A principis dels 80, Barnils va proposar a aquest grup d'estudiants fer un llibre sobre Puig Antich i el MIL. Els va donar quatre documents, un llistat de números de telèfons i un parell de pistes. A partir d'aquell moment, els estudiants i el professor Barnils - millor hauríem de dir mestre Barnils - es reunien un vespre a la setmana per posar en comú el material que anaven obtenint. A poc a poc, els documents van començar a prendre forma de llibre.

L'obra és un exemple de feina periodística. És una crònica acurada en la descripció dels fets, contingudament sentimental,  documentada fins a l'extenuació i, sobretot, perfectament contextualitzada perquè aquells que no van viure aquells anys siguin conscients del significat de la història. A diferència d'altres llibres sobre Puig Antich, La torna de la torna té un altre gran mèrit: explica amb precisió quirúrgica què era el MIL, com es va gestar i quins objectius perseguia.

L'obra és, doncs, un gran llibre i una gran esperança per al món del periodisme. Ho explica Barnils al pròleg del llibre: ‘Al lector li podria despertar una emoció especial de veure, com m'ha semblat de veure-ho a mi, que hi torna a haver periodistes que a l'hora d'escriure es preocupen tant de dir coses com de dir-les ben dites - si és que és decent de separar una cosa de l'altra'. Amén.

Quan es va estrenar la pel·lícula Salvador, que relata els últims dies de la vida de Puig Antich, l'Avui va tenir el bon gust d'entrevistar les persones que van viure el cas en primera persona. Una de les entrevistades, com no podia ser d'una altra manera, va ser na Margalida, que amb clarividència recordava les últimes hores del seu amant.

Increïblement, la banda sonora de Salvador, elaborada per Lluís Llach, no va incloure A Margalida entre el seu repertori. De veritat, no s'entén per què s'exclou aquest tema, ja que na Margalida, interpretada per l'àngel Ingrid Rubio, apareix en la pel·lícula en diverses ocasions. Probablement, el moment en què na Margalida i en Salvador comparteixen una estona de tranquil·litat i amor al pis d'ella mentre fumen herba hauria estat el més adequat per posar la cançó de fons. Potser més val no capficar-s'hi: ja no ho podrem canviar.

Això sí, continuaré escoltant la cançó de tant en tant al meu iPod per no oblidar qui són na Margalida i en Salvador i, sobretot, què significa la seva història. Intentarem que aquest himne trigui molt de temps a caure en l'oblit.

Aquí us deixo la lletra de la cançó:

A Margalida

Vas marxar no sé on.
Ni els cims ni les aus
no et saben les passes.
Vas volar sens dir res
deixant-nos només
el cant del teu riure.

No sé on ets, Margalida,
però el cant, si t'arriba,
pren-lo com un bes.
Crida el nom
del teu amant,
bandera negra al cor.

I potser no sabràs
que el seu cos sovint
ens creix a les venes
en llegir el seu gest
escrit per parets
que ploren la història.

I que amb aquesta cançó
reneixi el seu crit
per camps, mars i boscos,
i que sigui el seu nom
com l'ombra fidel
que és nostra tothora.

