• Concurso “Cuenta con nosotros”: para relatos de temática libre en los que se haga alguna referencia a Radio Nacional de España. Extensión de 500 a 1000 palabras. Hasta el 30 de junio. Los relatos se enviarán a través correo electrónico. El premio será una colección de libros.
• II Concurso Literario Nacional “Juan Martínez Ruiz”: para relatos de temática libre, aunque con valoración positiva para aquellos que resalten los valores humanos. Extensión de tres a seis páginas. Hasta el 30 de junio. Los relatos se enviarán a través de correo postal o entrega en mano (en Madrid). El primer premio estará dotado de 1000 euros.
• VII Concurso Literario de Relato Breve El Laurel: para relatos inéditos de temática libre, en castellano o catalán. Extensión máxima de 5 páginas. Hasta el 15 de junio. Los relatos se enviarán por correo postal o entrega en mano (Barcelona). Premios de 200 y 100 euros.
• IX Certamen Internacional de literatura hiperbreve Pompas de papel: para microrelatos de temática libre. Extensión máxima de 10 líneas (150 palabras). Hasta el 17 de junio. Se envían a través de formulario en su página web. Premios variados, el mayor de 300 euros.
• XIV Certamen de relatos cortos “Tierra de Monegros”: para relatos cortos de temática libre o ambientados en la Comarca de Los Monegros. Extensión mínima de 12 000 caracteres y máxima de 24 000 (espacios no incluidos). Plazo hasta el 15 de junio. Envío por correo postal (Huesca) o correo electrónico. Premios de 2000 y 1000 euros.
• XIV Certamen literario “Letras de baños”: relatos de temática libre. Extensión mínima de 3 y máxima de 10 páginas. Plazo hasta el 20 de junio. Envío por correo convencional o entrega en mano (Cáceres). Premios en metálico (300 euros) y estancia de una noche en la ciudad.
• XV Premio internacional Julio Cortázar de relato breve de la Universidad de La Laguna: relatos de temática libre. Extensión máxima de 5 páginas. Hasta el 29 de junio. Envío por correo postal o entrega personal en Universidad de La Laguna (Tenerife). Premio de 1300 euros y estatuilla de bronce.
• XXIV Premio Unicaja de relatos: relatos de temática libre. Extensión no superior a 8 páginas. Hasta el 30 de junio. Envío postal (Málaga). El premio está dotado de 5000 euros y busto.
• XXXII Certamen literario “Villa de Montefrío”: para relatos cortos de temática libre. No superior a 5 páginas. Admisión hasta el 8 de junio. Envío en formato digital PDF, grabado en CD, a una dirección postal (Granada). Premios de 750 y 250 euros.
• XXXII Premios literarios “Felipe Trigo”: temática libre para narraciones cortas de extensión mínima de 50 páginas y máxima de 75. Hasta el 12 de junio. Entrega en mano (Badajoz) o por correo postal. Premio de 6500 euros.

No pongáis excusas y suerte.

–Pues que está malito, hija, y va a tener que pasar unos días en el hospital. Pero no te preocupes, que cuando nos demos cuenta estaréis jugando otra vez a la PlayStation. ¿Cómo se llama ese videojuego nuevo que os compró el tío?

–Los Sims 3 –responde la niña colocándose la diadema.

–¡Eso es! Se me había olvidado. Cómete todo el puré y así le damos la sorpresa a mamá –el padre señala la sustancia verde que hay en en el plato de Duralex–. Julio va a estar muy bien aquí. Este hospital es de los más divertidos de Madrid, ¿lo sabías? Vienen payasos a ver a los niños enfermos, los médicos cuelgan dibujos en las paredes y todos se parten de risa viendo películas… Vamos, que como nos despistemos, ¡no va a haber manera de que tu hermano quiera volver a casa! –exclama antes de meterse en la boca un tenedor de macarrones con chorizo, que tienen tiene pinta de haberse pasado un poco.

–Ya, el hospital mola, pero no tienen consolas –Rosa le hace un guiño a su padre–. La ‘seño’ dice que los besos son mágicos y que, si les das muchos, curas a las personas que están malitas. Así me curé la rodilla el otro día cuando me caí del columpio. Mira –y señala su piernita debajo de la mesa abriendo los ojos como platos–. ¡Está curada!

–Oye, pues no es mala idea. Ahora cuando subamos le damos unos cuantos achuchones a Julito, ¿te parece? Cómete el puré.

–Es que está asqueroso…

–Cómete el puré y nos vamos. Que como no te lo comas mamá se va a enfadar y va a ser peor…

–Jo, pues no se lo digas.

–¡No faltaba más! No se miente, Rosa. Cómetelo y vamos a ver si ha llegado la abuela.

–Vaaaale –la niña arruga la nariz cuando traga el puré de verduras–. Papá…

–¿Qué?

–¿Le vamos a tener que cortar el pelo otra vez?

–¿A tu hermano? No lo sabemos. Pero bueno, no le quedaba mal, ¿no? –el hombre dedica una sonrisa temblorosa a su hija–. Lo que estoy pensando es que, si el médico nos dice que se lo cortemos, vamos a tener que irnos de compras. Ahora hay unas gorras ‘súper guays’.

–¡Le podemos comprar una de Bob Esponja!

–No sé, Rosa. Igual es un poco mayor para eso. ¿Qué te parece una de Iron Man? Ahora está muy de moda –sugiere levantando un puño, como si fuera a echar a volar–. ¡Qué pasada de ‘peli’ ‘Los Vengadores’, eh!

–¡Bob-Es-pon-ja! ¡Bob-Es-pon-ja! ¿Quién vive en la piña debajo del maaaaaar? –canta la hija a todo pulmón.

–Ya, sí, Bob Esponja, pero no grites tanto, que aquí hay gente que tiene familiares muy enfermos y les podemos molestar. Pobrecillos. Venga, dos cucharadas más de puré y nos vamos.

–Vaaaaale. Una por mamaaaá. Y otra por Juuuuulio. ¡Ya está! –la niña arrastra la silla hacia atrás para levantarse.

–Muy bien, ¿le subimos un bocadillo a mamá?

–Sí, ¡de tortilla de patata!

–Eso está hecho –aprueba el padre cogiendo a su hija de la mano–. Dirás lo que quieras, pero una gorra del Hombre de Hierro sería estupenda para tu hermano…

El delirio en el que me sumo, y me consumo, no tiene sentido. La vida es bella, pero la oscuridad se cierne sobre mi cabellera como águila que quisiera llevarse una presa, arrastrarla y alzarla al aire para dejarla caer y despeñarla. Y así me siento, en caída libre, volando hacia un abismo, oscuro y tenebroso, que se acerca y aproxima a gran velocidad, pero a la vez, contradictoriamente, lentamente, como si estuviese en un estado de evasión mental y alucinación, desconectado de una realidad huída por un mareo y vértigo que no permite pensar, que genera cierta inconsciencia, y deja el cuerpo varado en un lecho del que no puede levantarse. La angustia de este vahído, muestra al individuo que soy descompuesto, como trapo viejo olvidado y ovillado, con la bilis subiendo por la garganta, y provocando la arcada y el vómito. Y en el intento de auparme y avanzar, el cuerpo no mantiene la verticalidad, se cimbrea y mueve sin control, dando pasos adelante y atrás, pasos inconexos que dan lástima, pero la necesidad de llegar al baño me empuja y lanza hacia las paredes que se muestran lejanas y cercanas a cada paso descompasado. Y con la tez blanca y sin color, sin rubores de vitalidad, con la palidez enfermiza que llega dada por la lipotimia mental, que transformó el organismo en vehículo para un malestar que naciendo de la cabeza se perpetúa en el estómago, que se tuerce y me retuerce, me muevo por la casa. En este instante, es cuando más deseo desaparecer, la mente no domina los sentidos, las sensaciones son desagradables y desasosegantes, los placeres mundanos se muestran lejanos y se transfiguran en dolores que lo cubren todo y la vida se ve por ese prisma de molestia y fastidio y solo se presenta la insustancialidad de la misma. E irrumpe el deseo de velarse, hacerse nada y descansar.  Y en este deseo de esfumarse y borrarse de esta efímera eternidad, lo que más daño hace es pensar que puedo dañar. Y para no hacerte daño, para no hacerme más daño con este pensamiento de mortalidad, que me rompe y enloquece y mata por no matar, me alejo y pongo espacio entre ambos, y te dejo una nota: “te quise tanto, que el amor se me ha vuelto llanto”.

