La presidenta de la asociación de agricultores agropecuarios del valle Chicama, Rosa Moncada de Cabrera, junto a un numeroso grupo de sus agremiados, llegaron a Trujillo para pedir la destitución del ministro de agricultura, Ismael Benavides Ferreyros por pretender desconocer los beneficios que la Ley del Programa de Reestructuración de la Deuda Agraria (PREDA) otorga a los pequeños agricultores. Asimismo, señalaron que la ley PREDA les favorece al permitirles para el remate de sus tierras, embargadas durante la situación que predominó en el agro durante los años pasados, que por falta de la debida asesoría empresarial no tuvieron la capacidad de pagar sus compromisos financieros.

"Hace dos semanas en el hemiciclo del Congreso de la República, más de dos mil representantes de todo el Perú, hemos pedido la destitución del ministro de agricultura. Necesitamos un ministro para los pequeños y medianos agricultores, no un agroexportador, un banquero como él que dio el sí y de la forma más fácil cuando se dio el rescate de los bancos, pero para los pobres se niega", señaló Moncada de Cabrera.

Al referirse a la última visita del titular de agricultura al valle Chicama, específicamente a la localidad de Paiján, Rosa Moncada señaló que se reunió sólo con sus allegados como el actual presidente de la Junta de Usuarios, Julio Sánchez Jaramillo, a quien la dirigente no tuvo reparos en señalar como un ladrón. “Al que roba, se le llama ladrón. En su anterior gestión se desaparecieron 310 mil nuevos soles, dinero del Estado que Sánchez Jaramillo pretende ahora pedir la prescripción, lo cual nosotros agricultores que hemos pagado por el agua no vamos a permitir”, señaló.

"Más de doscientos agricultores del valle Chicama, lo esperábamos en su última visita al valle Chicama lo esperábamos para dialogar, pero gracias al asesor César Sandoval Pozo, oriundo de Casa Grande nos dejó plantados. Lamentablemente, por la calidad de asesores que tiene es el fracaso del agro en el valle Chicama y en todo el Perú”, señaló la dirigente al tiempo de recordar el pasado fujimorista del mencionado asesor.

Pero los que trabajamos en primera linea de fuego, sabemos que este problema ya se ha manifestado y está siendo perseguido por otras instituciones con menos "glamour" pero con una capacidad sancionadora que ya la quisieran otros. Me estoy refiriendo a las Confederaciones Hidrográficas, que están inspeccionando todo tipo de alumbramiento ilegal de aguas subterráneas y vertidos fuera de los límites establecidos en las autorizaciones.

En el despacho ya estamos trabajando con este tipo de asuntos, y recomendamos que las urbanizaciones que utilicen este tipo de captación de aguas realicen una auditoría legal o due diligence de todas sus autorizaciones, puesto que muchas veces se tiene la tranquilidad de tener las autorizaciones pero de nada sirven si se superan los límites establecidos en las mismas.

Volviendo al asunto del principio del artículo, deberíamos plantearnos si Bruselas debe investigar a 250 urbanizaciones ó más bien a aquéllas instituciones que les concedieron las pertinentes licencias, porque realmente ese es el problema que va a haber de fondo, conflictos entre instituciones de ámbito autonómico, local y estatal que han hecho imposible una tramitación simple y lógica de los ámbitos urbanísticos.

Echando un vistazo en la red, me encontré con innumerables artículos que publicitan una serie de herramientas que ayudan al planeamiento, ejecución y evaluación de diferentes tipos de actividades, claro que esto no es novedad, creo que la mayoría utiliza o conoce las bondades de las agendas electrónicas y demás herramientas tecnológicas. Sin embargo, mi sorpresa fue al encontrar, que desde algún tiempo atrás se han creado y mejorado software para las diferentes diócesis e instituciones católicas del mundo, que no sólo les ayudan a organizar su agenda, sino que además les permiten manejar una base de datos, digitalizar documentos, entre otras muchas funciones.

Además de estas especies de organizadores, se han realizado diferentes actualizaciones y modificaciones de ciertas actividades que resultaban algo tediosas para las personas. Si navegamos en la web, encontraremos que existen numerosas paginas de contenido católico y que han sido elaboradas por personas que están inmersas en el catolicismo. Al hablar de esto no me refiero a personas civiles, por dar una categoría, sino a sacerdotes que han observado las facilidades que las herramientas tecnológicas les brindad, es mas, ¿quién no ha visto a un sacerdote con celular?, creo que todos.