“Una tarde de invierno de hará dos años fui a casa de Manuel Huerga, el director de Salvador. Una película emocionante, valiente, con mucho cine dentro. Aquella tarde llovía muchísimo, como entonces. Me recibieron él y su guionista, Lluís Arcarazo. Estaban preparando el guión y querían que les hablase de Francisco Anguas Barragán. Es probable que a ustedes ese nombre no les diga nada, porque apenas ha existido durante los últimos 30 años. Francisco Anguas es el que muere al principio.
En la página web de Salvador, Lluís Arcarazo recuerda así aquel encuentro: "Charlamos con Marcos Ordóñez, que nos habló con ambigüedad del policía Francisco Anguas". Una frase un tanto sorprendente, porque no creo que hubiera ambigüedad alguna por mi parte.
Debo de ser una de las pocas personas que conoció a Salvador Puig Antich y a Francisco Anguas Barragán. "Conocer" es un verbo exagerado. Digamos que, por un extraño azar, coincidí con ambos en el espacio y el tiempo. El espacio era Barcelona, y el tiempo, los primeros años setenta.
Les conté a Huerga y Arcarazo que Paquito Anguas era un policía atípico. Es decir, que escapaba del cliché habitual del poli franquista. No era gordo, ni sudoroso, ni envuelto en humo de Celtas, ni tenía bigote recortado, ni gritaba 20 maldiciones por minuto. Anguas era flaco, pequeñito, pelirrojo, con la cara sembrada de pecas. Parecía el hermano menor de los Hollister. Tenía entonces 23 años, aunque aparentaba menos. Le apasionaban las mismas cosas que a mí: el cine y los libros, sobre todo.
Me sorprendió muchísimo, en nuestro primer encuentro, que reparase en el libro que yo llevaba, Le Cinéma selon Hitchcock, la larga entrevista de Truffaut, una de mis biblias de entonces, comprada en el mercado de ocasión de Sant Antoni. Comenzamos a hablar de Hitchcock y de Truffaut mientras yo me preguntaba qué demonios hacía aquel tipo en la policía. Muchos años después, leyendo Cuenta atrás, el libro de Francesc Escribano en que se basa el guión de Salvador, supe que Anguas era sevillano, hijo de un guardia civil. Había hecho la mili en la Brigada Antidroga y entró en la policía en 1970.
Aquel primer encuentro tuvo lugar en la comisaría de Sants, de la que mi padre era comisario jefe. Mi padre era otro policía atípico, aunque yo no lo veía así entonces. Comenzábamos a no entendernos en absoluto, a hablarnos lo indispensable. Yo no era, ni muchísimo menos, lo que entonces se entendía por un chaval "politizado", pero sabía de sobra que mi padre era franquista hasta el tuétano.
Supongo que yo ya había renunciado a preguntarme por qué entró en la policía. En 1933 estudiaba Filosofía y Letras en Madrid. Y Periodismo, en la escuela de El Debate. Quería ser escritor, y escribió muchísimo: libros, guiones, canciones, artículos. Según mi madre, entró en la policía porque en su casa no había dinero y él se sabía el temario: había ayudado a su hermano mayor a preparar las oposiciones al Cuerpo. Parecía un trabajo fijo, bien remunerado. Hasta cierto punto: el régimen pagaba muy mal a sus hombres. Cuando yo nací, mi padre tuvo que buscar un segundo empleo. Vigilante nocturno, en los almacenes Gerplex. Tampoco era gordo, sudoroso, con bigotito, etcétera. Daba igual: entonces, en mi rabiosa e intolerante adolescencia, todo aquello quedaba muy atrás y yo era incapaz de separar al hombre de lo que representaba. En cambio, podía acercarme sin demasiados problemas a otros polis igualmente atípicos, como mi tío Tomás Salvador, novelista y editor, que cuando yo tenía 12 años me abrió las puertas de su inmensa biblioteca y me descubrió a Ana María Matute, a Aldecoa, a Jules Renard.
"Has de leer Poil de carotte". Qué extraño, un poli diciendo esas cosas. Tan extraño, tan atípico como Paquito Anguas hablándome de Truffaut y de Hitchcock.