*Enrique Urquijo (y los Problemas) nos traen todo su desencanto, para acompañar la desilusión y tristeza de este relato.

“Amor se escribe con llanto“

A veces no sé si soy yo la que, creando al viento, me dejo llevar. Vale decir muchas cosas a este respecto y todas nos van a llevar a un solo lugar, el lugar a donde todos vamos, como guiados por la forma de un embudo, a caer.

Decidí ya no empujar para ningún lado, dejarme ser, mirar alrededor con ternura. Todo es igual, todo significa.

[I see the flies fly in circles, a bird passes. The weeds move at the rythm of the wind and maybe it is not the wind that moves them, perhaps they dance having fun by themselves.

Sometimes I don't know if it is me that, creating the wind, let myself be driven. We could say many things on this regard and all of them would lead us to only one place, the place where we're all going, as guided by the shape of a funnel, to fall.

I decided not to push to either side, to let myself be, to look around gently. Everything is the same, it all means.]

Me corre la sangre mientras siento como la misma me araña la piel, no son hormigas, son cucarachas lo que siento por mis brazos y piernas correr de arriba abajo. No estoy de mal humor, tengo la actitud de Harry el sucio después de que su mujer le pusiera los cuernos, perdiera todo su dinero en Las Vegas y un taxista atropellara a su hijo, todo en una misma tarde.

La ansiedad me corroe como la humedad a la escalera del faro. Quiero salir corriendo para así dar esquinazo a esta irritación, aunque resulta que la muy puta tiene el récord de 100 metros atrapando gilipollas como yo que cortan de raíz el carbohidrato y el azúcar. Hoy fui a comer con unos amigos, yo pedí ensalada, vegetales y una pechuga de pollo. Mientras esperaba la comida un trozo de pan descansaba encima de la mesa, más allá un paquetito de mantequilla, los dos me miraban fijamente, yo los miraba de reojo. De repente sucedió. Comenzó una absurda conversación:

-    Psst, psst –dijo el pan.
-    ¿Quién yo? –le respondí.
-    Claro, tú, quién más iba a ser idiota –dijo la mantequilla.
-    ¿Qu… qué queréis? –dije.
-    Que me untes en este tío y nos comas –respondió la mantequilla.
-    ¿Pe… pe… pero es que no estoy comiendo carbohidrato? Estoy a dieta –continué.
-    Jajaja a dieta, idiota. Úntame la guarra esta y cómeme, idiota, no ves que soy integral –dijo el pan.
-    Ya. Y.. y eso es mejor, ¿no? –pregunté.
-    ¿Mejor pa quién? A mi me gustan más blanquitos y con mucha molla. –Dijo la mantequilla.
-    Sí, pero esos, vaya que si engordan, joe… -respondí con seguridad.
-    Engordas tú, idiota. Dale, venga joder, que si no me comes lo hará la camarera de camino a la cocina y esa no me mastica, me engulle sin respirar la muy guarra. –interrumpió el pan.
-    No, dejadme en paz. Aquí viene mi ensalada. Ya, callaos ya. Dejadme en paz, solo quiero mi ensalada, –continué entre gritos.
-    ¿Qué te pasa Joaco? Si nadie te va a quitar la comida. –Interrumpieron mis dos amigos.
-    Ah.. es qu.. es qu… es que el pan y la mantequilla me estaban hablando, -les dije avergonzado.
-    Oookeeeyy. Ya. Vaya macho. La dieta esa te tiene fino –respondieron bajando la cabeza y centrándose en su bistec.
-    Jijiji ¿ves, gilipollas, lo que pasa por no comernos? –gritaba el pan mientras se alejaba en la mano de la camarera. ¡Idiota! ¡Subnormal! ¡Qué dieta ni que ochocuartos! ¡Me hubieras comido cabrón!

Miro hacia arriba pidiendo explicaciones, no sé ni a quién, si a un Dios que no existe, a alguna nube que se haya parado a observarme, a algún extraterrestre que esté de ruta con su platillo o a la Luna traicionera. ¿Qué demonios queréis de mí? Ando ya cansado de estupideces, no vivo para sentir esto, simplemente quiero ser feliz.

Nadie me advirtió de que esto de querer, de soñar, de imaginar iba a ser tan complicado, nadie me advirtió que los sentimientos son como los océanos, que seguirán estando ahí aunque se acabe el mundo, nadie me advirtió que sería tan difícil usar la goma de borrar.

Miradas que ya no miran, silencios que no dicen nada, palabras que hablan de sandeces, sonrisas que no aparecen, una simple caricia que se queda en el olvido. Ella, yo y el sentimiento más grande que se ha podido crear jamás. Ella, yo, la vida… el tiempo se desliza entre los dedos y sigue estando ahí, no se va, no se va…

Quisiera subir a la más alta de las montañas y gritar ¡Joder! Y quedarme tan vacío que no quede ni el más minúsculo recodo de luz. Escribir mil canciones hasta gritar a los cuatro vientos lo que siento, y que los cuatro vientos se llevaran todo lo que queda dentro. Ser libre, poder mirarle sin sonreír, poder hablarle a sus ojos sin querer descubrir su interior, poder rozarle y que no se me erice la piel, poder ver sus labios sin que quiera besarlos toda la vida.

Qué demonios queréis de mí… El juego ha terminado y no me dejáis salir, jugué mis cartas y no gané, dejad que me retire  con dignidad de la partida, no pretendáis que quiera apostar todo lo que tengo, porque lo haría. Por esos ojos, por esa sonrisa, por ella…

Solo ella…

Braques. Violin and Palette (1909)

Lo de intentar clasificar todo en presente, pasado y futuro no es más que una fea costumbre. Todo sucede a la vez, en un instante. Un instante infinito que se alarga y se expande y se convierte en mañana, en pasado mañana, en el miércoles que viene, en dentro de tres años, en futuro. Un instante diminuto que se acorta y retrocede hacia ayer, hacia antes de ayer, hacia el miércoles pasado, hacia hace tres años hacia el pasado. El pasado que se olvida no existe cuando todo sucede en un instante. Cuando todo ocurre a la vez es imposible olvidar el pasado, como es imposible imaginar el futuro. Pasado, presente y futuro hoy existen menos que nunca porque hoy podrías recibir un paquete sin nombre, con un libro que huele a futuro porque hace un mes estabas triste. Hoy es ese instante porque hace unas semanas plasmaste en un cuaderno un cierto interés por el neorrealismo ya que te permite imaginar un futuro en italiano mientras retrocedes a un tiempo que siempre quisiste entender. Pasado, presente y futuro, ni existen, ni han existido, ni existirán. Existe un instante infinito y diminuto en el que Roma, Ulm y Valencia pueden alinearse inequívocamente mezclando mi hoy, tu hace dos semanas, mi dentro de un mes en un solo instante de sorpresa absoluta al recibir un paquete sin nombre que encierra presente, pasado y futuro.