Sin ir tan lejos, todos conocemos el famoso pozo de Santa Rosa de Lima, y alguno que otro debe haber depositado su carta para que la santa limeña les concediera algún milagrito. Sin embargo, encontrándonos en el auge de los sistemas informativos, se creó un sistema de mail para todos aquellos devotos de Santa Rosa de Lima, a través del cual, los feligreses mandan sus cartas, los creadores las imprimen y se encargan de depositarlas en el mencionado pozo.

Como vemos, la Iglesia ha cambiado y ha ido evolucionando en función a las diversas herramientas que el mundo le va otorgando. Ahora encontramos que hasta la Santa Sede tiene su propia página web en distintos idiomas. Por lo tanto, la Iglesia ha sido modificada, y seguirá siendo modificada en función a los avances tecnológicos, y en función a la utilización de las diferentes herramientas que le faciliten sus labores cotidianas.

Así pues, aquellos que dicen que la Iglesia es la misma de hace 2000 anos, están muy equivocados, pues ahora hacen uso de los avances tecnológicos, y dependerán de ellos para la administración y organización de sus labores y actividades.

Escribí este texto poco después de pasar un día recorriendo la Sabana, cuando ya llevaba varios días deambulando por Tanzania. Días después tuve la posibilidad de subirlo al blog. Decidí no hacerlo. Era un texto difícil para mí, que no sabía (ni creo que llegue a saber) cómo afrontar. Desde  aquel día lo he reescrito varias veces. Ninguna me ha convencido. De hecho, no creo que llegue a hacerlo nunca.

Así que he borrado todo, lo he vuelto a escribir del tirón, y lo he subido. Lo que salga está bien. Ni siquiera lo he releído para corregir fallos. A veces es mejor poner las cosas tal cual salen y luego reflexionar sobre ellas. Creo que es la única manera de afrontar un texto como éste, con espontaneidad.

Perdonad por las faltas de ortografía que pueda tener. Esta manera de escribir ha dado lugar a un texto un poco desestructurado e inconexo, pero muchas veces los pensamientos funcionan así. Para solucionar un poco esto, lo he estructurado en base a citas de personas mucho más inteligentes que yo, que han reflexionado sobre estas cosas de manera más profunda y, sobretodo, con más experiencia en la vida (la mía es escasa, aunque eso se cura con el tiempo).

El texto es demasiado largo, así que he tenido que dividirlo en varias partes, lo cual no me hace gracia, pero es lo que hay. El próximo día subo la ultima parte.

“Cada minuto que estaba allí quería huir. No quería ver esto. ¿Cortaría y saldría corriendo o sería capaz de asumir la responsabilidad de estar ahí con la cámara?"

(James Nachtwey, fotógrafo de guerra. 2 veces ganador del World Press Photo)

Un cubo verde apareció tras unos matorrales. Yo solo veía el cubo, no lo que había debajo. Parecía que el cubo flotaba en el aire. Por supuesto, sabía que bajo ese cubo verde se encontraba la cabeza de una mujer (el cubo estaba demasiado alto para llevarlo un niño). El cubo comenzó a rodear los matorrales que servían de valla para que el ganado no entrase al charco de donde las personas cogían el agua.

Una vaca había demostrado ser más lista que los constructores de la valla, y estaba bebiendo tranquilamente en medio del charco.

Yo estaba grabando a la vaca mientras bebía, sin prestar mucha atención a mi alrededor. Había visto el cubo verde pasar, pero no le había hecho demasiado caso. El cubo verde se posó en el suelo, frente a la vaca. Sentada al lado del cubo, su propietaria: una chica negra que aparentaba una edad parecida a la mía, lo que en Tanzania significa que tendría unos cuantos años menos. Para los tanzanos se puede aplicar algo parecido a lo que se dice de la edad de los perros: que un año canino equivale a 7 humanos. En Tanzania, un año occidental equivale a varios tanzanos. La chica tendría unos 17 años, calculo. Aunque aparentaba bastantes más.

La chica del cubo verde simplemente esperaba sentada, mientras nos miraba con extrañeza: un grupo de blancos que cogía agua, la metía en botellines y apuntaba algo con un rotulador; mientras otro más joven daba vueltas en torno a la vaca, grabando con una cámara.

Sobre el charco de agua, en una pequeña elevación de piedra, había un pequeño pozo. O más bien podríamos decir un agujero en el suelo con unos pocos centímetros de agua en el fondo.