Truffaut era su dios. Godard también, pero sobre todo Truffaut. Yo no había visto todavía Los cuatrocientos golpes. "¿No la has visto? No me lo puedo creer..." Anguas fue el primero en hablarme de un director que yo no tenía inventariado: Jean-Pierre Melville. Quizás, pienso ahora, se hubiera metido en la poli, además de por la impronta familiar y para ganarse la vida, por alguna película de Melville, quizás Círculo rojo, quizás Hasta el último aliento. Melville hubiera sido el cineasta ideal para contar su historia, y la de Salvador Puig Antich.
Mi segundo encuentro con Anguas tuvo lugar en un cine de la quinta puñeta. Un cine de barrio, en Horta. Anguas me llamó a casa. Estaba muy excitado. Había que ir a aquel cine, imperativamente, porque daban una obra maestra, largo tiempo fuera de circulación: Viento en las velas, de Alexander Mackendrick, una de sus películas favoritas. Fuimos juntos. Era, realmente, una obra maestra.
Me trajo dos libros. El ensayo de Francisco Aranda sobre Buñuel, al que Anguas idolatraba, repleto de notas y subrayados. Y Huracán en Jamaica, la novela de Richard Hughes en la que se basaba la película de Mackendrick. No pude devolvérselos. No hubo tiempo.
La siguiente vez que vuelvo a verle ya está muerto. Veo su rostro impreso en un periódico, que mi padre agita, furioso, ante mis narices. Quizás la Soli o La Prensa, porque en casa sólo "entraban" los diarios del Movimiento. Hay otra foto a su lado. Mi padre grita: "Este hijo de puta ha matado a Paquito Anguas". Leo que el asesino era un atracador. Llevaba encima un cuchillo y dos pistolas, una Kommer de 6,35 milímetros y un Astra del nueve largo, con la que disparó sobre Anguas.
Vuelvo a mirar la foto. Podía ser un lila para muchas cosas, pero a mí no se me despintaba una cara.
Reconozco al asesino. Reconozco aquellos ojos y no puedo creérmelo.
Mi recuerdo de Salvador Puig Antich es todavía más impreciso que el de los encuentros con Anguas, pero mucho más intenso. No crucé ni una palabra con él. Ni creo que él se fijara en mí, por descontado.
Salvador ("Esta tarde vendrá Salva") era amigo de los amigos del hermano mayor de un ni siquiera amigo mío, un compañero de La Salle. Una de esas fiestas a las que vas de rebote, en las que apenas conoces a nadie. Tampoco podría situar el piso. Zona alta, de eso sí me acuerdo. Una fiesta doble: a un lado, nosotros, los granujientos. Al otro, los hermanos mayores y su música. El hermano mayor de mi ni siquiera amigo tenía muchos discos. Música de la época. ¿Locomotive Breath, como en la película? Podría ser, vendría bien como banda sonora para la aparición de Salva. Pero diría que aquella tarde fue "antes" de Jethro Tull. Quizás sonaba algo de soul. O de los Creedence, recuerdo sobre todo un disco de los Creedence. Así les llamaban ellos: yo había leído, casi deletreando, Cree-den-ce-Cle-ar-wa-ter-Re-vi-val.
Debía de ser casi verano, porque recuerdo el petardeo de una moto a través de la ventana abierta. Alguien palmotea, varios se asoman. "Ahí está Salva". Entra, riendo. Todo él reía. ¿Cómo explicar una irradiación? Los ojos negros, la cazadora de cuero. Parecía un loubard, el prota de una peli de Truffaut. Sí, parecía francés. Un tipo condenadamente guapo. Uno de esos que hunden en la miseria a los granujientos. También llevaba tejanos. Desteñidos. Yo hubiera dado cualquier cosa por una cazadora y unos tejanos como aquellos. Y por la moto, si hubiera tenido los huevos de conducirla. El tal Salva entró y le bastó cruzar la sala para iluminarla. Se puso a bailar casi en seguida. Por suerte no había tías en la fiesta.