M

Amor, ira y locura de Marie Vieux-Chauvet. Traducción de José Ramón Monreal. Ediciones del Acantilado, Narrativa del Acantilado, 208, 2012. 464 pp., 26 euros.

Amor, ira y locura de Marie Vieux-Chauvet es un conjunto de tres novelas breves, de enorme belleza e inusual capacidad evocativa. En la primera, Claire, de piel negra—motivo por el cual no ha podido casarse—, áspera, sensual y violenta, enamorada del marido de su hermana segunda, de piel blanca, intenta lanzarlo a los brazos de la menor, Annette, también blanca, procaz y agresiva. Claire, mientras tanto, se consume por las noches acariciando una muñeca y fantaseando con su cuñado o, incluso a su pesar, con el comandante Calédu, representante brutal del poder corrupto en el pueblo en el que viven y que, entre otras cosas, ha violado a una de sus amigas. Por el libro desfilan los chismes, maldades y vulgaridades de un pueblo en el que todo el mundo espía a todo el mundo. Ira se desarrolla en un barrio elegante de Puerto Príncipe. En ella veremos cómo los militares se adueñan de las tierras de una familia respetable que ha debido renunciar a ellas por la fuerza, y la posterior caída de la familia entera en la abyección. En Locura, un poeta mulato se debate entre el aburrimiento y la rebelión, Cristo y los ritos vudús. La calle es un infierno en el que señorean los diables con cascos dorados y botas rojas. Un día, espoleado por la muerte de un amigo y los efectos del clairin y del hambre, intenta atacarlos con unos rudimentarios cócteles molotov. Tras la explosión patética de uno de ellos, es arrestado y condenado a muerte, hecho que él afronta con la certeza de que su vida sido plena.

Amor, ira y locura, la obra más importante de Marie Vieux-Chauvet (Puerto Príncipe, Haití, 1916 – Nueva York, 1973), fue escrita en Haití y no en el exilio. Publicada por Gallimard en 1968, la trilogía provoca la furia de François Duvalier, el déspota reinante a la sazón en Haití. La familia de la autora, ya puesta a prueba por la ejecución arbitraria de tres de sus miembros, teme nuevas represalias y decide comprar todos los ejemplares ya en venta y consigue parar la distribución. Algunos años después, sus hijos adquieren los libros restantes y los ponen discretamente a la venta. Hasta que se agotó en el año 2000, el libro fue vendido a algunos particulares, así como en dos librerías, una de Nueva York y la otra de Haití.

Yensey sentía ansiedad, sentía dolor de verdad, su corazón se oprimía en lo más profundo de su ser, se ahogaba, no podía respirar, el bosque se hacía más oscuro y lo agobiaba, lo agobiaba más y más. Necesitaba aire, necesitaba poder inhalar un aire puro que dentro del bosque no podía encontrar.

Sin saber porque, empezó a galopar todo lo que le fue posible y subió por la ladera más empinada, en el lado norte, a donde los árboles no conseguían llegar, una ladera desértica donde encontrarse estar solo.

Encumbró la cima y desde allí pudo ver la inmensidad de su reino, la belleza de esas tonalidades verdosas que se fundían con la oscuridad del cielo. Un cielo estrellado, con tintes boreales.

Allí  si estaba libre de dolores y asfixias, observando con cautela todos esos detalles de los que antes era incapaz de percibir, reposando su conciencia en todos esos momentos que había pasado junto a la manada de lobos que le había acogido.

Le abrumaba un sentimiento de soledad. Ahora era huérfano, era  un ser único, un ser con pensamiento humano y cuerpo de bestia. Echaba de menos los pequeños momentos de juventud, cuando todo eran risas y despreocupaciones. Cuando corría con sus amigos por los callejones de la ciudad y no importaba ni el ayer ni el mañana, solo la fugacidad del ahora.

Los lobos le habían hecho recordar ese sentimiento. Esa lucha constante por querer vivir el momento, por querer disfrutar de los pequeños detalles, sin adornos, sin florituras, sin nada más importante que ellos mismos y sus emociones.

Aunque respiraba mejor y sus ideas empezaban a calmarse en su interior, seguía sin entender lo que había ocurrido durante esas semanas. Su realidad se desplomaba  y solo quedaban en él la dolorosa melancolía y la absoluta tristeza de un ser que no había conocido la felicidad.

Miró a la luna. Una luna redonda y llena de luz. La belleza y la calma de ese momento, lo llevó a entender que su anterior vida no iba a ser nunca más posible.  Los lobos habían demostrado más humanidad de la que él había mostrado en toda su vida. Había sido un ser despreciable, practicado una auténtica crueldad, una tortura hacia él y hacia los demás. Una destrucción que acabaría con lo construido por las personas a las que en teoría decía amar.

Era hora de cambiar. Sabía como hacerlo, sabia como recuperar su vida. No la vida oscura y terrible que había llevado, si no esa nueva vida que por fin le hiciese feliz.

La manada, su nueva familia, se lo había enseñado y por ellos tenía que empezar todo, a ellos sería los primeros que tendría que ayudar, le necesitaban y no fallaría…

El traje a medida le sentaba perfecto, se miraba al espejo, le encantaba hacerlo, reconocía su falta de mérito en aquella belleza otorgada por la genética  sin embargo se complacía al contemplarla casi como su mayor logro… Estaba listo, tenía una cita, una nueva, no le gustaba repetir en demasía, a la vez que fue consciente de su belleza inició su carrera de hombre libre, sin ataduras, él tenía clara su conciencia, no mentía ni prometía nada, le gustaba conquistar lo difícil, usaba en noches de cansancio lo fácil y siempre se mantenía a salvo de ellas…

-¿Era?

-Con permiso, pero todavía es… señor

-Pero será era… he visto alguno de estos, está diseñado para sufrir…

-¿En serie?

-Con devoción mejor…

Entrego las llaves de su estupendo carruaje al aparcacoches, como un príncipe en su propia comedia y se dirigió a la entrada del restaurante.

-Le esperan

-Lo sé, me gusta que me esperen, yo pago… ¿no?

-Me acompaña el señor…

Cada paso era aún más decidido que el anterior, su graciosa majestad entraba en cualquier sitio conquistando con el paso, la mirada, su sonrisa triunfadora… Ella le miro acercarse, sonrió tímida, con aquella expresión estudiada una y  otra vez…

-Estas bellísima… y le dio un beso casi sin rozarla, de esos que se quedan en el aire esperando dueño…

-Gracias

-¿Por?

-Nada, un formalismo…

-No me gustan los formalismos, sabes que eres bella como yo sé que lo soy, no digas gracias, sonríe, es lo que mejor sabéis hacer las muñequitas…

-Perdón, yo

-Si vas a seguir así me marcho ¿serás capaz de algo de conversación interesante?

Trago saliva a la vez que tragaba orgullo, no podía, en ese instante no, sonrió i simulando casi miedo masculló…

-¿Qué tal el rodaje?

-Con problemas como siempre, pero nada al final lo he solucionado, mañana terminamos ¿y vosotros?

-Está todo preparado para el martes, a las seis de la mañana estará todo el mundo en el estudio…

Aquello era una conversación interesante para el… trabajo, su trabajo, el mundo empezaba y terminaba en él y en lo que él hacía… porque el resultado final, el logro, el éxito… eran de él, él era el sol entorno al que giraban aquellos infelices planetas…

Le encantaban sus listas interminables de admiradoras… pese a su fama de ególatra y tirano ellas querían ser la que lo cambiara… ilusas… Él jugaba con ellas, hoy una, mañana otra si eran más osadas ¿Por qué no dos a la vez?

