sonido perceptible que el de un susurro constante a coro de una respiración entrecortada, un estertor susurrante. Sólo era perceptible el hedor de su terror impregnando el aire cual almizcle punzante...
Sobre las paredes se deslizaban tonos monocromáticos, escalas de azules pálidos intercalándose de forma descendente, que ninguna mano hubiese podido recrear ni siquiera en la magnificencia del impasto. La ventana seguía en su estado normal, pero esta vez la luz que entre sus rendijas se infiltraba sagaz, adoptó mimetismo para con los cromos presentes en los muros.
Azul, celestes, pálidos, albinos... Un susurro jadeante bajo la almohada... Cada vez más fuerte, ¡Cada vez más persistente!
Respiró hondo intentando mantener la calma. Cerró fuertemente los ojos esperanzado y volvió a abrirlos.
¡Quién hubiese imaginado dicha escena de terror! Sobre los cerúleos muros, estampado estaba la obra lírica del supremo signo de martirio, penurias y desolación... Un símil a un diario de un esquizofrénico... ¡Un réquiem para las tinieblas de la mente!...
“¿Qué es la razón, dónde comienza la locura?” – Rezaba el texto más resaltado.
El susurro lo perseguía desde el fondo de la almohada, repitiendo la frase hasta que el sonido dejaba de tener sentido suelto ya en el aire y propagado tantas veces como una enfermedad.
“¿Qué es la vida, un mero derecho inalienable?” La respiración entrecortada era cada vez más rápida, los latidos del corazón marcaban cada segundo de vida que drenaba la inanidad y su frenesí demoníaco. Inerte... espantosamente inmóvil respiraba... inmutable... hundiéndose en el tumultuoso océano negro aterciopelado que erigían sus robustas mantas.
El susurro era un estruendoso aullido que clamaba desde lo profundo de los Reinos Olvidados... clamaba llevar lo que le pertenecía.
“¿Qué retenciones encuentra el alma una vez libre del manto de carne que le impide filtrarse entre las rendijas de su prisión?... ¿Encuentra acaso rendijas en un cofre de oro?” – Respiraba pocas cantidades, exaltado… muy rápido e intolerable. La presión ejercida en la caja torácica lo obligó a jadear, y el aullido de terror que lanzó fue tal, que surcó la habitación apagando el fuego fatuo refulgente en los ojos del Destino... Se acercaba... sus ojos fraguaron en su corazón el terror de la inminencia del final sosegado.
“El amor os ha enterrado prematuramente” – Respiró hondo. Intentó afirmar su cabeza. ¡Él se acercaba a su cama cada vez más!.
“¿Qué es la Muerte sino...?” – Apresuró un último chillido.
El vaso yacía en el suelo. El agua esparcida. Un frasco plástico...
“Lo encontré en esta mesita de luz, junto al vaso roto en el suelo” – Dijo la empleada doméstica alcanzando a su segundo un frasco de barbitúricos.

Fin

Adios.

La envidia.

Camila tiene 13 años, es alta, flaca, con buenas cuervas y lo peor de todo, es hija unica.
Hace un año aproximadamente, sus padres, Marta y José descubrieron que ella tenia principios de anorexia, a consecuencia de esto, Camila es super mimada, tiene todo lo que quiere, hace lo que quiere, pero tiene un complejo de inferioridad demasiado grande, no soporta que cuando se junta toda la familia a comer, su madre o su tia o quien sea le presten mas atencion a sus primos, al perro o al asado mismo, que a ella.
Un domingo, Camila estaba en la casa de unas amigas, cuando de repente, en medio de la tipica conversacion de chicos, el celular sono:
-¿Que Queres mamá?- Dijo ella.
-Hola hijita, como andas?
-Rapido mamá tengo que hacer algo importante.
-Bueno, lo mio es más importante, venite rapido para casa.
-Bueno, ya voy.
Camila con un mal humor tremendo agarra su bicicleta playera y toma camino hacia su casa. Al entrar a la casa su madre y su padre la estaban esperando sentados en la mesa.
-Sentate Cami.- Le dice el padre.
-¿Que paso?- Exclama Camila en una voz tembloroza.
Su madre le agarra la mano y con miedo a la reaccion de Camila, dice:
-Hija. No se como decirtelo pero bueno, estoy embarazada... de 3 meses.
Enseguida la cara de Camila cambio totalmente y salio corriendo hacia su habitacion. Llorando cerro su habitacion con llave y se quedo ahi.
Ya pasados ocho meses, la pequeña Delfina ya estaba en casa, todos los ojos estaban puestos en ella, todos la besaban, la abrazaban, le compraban cosas. Ya todos se habian olvidado de Camila, esa Camila que siempre habia estado feliz, a la que todos miraban, la misma camila que no tenia nada que envidiarle a otras chicas, la Camila que siempre estaba cuidada, arreglada, peinada.
Hoy camila tiene 15 años recien cumplidos, sus padres han decidido no hacerle fiesta de cumpleaños (lo más deseado por Camila), ya que Delfina tuvo unos problemas del corazon y tuvieron que hacerle una operacion muy costosa.
Camila estaba desepcionada, sentia que no tenia nada porque vivir, sentia que lo unico que la haria feliz seria el echo de quitarse la vida.
Una mañana de diciembre, Marta se desperto sorprendida al darse cuenta que su hija mas pequeña no habia molestado en toda la noche, al entrar en la habitacion un grito ensordesedor dejo muda a toda la gente que iba pasando por la calle.
Delfina estaba muerta llena de sangre arriba de la cama y Camila acostada al lado tambien muerta. Lo primero que atino a hacer Marta fue llamar a José, el cual estaba trabajando, José nunca atendio, despues de 47 intentos alguién atendio, era una maquina:
-El número al que usted esta llamando no pertenece a un abonado en servicio.
Según la autopsia Camila murio a las 1:30 am aproximadamente, por una sobredosis de pastillas para dormir, y Delfina a las 1:45 am, con 87 apuñaladas en distintas partes del cuerpo.
Cuatro dias mas tarde Marta fue encontrada en el loft de su casa, 3 pastillas de raticida fuerón suficientes para acabar con su vida.