Años después escuché una canción, gran canción, de Albert Pla: El hombre que nos roba las novias. Pensé, en el acto, en Salvador Puig Antich. El muchacho de la cazadora de cuero y la risa abierta y los ojos radiantes, bailando como si el mundo entero fuera suyo.
Me comí entonces esa historia, la doble historia. Se me quedó dentro.
A mi viejo no podía decirle, ni de coña, que había conocido a Puig y que no parecía otra cosa que un tío majísimo. Mi viejo era capaz de brearme a preguntas sobre los asistentes a aquella fiesta desvanecida, de la que sólo quedaban unos ojos, una música, una irradiación.
A mis amigos de entonces tampoco podía hablarles de Paquito Anguas: hubiera significado mi inmediata excomunión. Bastante tenía con lo que tenía en casa.
Salvador Puig era un jodido rojo de mierda asesino de polis.
Paquito Anguas era un jodido poli de mierda al servicio del fascismo.
Suele decirse del franquismo que era una época gris.
No. Era una época en maldito blanco y negro, sin matices posibles.
Luego vino la farsa del juicio. Y la ejecución, el lento e inmundo crujido. La santa izquierda apenas se movió. Respetuosas peticiones de clemencia, las que quieras. Y algunas manifestaciones estudiantiles. Se movieron, hasta la extenuación, los abogados, con Oriol Arau a la cabeza. Pero no hubo ningún movimiento "coordinado" por quienes podían coordinar. Una huelga general revolucionaria, por ejemplo. A lo mejor no se daban las "condiciones objetivas". A lo mejor resultaba que Puig era un perro loco, perdido y sin collar, es decir, sin partido.
Carrero vuela por los aires y a Puig le toca la china. Dos a uno, debió pensar el enano al firmar el enterado. Porque también "estaba" Chez.
No me creo la teoría de La torna. Entonces sí, por supuesto. Entonces nos la creímos todos. El loco Heinz Chez, agarrotado también para contrapesar la ejecución de Puig, el mismo día, a la misma hora. Conceptualmente era perfecta, pero no se tiene. A Franco no le hacían falta tornas para cargarse a quien hiciera falta. ¿Quién iba a impedírselo? Peor: ¿Quién se lo impidió?
Luego vino la oleada de protestas, en media Europa. Nadie protestó, sin embargo, cuando poco más tarde, los gendarmes de la democratiquísima Francia tendieron una emboscada en la place Vendôme a Jacques Mesrine, el enemigo público número uno, y vaciaron sobre él toda la artillería. No se me olvida la imagen de aquellos gendarmes, tal vez hijos o hermanos pequeños de los que montaron la Ratonnade del 61, abrazándose y saltando, como en una final de liga, Mesrine no fue agarrotado pero quedó hecho trizas: nada igual desde la muerte de Bonnie Parker y Clyde Barrow.
Todos ellos, como Puig, habían cruzado la línea.
Pasan los años. Poco a poco, la imagen de Paquito Anguas comienza a desdibujarse. Los artículos de homenaje a Salvador Puig Antich tienden a obviar, curiosamente, el nombre del poli muerto. Como si nunca hubiera muerto, es decir, como si nunca hubiera existido. A fin de cuentas, parece leerse entre líneas, no era más que un poli franquista. La torna, por cierto, instituye ese modelo de disolución en la figura del guardia civil asesinado. Recuerdo muy bien la escena de esa muerte en La torna. Es decir, no la recuerdo: está arteramente disuelta por la farsa. Es un guardia civil de chiste, un títere de cachiporra. Comprendo que darle una mínima entidad humana hubiera fastidiado el retrato del Woyceck de Tarragona.
Los hechos: la tarde del 20 de diciembre de 1973, Heinz Chez toma un café en un bar. Entra un guardia civil a comprar tabaco. Chez monta la escopeta que lleva bajo el abrigo y le descerraja dos tiros sin mediar palabra. Así lo narra Escribano en Cuenta atrás, pero, detalle significativo, ni siquiera menciona el nombre del guardia civil.
Era un guardia civil muerto, a secas. Por algo les llaman "números".