Dejé a la vaca bebiendo tranquilamente y subí a grabar el agujero en la piedra. Tras unos segundos grabando, me agaché para hacer unos ajustes en la cámara, que en ese momento estaba haciendo cosas raras con el enfoque. Noté movimiento a mi espalda, así que me giré.

No fui capaz de reaccionar: la chica del cubo verde, embarazada a sus 17 años ( luego nos dijeron que no era ni la primera ni la segunda vez) se estaba metiendo en el agujero del suelo. Un agujero inmundo, estrecho y pequeño, con un poco de agua en el fondo. Todos los que estábamos allí nos quedamos petrificados. No nos podíamos creer que esa chica se metiera en ese agujero asqueroso, y encima estando embarazada, mientras los hombres miraban la situación tan tranquilos, hablando de sus cosas.

Todo el mundo se horrorizó, se deprimió, habló de lo injusta que era la vida de esa chica, se indignó ante la pasividad de los hombres que ni siquiera miraban a la chica. Mis compañeros se quedaron paralizados sin poder continuar con su trabajo, mientras todo sucedía ante nuestros ojos.

Unos tristes, otros enfadados, observaban impotentes la escena.

Yo tenía otro papel distinto al suyo: tenía que sacar fotos y grabar aquello. Ser un profesional. Para eso estaba allí. ¿Sería capaz de asumir la responsabilidad de estar ahí con la cámara?

No.

Me explico: llevaba ya varios días por Tanzania, grabando y fotografiando lo que veía. Tras el impacto inicial había conseguido abstraerme de la mayoría de las cosas. Al principio es más duro, luego es más fácil. Es como una gota que cae en el agua, las primeras ondas son más fuertes, luego todo se va diluyendo.

Las personas tenemos bastante facilidad para acostumbrarnos a las cosas, incluidas las desgracias ajenas. De hecho, mientras sea ajeno no suele causarnos excesivo problema. Así que veía mujeres y niños caminando por el borde del camino acarreando cubos de agua y yo me dedicaba a grabar, preocupado por conseguir la mejor imagen posible, pendiente de la luz, del encuadre y de cuántos segundos necesitaba de ese niño cargando con el cubo de 20 kilos para que me quedase bien en el montaje. ¡Cuántos segundos!

No es fácil reconocer cómo puedes permanecer impasible ante ciertas cosas que ves. No se qué haría otra persona en mi lugar, pero yo reaccionaba así y hacía mi trabajo lo mejor posible.

Cuando vi a la chica del cubo verde meterse en el pozo, fue la primera vez que sentía el impulso de tirar la cámara y ayudarla. Coger el cubo y levantarlo, caminar hasta su casa, ahorrarle ese esfuerzo. Ahorrárselo por una vez.

Pero no lo hice, y me puse a grabar. Incluso le pedí a un compañero que fuera a buscarme la cámara de fotos, que no había tenido tiempo de sacar de la mochila, para no dejar de grabar lo que ocurría.

Digo que no fui capaz de asumir la responsabilidad de estar ahí con la cámara porque no estaba preparado, la escena me desbordó, tardé en reaccionar y tenía la mente ida, no puesta en el trabajo.

A mí me encanta rodar, y me encanta hacer fotos. Me siento bien cada vez que aprieto el botón de REC, o cada vez que suena el “clack” del obturador. Pero aquí no me sentía tan bien. No quería estar grabando. Quería hacer algo.

Racionalizándolo después, te das cuenta de que no deja de ser egoísmo por tu parte, que lo único que vas a conseguir cogiéndola el cubo es que tú te sientas un poco mejor contigo mismo. Nada más. A ella no la vas a ayudar por que la lleves el cubo ese día. Mañana todo sigue igual. Incluso la estás insultando por ello, se puede ofender por ese desprecio que le haces.

Esto lo ejemplifica mejor que nadie Ryszard Kapuściński: “la cuestión del agua, sin ir más lejos: hay que acarrearla desde la bomba, que está al otro extremo de la calle. Es trabajo de los niños. Las mujeres lo hacen a veces, pero los hombres, jamás. Y de repente, ante el pozo, se planta un señor blanco haciendo cola junto con los niños. ¡Ja, ja, ja! ¡Imposible!...” (Ébano, pag. 119)

Esto puede generar un debate y habrá mucha gente que no esté de acuerdo. Evidentemente todo cuenta, todo es un gesto y una ayuda. Pero en este caso al final todo sigue igual. La ayuda debe ser algo permanente. Debe ser un cambio sustancial.