-Hemos encontrado otro, mismo procedimiento ¿serie?

-No, aún no

Era el rey del barrio, su moto, su chupa, su gracia, su chulería… pronto aprendió de su padre, elige una que friegue los platos… para el resto están las demás  y esa lección la aprendió pronto y mucho mejor que María la de su madre y se enamoró, pese a que podía ver su destino entre pucheros, limpiadores y soledad y le dio el sí quiero y a la par que de su boca salían sus palabras la llave del calabozo iba girando en la cerradura y con aquello de que “no lo separe el hombre” se pudo escuchar el ultimo clac, estaba encerrada sin remedio o al menos eso creyó durante largos años…

-Ponme la cena

-La estoy terminando

-No vales para nada, ¡¡poco que haces siempre mal!!

-¿Poco? ¿Y tú? ¿Qué haces?

-Yo traigo el dinero

-Lo trae el subsidio, tu…

Calló, no quería una nueva discusión, una más que alegrara la noche a los vecinos…

Era el prototipo del desvalido, ese al que toda mujer quiere salvar de sí mismo, el bohemio, el tierno, el especial, el que pasa de las nubes al infierno en décimas de segundo,  caravanas de enternecidas damiselas quieren rescatarle de ese infierno al que el mismo se ha lanzado, sin embargo era uno más en la serie de ególatras que pueblan las lágrimas ajenas, uno más de aquellos en los que el mundo empieza y termina en ellos, pero en vez de traje de lobo llevan piel de cordero y son más difíciles de detectar… su camino se encontraba repleto de amargos silencios, dejaba atrás sin despeinar su suave pelaje a aquellas que le significaban un paso más allá de él, de su mundo, de su completo deseo por el mismo, por ser el adorado…

-¿Has leído el artículo que te pasé?

-No he tenido tiempo Silvia, sabes que estoy muy ocupado

-¿En?

-Como que en… hago mil cosas a la vez… y lo sabes

-¿Con ellas?

-¿Con quiénes?

-Déjalo… es culpa mía…

María leía la prensa un domingo más, le encantaban los anuncios por palabras, los leía desde que era joven… casi no recordaba si alguna vez fue joven… sí, en casa de sus padres, cuando todavía tenía sueños… de repente uno llamó su atención: “Se buscan mujeres que quieran tener un plan”, una dirección, un día y una hora… un plan ¿Qué tipo de plan?, ¿Sería un vicioso de esos? O a lo mejor un solitario… o una solitaria… se escaparía, era un miércoles, seguro, había partido de Champions y se emborracharía en el bar… sí, definitivamente quería tener un plan… ¿podía estar más muerta de lo que ya lo estaba?

-Las mujeres siempre protestamos, siempre nos quejamos, pero muchas veces tenemos lo que nos merecemos…

-Empiezas fuerte, ¿eres?

-Soy Claudia… era un anuncio a nivel nacional  somos tres… tres…

-Bueno, no soy un dechado de inteligencia pero el anuncio era un poco… yo he venido porque no tenía nada que perder pero creí que me esperaba un psicópata…

-¿Eres?

-Perdón, María

-Yo Silvia… y nos reunimos para…

-¿Por qué has venido Silvia? Tú sabes tú motivo…

-Quiero un plan, quiero olvidar, quiero perdonarme…

-¿Y tú María?

-Quiero un plan, quiero libertad…

-¿Y tú Claudia?

-Tengo un plan… quiero compartirlo…

Las calles estaban vacías, era un lunes de madrugada, en los ojos de la víctima se podía ver el pánico, quería hablar pero no podía, el mismo ahogaba su respiración con sus propias manos, intentaban apartarlas de su cuello pero no podían, era como si con la fuerza incontenible de la locura quisiera acabar con su propia vida…

-El tercero igual en unos meses… esto es serie jefe

-No puede ser serie García, ¿no ve que se está asfixiando el mismo?

-Joder jefe perdone… pero no me diga que ahora la moda es esta, esto es muy raro…

-Lo sé García, es sospechoso, pero en todos los casos la conclusión ha sido la misma, el forense no encuentra nada, se auto asfixian, sí, lesiones previas, pero todas auto infringidas, viven solos, tienen montones de amigos, conocidos, caracteres especiales, sí, dan motivos para que alguien los mate, al menos los dos anteriores… pero no hay nada más.

María soltó el plato de la cena en un mal gesto, casi lo lanzo, pensaba en la piara de su padre cuando le dejo el ultimo plato…

-¡Adiós!

-¿Cómo que adiós?

-Me marcho, esa ha sido tú última cena…

-Tú no vas a ninguna…

Lo miró con odio, de repente todo aquel sentimiento de furia acumulado durante años decidió salir por su mirada…

-Pero María anoche… fue como…

-Anoche fue el principio del fin desgraciado… vete de putas cuando acabes de hozar… eso se te da muy bien, animal…

Ni siquiera dio portazo, la rabia se había quedado dentro, ahora la esperaba el piso seguro, la calma, la paz, el miedo a vivir estaba encerrado tras aquella puerta, había tardado quince años,  la cerradura de nuevo había hecho clac… pero esta vez fue para abrirse…

-Bellisima… como siempre…

-…..

-¿No dices nada?

-No, lo soy, lo estoy, no es nada nuevo…

-¿Quieres pelea? Este no es el sitio adecuado… lo haces mejor en otros…

-No, sencillamente me marcho…

-¿Perdona? Tú no me dejas aquí tira…

-Cariño, ves el movimiento de mis piernas…  mis caderas… lo estoy haciendo… y en un rápido giro levanto el dedo que marca el corazón ante un público atónito y con una media sonrisa más que estudiada gritó…

-¡Ciao bello!

Se recompuso como pudo, elevo la barbilla,  llamo al camarero… pidió una copa antes de cenar, pero aquella noche tuvo que abandonar su lujosa carroza, estaba tan ebrio que le tuvieron que introducir en el taxi y llevarlo a su casa.

-Te han dejao tirao hermano…

-Que pasa… ¿tienes ganas de bronca… hermano?

-Pero si va el barrio lleno… la Maria se ha largao… y te ha dejao… espera como me han dicho, ¿hozando? Jajaja como los guarros primo como los guarros…

-Hijo de…

-Que pasa, no es verda o que… te han puesto en tu sitio.

-Que mierda eres primo… si tú cuando te llama la tuya te vas temblando…

-Yo me voy… pero a mí no me dejan hozando… jajajaja Vaya cachondeito se llevan hoy las señoras en el mercao… yo de ti no pisaba… come en el bar…

Cuando pudo abrir los ojos sintió que su cabeza estallaba al menor ruido… no recordaba cómo había llegado a casa, intentó incorporarse, como pudo se acercó a la ventana,  bajo la persiana, el sol le cegaba demasiado, vio la nota y las llaves de su coche, una somera explicación, había bebido demasiado le habían llevado a casa… en ese instante recordó aquellas caderas insurrectas balanceándose hacia la puerta, más gráciles que nunca, disparando más deseo a los que las miraban, habían sido suyas ¿Dónde estaban?… de repente escuchó un voz, se giró, era la radio, siempre sonaba a aquellas horas para despertarlo… parecía la voz de Claudia… que hacía allí, ella no…, no podía ser, el abandono le hacía imaginarla… el abandonado en público, sonó el teléfono…

-¿Qué pasó anoche amigo? ¿Te abandonaron? ¿Se te ha sublevado el harén?

