Hace más de un mes que escribo en este blog, en realidad la participación ha sido nula o escaza. A todos los lectores, usuarios y a los pocos comentaristas, les informo que la bitácora estará inactiva por lo menos un mes. Me es difícil sopesar mis actividades y al mismo tiempo escribir con el nivel óptimo que pretendo hacerlo. Pido disculpas por haber sido indulgente en algunos de mis post (los pocos comentaristas saben a que me refiero).Espero regresar con nuevas artículos y experiencias para transmitirlas a ustedes.

Muchos aún no entienden la finalidad de este blog, no alcanzan entender que significan palabras tan raras como "noájida", "shalom"; fulvida, etc, etc. Algunos deben pensar que el administrador del blog afilia a una especie de secta rara vinculada con el judaísmo o a los mal llamado mesiánicos, pero no es así.

Al respecto recomiendo que lean este recopilatorio de mi blog:

Identidad noájida

Siete preceptos de las naciones

También recomiendo este FAQ del sitio Fulvida, dirigido Por Yehuda Ribco:

http://fulvida.com/info/abc.htm

Hace un par de semanas mi panda y yo pasamos una tarde de sábado recorriendo caminejos en cierto municipio rural en el límite entre las Mariñas coruñesas y la Terra Cha, que de llana tiene poco. El paisaje allí es accidentado, las curvas dolorosas y las cuestas agotadoras, incluso para mi todo terreno, pero el desarrollismo aún vigente ha puesto a la capital de la provincia a no más de media hora en coche a velocidad reglamentaria.

Pasado un lugar llamado Barranco da Loba se inicia una cuesta sinuosa y empinada que rodea un cierto Castro Rodicio y se hace llana al desembarcar en la chaira en una aldea a la que han puesto como nombre el de Pousadoiro, palabra que se podría traducir como rellano o descanso, el lugar donde uno se reposa tras el esfuerzo. No es para menos. Se trata del antiguo camino que, viniendo de Betanzos, puerto hacia el norte de Europa, comunica con Guitiriz y de allí con Lugo y allende los Ancares.

Un par de semanas más tarde vino Pz. Nos conocimos por fin en un banco de aquella placita en la que yo jugaba de niño, adornada hoy por fantasmagóricos juegos de luces que cambian de color espantando al viandante. Oí su voz de papel, toqué sus manos de madera y vi sus ojos de agua. Tan tenso y tan envarado me mostré que no entiendo aún cómo no prefirió volver sobre sus pasos. Paseamos, cenamos, paseamos, hablamos, paseamos. La noche no se levantó hasta que al día siguiente nos vimos entrando en una casita que yo había visto en Pousadoiro cuando mi primera visita. Le gustó, dijo. Hablando entre aquellos muros femeniles y ahumados me asombró su empatía y la comunión de nuestras ilusiónes, tanto que parecía que nuestros sueños se conocían de viejo y ya se habían contado todos sus secretos.

Se marchó antes de lo que yo hubiera deseado y me dejó un domingo reponedor para mi alma, en la soledad de mi casa, un domingo de gato y mantita. Al día siguiente un mensaje suyo me contaba que había soñado con esa casa, con su fuego de roble, con Taxi cazando topillos en su huerta y con media docena de colmenas al pie del seto de acebo y romero. Me emocionó saberlo y me dio miedo pensar que un sueño pueda llegar a ser real. A este lado de las puertas del mundo onírico me siento seguro, todo es menos real pero más controlable. Cuando uno entra en el mundo de los sueños puede encontrar en él pesadillas y hasta recuerdos sepultados que harían bien en salir pero harían dolor saliendo.

Cuando Pz habla de aquella casa se refiere a ella como tu casa.

Susana Harp. Algo me dicen tus ojos. Andrés Henestrosa.

En 1971 una prospección en busca de gas en Turkmenistan, en el corazón del desierto de Karakum, sufrió un accidente y el agujero excavado en la tierra se derrumbó por culpa de una caverna subterránea.

El gas natural comenzó a manar del agujero y tuvo que ser incendiado para evitar que el gas matara a todo ser viviente que estuviera a cierta distancia de él.

Desde hace 35 años las llamas de aquel incendio se han mantenido provocando un espectacular fenómeno visual para todos los turistas que se aproximan al Darvaza (Puertas Ardientes), sobre todo de noche, cuando el cráter puede ser visto a millas de distancia.

Visto en PopGive, donde podéis encontrar muchas más fotografías.

La riqueza,  la realización personal, están al alcance de todas aquellas personas que lo desean; basta simplemente con desvelar un secreto, el secreto del éxito. Y para ello sencillamente hay que querer, estar dispuesto a desvelarlo.

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Inicia el 12/03/2008

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CUPOS LIMITADOS

Ayer fui con unos amigos a un concierto. Me llamaron de improviso cuando ya no los esperaba, y me llegué pedaleando a ellos. Fuimos a escuchar a un grupo del que ya sabíamos, pero hacía tiempo, y que se llama Sastiphen, un septeto de autodidactas flor de la raza calé que nos hicieron sentir como en casa; como en su casa.

Había un grupo infinito de amigos o primos o ambas cosas a un tiempo, de los cuales más de uno subió al escenario con mucho acierto. De uno de esos arranques nacieron unas bulerías longuísimas que me tuvieron el pie derecho ocupado en medir el compás de... ¿seis por doce? Se me hace raro ir a un concierto sin Aleph, pero mis amiguiños han sido prudentes y no me han hablado de él en toda la noche. De algo ha valido, pero de poco, porque estoy que un viento me lleva y otro me trae: si no sé de él me inquieto; si sé, me altero. A veces interviene en mis sueños, a veces en mis conversaciones, y casi siempre en mis post, como bien se puede ver.

Echo de menos, entre otras cosas, sus ojos grandes y oscuros como bombones que tantas sonrisas me han arrancado a golpe de mirada.

Cada vez
que miro tus ojos me siento feliz,
porque tus ojos brillan
como lucerillos en el mes de abril.
Si yo pudiera
perderme en tu mirada de hierbabuena...

Uno de los Sastiphen miraba así anoche. Se trata de un chico hermoso, de movimientos sicalípticos, que cada vez que me mira me pone como ciervo en berrea. Tuvo a bien mirarme más bien poco. Pero ayer me fijé sobre todo en sus ojos, no en su carne. La carne que me llamaba era la de otro que nunca me la dará a comer. Y en esos ojos almendrados vi cosas de mí. Algunas ya las conocía, otras no.

Creo que hay gente que mira a lo lejos. Creo que hay gente que mira a través de la piel. Y creo que hay gente que mira dentro de sí. De los demás no me importa nada de nada. Eso me dijo el gitano de ojos de almendra mientras tocaba ayer el cajón y miraba, como cautivo, a algún lugar más allá de mí, más allá de cualquier persona. Y lo vi en Seanya mientras estuvo conmigo casi sin verme, cansada de mirar sus propias vísceras. Y lo veo en Adelasuma, que me examina todos los días hasta la linfa, o en Karlief hace pocos días, que a punto estuvo de obligarme a llorar en público (¡abominación!).

