No ha sido un Porsche Spyder, ni la prisa de vivir. O sí, tal vez la prisa de ése que siente que puede y debe adelantar, ese ansia posesiva que clama "la carretera es mía". Tal vez me vieran revivir a un cervatillo... ojalá pudiera repetir ahora esa proeza.

Pero ya no estoy aquí. Yo vine, vi y me fui. A veces vuelvo, pero sólo para acordarme de dónde me equivoqué, de a quiénes dejé atrás.

Faltan 27 minutos para cumplir otro año en la Tierra, y éste viene acompañado de malas noticias.

Imagínense conociendo a una chica sencilla y modesta, una que se interesa por sus ideas, tanto que no tiene miedo en compartir las suyas. Imagínense luego que ella se dirige al trabajo y ahí, en un lugar inconcreto, a una velocidad no definida, la colisión se impone y determina un momento, uno que afectará a un grupo concreto de personas; está, sin ir más lejos, ese niño de once años que verá cómo su vida da un vuelco irreversible.

La muerte en la carretera es una miserable, una que sólo el inconsciente que ignora al prójimo y se adueña del espacio, merece. Ahí la muerte no concede ningún margen. No es como el cáncer, ni el suicidio que uno pacta con la botella y el pitillo. No, en la carretera las vértebras se rompen con un tintineo que sólo la columna alcanza a escuchar. Los pulmones se inundan del líquido de la vida sin que el pecho se manifieste. Ahí el Tiempo adquiere un poder temible, los segundos siegan y las horas apisonan.

Ustedes me tacharán de idealista sin dilación si les digo que gran parte de sus tragedias son fácilmente evitables. Ustedes pueden llenarse la boca con lo que les apetezca, cojan un trozo de mierda y mastiquen, así no tendré que retocar esa estampa tan nítida que me regalaron tiempo ha. Mastiquen ese pedazo de mierda con la boquita cerrada y digan que sí a esto y que no a lo otro con esa caprichosidad que tanto me enferma.

Paul Auster abría 'Leviathan' con un choque, con datos interrelacionados, asociando posibilidades con esa aparente ligereza a la que nos tiene acostumbrados. Ya sabrán que ahora está mal visto leer a Auster, dicen que se autoparodia, que ha perdido la chispa, que ya no le queda nada nuevo que contarnos acerca del Azar y sus caminos. Cierto o no, el Azar es una criatura a la que nos convendría conocer. Puede que el ojo de Auster peque a menudo de fantasioso, que tienda a la especulación, pero es así cómo demuestra su valentía. Ahora súmenle un algo de ciencia borgesiana: la fe en la cábala, la ceguera visionaria, lo intangible tornándose corpóreo...

Si les suman se encontrarán algo más cerca del desenlace, mirarán a sus hijos con otros ojos, besarán de otro modo, mientras que el Arte les narrará con otra voz y las ficciones dejarán de resultarles prescindibles. La senda fue marcada hace miles de años. Yo por mi parte sigo esperando a que alguno de ustedes me explique por qué coño siguen de paseo, mientras la Física les azota y ustedes se someten con esa sonrisa incomprensible, con esa voluntad que ningún arte ha conseguido aún descifrar.

La Ficción es valiente.

Y necesaria.

Sobretodo cuando la Matemática cede flexible ante sus delirios.

Little Bastard se llamaba, pero no transportaba ningún cadáver libre y bello.

I like the quote.  It reminds me of Winston Smith and the Thought Police from Orwell's novel 1984.  It also made me think of the following Depeche Mode song.

Lyrics

Quien avisa no es traidor. ¿Otro parón primaveral? Pues claro que sí... uno vive en los dominios del Tiempo Circular. Todo tiende a repetirse, las escenas respetan un patrón ancestral. Así que el hastío, el tedio, la inapetencia y la furia suelen transitar los mismos escenarios.

A todo esto pienso en la vigencia del dilema del danés.

Si hay un sino, a él se llega a través de un sendero enzarzado. Cosas como ésta se dicen mucho y víctima de una enfermiza querencia por el drama. No voy por ahí. La imagen tiene poco de gratuita, de veras existe un sendero enzarzado. La incapacidad de muchos de ustedes para ofrecer respuestas emocionales razonables y destiladas debería ser punible... si no fuera porque hace ya demasiado tiempo que devino una actitud convenida. Y día a día, secreto a secreto, mentira a mentira, perpetúan y enfortecen esa convención.

Sí, ustedes y su todavía injustificada (porque en el fondo la saben injustificable) postura uniforme. Buscan el riesgo en el confort y viceversa, en un transplante de necesidades no carente de lógica, pero sí muy cobarde. Necesitan la palabra pero la degradan, necesitan amor pero le confieren la condición de transporte y no la de destino.

El redescubrir 'Walden Dos', sumado a otro desagradable encuentro con la aridez y subterfugismo humanos, revela una vez más un sinfín de vías a explorar. El mismo Skinner advertía, en su prólogo a la edición de 1976, de la probada ineptitud del hombre moderno a la hora de enfrentarse a sí mismo, anticipando muchos de los prejuicios que, como no puede ser de otro modo, asaltarían al lector de su obra. ¿Escepticismo? Nada de eso, puro y simple terror vestido de orgullo. El orgullo que no se doblega ante una verdad mayor a su radio de comprensión... "porque en ese caso no puede ser cierto, ¿no?".

Todo esto viene a cuento de esbozarles un breve mapa de su estado, de ése que llevan arrastrando desde los albores del Tiempo, de ese litigio interno que mantienen con su animalidad y del que saben jamás saldrán vencedores. No han aprendido a redimensionar los límites de su identidad porque rechazan toda aquella situación donde su ego queda aparcado fuera. Y no aprenderán mientras se aferren a sus idearios amarillentos y sus ídolos derretidos.

Ustedes son el hedor de Dinamarca, los aspirantes a ese trono que ustedes mismos vaciaron, las esposas infieles, los eternos opositores, todos bien cubiertos bajo un triste harapo moral.

¿Adónde voy?

He barajado la idea de firmar el acta de defunción de este espacio, por motivos tan poderosos como los alegados arriba. He planeado un cambio de dirección, puede que irreversible. Finalmente he optado por lo segundo. Ya que voy a seguir aquí lo mejor que puedo hacer es acerar el discurso latente, gritar más si cabe eso de que son ustedes unos acomodados de la hostia.

Hay que ser, pero ser mucho, ser más que nunca. Pruébenlo y luego me cuentan.