Leyendo Cuenta atrás, sin embargo, encuentro dos imágenes de Paquito Anguas que desconocía.
La primera es un testimonio de Marian Mateos, novia de Josep Lluís Pons Llobet, miembro del MIL y compañero de Puig. Marian Mateos tenía entonces 17 años. Fue detenida y conducida a Jefatura, en Via Layetana, donde permaneció tres días y tres noches en el calabozo, con visitas constantes para interrogarla. No la torturaron, cuenta Escribano, pero ordenaron que no le dieran de comer ni beber ni la dejasen dormir durante aquellos tres días. "La única persona que se portó bien conmigo", cuenta Marian Mateos, "fue un inspector joven que me daba agua y trozos de sus bocadillos y me apagaba la luz para que pudiera descansar".
Aquel inspector, señala Escribano, "no era como los otros. Había entrado en la policía por tradición familiar, pero sus inquietudes le separaban del resto de sus colegas. Tenía 24 años y estaba a punto de casarse. Se llamaba Francisco Anguas Barragán".
Cuenta también que, a los pocos días del asesinato de Anguas, apareció en el lugar de su muerte -el rellano de Girona 70- un ramo de flores con una nota escrita a mano que decía "Te quiero, gusanito. María Luisa".
Última noticia antes del desvanecimiento.
Han pasado casi 30 años. Una historia empieza a dibujarse en mi cabeza, una historia que tal vez escriba algún día. En la primera parte, contaré la historia del poli. Un poli joven, parecido al de La mejor juventud, de Marco Tulio Giordana. Su vida diaria, en una familia de clase baja. El cine de los sábados, con su novia. Van a casarse cuando le asciendan a inspector y puedan, al fin, pagarse un piso. Quiere estudiar Filosofía y Letras, pero el trabajo aprieta. Las horas extras, las guardias nocturnas, la pesada rutina rota, de repente, por un atraco. Una serie de atracos. Van tras la pista de la banda, que se les escapa una y otra vez. Los polis preparan una emboscada. Cae uno de los atracadores. Mientras le golpean vacía el cargador sobre el poli joven. "Nosotros" estamos, a esas alturas, con el poli joven. Los malos son los otros.
De repente, gira el eje. Segunda parte. Han condenado a muerte al malo que le ha matado. El malo resulta ser un chaval de su misma edad. Flashback. Conocemos, desde la cárcel, su vida anterior. Sus ilusiones, sus amores. Su decisión de atracar bancos "para acabar con el sistema". La primera vez que toma un arma en sus manos. Seguimos el juicio, la cárcel, la espera. La última noche. Cuando llega la escena de la última noche, estamos con él. También estamos con él. ¿Cómo no hacerlo?
La historia, si la escribo, se llamará Dos muertos. No, mejor: El otro muerto, porque uno de los dos siempre será el otro para alguien.
Para mí, ni uno está en el infierno ni el otro en el santoral.
Dos muertos. Dos asesinatos.
Salvador Puig Antich tenía 25 años cuando murió. Paquito Anguas tenía 24. Me enteré, por el relato de Escribano, que el cine también era la gran pasión de Salvador. Problemas del Nuevo Cine era uno de los libros que tenía en la celda, que le acompañaron en sus últimas horas.
Pudieron haberse conocido, por el mismo azar que hizo que ambos se cruzaran, brevemente, en mi camino. Pudieron haberse entendido. Cosas más raras se veían entonces. Pero tomaron caminos contrarios, como en una película de Jean-Pierre Melville.
Abro la vieja novela de Richard Hughes. Vuelvo a ver los rostros de Puig y de Anguas, tan extrañamente muertos como Zac y Juan Chávez, llevados por un viento salvaje, irracional, incomprensible. Sopla el viento sobre Jamaica, sobre las velas henchidas de una juventud condenada, sobre el ramo de rosas de Girona 70, sobre las rosas disolviéndose bajo la lluvia a la entrada del cementerio de Monjuic, sobre aquella época asquerosa en la que no deja de llover”