Y los mil egiptanos que ayer llenaban la sala hasta hacerme sentir nórdico y no veían más que su botellín de cerveza, y los escasos snob que se arriesgaron a venir sin que sus ojos fueran capaces de superar sus gafas de gruesa pasta, y las once mil princesas romaníes cuya membrana nictitante les impedía ver más allá de la laca de sus uñas me invitaron, todos a una, a irme a casa, meterme en cama y soñar con mi abuelo, ya que se está decidiendo a mostrarse últimamente.

Esta noche va a llover,
que tiene cerco la luna.
Mi pozo cogerá agua,
que no le queda ninguna.

¿Hacia dónde estoy mirando yo? ¿Hacia dónde debo mirar para encontrar?

Maria Bethânia & Dona Canô. Foguete. J. Velloso, R. Mendes.

Tantas vezes eu soltei foguete
Imaginando que você já vinha,
Ficava cá no meu canto, calada,
Ouvindo a barulheira que a saudade tinha.

É como diz João Cabral de Mello Neto,
Um galo sozinho não tece uma manhã.
Senti na pele a mão do seu afeto
Quando escutei o canto de acauã.
A brisa veio feito cana mole.
Doce, me roubou um beijo, flor de querer bem.
Tanta lembrança este carinho trouxe.
Um beijo vale pelo que contém.

Tirei a renda da nafitalina.
Forrei cama, cobri mesa e fiz uma cortina,
Varri a casa com vassoura fina,
Armei a rede na varanda enfeitada com bonina.
Você chegou no amiudar do dia,
Eu nunca mais senti tanta alegria.
Se eu soubesse soltava foguete,
Acendia uma fogueira e enchia o céu de balão.
Nosso amor é tão bonito, tão sincero,
Feito festa de São João.

- Comparto a continuación un intercambio por email con una persona inscripta a la academia (Jaime), que contribuye a aclarar algunas dudas que seguramente todos tienen:

Jaime *** escribió:

> Hola Claudio,
>
> Gracias por tu aporte.
> Quiero que seas sincero. Nadie da nada por nada, TODO EN LA VIDA TIENE
> SU PRECIO.
> para alcanzar estos 4 objetivos se necesita una logistica y tu
> esfuerzo tiene que tener alguna retribución, por favor nos dices cual
> es tu papel en este proceso, aparte de ser el tutor.
> Cordial saludo
> Jaime

De: Claudio Mottura
Fecha: Lunes, Enero 7, 2008 9:59 am
A: jaime

Hola Jaime,

Un poco está implícito en la información de la página y en este email, yo -*como cada uno de los egresados*- nos beneficiaremos

1) obteniendo prospectos para nuestras oportunidades multinivel ya que cada uno pondrá su oportunidad a la salida del embudo de marketing de su sistema, y

2) recibiendo a estos prospectos YA FORMADOS generando así mayor éxito en nuestros downlines.

En el camino habrá "invitaciones" para suscribirse a *herramientas multinivel* complementarias como dominios, hosting, salas de conferencia, cursos, etc.. cada uno pondrá "su enlace de afiliado" en su propio sistema.

NOTA: Como el sistema es genérico, a las personas que ya están en una empresa multinivel NO se les ofrecerá ninguna otra oportunidad que genere competencia u obstaculo para su desarrollo. Quién lo haga se perjudicará a sí mismo, ya que irá en contra de lo que él mismo promueve durante la formación.

Gracias por tu interés !

Claudio
---------------------------------

No obstante, para tu mayor tranquilidad, si tienes un downline formado y no quieres arriesgarte, mi sugerencia es que no promuevas *mi página* de la academia con ellos hasta que tengas tu propio sistema, es decir, hasta que seas un egresado de la Academia. Esto sucederá en un plazo no mayor de 30 días, que es lo que dura el proceso de formación.

- Por útlimo, en respuesta a algunos emails recibidos, informo que no está dentro nuestros objetivos enseñar diseño web ni técnicas de promoción en general. Si se expondrán las instrucciones, herramientas y los medios para el diseño de tu propio sistema como así también las técnicas de autopromoción.

- Es todo por hoy, estaré muy pronto nuevamete en contacto contigo.

Un cordial saludo

Claudio Mottura
Academia del Nuevo Multinivel
http://www.negocioslatinos.ws/academia
http://www.claudiomottura.com.ar

Tengo a Aleph un poco disgustado, hasta el punto de soltar lágrimas, a causa de un amiguito. Él no se las guarda, como hago yo. Las llora y las deja correr ladera abajo hasta que gotean sobre la mesa y forman un charquito en el que luego ponemos a navegar barquitos de papel sin patrón y sin timón, hechos con boletos de lotería premiados, y liberamos pececitos rosa o malva recortados de revistas de viajes y anémonas de papel de fumar.

Aleph ha discutido con Jueves un par de veces durante sus ensayos. Jueves le ha gritado. Eso no se hace, Jueves, te estás ganando un tirón de orejas. Jueves aún no se ha dado cuenta de que Aleph es como de terciopelo. Recibe los gritos como si fueran bofetadas y los insultos como si fueran puñaladas. Lo aprendí al poco de empezar a salir con él, porque tengo tendencia a hablar en voz bien alta, especialmente si estoy enardecido durante una discusión. Tuve que acostumbrarme a mantener el volumen de mi voz estable, lo cual, a la larga, acabó siendo bueno para mí y para mi garganta, que bastante tiene con el humo del tabaco y de los autobuses urbanos diesel.

Una amiga, cantante, sudaca e intuitiva, nos contó que había estado hablando con Jueves. "Me encuentro mal -le dijo él-, con mucha ansiedad". "¿Y qué piensas hacer para solucionarlo?", le respondió ella. Por lo que yo sé, la pregunta quedó sin respuesta. No me extraña. Cuando yo tenía sus frágiles veinte años era más niño que nunca, un capullo sin abrir, una mariposa en forma de oruga. Son sólo símiles, y sé que más de uno bromeará sobre ellos. Lo que me intoxica es el veneno que corre por las venas de Aleph cuando se da de bruces con las chiquilladas neuróticas de una mente postadolescente.

Hace mucho vimos juntos una película titulada No sos vos, soy yo de la que aprendimos mucho. Encontramos en ella que la interferencia de otra persona en nuestro estado de ánimo está canalizada por la identificación que nosotros hacemos entre esa persona y otras cuestiones dolorosas o sin resolver que viven supurando en nuestro interior. Aleph no ve en Jueves a Jueves, sino a sí mismo. Lo sé porque yo hago lo mismo, y también eso me provoca dolor a veces. Por eso le presta especial atención, le molestan especialmente sus desplantes y le duelen más que nada sus agresiones, aunque sean involuntarias y sólo verbales.

Sacaremos de lo doloroso enseñanzas para la vida que resta. No lo buscaremos, como enseña el cristianismo, como medio para la catarsis y la limpieza del alma. Nosotros no hemos nacido para sufrir. A Aleph ya le ha llegado el mensaje y está procesándolo. Por eso se encuentra bajo de moral, con dias mejores que otros. Por lo que yo sé, un día malo es un día bueno: el estado depresivo indica que tu cabecita trabaja para solucionar asuntos dolorosos que estaban agazapados. Todo acabará saliendo bien. Yo lo sé porque ya veo que todo empieza a salir bien.

Si Aleph lee este post, reclámeme un beso en la mejilla, que yo se lo daré con un abrazo osuno.

Este video es suyo.

Andrés Cabas. Soñar no cuesta nada.