-Que envidioso eres, veo que las noticias vuelan, suele pasar cuando te rodea la envidia…

-Pues no sé, pero en mi cama hay alguien que quiere saludarte… creo que anoche balanceo las caderas diciendo adiós con el restaurante abarrotado y pendiente de sus estupendas nalgas… por cierto amigo, una maravilla…

-No está ahí contigo… tiene mejor gusto…

-¿Hola Carlos? Claro que estoy aquí… para variar necesitaba estar con un hombre… ciao bello

-Los dos sois unas ra…

No dio tiempo a más, el teléfono emitía un ruido desconocido para él, alguien había osado a colgarle el teléfono… y esa voz en la radio…. Eres igual que ella, la arranco y  la lanzó contra la pared con todas sus fuerzas… el choque retumbó en su cabeza, se tumbó en la cama boca abajo.

-Me encantan tus palabras sin sentido, dices un montón de cosas y nunca dices nada, no te comprometes, tienes miedo…

-Que dices, estoy aquí contigo…

-¿Realmente estás conmigo? No paras de mirar el cacharro ese, a todas horas pendiente de tu cohorte… ¿qué les dices hoy? ¿Que estas estupendo?

-Tú eras parte de esa cohorte…

-Sí, pero o di un paso adelante… maldita la hora… un año llevo de lazarillo…

-No estoy ciego… no necesito lazarillo…

-¿De verdad? ¿Ves más allá de tu pito? Imposible, tu mente a ratos acaba en ti a ratos en tu pito y lo más alejada en tu nariz…

-¿Ahora no te gusta mi nariz?

-Pero porque pierdo el tiempo… lo dejo Juanjo, no tienes remedio, me niego a ser tu planeta…

-¿Qué dejas qué?

-Tú lo has dicho que… de ahí no pasas… a ti Juanjo, a ti… luego llora un rato que tu cohorte te lamerá las heridas…

-¿Que cenamos hoy? ¿Has pensado algo?

-Si cariño, si… en otra vida te respondo…

Era un rostro conocido, articulista, poeta, bohemio, más interesante que atractivo pero la cámara le adoraba y le encantaba salir en los medios y flirtear de continuo con sus seguidoras … así llegó Silvia a su vida y por ese motivo decidió salir, él era un rostro sonriente para el resto que se convertía en un alcohólico depresivo cuando cerraba la puerta de casa, dos caras, dos vidas, un infierno… el que vivía Silvia.

-Señor, el tercero de momento sigue vivo, ha llegado al hospital, han conseguido soltarle las manos del cuello, respira…

-Pobre diablo, quizá sería mejor para él no haberlo contado

-Pero podrá decir algo

-¿Viste su mirada García? ¿Crees que podrá decir algo creíble?

-Yo, no se señor, pero mejor vivo ¿no? ¿algo contará?

Tres mujeres sonreían mientras intercambiaban ropa y se daban consejos de maquillaje, parecía que se preparaban para una fiesta.

-Que pasa hermano, sigues dando tumbos

-No doy nada, tomando una cervecita.

-Y cenaras ¿no? Porque en tu casa, no te veo yo dándole a los fogones

-Lo dejaras algún día

-La verdad es que no sé, son muchos años de aguantar tu chulería

-Vete a las faldas de tu mujer

-Yo al menos tengo faldas, tu que… ¿al club de la Sorda?

-Anda Pedro pon la tele que dan la serie esa… a ver si este se calla o se larga

Tres mujeres se miraban al espejo, se sentían orgullosas, sobre todo de su sonrisa…

El príncipe destronado se había servido un whisky, el día que aquellas caderas marcaron la salida del restaurante abrieron paso al resto, el miedo había desaparecido de muchos rostros que ya solo respetaban los resultados, aquel balanceo movió los cimientos de aquella torre de marfil gigante y el príncipe con cara de cansancio, demacrada por las horas de enfrentarse a los sin miedo, apretó el botón del mando a distancia, empezaba su serie favorita, pronto se resolvería el final del misterio…

-Pablo una copa

-¿Otra?

-Estás estresado, creo que la necesitas

-Silvia no me invitaba a beber, me apartaba del vino

-Yo no soy Silvia

-Se nota

-¿Me voy?

-Sí, prefiero la tele, no quiere acabar conmigo, anda lárgate…

Otro hombre, otro barrio, otra ciudad, otra televisión, otro mando a distancia… la misma serie

-Señor ha escrito una nota

-Que dice

-Ha sido ella, ella… ella está en todas partes, en la radio, en el espejo, en la almohada, en la cena, en las otras… ha sido ella

-¿Ha aclarado quien es ella?

-No, señor, solo escribe ella, ella, ella, tres veces ella… y en otra línea vuelve a empezar.

Un restaurante de moda, tres estupendas mujeres lucen hermosas sonrisas, se miran cómplices, una de ellas levanta la copa

-Queridas amigas, éramos tres mujeres sin vida, tres mujeres sin futuro, tres mujeres que un día compartieron un plan…

-Por nosotras, tres mujeres con una idea triunfadora

-Tres mujeres que hoy son “Tres veces Ella” la serie de más impacto del año en la televisión… la nuestra.

En ese interludio entre sueño y vigilia todo es posible. Allí tengo el entendimiento que me permite romper las barreras del tiempo. Sé que intercambio ideas brillantes, conocimiento verdadero con algún otro yo, pero en el momento del despertar todo se desvanece. Olvido lo que sé y solo puedo resignarme hasta el próximo viaje.

[I was talking with someone who explained to me how to dodge dimensions. If I could retain the meaning... The words dimensions, portals, quantum, reverberate, now loose and disconnected, at the time signified the answers to my questions, to my yearning for freedom.

In that interlude between dream and wakefulness everything is possible. There I possess the knowledge that allows me to break the barriers of time. I know I exchange brilliant ideas, true knowing, with some other self, but at the moment of awakening all vanishes. I forget what I know and resign until the next journey.]

Porque los veranos de Mallorca son mágicos. Para mí, la mejor época del año en cualquier lugar del mundo. La lentitud de su tiempo, el ruido, el sabor de sus tardes, el fresco de sus madrugadas, el calor de sus días. Los veranos de Mallorca me fascinan. Me emocionan. Me traen unos recuerdos que jamás reemplazaré. La mejor época de mi vida, de lejos. Los mejores años de mi vida, de lejos. En los veranos de Mallorca descubrí el amor, el sexo, las noches. También los días, la playa, a pescar, el mar, la costa, las bicis, la piscina, el fútbol. Los petardos, la marcha, los colocaos con Alvaro, mis amigos, y sobre todo mis amigos. Los helados, las paellas, las playas nudistas, las costas, los chapuzones en el mar, las máquinas de juegos, las pizzas, los amigos de mis padres, el rock and roll. Tantas y tantas historias que nunca me cansaré de recordar. Las guiris, los colegas, el calor, el verde del mar. Tantos recuerdos que me desbordan. Quiero vivirlos todos de vuelta. La montaña, las acampadas, las risas, las ventanas abajo, las carreteras desiertas, la música. Quiero estar en Mallorca con Alvaro, Silvio y Robert. Recorrer la isla, las playas, las discos. La comida, los restaurantes, las plazas en Soller o Alcudia, el Paseo Marítimo. Enseñar a mis hijos donde crecí, donde aprendí a vivir. La piscina donde aprendí a nadar, la calle donde aprendí a montar bici, la plaza donde aprendí a jugar. En Calas y en Mallorca aprendí a ser yo, y treinta y cinco años después regresaré para volver a ser aquel que algún día fui. Me muero por estar con todos los que quiero, mis padres, hermanos, tíos, hijos, amigos, da igual el orden, mi abuela, mi isla. Todos juntos para ver casarse a mi enano. Y una semana de locura, controlada que ya no tengo veinte, locura sana, para reemplazar recuerdos con nuevas experiencias.