Fin

Los amados muertos.

Es media noche. Antes del alba darán conmigo y me encerrarán en una celda negra, donde languideceré interminablemente, mientras insaciables deseos roen mis entrañas y consumen mi corazón, hasta ser al fin uno con los muertos que amo.
Mi asiento es la fétida fosa de una vetusta tumba; mi pupitre, el envés de una lápida caída y desgastada por los siglos implacables; mi única luz es la de las estrellas y la de una angosta media luna, aunque puedo ver tan claramente como si fuera mediodía. A mi alrededor, como sepulcrales centinelas guardando descuidadas tumbas, las inclinadas y decrépitas lápidas yacen medio ocultas por masas de nauseabunda maleza en descomposición. Y sobre todo, perfilándose contra el enfurecido cielo, un solemne monumento alza su austero capitel ahusado, semejando el espectral caudillo de una horda fantasmal. El aire está enrarecido por el nocivo olor de los hongos y el hedor de la húmeda tierra mohosa, pero para mí es el aroma del Elíseo. Todo es quietud -terrorífica quietud-, con un silencio cuya intensidad promete lo solemne y lo espantoso.
De haber podido elegir mi morada, lo hubiera hecho en alguna ciudad de carne en descomposición y huesos que se deshacen, pues su proximidad brinda a mi alma escalofríos de éxtasis, acelerando la estancada sangre en mis venas y forzando a latir mi lánguido corazón con júbilo delirante... ¡Porque la presencia de la muerte es vida para mí!

Espero que les guste tanto como a mi.

Adios. Feliz halloween!

No puedo vivir sin ti.