La chica ni siquiera quiere que la ayudes. Aún más que la propia imagen de una chica embarazada metiéndose en un agujero en el suelo, lo que me llamó la atención es la dignidad de esa chica. Siempre con la cabeza bien alta, orgullosa ante todo. Los tanzanos son orgullosos por naturaleza.

Cuando los hombres que estaba allí vieron lo horrorizados que estábamos nosotros ante esa situación que ellos veían tan normal, se avergonzaron, dejaron su conversación y fueron a ayudarla a sacar el cubo verde del pozo.

Ella no les dejó. Les apartó y sacó el cubo sola. El segundo cubo que llevaba, algo más pequeño que el verde, tuvieron que arrebatárselo de las manos para que la chica les dejase sacarlo. Luego ella salió, se colocó el cubo sobre la cabeza, cogió el otro con la mano y se marchó. La sensación de dignidad que transmitía la chica era impresionante. Puede parecer raro que en una situación de ese tipo lo que más me llegase fuese eso, pero dignidad es la palabra con la que yo definiría esa escena.

Por eso tu ayuda a esa mujer no es ayudarla a sacar agua del pozo un día. Tu ayuda es que el proyecto sea un éxito y esa chica tenga agua segura para beber sin tener que meterse en un agujero. Y tu contribución al proyecto es que la gente sepa que hay una mujer embarazada que se tiene que meter en un agujero todos los días para conseguir agua.

O eso quieres creer.

Así que grabas. Y tomas fotografías. Y lo haces mal, la verdad, porque no estás para concentrarte en conseguir el mejor plano posible. Grabas y punto. Lo que salga. Te dejas llevar.

Decía Robert Capa que "si tus fotos no son lo suficientemente buenas es que no estás lo suficientemente cerca".

Pero ésta vez voy a llevarle la contraria al señor Capa. Yo estaba cerca, cerquísima, tanto que podía ver los músculos tensionarse al levantar el cubo, podía sentir el esfuerzo de sacar aquellos 20 kilos de peso de ese agujero. Podía oír la respiración entrecortada de la chica. Podía ver su mirada diciéndole al hombre que no necesitaba su ayuda.

Y siendo sincero, mis fotos (o en éste caso mi grabación) son bastante malas. Las imágenes están mal encuadradas, temblorosas, la luz es pésima, el sonido inexistente... Mis imágenes son malas, poco profesionales. Pero me da igual.

Técnicamente no están bien, pero su fuerza, y lo que significan, lo que transmiten, eso si que está presente. Y supongo que a eso se refería Capa.

Salvo ese momento con la chica del cubo verde, el resto del tiempo no tuve excesivo problema para realizar mi trabajo. Únicamente en 2 ocasiones más se volvió complicado seguir grabando y fotografiando: hablando con una niña de 9 años y con la mujer del bebé, aquella de la que hay una foto en blanco y negro unos cuantos posts más atrás. Sin embargo, incluso en estas situaciones pude separar las cosas, abstraerme de lo que veía y oía y hacer mi trabajo.

La chica del cubo verde me había enseñado unas cuantas cosas sobre mí mismo y sobre mi trabajo.

(Foto: Roger Calabuig)

"De tanto hacer que no veía, me quedé ciego",  decía una viñeta de El Roto que leí hace tiempo.

Mirar por el objetivo de una cámara supone quedarte ciego. 

Paradójico, ¿no?

Con las fotos, y con las horas grabadas en Tanzania, me ha pasado algo que no esperaba que me ocurriese. Mientras grababa o hacía fotos, estaba concentrado, preocupado en conseguir la mejor imagen posible. Las historias que me contaban, el dolor que padecía esa gente, la falta de esperanza que transmitían las palabras que escuchaba, no me llegaban, ni siquiera me enteraba de lo que me contaban. Es como si todo el sufrimiento no fuese capaz de atravesar el obturador de la cámara, se quedase grabado en la foto y no llegase a mí.

No es algo de lo que sentirse especialmente orgulloso, pero supongo que también es lo adecuado para unas circunstancias de éste tipo.

Pero cuando horas después veía las fotos para ordenarlas, cuando veía las imágenes grabadas para hacer un pequeño montaje o para minutar las cintas, entonces es como si todos los sentimientos, todas las sensaciones que no habían pasado más allá de la cámara, llegasen de golpe. Ya no son imágenes sin más, ahora son historias de gente que conozco.