[Fuente: MARCOS ORDÓÑEZ, El País, 01/10/2006]

Fotos: Izquierda: Puig Antich (Joan Sánchez). Derecha: Entierro de Francisco Anguas (EFE).

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News: Las visitas de marzo: 5092.

“Es decir, cuando su familia dice: “No fue él quien mató al policía”, atenta al recuerdo de Salvador. Lo siento porque atenta a la memoria del camarada que combatió. Es difícil hablar así, y sobre todo en una fase reaccionaria como la cual en la que casi habría que excusarse de haber disparado contra la policía franquista”

Jean-Marc Rouillan, El Periódico, 16 de marzo del 2008.

Durante los años 1970 Rouillan participó en España en la creación del Movimiento Ibérico de Liberación, del que fue miembro Salvador Puig Antich, último prisionero político ejecutado al garrote vil por la justicia franquista, y de los Grupos de Acción Revolucionaria Internacionalista (GARI), organizaciones de agitación armada que formaron parte del movimiento obrero clandestino antifranquista en el área de Barcelona y en el sur de Francia.

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“(…) pel març del 1974 havia estat executat l´anarquista Salvador Puig Antich acusat d´haver matat un policia. Jo, contrari a les armes i a l´anarquisme, em vaig mantenir al marge d´aquell cas, com s´hi van mantenir pràcticament totes les forces polítiques. Potser massa i potser de manera contradictòria, si al cap d´un any ens posicionàven contra la mort de militants d´altres grups armats”.

Jordi Pujol, Mèmories (1930-1980), Proa, pág. 293

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“Hola Joseph Maria,

He recibido tus documentos y otros enviados por un camarada de Auch que se ha reunido con un catalán (¿quién?)
Todo este asunto toma contornos de una desmesura que vista de lejos parece extraordinaria.
La burguesía (en este caso la pequeña burguesía catalana) rescribe la historia y en consecuencia el bonito asunto. Lo más grave es que nosotros no hayamos podido escribirla hasta el final. Hasta sus últimas consecuencias.
Lo importante está en la irresolución de nuestra propia historia colectiva (el MIL y los últimos grupos antifranquistas).
Lo importante reside en lo que ha sido dicho hace un tiempo y que era falso.
Lo importante reside en los silencios de la transición. Nuestros silencios. Vuestros silencios en Barcelona. Éste de los antiguos del MIL. Su retirada de la lucha política revolucionaria durante y después de la transición. Esta retirada santificaba un hecho evidente: ellos no habían sido más que militantes antifranquistas. Habían luchado esencialmente contra la dictadura. Lejos de su propio discurso ultra izquierdista.
Lo que está anotado en post-criptum del texto de autodisolución no ha sido practicado por ninguno de ellos salvo por los tolosanos y algunos raros simpatizantes del MIL y de los GARI (Miguel and Cº).
No, no estoy enfadado... quiero recordar de qué hablamos precisamente.
Lamento que tanta energía no sea empleada en defender políticamente la idea insurreccional y guerrillera. Me +++++? del icono "Salvador". Y estoy seguro de que él pensaba así. "Ni mártires, ni héroes". La lucha. Nuestra clase el resto, no sé no tiene gran importancia al final.
Como he dicho y redicho, el mejor trabajo sobre el MIL es el de Rosès. Es en torno a él donde nos hace falta reapropiarnos de nuestra historia política durante esta época.
En cuanto a la historia vivida, la historia personal cada uno la contará como pueda, bien o mal. Pedrals ha comenzado. Por mi parte trabajé en un libro sobre el último giro de septiembre del 73 en Barcelona. Por supuesto tenemos nuestras visiones, nuestros filtros.. . Individualmente yo tendería a avanzarla hacia la continuación del movimiento guerrillero porque en la época yo estaba ante todo influenciado por aquéllos que me habían formado, los viejos de Toulouse (Cricri y la Carpa estaban en esta línea ). Pero sé que no es válido para todos y sobre todo para los barceloneses muy influenciados por la línea ultra izquierdista antiautoritaria (antiautoritaria por el movimiento del 68 y no la línea ideológica ácrata).
Respeto los dos puntos de vista principales.
Nosotros los tolosanos no teníamos ninguna ilusión ni en el retorno de la democracia, ni sobre el papel de los militantes "más radicales" de la charlatanería protestataria.
"Cada uno es lo que hace" y la ruptura crítica de nuestros regímenes de democracia por la élite y de autoritarismo por el "lamba" no se realiza más que en los actos subversivos concretos (el terrorismo en acto y en palabra como está escrito en el post-scriptum).
En un régimen de "culos benditos" (culs bénis) como el de hoy en día, difícil veo que una productora muy comercial encargue un film rebelde difundiendo la idea revolucionaria y reivindicando la guerrilla. Sería una sorpresa, ¿no?.
En una época donde pueden hacer una película sobre una puta de la policía de la dictadura infiltrada en ETA, "El Lobo" y que ningún antiguo combatiente antifranquista encuentre nada que replicar a eso, ¡te das cuenta!.
El dinero de la burguesía busca banalizar ideológicamente la dictadura y cuál ha sido su papel su papel y su silencio en los años 60-70. En esta película vemos un agente secreto y un inspector de la BPS hablar sobre la necesidad de democracia. ¿El guionista vivía en esta época en España? Hay que preguntárselo.
¿Por qué semejante ciencia ficción?
Simplemente porque el madero, el matón, el miembro de la Falange, el colaborador eran sus padres, sus hermanos, sus primos su familia, sus vecinos. Y según ellos los fascistas eran personas normales, buenos padres de familia obrando un poco rudamente, pero siempre rudamente pero siembre por el bien de España.
Y por qué entonces no contar la verdad? Sencillamente porque entonces nos preguntaríamos por qué no hubo una verdadera depuración durante la transición. Ningún torturador ha sido perseguido, ni siquiera inquietado. Ninguna detención. Ninguna condena.
Escribano puede entrevistar al juez de Puig tranquilamente. Hoy en día está jubilado. Ha terminado su carrera comenzada en los consejos de guerra y la condena a muerte de camaradas.
La negación histórica está presente por todas partes en España.
Hace poco tiempo la Audiencia Nacional ha condenado a dos vascos a 50 años por la ejecución de un general de la transición. ¿Quién ha dicho que este general estaba destacado no solamente durante la guerra civil sino también después, durante el sitio de Leningrado, al lado de las tropas nazis? Nadie. Ordenó múltiples crímenes de guerra, asesinatos de civiles, justicia sumaria, torturas. Y no sólo Franco le había protegido, igualmente lo hicieron la transición y el régimen social-monárquico de González.
De hecho para vivir tranquilamente en España hoy en día es mejor evitar causar estas viejas historias, ¿no?.
Entonces Cortés ("Courtois") muestra a los inspectores de la BPS esperando el cambio de régimen y Huerga, un torturador de la Modelo tan majo que grita ¡Abajo Franco!.
Está de moda en este tiempo. Y este tiempo está empodrecido por los osarios ocultos de republicanos, por el silencio sobre la resistencia y el movimiento guerrillero.
Decir que ya no hay dos Españas es aún más una negación del país de los rojos. De nuestro país.
El film "Salvador" es una visión negadora sin duda.
¿Quizá?... no estoy realmente seguro de que por lo menos no lo sea más que todo el escaparate actual de la sociedad ibérica.
Hasta pronto.
Un gran saludo rojo.