Si algún día podéis, viajad a Mallorca en verano, no os arrepentiréis. No quiero dejar de escribir de Mallorca. Lo más probable tarde en dormirme un par de horas. Tengo tantos recuerdos, tantas historias, tanta gente. Mallorca es mi vida. Y no quisiera ser de ningún otro lugar, no quisiera haber crecido en ningún otro lugar. Me siento especial, soy de un lugar especial. No soy de Madrid, ni Barcelona, soy de Mallorca. Soy de Mallorca. Gracias por ser tan especial.

Número de Registro: 03-2009-120213182200-01

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Cuartel General de la Confederación de Sistemas. Planeta Colonia Nueva Vladivostok IV.

Boris jugaba bien con ambos lados de la moneda. A menudo era él quien le daba las misiones a Alexei, en representación del Director de la Confederación de Sistemas, Stukov Petrovich. Boris y Alexei vivían en el complejo, pero en áreas completamente distintas. También eran muy disímiles en sus hábitos y costumbres. Estaban en un café vacío en el interior del Complejo. Solo un mesero los estaba atendiendo.

-          Vodka, por favor ¿tiene tabaco?

-          ¿Alguno en especial? – preguntó el mesero

-          Habanos de la colonia Guayma, y nada más para mí.

-          ¿Desea usted algo, general Alexei?

-          Un vaso de agua.

El mesero se despidió cortésmente. En instantes, regresó con vasos, encendedor, cenicero y una campanilla de bronce por si se le volvía a necesitar.

-          Hermano, ¿Solo agua? Prueba un poco de vodka, o vino, si prefieres.

-          No, gracias. Sabes los efectos que causa el alcohol. Necesito estar siempre al cien por ciento.

-          ¿Aun cuando estas dentro de la base, con tu hermano? Como quieras. Cada quien tiene sus vicios.

-          ¿Para que me querías?

-          ¡Vamos, Alexei! ¿Desde cuando no tenemos una simple charla?

-          Nunca hemos tenido una simple charla. Nuestro padre no nos fomentó la… cortesía

-          El viejo era un ex – militar de la Alianza. Éramos sus soldados favoritos, aun cuando solo tuviéramos seis años. ¿Recuerdas la manera de saludarlo? Decíamos “¡si, señor!” “lo que usted ordene”. Aprendí a disparar antes que a leer bien. En realidad, tú aprendiste antes. Mamá había sido una sargento, que fue a dar una presentación en el cuartel de papá, así se conocieron ¿Recuerdas?

Alexei solo se limito a decir, con un gélido tono de voz:

-          Si

Boris siguió rememorando en voz alta:

-          Mamá… era una mujer muy fuerte. Nos dijo que ella no sitio los dolores del parto. Solo nos vio salir de su vientre, y luego se enteró que la habían operado sin anestesia. Pero nunca sintió dolor, y nunca se quejó. Después, se endulzó al vernos tan chicos, como dos gotas de agua. Las historias antes de dormir, que nos relataba, eran acerca de batallas. Guerras mitológicas, de hombres, de historia antigua, modernas. A ti te gustaban las historias de héroes, me parece.

-          Solo tengo en mi memoria, el hecho de que nos confundía a menudo. – respondió Alexei – Nos cambiaba de nombre hasta el momento en que empezamos a hablar.

-          Cierto. Ya no sabía si mi nombre era Boris o Alexei. Era muy divertido. Mamá decía que si nos juntábamos haríamos una persona completa. Que por eso éramos tan distintos, aunque nuestros cuerpos no tuvieran ninguna diferencia. Te miro ahora, y parece que hablo conmigo mismo – y agregó, en voz baja, casi para si – con mi lado oscuro.

-          ¿Para que me querías?

En ese momento, regreso a la mente de Boris otras de las palabras de su madre. Ella decía que Alexei tenía la mente, mientras que él conservaba el corazón.

-          Existe un sistema, el sistema Centauros 38. –continuó, después de un trago de vodka –  Una colonia humana que se estableció en 4 planetas alrededor del un Sol relativamente joven. Tienen la tecnología, tienen la cultura, tienen el interés. Les ofrecimos integrarse al Tratado Tallgeese como miembros activos, pero existe un líder…

Boris sacó un sobre con varios documentos clasificados, fotos, copias de expediente y un par de memorias.

-          Él no esta de acuerdo con los principios de la Confederación. Tiene un gran poder en su parlamento, y los cuatro ministros no firmarán nada si el no da la aprobación. Además, tienen problemas internos, insurrectos que tratan de cambiar el sistema de gobierno.

-          ¿Cuál es mi misión? – dijo Alexei

-          Eliminar a Carl Town de manera tal, que culpen a los rebeldes. Los ministros querrán ayuda, firmarán y nosotros entramos. Simple. Carl Town es un blanco franco de los rebeldes, así que eso lo hará creíble, y aumentará la paranoia.

-          ¿Inestabilizar al gobierno?

-          No, solo convencerlos de que nos necesitan.

Alexei Tubarov nunca se preguntaba demasiado el porqué de sus misiones, si esos hombres merecían la muerte o la consecuencia de sus actos. Era tan solo una orden, y eso era más que suficiente.

Campo de entrenamiento en Luna Ámbar, cuatro semanas más tarde.

Había una expectación en los cadetes debido a la inesperada llegada del General Tubarov. Ellos no sabían de qué se trataba, ni mucho menos el motivo de su repentina visita. Polina y Müller estaban nuevamente emocionados, recuperando sus esperanzas de conocer al héroe de toda la Confederación. Se hallaban en el comedor, conversando con los demás.

-          ¿Estará aquí para revisar nuestros avances?

Un cadete rubio, ojos cafés, con porte gallardo, se metió en la plática de ambos.

-          Ingenuos. El tiene cosas más importantes que hacer. Aun ignoro porque siguen diciendo que este campo esta a su cargo, le ha pertenecido desde siempre al teniente Marx.

-          ¿Entonces, según tu, que hace aquí? – preguntó Polina, molesta.

-          Su centro personal de operaciones esta en el edificio que no podemos entrar. Estar armando sus planes para otra misión. En este lugar estarán sus armas, su equipo, información. Seguramente volverá a irse de un momento a otro.

-          ¿Cómo sabes eso? – dijo Müller, sorprendido.

-          Digamos que…

La voz del teniente Marx se oyó en la entrada del comedor. Todos se levantaron y se pusieron en fila, para la inspección. Muchos palidecieron de susto al ver a quien estaba acompañando su comandante.

-          Estos son los nuevos reclutas, han recibido el mejor de los entrenamientos posible… le daré sus expedientes.

-          No es necesario.

Caminaban muy rápido, y el general Alexei ni siquiera miraba a los muchachos a sus costados. Tenía en el rostro la expresión de fastidio, como cuando alguien te insiste en hablar de algo que no tienes la intención de saber. Así que cuando el gran Alexei Tubarov paso cerca de Polina, la cual se moría por ser observada, ella intentó de hablarle lo más segura posible.

-          Poli…

Pero el General no tenía tiempo para presentaciones espontáneas. Siguió de largo, sin prestarle atención o percatarse de ella. Polina  sintió el mundo derrumbarse, desvanecerse. Tanto tiempo de esperanzas y expectativas acerca de este encuentro, con la vaga ilusión de que él mismo la asesorara en su entrenamiento, e incluso algún día lucharan juntos en el mismo campo de batalla.  Peor aún, siendo ella el mejor promedio de su clase, la recluta mas comprometida, la mas entregada, debía ser quien llamara la atención del General, que siempre de rodeaba de los mas destacados soldados. Su autoestima bajó mucho cuando descubrió la relación de ese chico que le había hecho la plática minutos antes en el comedor, con el general.