Por la mañana veo a Loli que lleva despierta un rato, esta muy guapa y animada. Como buena madre putativa que es, después de escuchar mi tos matutina me obliga a tomar un jarabe y unos sobres que añado a la lista de sustancias que últimamente entran en mi cuerpo.

El viejo continua poniendo las grabaciones de sus programas, escucho a amiguetes míos que colaboran en su programa "Sospechosos habituales" y me vienen grandes recuerdos. Pero sin duda lo que más me llama la atención , es una entrevista que le hace un compañero de la emisora, donde Rafael desvela parte de su historia.

Por la tarde fui a una de mis citas ineludibles, la Semana de Cine Fantástico de Málaga. Mi primera sesión fue la competición de cortos andaluces... yo elegí "el señor puppé"...

Nada más salir del cine, asistí a una charla dentro de la semana de cine fantástico sobre el fenómeno OVNI que ofrecía un amigo de mi padre al que conocemos como "el boli". Nos mostro una excelente recopilación de material fotográfico recopilado durante años en Málaga y Andalucia por él y un equipo de aficionados, la charla fue muy amena y en el turno de preguntas no falto un personaje que aseguraba haber sido abducido por un Ovni.

Al pasar con esos freaks de lo paranormal en frente de donde se situaba la antigua diputación de Málaga, empezarón a disfrutar recordando uno de los poltergeist más impresionantes acontecidos en España y que ellos mismos habían tenido la suerte de investigar.

Llevo días sin querer escribir, los últimos días en Madrid me dejaron un gran sabor de boca, primero fue la despedida de lxs compañerxs de trabajo. Mientras hablaba con cada uno de ellos, repitiendo una y otra vez el destino de mi viaje y las típicas cuestiones, me asaltaba continuamente la sensación de una partida que no llegaba jamás.

Después siguieron 2 días rodeado de mis mejores colegas, reuniones espontaneas de unos y otros, grandes pedos que se alargaban hasta juntarse de nuevo. Empezábamos por el patio maravillas, donde continuara la fiesta era lo de menos... Fue especialmente guapa la última sesión que los amigos de Rootkush Syndicate ofrecieron en el club katmandhu.

Recuerdo que al día siguiente la vi... las horas a su lado desaparecían tan rápido que me parecía que al día siguiente tendría que embarcar en el avión.

Deje Madrid y su recuerdo inmóvil en mi pecho, cogí aliento y salí del refugio 17 decidido a comenzar la ronda de visitas familiares.

La vieja Gorgona, su madre, enloquece poco a poco.

Soy Sísifo, rey de Éfira. Mi madre, una Medusa doliente. Está cortando amarras con sus hijos del modo más traumático posible: a la fuerza y sin miramientos. Los expulsa de su casa casi a palos, sintiéndoles culpables del malestar de su alma, del que aún no soy capaz de compadecerme. Les niega toda ayuda, la única que ella sabe darles, que nada tiene de espiritual. Utiliza a su consorte para sus fines, sabiéndolo cautivo de su atención, nunca excesiva, siempre dosificada con intencionado cuidado.

Sísifo, que os habla, aún depende de ella en las cosas materiales. Mi casa es suya, mi sustento ella lo paga. ¿Cómo voy a subsistir ahora? Mi trabajo no da todavía para vivir y las deudas que tenía siguen apurándome. Un par de posibles clientes, indesisos o remolones ahora, podrían hacer cambiar mucho este panorama, pero no lo hacen. No tener superiores te expone a estos vaivenes, aunque tenerlos no ahorra angustias a nadie.

La vieja Gorgona concibe la relación de sus hijos con sus padres como el pago de un servicio: se cuida de que dependamos de ella para luego poder exigirnos participar en un ceremonial que tiene como único fin el crear una ficción que la pinte como la mater familias que en nuestros corazones no es. Querer romper esta farsa es pretender una revolución. Todos los actores son celosos defensores de su necesidad, temerosos de cuestionarse ellos mismos su papel en la comedia. A mí se me hace cada vez más cuesta arriba este sacrificio. Cuando mi padre me convoca pongo mil excusas, ya sin intentar que parezcan creíbles. Espero el día en que me vea con fuerzas para hacer valer mi deseo, que no es nada menos que enunciar lo que es para mí una madre, un padre, unos hermanos, una familia.

Tal vez tenga ahora la oportunidad de oro: ¿será la Gorgona la que rompa el juego? Sólo tendría que dejarla hacer. Según sus propias reglas, quedaría libre de mi esclavitud y podría iniciar con ellos un trato más a mi apetencia, verla cuando sienta ganas, lo cual quiere decir cada muerte de obispo o menos. Mi madre ocupa un puesto inmerecido en mi universo emocional: ella es el hito de referencia, un hito movible al son de sus desequilibrios. En cambio su contribución a mi bienestar es mínima, sólo en forma de transferencias bancarias, porque ocuparse de un hijo es gastar dinero en él, y ya.

Quiero a mi madre -¡por dios, qué difícil se me hace hasta escribirlo!- como a pocas personas, pero ella se empeña en hacer imposible quererla. Es una locura. Me pone continuamente a prueba, como si para ella el amor se demostrara sólo en forma de pulsos que se empeña en ganar, como si para ella un hijo sólo pudiera decirle que la quiere quedando permanentemente por debajo de ella, como si no existieran los besos, los abrazos y las palabras de aliento, que nunca me ha regalado.

Mi idea de lo que debe ser una familia es bien otra. Ayer revisaba yo papelotes que recogí cuando investigaba sobre el tema de la adopción -vuelvo a retomar proyectos como éste, y otros que he de contar- y encontré uno que explicaba cómo es el proceso de las múltiples entrevistas con las que comienza todo este proceso administrativo. Los técnicos del órgano de Familia correspondiente preguntaban qué haría el candidato en ciertas situaciones hipotéticas que se podían plantear con su futuro hijo. Me vi respondiendo mentalmente mientras miraba al mar por la ventana. Me dí cuenta luego de que mis respuestas no coincidían en nada con las que, estoy seguro, habría dado mi madre, y por ello me alegré.

En fin, no tengo qué más decir. No me explico cómo de esta familia neurótica ha podido salir alguien como yo, sólo en parte desequilibrado. Mi amigo Jueves, del que hablaba algunos post atrás, se me presenta como encarnación de lo que pude ser y no fui, y por eso me fascina. Ayer pasé la tarde con Aleph, lugar del universo en el que se concentran todos los lugares del universo. Encontramos a Jueves y lo vimos desmejorado, víctima de ciertas píldoras. Espero conseguir ayudarlo a enfrentarse a sí mismo. Le dimos ánimos y un par de fuertes abrazos. Al despedirnos nos dijo: os preocupáis vosotros por mí más que mis padres. Sentí las lágrimas subir a mis ojos y, por suerte, quedarse ahí. Él no me comprendería.

Simon & Garfunkel. Sound of silence.

La tarde anterior había asistido a una visita guiada por el Patio Maravillas junto con un grupo de chavalxs que venían de un poblado marginal en una ciudad cercana a Lisboa. Según me comento uno de los 2 descubridores de la terraza oculta del patio, estos muchachos venían de una situación muy parecida a la vivida hace 2 semanas en el poblado de Cañada Real en Madrid.