Supongo que es como cuando la gente ve a un mendigo en su ciudad. La mayor parte de las veces todo el mundo los obvia, ni siquiera repara en ellos. Hacemos como que no los vemos. Cuando si te das cuenta de su presencia, cuando te preguntas cómo vive, cómo ha llegado hasta esa situación y qué le deparará el futuro, es cuando te afecta. Cuando uno piensa en esa persona es cuando se conmueve, cuando siente la necesidad de ayudarla.

Y supongo que lo que quiero es que la gente no se quede ciega de tanto hacer que no ve. Que aunque apartemos la mirada, siempre haya algo delante que nos recuerde que el mundo es injusto y que debemos hacer algo para cambiarlo. Que otro mundo es posible.

¿Porqué no?

Continuará...

Escrito por Enrique Torralbo.

Un equipo de los cuatro magnificos se desplazo a las costas de normandia 64 años despues para poder contemplar con sus propios ojos el lugar donde se marco un ates y un despues en la segunda guerra mundial. Acontinuacion les dejo unas imagenes de dicha zona. Un lugar increible.

Ya casi no puedo más. Cada vez me pesan más los pies, hinchados de ser arrastrados por la arena. Miro a mi alrededor. Muhsin me sonríe, dándome un poco de su aliento.

Cae la noche, haciéndose patente su frío. Una anciana y un señor muy alto empiezan a dar vueltas alrededor de una piedra mientras entonan un antiguo cántico, tratando de  llamar a la lluvia. Pero la lluvia no vendrá.

Amanece un nuevo día junto con una desgracia. Uno de los ancianos, Abdel Razzâg ha fallecido. Con tristeza nos despedimos de él. No pude evitar respirar aliviado al darme cuenta de que sólo había muerto una persona en tres días.

Penosamente continuamos bajo la promesa del jeque, Ra`id. Decía que muy cerca se hallaba un poblado. Todos sabíamos que era mentira, pero no queríamos perder la esperanza.

Finalmente caí al suelo. Mushin intentó levantarme, pero le dije que aquí terminaba mi camino. Le ordené que me abandonaran. Mushin iba a decirme algo, pero, en ese momento un ruido nos llamó la atención a todos.

Se trataba de un camión cisterna sin ruedas, de color azul marino y con una cabina cuadrada verde. Dicho camión flotaba por encima del suelo y se dirigía a nosotros a no mucha velocidad. Mi gente se apartó para dejarle pasar, pero el camión se paró justo en el medio.

De la cabina del camión salió un brazo mecánico que empezó a picotear el suelo. Luego, otro brazo empezó a esparcir semillas, y un tercer brazo a abonar la zona. En pocos instantes el camión sembró más de cien metros a la redonda, haciendo un círculo perfecto. Finalmente se abrió una pequeña compuerta del techo de la cisterna y empezó a rociar con agua toda la parte sembrada.

Con cada gota crecía una flor. Tulipanes rojos, orquídeas amarillas, rosas negras, campanillas moradas, tréboles verdes, clavelinas rosadas…  En pocos segundos el círculo perfecto se llenó con tantos tipos de flores y de tantos colores, que había formado un jardín-arcoíris.

Cuando la última gota de agua cayó, el camión se puso en marcha y se fue, dejándonos atrás. Un grito de júbilo me hizo que dejara de mirar embobado como el camión se alejaba. El camión había dejado un pozo justo donde se había parado. Bebimos del agua. Bebimos y bebimos, y el pozo no dio ningún indicio de que perdiera agua. Parecía un pozo ilimitado.

Miré al camión. Cada vez estaba más lejos. Poco a poco se iba haciendo más pequeño en el horizonte, hasta que desapareció. En ese momento Mushin me cogió de la mano.

Autor: Germán Pérez Campo, 27 de Agosto del 2008.

En una operación a gran escala registrada por as cámaras de televisión de medio planeta el ejército intentaba rescatar el cuerpo de Medelín González de 5 años, atrapado en el fondo de un pequeño pozo ciego, al que cayó mientras jugaba a fútbol. Los lloros habían cesado desde hacía más de cinco horas y ya eran dos los días que los bomberos se afanaban en el rescate. Inyectaban oxígeno por la boca de la fosa mientras buscaban un nuevo plan para hacer ascender al pequeño a lo largo de los 35 metros de estrecho tubo de barro. Hacía poco que habían deshechado la idea de cavar un pozo paralelo al haber topado con un pequeño manantial que rápidamente invadió el canal contiguo. Un derrumbe de tierras adyacentes les obligó a cerrar la gelería. Achicaban agua, inyectaban oxígeno y bajaban una pequeña cámara para comprobar el estado del pequeño.