-          Vincent Krushrenada, # 76685155. Gusto en conocerlo

El general esbozó algo parecido a una sonrisa. El teniente Marx le paso rápidamente su expediente y Alexei lo hojeo desinteresado, casi sin verlo.

-          Aun eres un crío.

-          La sangre Krushrenada, general Tubarov

-          Conocí a tu hermano mayor. Buen soldado. Boris tiene mejores relaciones con tu familia, me parece.

-          Los Tubarov y los Krushrenada nos hemos llevado muy bien. Tenemos el mismo espíritu.

-          Llega a adulto. – fue la despedida del General.

-          ¡Si señor!

Alexei continúo rápidamente su camino. Al salir ambos, todos los cadetes rodearon a Vincent, ahora su nuevo ídolo, acosándolo de preguntas de tal forma que él confesó que su prima era una gran amiga de Boris Tubarov, que su padre fue compañero de armas del padre de los gemelos Tubarov, y además otro hermano suyo contrajo nupcias con una prima segunda de éstos. Ambas familias estaban unidas y él había conocido al general, tiempo atrás, en las esporádicas fiestas de los Krushrenada. Terminando la euforia, Vincent sintió las miradas recelosas de Müller y Polina, por lo que decidió acercarse a su mesa y volverse a meter en su conversación.

-          Oigan… siento si se acaso los hice sentir…

-          ¿De que te lamentas? – dijo Müller, ofuscado – eres afortunado de nacimiento

-          Ve a presumir a los otros lo mucho que conoces al General – espetó Polina, visiblemente enfadada.

-          ¡Hey! Nunca presumí de nada. Dije la verdad y nada más.

-          Ahora quien se disculpa soy yo – interrumpió Müller, sonrojado – es que, ¡Caramba! Te reconoció, a ti, entre todos nosotros, caray…

-          Era incapaz de olvidarme. Le hice algunas diabluras cuando nos encontrábamos, aunque claro, mi mamá me defendía en ese entonces ¿O tú no recordarías de un niño pecoso que lanza hielos con una resortera en una boda?

-          ¿En serio? – preguntó Müller, sin decidirse a reírse o asombrarse.

-          Era un malcriado en ese entonces. Lo sigo siendo ¿saben una cosa? – Vincent le dio un fuerte jalón a Müller y le paso el brazo por el cuello con efusividad – Seríamos excelentes amigos, ¡Me agradan! ¿Qué opinas?

-          Por mi… no hay problema… ¡Suéltame! ¡Estas asfixiándome!

Polina estaba sumida en sus pensamientos. Tenía la mirada baja, fijada en la mesa. No parecía tranquila, ni haber dejado atrás el fallido encuentro con el general.  Müller lo percibió, además de Vincent, ya que su repentina alegría no había encontrado eco en ella.

-          ¿Pasa algo? – preguntó Vincent – ¿Te podemos ayudar?

-          No, no –contestó Polina – es cosa mía. Es que… no, no puedo permitir que esto acabe así, aquí, tan de repente.

-          ¿A que… te refieres?

-          ¡Al general, tonto! ¡tu estas tranquilo porque lo conoces, pero yo… no! Y no tienes idea de cuanto quiero conocerlo, tan solo verlo, tan solo que él pronuncie mi nombre, que me vea, que sepa que existo. – exclamo con fervor, temblando de emoción.

-          Polina…

-          Si supieras cuanto me he esforzado por llegar hasta donde estoy, estudios, entrenamiento, – la voz de la chica se hacia trizas – mi familia, todo para tener el privilegio que tú tienes, y que …

-          ¿No merezco? – interrumpió Vincent – Lo pensaste, Polina, admítelo.

Ella no contestó. Tenía la mandíbula trabada de desesperación y rabia. Parecía que rompería a llorar de un momento a otro. Vincent y Müller se percataron de sus sentimientos, y, con los ojos, se decidieron apoyarla, no dejarla sola. Pero la verdad tenía que decirse, por cruel que fuera.

-          Mira, esta bien, lo admito, Polina, esto que tu llamas privilegio lo tengo de nacimiento, el apellido Krushrenada y la cercanía de las familias, pero… hey, no es la gran cosa. No lo conozco, no he intercambiado más de cinco palabras con él, y estoy muy seguro de que después del saludo de hoy nunca más me volverá a hablar.

-          Polina… – intervino Müller – yo también quiero conocer al general, tu lo sabes, pero, él… bueno, ya sabes es… es el general, Polina. Cielos… para él solo somos… números…

Y la joven replicó furibunda:

-          ¡No! ¡no puede ser cierto!

-          Te dije que no lo conozco, – continuó Vincent – pero si se algo de él, chica. Para el gran General Alexei Tubarov lo único que existe en el mundo son las guerras. Y algo mejor que las guerras, son la victoria en las guerras.

Polina se restregó el rostro con las manos.

-          Déjenme sola un momento, por favor. Los veo después

-          De acuerdo.

Se levantó de la mesa, y sin mostrar sus ojos vidriosos, salio del comedor.

-          Enamorada hasta los huesos – dijo Vincent

-          Lo siento por ella, digo, el general nunca le corresponderá, por muy buena soldado que fuera. O ¿tu… piensas que habría alguna… ya sabes? Polina es guapa. Muy inteligente.

-          ¿Oportunidad? Diablos, no. Ni una sola. Antes la Confederación se desarma en pedazos.

Esa noche, Polina les hizo llegar un mensaje a sus amigos y les dijo que escabulliría en las barracas en busca del dormitorio del general. Vincent y Müller trataron de disuadirla de que no lo hiciera, pero fue de igual manera. La esperaron en su habitación, para saber los resultados de su incursión, si es que podía contarlo. A las pocas horas de su partida, ella regresó, llorando amargamente. Müller pensó lo peor.

-          ¡Polina!

-          ¡Chica! ¿Qué paso? – dijo Vincent – ¿Te descubrieron?

Entre sollozo y sollozo, relató lo sucedido.

-          Entré al edificio, nadie me vio, todo era perfecto… logre encontrar su habitación, y, al entrar en ella… ¡no estaba! ¡no estaba! Se fue de incógnito, engañó a sus propios guardias… ¡se esfumó!… a quien sabe donde…

Lanzándose a su cama, continuo su tristeza, alimentando su frustración con lágrimas.

-          No saben que ganas tenía de verlo… quería verlo… no saben que ganas tenía…

Müller abrazó a Polina, comprendiendo que ese amor el cual ella sentía hacia el General Tubarov acabaría matándola uno de esos días.

Tres semanas más tarde…

Alexei Tubarov ha terminado con una misión. Se dirige a su base personal, un lugar que casi todos los demás llamarían hogar, localizada en el planeta capital, Nueva Vladivostok IV. A la mitad de la noche, entra a sus habitaciones, se quita la coraza abollada y perforada, la malla antibalas, y tira su cuerpo dolido a una tina de agua tibia recién llenada. Inyecta nanobots médicos en la vena de su brazo izquierdo y los deja hacer tranquilamente su trabajo. Es momento ya de relajarse. El dolor se disuelve en el agua y el silencio se lleva los estruendos de las balas. Oye a alguien moverse cerca de allí, abrir la puerta de su recámara con pasos rápidos. Se levanta de la tina y toma el arma depositada en el piso, para encontrarse frente a frente con su hermano, quien lleva una toalla en la cintura, una botella de vodka en la mano y un paquete de nanobots médicos en la otra. Boris se mete al baño, dirigiéndose directamente al amplio y lujoso lavamanos.