La tempestad se abre paso a través de mi memoria, para descargar una tormenta de imágenes aparentemente sin sentido, me encuentro nuevamente en el patio maravillas, tomo un martillo y un cincel y destruyo el muro que me separa de la terraza clausurada, desde hace 15 años resiste solitaria el paso del tiempo, sin explorar y abandonada. Dentro del patio la luz del día ilumina sus bellos rincones, pero al adentrarme en este nuevo mirador me hallo en la absoluta oscuridad de una noche sin lunas ni estrellas. Encuentro un tejado por el que comienzo a caminar.

El tejado funciona como un portal que me transporta a un edificio lujoso en las afueras de mis sueños, he estado varias veces allí en mis ensoñaciones, pero todavía no lo he encontrado en la realidad. Allí esta la madre del hijo nonato, de padre incógnito, ella personifica mi fiebre alta, junto a ella otras visiones que acuden a la llamada del subconsciente. De mi boca empiezan a manar negras gotas de sangre espesa que ensucian todo el suelo, manchas producidas por la traición y la falta de razón en aquellos días lejanos de promiscuidad y sinceridad.

No consigo recordar más, mi subconsciente me prohíbe continuar por la evocación de mi pesadilla, esta fue sellada de nuevo al despertar, tal y como continua hoy la terraza que ayer abría en sueños.

Hoy he conseguido entregar los papeles en la embajada India ya me encuentro un paso más cerca de mi objetivo. Ayer el viejo comenzaba una nueva etapa en la radio, con un programa llamado “Sospechosos habituales” (jueves a las 7 de la tarde) por lo que me ha ido contando, imagino que será como es él irreverente, audaz… y loco sobre todo loco lleno de vida y sin razón… Un loco de esos que tanta falta hacen en los medios.

Le pregunte como había ido la experiencia de su primera emisión y el hijo puta me dice que todo bien, pero que para su gusto le falto tiempo para desarrollarlo. La razón por la que con una hora y media se sintiera sin tiempo tuvo que ver sin duda con los invitados de ese programa piloto, ni más ni menos que la presidenta de la ARSECA con la que no paro de fumar porros durante toda la entrevista (aún estando prohibido fumar tabaco en toda la emisora) ante la mirada atónita y a la par permisiva del director de la misma.

Por ese motivo una entrevista que tenia que durar 15 minutos se prolongo el tiempo que se prolongan las buenas charlas, el tiempo que se prolongan los buenos coitos, el tiempo que se prolongan las bellas locuras… así es él… para mi un icono irrepetible, desconocido, furtivo y soñador con el que jamás paro de aprender y soñar.

Debo reconocer que la mayor parte de mi vena subversiva crece a partir de los años vividos en compañía de mi padre. A raíz de ver como ponía uno tras otro, a sus jefes a raya, una persona que como él siempre ha vivido con lo que tenia puesto y que en cualquier momento amenazaba con dimitir y volver a la calle a vender peines, sin duda esas amenazas tan reales le conferían un aura que le diferenciaba del resto de los subordinados.

Se hizo a si mismo con mucha habilidad, descubrió muy temprano que era autodidacta en todas sus profesiones, fue jefe de un equipo de venta de enciclopedias, vendedor ambulante de peines, mecheros y más tarde entraría a trabajar en la radio, primero como colaborador y al poco tiempo con su propio programa, después llego la oferta de la televisión, estuvo unos años, se canso y continuo vendiendo mecheros, y ahora de vuelta de nuevo a la radio… y es que este viejo no para.

Desde pequeño en el internado ya estaba inventando retrasmisiones y programas de radio, más tarde le regalaron su cámara de súper 8 y rodó la semana santa leonesa más psicodélica que nadie haya osado jamás realizar. Fue el único hijo de Rafael Calvo (reconocido compositor de zarzuelas y director de la orquesta municipal de León) y de Camino Fernández (experta jugadora de bingos, y mentora de toda la sin razón que hemos heredado todos los descendientes de la familia).

El exterior habita fuera de mi cama, es extremadamente hostil, mi cuerpo poco más que un ovillo tiritón, se arma de valor para salir otro día más a la superficie. Busco entre los favoritos de mi memoria a ese recuerdo que me de la energía necesaria para llegar a la ducha. Paso al menos 10 minutos bajo ese chaparrón de calor antes de abandonar la desidia pesimista que me cubre cada mañana y vuelvo a ser persona.

58 planteamientos diferentes para una nueva vida recorren mi mente mientras transita una hora de mi existencia entre escaleras, autobuses, y vagones de metro. Como siempre me quedaré con el más fácil… seguir perdido, seguir saboteando.

Si esta mañana me dejará llevar...

Elegiría ser ramita
De un árbol sin nombre
Y caer…
Por el beso lento
del viento.

Que la manita
Del niño de pueblo,
Desnuda de complejos,
Suelte
A este ser de madera
En la acequia
Donde confluyen
Los sueños.

En su miradita
insolente
yo soy la barca,
Impermeable,
Flotante,
Que se aleja
Poco a poco
De la mano
Que la arrojo
A la corriente.

Escucho las canciones de “fin de un viaje infinito”  casi todas las había escuchado anteriormente cuando comenzaba el viaje que me alejo de ella para siempre. Han pasado 5 meses desde que deje nuestro piso y empecé a deambular por pisos de colegas, ocupando sus salones, sus sofás y sus vidas.

Después de los días de promiscuidad y sinceridad, llegan los días de la verdad. Días en los que uno mira hacía dentro, y ve a donde le dirigen sus sueños, días en que miras las utopías arrasadas yaciendo al lado del camino conquistado. De pronto sin más, en mi retiro voluntario, apareció la voluntad del nómada.

Me ejercitaba calibrando la balanza invisible, visitando los elíseos de mi memoria, disfrutando de la suerte contemporánea y de mi posición privilegiada. Reconocía mi falta de preparación para un viaje como el que iba a comenzar… Sabía que el encanto era ese… un hechizo…  el sortilegio que produce caminar.

A veces aparece una magia arcana, secreta y espiritual entre un maestro y su discípulo, entre dos enamorados, entre una abuela y su nieta…. Construida con hilos invisibles de plata, se forja una pasarela entre mundos astrales y las conciencias, pudiendo transitar libremente por los sueños de la otra persona, o inclusive asistiendo al unísono a un mismo concepto onírico obviamente visualizado de diferente manera.

La primera vez que me paso algo así, yo tenía entre seis y ocho años no recuerdo bien la edad, pero si recuerdo perfectamente como sucedió todo. Pero para eso debo remontarme a mi primer o segundo viaje astral espontáneo y al desolador paisaje que los rodea.

Tenía poca edad cuando mis padres se separaron… escenas de violencia, de cruda y puta violencia hirviendo en su punto. Alcoholismo, la mesa con la cena volando por los aires (aquella noche había filetes rusos era mi comida favorita), una estantería con cientos de libros cae sobre mí, muebles rotos, la cabeza de mi madre golpeada brutalmente contra la pared del descansillo del 2º C, los vecinos a empujones con aquel borracho, la policía, mi padre… eso no era mi padre. La violencia acompaña todos esos recuerdos, se apretujan desordenadamente en algún lado de la mente.