-Que tremenda mierda cuando va a terminar la hora.-Dice marcos en un tono de voz tan bajo en el cual solo él se puede ecuchar.
Son las 8:45 pm Marcos como todos los martes se encuentra en su clase de ingles intentando bancarse la voz de su "teacher" una voz casi tan aguda como el sumbido de un mosquito.
Siguen corriendo los segundos hasta que Marcos escucha lo que mas queria en ese dia:
-Ok, is the time. Everybody go home.-Exclama la maestra.
Marcos solo habiendo podido entender el "Ok, is the time" y viendo la hora, logra deducir que ya se puede ir a casa.
Es un largo camino de aproximadamente 20 minutos en el cual debe pasar en su bicicleta galga por el extenso tramo de la Avenida 3 De Febrero.Son aproximadamente 35 cuadras en las que se cruzara con amigos, tal vez algun pariente y sin falta con alguna persona de aspecto sospechoso.
Despues de 33 cuadras de viaje comienza a sonar el celular, Marcos estaba tan concentrado en el tema que iba escuchando en su mp4 que no se percato de que su telefono movil estaba sonando. Durante el lapso en el que termina una canción y comienza otra, Marcos logro oir que su aparato estaba sonando, Marcos rapidamente atendio:
-Hola.- Gritaba Marcos.
-Hola mi amor.- Logra oir Marcos entre tanto barullo de autos y motos.
-Que pasa mi vida???.- Dice Marcos sospechando lo que le diria su novia.
-No te venis un ratito para casa???.
-Bueno voy para alla.- Exclama Marcos con una voz que describia su mal humor.
Lo peor de todo no era que Marcos tendria que ir a la casa de su novia o que tendria que volver atras 54 cuadras, el gran problema era que tendria que atavesar la villa "2 De Abril" para poder llegar a la casa de su prometida.
Ya pasando la peor parte del recorrido logra divisar que la calle Saavedra permanecia cortada por un grupo de personas. Marcos decidio proseguir ya que esa era la unica calle con luz en la zona. A medida que se acercaba más y más podia ver mejor lo que pasaba hasta que sin previo aviso una rafaga de tiros hizo que Marcos se tire de su bici aterrorisado.
-Eh loco tomensela.- Se alcanzaba a escuchar.
-He!!! yuta hijo de puta.- Gritaban las viejas al ver a sus hijos tirados en el piso desangrandose por completo.
Por fin la batalla campal termino dejando un saldo total de 4 ladrones muertos y 1 policia herido en su riñon derecho.
Justo en el momento en el que Marcos escucho el ultimo estruendo sintio un gran ardor, definitivamente habia sido alcanzado por una bala.
Como pudo se las ideo para llegar a la casa de su novia. Cuando llego ella lo estaba esperando en la puerta.
-Mi amor que te paso.-dijo la asustada Carla
-Llevame rapido a la clinica.-exclamo como pudo Marcos.
Carla corriendo subio al auto de su padre el cual lo habia manejado solo un par de veces y como pudo llevo a su novio al hospital. Carla sentia una terrible culpa que la carcomia por dentro.
<Si no hubiera sido por mi nada de esto hubiera pasado> Pensaba Carla.
Ya pasadas 4 horas del echo, el doctor salio de la habitacion nº 164 y se escucho un grito casi ensordesedor:
-Como esta mi hijo.-dijo la madre de Marcos angustiada
El doctor con una voz muy temblorosa exclamo:
-Bueno el tema de Marcos es demasiado complicado esta en un estado terrible, la bala atravezo su intestino grueso haciendo que toda su materia fecal se desparrame por la sangre, Marcos tiene un 70% de la sangre infectada. Debemos trasladarlo al quirofano y hacer una tranfusion demasiado grande.
-¿Se va a salvar doctor?-pregunto Carla.
-Lamentablemente hay muy pocas posibilidades, ya que Marcos es factor 0(-) la sangre mas dificil de encontrar.
Despues de 2 horas el doctor sale del quirofano con la cabeza gacha y pronuncia con una voz casi muda:
-Lo siento Marcos murio.
Enseguida se logran escuchar los primeros llantos.
Repentinamente Carla entra corriendo a la habitacion mira a Marcos, y dice:
-Lo siento, no puedo vivir sin ti.
Toma una jeringa de anestesia, la carga con aire y se la coloca en el cuello acabando con su vida.

Fin.

Buen, si decide presentarse el señor... sera felicitado.

Adios.

P.d.: Bueno, me podra agradecer unas 7 palabritas que agregue.

[...] Parecía no poder moverse. No respiraba. Marea baja total en sus pulmones, había oído hablar de la paralisis a causa del miedo, pero nunca había imaginado que pudiera ocurrir tan completamente. No habia el menor contacto entre su cerebro y sus piernas. El retorcido filamento gris que discurría por el interior de su columna vertebral había dejado de emitir señales. Sus manos eran estúpidos bloque de carne situados al sur de sus muñecas, carentes de toda sensación. Se le escapó la orina. No se percató de ello, exceptuando una vaga sensación de distante calor [...]

Simplemente genial.

Pertenece a Khalil Gibran, poeta nacido en el Libano, más adelante hablare de él.

El Loco

Me preguntas cómo me volví loco. Ocurrió así: Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que se habían robado todas mis máscaras, las siete máscaras que había modelado y usado en siete vidas.

Huí sin máscara por las atestadas calles gritando: "¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!".

Hombres y mujeres se reían de mí, y algunos corrieron a sus casas temerosos de mí.

Y cuando llegué a la plaza del mercado, un muchacho de pie sobre el techo de una casa, gritó: "¡Es un loco!".

Alcé la vista para mirarlo y por primera vez el sol besó mi rostro desnudo. Por primera vez el sol besó mi rostro desnudo, y mi alma se inflamó de amor por el sol y ya no deseé más mis mascaras. Como en éxtasis grité: "¡Benditos, benditos sean los ladrones que me han robado mis máscaras!"

Así fue cómo me volví loco.

Y he hallado libertad y salvación en mi locura; la libertad de estar solo y a salvo de ser comprendido, porque aquellos que nos comprenden esclavizan algo nuestro.