Tardaron todavía otras seis horas hasta que consiguieron que uno de los bomberos, uno chaparrito, bajase como una lombriz por las paredes de aquel angosto agujero. Dos horas más tarde el bombero sacaba el cuerpo del pequeño envuelto en una toalla embarrada. Con las últimas luces del segundo día, los equipos de rescate furon desmontando todo el dispositivo, las teles recogieron sus cámaras y elpozo fue clausurado. El pequeño fue enterrado dos días después. Cinco metros bajo tierra.

LO MAS IMPORTANTE ADIÓS A LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN
BIENVENIDO AL DERECHO DE LA VENGANZA
AUNQUE SIGAN TRABAJANDO Y SIGAN ALGUNOS PROGRAMAS EN EL AIRE.
NO SERÁ LO MISMO.
PERO SIEMPRE HAY UNA LUZ AL FINAL DEL CAMINO. DIOS APRIETA PERO NO AHORCA. NO HAY MAL QUE DURE 100 AÑOS , NI CUERPO QUE LO AGUANTE.

El día estaba muy caluroso y decidimos irnos a dar un baño al pozo de mi tío que queda a cinco minutos de la cancha.

Para los que no saben u pozo es como una piscina que se usa para mojar las cosechas, cada cantidad de parcelas tiene uno de estos o un canal.

Na estábamos allá Nolvi, Neftali, Arnaldo, Pedro, Robert, Frank, Wilma, Jesus y yo, y otros curiosos que estaban observando.

Primero nos entramos Nolvi, Neftali, Pedro, Jesus, Arnaldo y yo, nos estábamos bañando le estábamos diciendo ha Robert que se entrara pero el no sabia nadar y le dijimos que le íbamos ha enseñar, después de un tiempo Robert se decidió por entrar y ahí empezó el susto.

Le estamos enseñando y le dijimos que nadara asía el centro para que aprendiera, el se fue sumergiendo y de un momento a otro se estaba ahogando yo fui ha sacarlo pero me hundió y le di un arrenpujon así afuera pero se quedo en el mismo lugar, luego Neftali fue también ha sacarlo y Robert desesperado lo estaba ahogando Neftali solo sacaba la cabeza y Robert lo hundía mas, luego Neftali se le fue por abajo y lo agarro por atrás y lo saco.

Despues de esto estábamos todos muerto de la risa por el hecho pero a la vez Robert estaba asustado. Ya después del susto decidimos entrar de nuevo todos pero al lugar llego mi primo casi hermano Alex, les dijimos que entrara, el sabia nadar un poco pero no mucho y solo tiene 12 años. También entran al pozo Wilma y otros.

Ya en el agua Pedro de solo 10 años sabia nadar un poquito también pero no mucho y entro a lo hondo párese que se canso y Robert que estaba con dos galones aprendiendo a nadar, Pedro le quito los galones para agarrarse y Robert callo al agua sin saber nadar un manganson de 16, estabamos yo y Nolvi con mi primo Alex,  el agarro a Alex y lo puso debajo de el ahogándolo yo que estaba cerca fui ha buscarlo y Robert me agarro a mi también luego subí y eche a un lado a mi primo y Nolvi lo agarro y lo saco, Robert nos tenia a todos ahogandonos luego lo pudimos sacar.

Fue todo una experiencia y aprendí mucho con esto pero a la vez pasamos un gran susto todos por este loco de Robert.

Archivan la investigación de la conversación de la presidenta del TC con una abogada.

El caso de la Presidenta del Tribunal Constitucional

EL HUMOR DE CRUZ Y RAYA

sobrado.esmiweb.com

José Sobrado García

La política es el arte de los gatos. Da igual el peso, si tienen el tamaño de un elefante como Alan García, presidente de Perú, o si han sufrido el ataque del diabólico botox enmascarado, como Cristina Fernández de Kirchner, la presi de Argentistán. Presidenta o presidiaria, es una línea delgada que los auténticos gatos jamás cruzan.

Más allá de lo que dictamine la historia, es increíble lo escurridizos que son los gatos. Puede llover fuego por algún acto de barbarie legalizado que siempre encuentran una explicación, una excusa o un designio divino que justifique el desastre, la corrupción o el engaño. Siempre caen parados, son cinturón negro en dialéctica. Y tienen siete vidas, nunca creas a un gato que se hace el muerto. Es parte del show político.