Tenia pesadillas habitualmente, numerosas y sudorosas pesadillas, escalofriantes sensaciones de pánico antes de entrar en mi cama, terror de corte surrealista. Las sensaciones del tacto deformadas y un sentimiento de paranoia intenso, sentía que me observaban mientras dormía para hacerme algo. Quizás por eso jamás he podido dormir en sabanas que estén rígidas o bien planchadas.

Acabe tomando pastillas antes de acostarme durante un año o dos, nunca he llegado a saber de que se trato, si era un placebo o un medicamento real. Al poco tiempo de dejar de tomar aquellas capsulitas rosas proseguí con mis sueños, esta vez afortunadamente no tenia pesadillas. Pero eran sueños muy confusos, algunas veces me costaba distinguir al levantarme si había soñado o realmente todo lo que había sentido y visto era real.

De esa racha de sueños difusos, hay uno que recordaré por el resto de mi vida. El de los agujeros negros, su contenido ahora en la distancia me parece irrelevante. Pero la gran incógnita surgió cuando Noelia una amiga de mi hermano, me preguntaba esa tarde en el parque jugando ¿Qué tal por los agujeros negros?... con tan solo 8 años yo alucinaba… ¿había estado ella allí?, ¿Cómo podía saber ella nada de todo aquello? ¿Por qué aquella niña me hacía aquella pregunta?, sin duda ella sabía que yo había pasado toda la noche entrando y saliendo de agujeros negros.

Y quizás será por eso por lo que hoy he decidido no salir del refugio, porque en él se conserva parte de la presencia bienoliente que siempre acompaña a las visitas de la musa acelerada. Guardo celosamente los olores que su fugaz visita dejo, es la única cata que me queda hasta su próxima aparición.

El piano viste mi habitación con bellas notas, blancas… negras… fumo y me deleito con el sabor del oro marrón, le meto otro buche a mi copa de ron, doy un viaje de 20 pasos hacía la habitación, tu cuerpo sigue allí, invisible en la cama. Me pregunto si he corrido hacia un futuro ya vivido, si no seguiré escribiendo las mismas líneas de un inútil y eterno guión.

El cuerpo inmóvil y corpóreo, siente picoteados sus brazos, los músculos petados de hermosas agujetas, generadas el día anterior con el arte de nuestros sexos en lucha. Mis labios saborean el gusto de tu ausencia, el veneno de la vacuna de la hepatitis hace su efecto, la música de Pink Floyd hace el resto…

Sueño con una catedral prohibida, quemada por el negro paso de los años y el tiempo, veo su cúpula medio sumergida en un mar de canales, yo me muevo en una góndola, la conduzco con sigilo, temeroso de que alguien repare en mi presencia, en ese lugar vedado en la época posterior a la gran inundación. Nubes pálidas y densas, canales oscuros y vaporosos, cada palada que mete mi remo al agua, libera los lamentos de las almas que descansan sumidas en su interior. Atravieso la puerta de la gran obra, el paraíso de la humedad, reino de grises y verdes, mi pequeña embarcación navega a 1 metro de distancia de los bellos frescos que resisten en la bóveda, devorados por musgo, caracoles y telarañas, crean el collage más bello que haya visto nunca.

Una luz atraviesa al fondo una vidriera rota, tras ella el sonido de un órgano se eleva por encima de la base que secuencia un sintetizador. Me acerco y veo las luces de cientos de hogueras y las sombras de un ejército de cuerpos desnudos bañados por la intensa emoción. Lo que veo es por fin tierra, la de un cementerio donde se celebra la orgía de la luna muerta. Un improvisado puerto sirve de descanso para las diferentes embarcaciones que en el descansan, gentes de todos los lugares se dan cita allí, supervivientes de la primera envestida. Ramas llevadas por la corriente que ahora descansan al saber que no queda nada, y que presienten que lo peor aún esta por llegar.

Así me siento muchas veces al despertar, una ramita más... Esperando la inundación que permita inflar mi colchoneta y sacarla por la ventana, poder navegar hasta tú balcón, recorrer el mundo con el viento, que quede la maquina enterrada bajo su propio peso, y nosotros libres, para ver cara a cara las inaccesibles perlas que esconden por encima de nuestras cabezas. Iría a por ti, a tú balcón… te daría un remo con una cinta morada, esperan nuestra llegada puertos secretos e islas clandestinas, veríamos encima de las iglesias hundidas los nidos de las cigüeñas, el sol y la luna estarían aún más cerca, y  nuestra estrella navegaría en una misma corriente.

Una carrera en el metro es toda una experiencia, corres por los pasillos atestados de gente, esquivando y siendo esquivado por la mayoría de los atónitos espectadores, en un instante se cruza la mirada con el otro corredor, y sientes que quieres ganar, llegar antes que él al andén de la línea 10, pero por encima de todo quieres correr. Avanzas metros y metros de escaleras de metal, saltas los últimos tramos, ayudándote con las barandillas, algunos deslizándose por ellas, todo es licito es la competición. Correr hasta el límite de tus fuerzas, desbocado por los túneles del metro donde se asienta la normalidad del credo.

Aquella mañana, llegaba a la embajada diez minutos antes de que la abrieran a las nueve. El panorama no era favorecedor, una cola transitaba al lado de la puerta de la misma, en principio pensé que se trataba de una de las típicas colas de autobús, pero conforme vi a los primeros hindis con sus saris me di cuenta de que estaba en el sitio oportuno. El problema venia en que no tenia el tiempo necesario para esperar la cola, en una media hora debería estar en mi puesto de trabajo, así que retrocedí el camino andado esta vez encaminándome hacia Indra en vez de a India.

Allí me encontré al mediodía con mis compinches de la tragedia diaria, en aquel parque de cerca de La Moraleja asentamos otro Club Social. No podría decir con exactitud de cuantos he formado parte hasta el momento, lo que si puedo decir es que sin ellos jamás hubiese soportado el asfixiante claustro de 10 años de oficina. Creo que el primero data de mi primera experiencia en la oficina de un servidor de Internet en Málaga, trabaja con el “Moi” mi mentor nos reuníamos en el parque Picasso, a la fresca a fumar porros comer pizza y privar cerveza. Desde entonces jamás he comido en oficinas, lo que me ha permitido por otro lugar conocer a personas fascinantes, y a desarrollar facetas y actitudes con compañeros de trabajo que serían imposibles de otro modo... ya llueva, nieve o haga calor encontraremos un sitio donde poder reunirnos el Club Social.

Alejado por auto prescripción médica de el fin del mundo, y del colorista barrio de Lavapíes. Me adentro en una vida normal, acostándome a mi hora, comiendo al menos una vez al día, alejado hasta el momento de la bebida, de los malos recuerdos que me trae tu portal, y de esa calle que definitivamente no llevaba a ningún sitio.

Comencé con pequeños retos, hechos a la medida de este púgil que ayer, sin ropa, no llegaba a pesar 57 kg. El primer gran pasó para olvidar las calamidades de las otras semanas era tener un sitio donde concentrarme, donde poder entrenar mis músculos y mis letras oxidadas.

El segundo escalón era volver a tener algo con lo que acreditar mi identidad de luchador. Y así lo hice, después de varias horas demostrando mi temple en una cola de la comisaría de Santa Engracia, 5 horas de espera y 1 hora de trámite y deliciosa burocracia para ser más exactos.