Jean Marc Rouillan (10-09-06)

Fuente: La Haine

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Más Epónimos.

BARCELONA, 21 Jun. (EUROPA PRESS) -

Las hermanas de Salvador Puig Antich consideraron hoy que los tribunales y el estado democrático no hacen "nada" para revisar el juicio del joven anarquista, más de 30 años después de su muerte a garrote vil.

Imma, Montse, Carme y Merçona Puig Antich señalaron en un comunicado que si en 1973 un Tribunal Militar representó "una farsa de juicio", ahora "con una democracia teóricamente consolidada y con un poder judicial que tendría que ser independiente" existe "la misma situación".

Las hermanas Puig Antich remarcaron que los abogados han presentado una amplia batería de pruebas nuevas con argumentaciones contrastadas, además de nuevos testimonios. "Las pruebas de la defensa de Salvador que en su día no se realizaron o no se aceptaron, ahora están sobre la mesa de la sala quinta militar del Supremo. De ellos dependía un acto reparador de justicia y no lo han querido así", aseguraron.

Ante esta "indefensión decepcionante", cuestionan "en qué se diferencia aquel sistema dictatorial" y "este sistema democrático que no hace nada para cerrar heridas que todavía supuran". "Después nos pedirán que nos olvidemos del pasado y que miremos al futuro. No podremos nunca", añadieron.

La familia Puig Antich agradeció las muestras de apoyo recibidas por parte de numerosas personas y colectivos, a la vez que aseguró que continuarán en su lucha "hasta que un día se reconozca la profunda injusticia que se cometió" en la condena a muerte de Salvador.