Por supuesto, también hay gatos buenos, remolones y sonrientes como el Gato de Chesire de Alicia en el País de las Maravillas. Sólo recuerdo eso, su sonrisa acaparaba la atención, todo estaba bien en ese país imaginario.

Los gatos no son perros, no se acercan cuando uno les llama. Vienen cuando les conviene. Saben que lo importante es la opinión pública, por eso suelen mear en el sitio asignado, a la vista de todos. Eso sí, luego los dejas solos y te destrozan los muebles de tu casa, tu país.

Hace mucho tiempo tuve un gato. Todos los días le daba de comer, le cambiaba el agua y el aserrín para que su baño no oliera mal. Lo único que le pedía a cambio era que se acostara en mi regazo mientras miraba una película. Supongo que no teníamos el mismo gusto por el cine, ya que a los cinco minutos se estiraba, me agujereaba los pantalones con las uñas y se iba. El muy cerdo podía estar horas durmiendo sobre las piernas de desconocidos que coincidían en que mi gato parecía un perro.

Yo era el único que sabía que mi gato era un gato. Y no me servía de nada, ya que la verdad es lo que la gente cree, no lo que efectivamente sucede. En política la realidad es manipulable como la plastilina. Y si los medios lo repiten, el efecto en la verdad es devastador.

LA CARRETERA CASMA-HUARAZ YA ES UNA REALIDAD. GRACIAS CESAR ALVAREZ. Las pintadas que anuncian la encomiable labor del político manchan todas las paredes disponibles junto a la ruta. En Casma, departamento de Ancash, junto al Océano Pacífico peruano, no queda un miserable rinconcito libre para la oposición.

-     ¿Tomamos esa carretera? Por lo que dicen las paredes ya debe estar asfaltado, es una realidad... Seguro nos ahorramos un par de horas. ¿Te parece?

Todas repiten el mismo mensaje. LA CARRETERA CASMA-HUARAZ YA ES UNA REALIDAD. Chi-pun chi-pun chi-pun!!!! GRACIAS CESAR ALVAREZ. Chi pun! Chi-pun! Más abajo, un poco más pequeñito, proponen LUEGO EL TREN INTEROCEANICO. Chi-pun! Chi-pun! Chi-pun!! Chi-pun!!!

Vamos. Desde el norte hay que dar una vuelta enorme para llegar a Huaraz. Sur-este-norte de nuevo, una ruta boomerang asfaltada, con pocos pozos pero malas vibraciones: unos meses atrás partimos por ahí una barra de torsión. (Problemas, ¡séptima temporada! http://viajeros4x4x4.wordpress.com/2007/10/19/28-problemas/)

Los primeros kilómetros de la carretera son estrechos pero están en muy buen estado. Te deslizas entre montañas de piedras ocres cubiertas de arena y valles secos. A medida que te alejas de la costa el desierto deja paso a valles estrechos con pequeños arroyos que crecen en caudal. Cuanto más arriba, más agua. No tiene sentido, pero es verdad.

En el kilómetro cincuenta cruzas un pueblo y la ruta pierde el asfalto. En realidad no sabes si eres tú el que se ha metido por la huella equivocada, preguntas. Pero no, la ruta Casma-Huaraz es una realidad de tierra, barro y baches ascendiendo por la ladera de la montaña. Las piedras sueltas recuerdan la fuerza de los últimos temblores que sacuden el país a diario. La ruta está terriblemente abandonada. El paisaje es precioso, valles abruptos, pueblos pequeños, pero a la segunda hora de abandonar el asfalto mi cerebro se convierte en yogur. El techo del mundo se acerca a la furgo como la tapa de un sándwich y nos aplasta dentro de una nube, dentro de la miga del pan, pegoteados con la mayonesa.

A ese Cesar Alvarez y a su madre, culpable de engendrar un político, les deben doler las orejas.

-     ¡Qué huevos! ¡Qué huevotes! ¡La Carretera Casma-Huaraz ya es una realidad! ¡Que manera de mentir! ¡Político! ¡Hay más pozos que carretera!

Cuando uno avanza a diez, quince kilómetros por hora, hay tiempo para revisar hasta las convicciones. Haces planes para la próxima semana, notas un nuevo ruido en el chasis, recuerdas anécdotas de la escuela, revisas mentalmente la estructura del libro en el que estás trabajando y hasta piensas nombres para un hipotético hijo (si naciera en Kazajstán ¿le ponemos Borat?). Sueñas con tener una furgoneta más grande y no acabas de enumerar todo lo que cabría en ella. Luego vuelves a escuchar ese ruido, esa especie de rasgueo que no está en el chasis y tampoco está en algún lugar de tu cerebro. Peor, está en algún lugar del motor. Gracias César Alvarez!!!