De allí salí contento, en parte porque ya tenía todos los papeles necesarios, en parte porque en aquella ocasión había sido yo, por voluntad propia quien había decidido cuando entraba y cuando salía de ese peculiar universo de multas, denuncias, abusos, y confesiones. El tercer y último paso, fundamental para que un noctámbulo peleón como yo caiga dormido, era el más divertido, sano y reconfortante que un ser humano puede degustar. El encanto irreemplazable de una buena paja antes de acostarse.

Hoy he ido a comer con mis padres, esa tortura semanal que me pone de muy mal humor y también bastante triste. A mí, que soy de natural sosegado.

He entrado en el taller de mi padre llevando una vieja llave de hierro y allí he aliviado mi hormiguillo manchándome las manos. La llave vino a dar a mis manos hace años, cuando la encontré en el alféizar de una ventana de una casa arruinada en una pequeña aldeíta de la provincia de Ourense en donde estaba pasando una temporada por motivos de trabajo. Colgaba del extremo de un madero que en tiempos fue ventana desencajada, oscilando dubitativa sobre el camino, como amenazando con saltar a tierra. Salté yo, en cambio, y conseguí agarrarla con la punta de los dedos, y así fue a parar a mi bolsa.

Hoy me he entretenido con la llave en la mano izquierda y el cepillo de puas de alambre en la derecha, rascando la superficie del hierro que se desmigajaba, llenando su alrededor de motas carmesí. A medida que el orín cedía apareció debajo el hierro sano, y en su superficie mineral el infierno de la fragua y la desesperación del mazo.

Al llegar a casa he colgado la llave a la entrada, junto a la del coche, la de la casa, la de la oficina y otras cuantas de origen incierto. Esta gran llave negra proviene de mi Sefarad particular, que es mi tierra, mi trabajo y mi sueño, y yo en la diáspora no me resigno a no encontrar el camino de vuelta a casa. La llave es colosal, pesadota, brillante y aromosa. Se diría viéndola que cierra mazmorras o que abre catedrales. Pero no. Mi mazmorra es otra y no ésta, y está cada vez menos cerrada, y de mi templo ni los cimientos estoy dejando de rascarme la piel con las uñas.

Carla Bruni. Raphaël. Eliziane Mueller.

Quatre consonnes et trois voyelles
C'est le prénom de Raphaël.
Je le murmure à mon oreille
Et chaque lettre m'émerveille.
C'est le tréma qui m'ensorcelle
Dans le prénom de Raphaël,
Comme il se mêle au a au e,
Comme il les entre-mêle au l.
Raphaël à l'air d'un ange,
Mais c'est un diable de l'amour
Du bout des hanches
Et de son regard de velours.
Quand il se penche
Quand il se penche mes nuits sont blanches
Et pour toujours...

J'aime les notes au goût de miel
Dans le prénom de Raphaël.
Je les murmure à mon réveil
Entre les plumes du sommeil
Et pour que la journée soit belle
Je me parfume Raphaël
Peau de chagrin pâtre éternel,
Archange étrange d'un autre ciel.
Pas de délice, pas d'étincelle
Pas de malice sans Raphaël.
Les jours sans lui deviennent ennui
Et mes nuits s'ennuient de plus belle.
Pas d'inquiétude, pas de prélude,
Pas de promesse à l'éternel.
Juste le monde dans notre lit,
Juste nos vies en arc en ciel.
Raphaël a l'aire d'un sage
Et ses paroles sont de velours.
De sa voix grave
Et de son regard sans détour.
Quand il raconte,
Quand il invente, je peux l'écouter
Nuit et jour.

Quatre consonnes et trois voyelles
C'est le prénom de Raphaël.
Je lui murmure à son oreille
Ca le fait rire comme un soleil.

• Si bien las empresas tecnológicas gastan en marketing algo menos del 4% de sus ingresos (comparado con el más del 11% gastado en ventas), el departamento de marketing es responsable de aportar el 60% de los leads de nuevo negocio.
• Lo que más preocupa al departamento de marketing es, en primer lugar, llegar al creciente número de personas involucradas en los procesos de compra, y en segundo, la competencia en generación de leads a través de múltiples medios.
• Esta preocupación es consecuencia de la tendencia a colegiar las decisiones de compra: en suministros de más de 25.000 $ el número de participantes en el comité de compras va desde los 6,8 en empresas de hasta 500 empleados hasta los 21 en empresas de más de 1.000.
• Los clientes se ven más dueños del proceso de generación de demanda: el 80% de los decisores en las empresas clientes cree que fueron ellos los que encontraron al proveedor, frente al 20% que cree que fue el proveedor quien los encontró a ellos. En el caso del resto de participantes (contribuidores) en el proceso de compra, estos porcentajes son respectivamente del 75% y 25%.

• En cuanto a las fuentes de información que usan los clientes cuando están en las primeras fases de su proceso de investigación sobre productos tecnológicos, Google (no otros buscadores) aparece en primer lugar, seguido por este orden de los websites de los proveedores, las publicaciones técnicas online, los directorios y las comunidades online de usuarios y compradores de TI.

Y todo esto en un escenario cada vez más complejo, en el que

• además de los medios más tradicionales, una campaña típica incluye ahora anuncios en buscadores, aparición en buscadores verticales, blogs, podcasts, feeds, optimización en motores de búsqueda, sindicación de contenidos, marketing viral, sitios web, comunidades y redes sociales, etc.
• no basta con generar leads, sino que el departamento de marketing debe realizar todas las actividades de contacto con el prospect hasta que está preparado para su traspaso a ventas: cualificarlo, instruirlo en los productos que ofrecemos, nurturing, etc.

Esto no hace sino confirmar la tremenda influencia que está teniendo Internet en los procesos de compra y marketing y en la relación proveedor/cliente, con unos compradores que toman la iniciativa y empiezan su búsqueda de información en la caja de Google y unos suministradores para los que es imprescindible participar en la conversación con sus clientes (tanto individual como colectivamente) a través de los nuevos medios online. En este escenario no es de extrañar que los profesionales del marketing tecnológico estén llegando a conclusiones como las siguientes (mencionadas en el informe de MarketingSherpa).

A fin de alcanzar a más miembros de los (cada vez más extensos) comités de compras, los proveedores tienen que ampliar sus actividades de prospección dentro de cada empresa cliente. Las campañas de evangelización y el marketing viral circunscritos a una cuenta pueden llegar a ser tácticas extremadamente útiles.

Si son los compradores los que encuentran a los proveedores, la clave del marketing es poner a la empresa allí donde los prospects van a buscar cuando tengan un problema por resolver. Eso significa que las siguientes tácticas pasan a ser críticas:

• Sindicación de white papers en los sitios que usan los prospects cuando están buscando información.
• Optimización del website y marketing de pago en buscadores, para que los prospects lo encuentren fácilmente.
• Relaciones públicas (incluyendo artículos técnicos, conferencias, blogs, premios…), para aparecer en los medios que los prospects consultan.
• Publicidad consistente para conseguir notoriedad de marca.
• Campañas de satisfacción de los clientes actuales, para fomentar las referencias.y el “boca a boca”.

Para algunos, este nuevo estado de las cosas supone que las técnicas de marketing basadas en la interrupción ya no funcionan (y que hay que centrarse en las técnicas basadas en la atención); que el proveedor debe dejar el papel de cazador para convertirse en la presa de los compradores que buscan información.