Y sí, también recuerdas el graffiti pintado en una choza metálica del ejército de Kenia: Todo infierno tiene su final. En los malos momentos siempre recuerdo ese atracón de sabiduría. Tsssss… Entonces comienzas a cantar… Chiqui-bum chiqui-bum chiqui-bum… Paparapapá, paparapápá… Esssss preferiblee…. ¡reir que llorar! Así la vida se debe tomar…

 ¡LA CARRETERA CASMA-HUARAZ ES UNA REALIDAD! GRACIAS PERET!

Si te gusta la historia de la Vuelta al Mundo puedes conseguir un libro que editamos sobre el cruce del continente africano. Se llama La Vuelta al Mundo en 10 Años: Africa. Encuentra más información en http://viajeros4x4x4.wordpress.com/2007/02/03/la-vuelta-al-mundo-en-10-anos-africa/

Ahora Pozo e Interviú llevan ventaja ante Carnicer y Barcelona, respectivamente. Si no hay sorpresas, la final será entre los de Murcia y los de Alcalá, primero y segundo en la fase regular y puede que los mejores equipos españoles a día de hoy.

La luna brilla radiante, blanca, reluciente, como si no tuviera oscuros cráteres en su piel. Es lo que da a entender. Es lo que damos a entender todos. Brillamos con toda nuestra fuerza, falsamente felices, para que nadie vea los negros cráteres de nuestro corazón.

Cuando alguien clava su bandera en nuestra alma, cuando descubren que en nosotros hay vida, cuando descubren que no brillamos tanto de cerca como de lejos, cuando descubren nuestra verdadera identidad, nos escondemos, nos ocultamos de la vista de todos, como hace la luna cuando sale nueva, como hace el amor cuando es descubierto.

El pozo de nuestra alma, ese pozo al que caemos cuando creemos morir, cuando queremos morir o cuando nada va bien; ese pozo que está ahí, ese pozo que nos tira y nos retiene en él hasta que una suave brisa marina llega a nosotros, penetra en lo oscuro del pozo y nos tiende una cuerda invisible para escapar, una cuerda compuesta por amor de los más allegados; por el amor de un nuevo amor; o por el amor… ¡da igual de quién! Alguien que nos ama, ¡qué más da! Entonces el pozo se queda sin agua, el desierto sin arena, y se forma un oasis de sangre sucia y desechable. Esa sangre de la que queremos deshacernos, esa sangre que contiene recuerdos dañinos, recuerdos que hacen resurgir en nosotros la pena y el dolor… ese oasis que queremos perder, esa sangre que queremos brote por nuestra piel y desaparezca de nosotros, de nuestro cuerpo, de nuestro ser, de nuestra alma…

Foto: "Silencio", por Caótica

Situado en las desérticas llanuras de Turkmenistán, el pozo de Darvaza ofrece uno de los escenarios más apocalípticos del planeta. Con sus 60 metros de diámetro y sus 20 metros de profundidad, este cráter ardiente no es producto de la actividad volcánica ni de la caída de un meteorito, sino de las prospecciones en busca de gas de los soviéticos, que lo abandonaron en los años 50. Desde entonces no ha dejado de arder.

MÁS! (fotos y videos)

Norte (enfermedad)

Mirar al frente y los alisos[1] se sacuden por un norte[2] que da dolores de cabeza. Reconozco a los pies el chapotear de taruchas[3] y palometas[4]. Todas inquietas. Molestas.

Cómo ruge este norte dentrando por el callejón que forma el pozo, a la entrada ‘e la laguna.

Rasante como flecha guaraní, un martín[5] pasa al sur con su piaba[6] en pico, mientras le contrasta una nube de aguaciles[7] que aprovecha al viento para suspenderse, hambriados, al banquete de gigenos[8].

Después de padecer la agonía de la gripe, placer de imbécil sufrido, vuelvo a ver las costas de mi río.

[3] Tarucha: tararira; pez lagunero.

[4] Palometa: piraña.

[5] Martín (pescador): ave similar al alción europeo pero de mayor tamaño.

[6] Piaba: mojarra. Pez pequeño.

[7] Aguacil: libélula.

[8] Gigeno: gegén o polvorón. Insecto muy pequeño.