Tal vez es una opinión exagerada, a la vista de los buenos resultados que según el mismo informe de MarketingSherpa se siguen consiguiendo con una técnicas de marketing directo (entre ellas, el cold-calling) bien concebidas y ejecutadas. Pero, sin duda, el debate está servido.

Hoy ha venido por mi casa Aleph, mi ex. Me ha pillado empantanado en tareas de bricolage y chapuceo. Le he presentado a Taxi, pero el niño no ha querido ser amable con él, influenciado sin duda por las mil cosas feas que he dicho de Aleph, no ha visto el tesoro que se esconde bajo esa piel morocha y ese pelo arremolinado, y que ni él mismo ha descubierto aún, afanado en deshacerse de las capas de suciedad que lo ocultan. Taxi lo miró altivo y como sin curiosidad, sin darse cuenta de que no hay quien conserve la altivez cuando tiene una mancha de grasa de bicicleta en la frente como la que él luce, resultado de sus correrías atolondradas por entre los pedales y las ruedas.

Era la primera vez que nos veíamos en algún lugar no público. Ha estado aquí un rato largo, hemos hecho unas breves cuentas y hemos liquidado y redondeado deudas que teníamos entre nosotros y con otras personas. Asombroso. Incluso hemos tenido valor para bromear sobre la coincidencia: hoy hace cinco meses que nuestra relación finalizó. Lo digo así, con verbo medio impersonal, porque fue la relación misma la que halló su fin, niguno de nosotros fue su verdugo.

Muchas cosas están cambiando y estoy sintiendo el aroma de muchas flores. Ya es primavera.

Misia. Primavera.

Todo o amor que nos prendera
Como se fora de cera
Se quebrava e desfazia.
Ai, funesta primavera,
Quem me dera, quem nos dera
Ter morrido nesse dia.

E condenaram-me a tanto
Viver comigo meu pranto,
Viver, viver e sem ti,
Vivendo sem, no entanto,
Eu me esquecer desse encanto
Que nesse dia perdi.

Pão duro da solidão
É somente o que nos dão,
O que nos dão a comer.
Que importa que o coração
Diga que sim ou que não
Se continua a viver?

Todo o amor que nos prendera
Se quebrara e desfizera
Em pavor se convertia.
Ninguém fale em primavera,
Quem me dera, quem nos dera,
Ter morrido nesse dia.

Entonces, en un escenario de venta de productos tecnológicos en mercados B2B ¿está el cold-calling muerto (más que frío)? ¿Debería abandonarse en favor de otras técnicas más eficaces o más "modernas"?

Mi opinión es que, parafraseando a Mark Twain, "los rumores sobre su muerte son exagerados" y la prospección a puerta fría tiene todavía mucho que decir. Es cierto que el cold-calling puede llegar a ser una alternativa cara y de resultados pobres, pero la razón está en que esta técnica (como todas) no funciona si se aplica mal. Y se ha venido aplicando rematadamente mal. Algunos de los peores "crímenes" cometidos en el uso de la prospección a puerta fría (muchos de ellos, inspirados por una aplicación convencional de esta técnica en otros mercados) son:

• Se utiliza para intentar vender, en lugar de cómo un primer paso para establecer una relación con el prospect. Cuando el cold-calling se usa para intentar vender productos complejos (y caros) a clientes empresariales se está optando a un fracaso seguro.
• Se plantea como un juego de grandes números: "tengo una lista con 1.000 nombres, de los cuales voy a poder contactar con 100, de los cuales van a estar interesados 10, de los cuales a corto plazo voy a vender a 1". Con estos números no es de extrañar que al final acabe resultando una estrategia muy cara.
• No se insiste lo suficiente. Por sistema, un nombre de la lista se abandona tras 2-3 intentos infructuosos de contactar con él (y, tal vez, después de haber dejado un mensaje anodino en su buzón de voz).
• Se encomienda la labor de llamar a personal a quien no le gusta hacerlo, que no está motivado para ello (y que siempre encuentra otras cosas "más urgentes" que hacer) o que no ha sido suficientemente formado. En productos complejos esto es un error fatal.

La prospección a puerta fría ha ganado muy mala fama porque se le acusa de no proporcionar resultados y de ser molesta para el llamado (aunque mucho más molesta y frustrante para el llamante). Pero la realidad es que el cold-calling funciona si se hace bien. Antes de ver cómo conseguirlo aportaremos algunos datos que justifican esta afirmación.

MarketingSherpa ha dedicado varios estudios a este tema:

• En una encuesta a prospects en mercados B2B que habían recibido llamadas de prospección, el 53% declaró haber incorporado al proveedor a su base de datos de suministradores para considerarlo en el futuro y el 40% lo invitó a suministrar más información por otros medios (email, entrevista...).
• Según el Business Technology Marketing Benchmark Guide, lo que más valoran los prospects que han recibido cold-calling es el respeto con su tiempo, seguido de una actitud de escucha en el llamante, y de un follow-up en el que se aporte información relevante. En cuanto a la receptividad de los llamados, el 92% de los decisores (y el 83% de los otros participantes en el proceso de decisión) consideran aceptable o útil recibir llamadas de prospección telefónica, siempre que sean respetuosos con su tiempo y aporten información relevante.
• En una revisión de campañas de cold-calling ya ejecutadas se encontró que el número medio de intentos para completar una conversación es de casi 4; sin embargo cuando el destinatario es un miembro de la alta dirección (CXO) ese número es de aproximadamente 7 intentos. En promedio el 75% de todas las llamadas acaban en un buzón de voz.
• En cuanto a los resultados, en media el 12% de los nombres de una lista acaban siendo conectados; de ellos, el 59% son fallidos (sin interés) y el resto son leads más o menos cualificados (entre ellos, el 25% son "tibios" y el 16% "calientes"). El coste por contacto en campañas realizadas en USA es de 17,9 $ de media, dentro de unos límites habituales de 9-50 $ y con la mayoría entre 15 y 20 $.

Por otra parte, en una encuesta a proveedores B2B sobre las vías utilizadas para generar leads de calidad, RainToday encontró que el cold-calling es casi la más valorada, sólo superada por las referencias (especialmente, las aportadas por clientes y partners).

Así pues, el cold-calling es una herramienta valorada por los profesionales del marketing y aceptada (si se hace adecuadamente) por los destinatarios de las llamadas. Entonces ¿cómo podemos mejorar nuestras actividades de prospección a puerta fría en mercados B2B de productos innovadores? Algunas ideas:

• Reservar tiempo y dedicar recursos que no puedan ser distraídos de esta tarea por otros temas "más urgentes".
• Utilizar una lista de nombres más enfocada, idealmente con las personas que en cada empresa target son los dueños del problema que nuestro producto puede resolver.
• Investigar las empresas target. Que vean que conocemos, siquiera mínimamente, su negocio y problemas.
• Preparar exhaustivamente a las personas encargadas de llamar, para que no se limiten a leer el guión como un robot sino que puedan contestar las objeciones más frecuentes, etc.
• Realizar más llamadas por cada nombre. No abandonar al tercer intento.
• Presentar una propuesta diferenciada y de calidad. Centrarse en los problemas del cliente y en cómo podemos ser de ayuda. Si nuestro producto es innovador puede facilitar este punto.
• Enfocar la llamada como una conversación, hacer buenas preguntas y escuchar. No convertirla en un monólogo sobre nuestro producto y ser considerado con el tiempo del llamado.
• Plantear la conversación como un primer contacto que dé pie a posteriores presentaciones, entrevistas, etc. con la misma o con otras personas de la organización que puedan resultar más afectadas por el problema.
• Desarrollar una estrategia para los buzones de voz, que dé al prospect una razón para devolver la llamada.
• Hacer un seguimiento rápido de todos los contactos. Algunos, los que sean cualificados como hot leads, mediante actividades orientadas al desarrollo de las oportunidades de venta detectadas. Otros, cualificados como leads de menor prioridad, mediante las acciones de nurturing que ayuden a convertirlos en hot leads con el transcurso del tiempo.
• Medir continuamente los resultados y reorientar la campaña si no son los deseados.

Cuando se trata de introducir productos realmente innovadores en el mercado, uno de los problemas principales es que los potenciales clientes no son conscientes de la nueva solución. Por eso, además de aplicar los medios adecuados para difundir la innovación (noticias, eventos, anuncios...) es importante buscar agresivamente los primeros clientes. Y eso se consigue encontrando empresas donde el problema resuelto por el nuevo producto es importante, identificando los dueños de esos problemas y llamándolos. Probablemente no van a contestar a la primera, pero si se aplican los consejos del punto anterior es más que probable que acaben contestando o devolviendo la llamada y se pueda empezar a establecer un diálogo fructífero para ambas partes. Así se acelera la generación de leads que acabarán convirtiéndose en los primeros clientes del nuevo producto, y generando una dinámica positiva para el negocio. Por lo tanto, no esperemos a que nos vean en una noticia o busquen en Google algún término relacionado con nuestro producto. Agarremos el teléfono y llamémoslos.

El problema de la prospección a puerta fría es que resulta ingrata y a nadie le gusta hacerla. En muchos casos, la decisión de no utilizarla se toma con el corazón ("no llamo porque no me gusta") pero se justifica con la cabeza ("no llamo porque no funciona"). Pero no nos engañemos: la experiencia demuestra que el cold-calling bien planteado y ejecutado funciona.

Como dijo el rey lagarto…tienes que ser tú.

Tú que bebiste con tus labios hasta la última gota de fiebre que habitaba en mi cuerpo, tú que hiciste todo de una forma diferente y definitiva. Tú que me hiciste de nuevo ser corpóreo, tú que cuando menos me lo espero desapareces, tú que sabes de las nubes, tú que cantas en la plaza, tú que andas por avenidas y bosques con los ojos cerrados, tú que regalas globos a cambio de sonrisas, tú que apareciste de una forma sosegada para acabar siendo la musa acelerada.

Me he levantado pronto para ser domingo, no son ni las 11 de la mañana, acabo de hablar con él y parece que ya estaba de camino de nuevo a León, cuando le llame me contó lo que había pensado cuando salía de su jornada en aquel infierno sobrio y gris. Me explico que salio a las ocho de la mañana de ese domingo creyendo que yo estaría llegando a esas horas a casa, seguramente borracho con resaca y acompañado por alguna chica. No se lo puedo reprochar, solía ser lo más habitual…

12 o 13 minutos han pasado desde la conversación en la que me comentaba que se encontraba de camino a León, pero algo de remordimiento ha debido surgir de su cabeza porque me ha vuelto a llamar, para decirme que regresaba para verme… al colgar el teléfono y saber que finalmente vendría, mis lagrimas han empezado a brotar, primero con el dolor de un cuerpo que no quiere llorar… luego con la natural desesperación con la corre un rió sin control.

6 o 7 minutos pasan y recibo otra llamada, mi hermano de nuevo para decirme que finalmente le da pereza regresar hasta Madrid, yo con los ojos empapados le digo que no pasa nada, que nos vemos la próxima semana, al colgar el teléfono me doy cuenta de lo inútiles que son mis lagrimas y de que hoy me he levantado algo tocado de la moral… quizás la ramita preferiría que la corriente se la hubiese llevado ya lejos de aquí.

Mediodía del domingo el blues pone la banda sonora a este momento, pienso en toda la ciudad desperezándose al unísono, miro por la ventana y observo el ir y venir de la poca gente que se encuentra por las calles, me siento un poco solo, que duda cabe. Una soledad necesitada, buscada y finalmente encontrada. Esta es la parte más importante de todos mis preparativos, la aceptación de lo que busco. La sumisa calma necesaria para mi aventura, debe nacer de mi costumbre para estar solo y ni siquiera reparar en ello. De eso depende en parte el éxito de estos cuatro meses de viaje que comienzan el próximo mes. Luchando contra la raíz de uno de mis problemas eternos, totalmente solo.

Ganas infinitas de beber alcohol… el desayuno es un porro que resiste el paso de los minutos en el cenicero… te he llamado pero tampoco estabas ahí… justo antes de servirme la copa matutina recibo otra llamada… deseo con fuerzas que haya alguien ahí afuera… tú voz … tú voz al rescate de mi alma.

Es mi hermano, me pregunta si he leído el mensaje que me ha enviado. Yo no lo he leído. Finalmente viene en una hora, me dice que no me puede fallar… lágrimas corren y corren en busca de conocimiento… tormenta y lluvia entrando por el patio de mi cara, se empieza a inundar el piso, y corro hacía la azotea de mis pensamientos.

Yo nunca me he ocupado de mi salud, no suelo caer enfermo, no visito jamás un hospital, ni tan siquiera de visita. Tampoco me fió de la industria farmacéutica, ni del gobierno que prescribe los medicamentos como le conviene. Por otro lado mi falta de tiempo es notable y mi extrema aversión a los sitios donde las agujas y los enfermeros son el atrezzo habitual, me hacen pensar sobre si estoy haciendo lo correcto…realmente estoy siguiendo todas las recomendaciones, ¿pero no sé en que momento pensé que esas recomendaciones eran razonables?

Si sigo los consejos de la sabia doctora en tan solo 1 mes me inyectaran más de 6 tipos de mierdas diferentes para “defender” mi sistema inmunológico, alguna de ellas son la polio, hepatitis a, hepatitis b, fiebre tifoidea, tétanos, rabia, cólera, meningitis… y la lista continua pero se me olvida lo mejor… la ración extra de pastillas del paludismo o malaria con efectos secundarios que según me han contado son fuertes.

De todas formas si la cola de ayer no me hundió la moral, tampoco hoy lo va a hacer el que no pueda dormir apoyado en ningún brazo, ni tan siquiera el no poder dormir en la almohada caliente de tu pecho.

Tengo un buen presentimiento, que me anima y reta a la vez. Pienso que esta semana llegaré a los 60 kilos, ya me quedan 2 nada más y para cuando alcance ese pequeño gran punto de inflexión, pienso celebrarlo a lo grande, iré a por el Tuno y saldremos por Lavapíes a asfixiar nuestras gargantas a base de tequila y marihuana. Pero eso será otra noche, mañana iré muy temprano a la embajada de la india a arreglar el visado que tarda entre dos y 4 semanas.. Joder, no puede ser más emocionante ¿verdad? Que hijos de puta!, en fin seré positivo… una cola de 5 minutos. Veo una cola de 5 minutos.