-          ¿Has regresado? – dice Boris

Alexei no contesta, regresa su arma al suelo, para meterse de nuevo a la tina.

-          Estas cosas son maravillosas – continúa Boris, después de inyectarse una en el mismo brazo que Alexei – estas, y el suero, nos hacen inmortales. Quizás no invencibles, pero sí inmortales.

-          ¿Estas tratando de decirme algo? ¿Qué ha pasado?

-          No. Nada ha pasado. – Boris se mira el rostro en el gran espejo, y de inmediato ve el rostro de su hermano. – Aún usas la mascara ¿cierto?

-          Aún.

Solo un par de pasos de distancia lo separaba de su máscara de combate, producto de incontables ruegos de su madre. Comenzó a usarla desde que tenía edad para salir a misiones de campo.

-          Mamá misma te la mando a diseñar. Su único deseo era que siempre, siempre, conservásemos la igualdad física.- y tomó otro gran trago de vodka, el cual se derramó en parte por la comisura de sus finos labios.

-          ¿Ha pasado algo? ¿Por qué insistes en beber esa cosa, si sabes que no tiene efecto en ti?

-          Por el sabor. Je… demasiado chicos para embriagarnos, pero no para morir, ahora que tenemos edad para por fin olvidar con alcohol, somos demasiado perfectos para ambas. Es lo único que detesto de ese maldito suero.

Alexei se levanta de su tina y toma una toalla blanca de un estante para cubrirse, de la misma forma que su hermano. Ya cerca de él, le aparta la botella de la mano, y sujeta su barbilla para examinar sus pupilas ante la luz.

-          No estoy drogado.

-          Lo pareces.

-          Somos inmunes también a eso.

Al apartarse, ve un moretón en el firme abdomen de Boris.

-          ¿Cómo te hiciste eso?

-          Ah. Eso. Una patada.

-          ¡Una patada! ¿Quién se ha atrevido a hacerlo?

-          El estúpido de Kulya. – Kulya Razmarov, compañero de parrandas de Boris, colega universitario y enemigo permanente – Estaba ebrio. Empezó a decirme algo acerca de su hermana, o prima… el honor, un hijo que tuvo que abortar… No se. ¿Cómo no quería que la besara, si casi me la arroja a los brazos? Con lo hermosa que es esa perra… Hasta tú la encontrarías hermosa.

-          Lo hiciste otra vez, Boris. Caíste en el previsible enredo de Kulya. Te metieron en el juego, deshonraste a la hermana de alguien, a la hija de alguien y ahora… – Alexei no mostraba su enfado, tan solo apartó la mirada de su hermano, se apoyó en el rico lavamanos y comenzó a mirar su propia imagen como si se reprendiese a si mismo. – Solo la besaste ¿eh?

-          Solo la besé. ¿No me crees?

-          Te creo. ¿Por qué Kulya actuaría así? El no te golpearía, aún ebrio.

-          Porque esta celoso. Mi promoción esta cerca, es inevitable y lo que ese bastardo quiere es armarme un escándalo para ensuciar nuestro nombre. ¡Esta rebosante de celos! ¡Me golpeó en la cara! ¡Mírame!

En el apuesto rostro de Boris se veía una pequeña marca de nudillos. Un arañón insignificante, un raspón superficial que no dejaría huellas.

-          Cierto, cierto – dijo Alexei, quitándole importancia. Pero Boris había recordado la ira que quería olvidar, y, viendo a su gemelo a los ojos, la dejó salir.

-          ¡Estábamos bebiendo, tranquilamente! ¡Ese plebeyo de Kulya se emborrachó muy rápido y comenzó a exigirme que desposara a la mujerzuela de su hermana, por una supuesta ofensa que yo no cometí! ¡Me negué y él se lanzó sobre mí! ¡Me golpeó en el rostro, me pateó en el abdomen! ¡Al defenderme, le estrellé una botella en los ojos! ¡A ese imbécil!

-          Ganaste, entonces.

-          ¡No Alexei! ¡No se trata de algo tan mundano como eso! ¡A mí! ¡Como se atrevió! ¿Acaso no te das cuenta? ¡EXIGIRME A MÍ! ¡GOLPEARME A MÍ! ¡A MÍ!

-          ¿Por qué no lo mataste? ¿Por qué si osó ensuciar el nombre Tubarov con algo tan vulgar, no lo desangraste como a un perro? Nadie te lo impedía. ¡Eres Boris Tubarov!

-          Por eso – dijo, en un hilo de voz, mientras la rabia escapaba de su cuerpo – Porque yo no soy tú.

Alexei tomó el arma del suelo, se puso los pantalones, una camiseta limpia y su chaleco antibalas, dirigiéndose rápidamente a la puerta. Pero, allí, en el umbral, se detuvo.

-          Ordénamelo.

-          No Alexei.

-          Ordénamelo.

-          No, Alexei.

-          Quieres que lo mate. Que llene su mentiroso y traicionero cuerpo de balas y le recuerde el significado de nuestro nombre. Lo que somos. Eso quieres.

-          No, Alexei.

-          ¿Algo te detiene? Solo pídelo. Es como…

-          Si yo lo hiciera, porque ambos…

-          Somos uno… tú el corazón…

-          Y tú la razón… yo siento, sufro, si lo odio…

-          Lo mato. Así debe ser. Así es. Una vez lo dijimos, hace tiempo, antes de que el mundo comenzara a rodar para nosotros.

-          Si fuéramos una sola persona…

-          No sobreviviríamos, ya que…

-          Realmente estaríamos solos….

-          Solo dilo, y se hace realidad. Así es siempre, así debe ser.

Boris recupera la entereza. Ve su rostro en el espejo, el rostro de su hermano gemelo. Respira profundo.

-          Ve y hazle entender a este mal nacido hijo de puta que nada ni nadie le dice a los Tubarov lo que tiene o no tiene que hacer. Una ofensa y calumnia de esa magnitud no se perdona. Nunca.

-          Regreso al amanecer.

Alexei sale sigilosamente de su base, mientras Boris toma su lugar en la tina. Es cierto, el agua se lleva el dolor y el silencio, los estruendos. Boris se enamoraría de todas, odiaría a todos y sufriría las penas de ambos. Alexei se encargaría de aquellos que se atreviesen a interponerse en su camino, golpeándolos a todos, matándolos a todos. Kulya esta muerto, Boris lo mató. Alexei solo jaló del gatillo. Así debe ser. Así es.

Sé que me quieren absorber, sacar el dulce de los huesos, ya no sólo la sangre. Todo lo que puedan, lo que les dé energía vital, alegría de vivir. Ese fuego en la panza que sentía a diario es agua pura para esta sedienta casta de muertos.

Y vos, hermoso. A veces te miro, así, a contraluz, y sé que no hay nada que pueda sustituir tu oscuridad, el tenerte en casa resultó ser la concreción de todo lo soñado.

[A turn and a half. The spiral takes me through weird places. What do the vampires mean?

I know they want to absorb me, suck up the sweet from my bones, not just merely the blood. All they are able to, all that gives them vital energy, joy of living. That fire in the belly I used to feel daily is cristal water for this thirsty caste of dead.

And you, beautiful. Sometimes I look at you, this way, against the light, and I know nothing can substitute your darkness, having you at home turns out to be the realization of all my dreams.]

Un, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once, doce, trece, catorce, quince, dieciséis, diecisiete, dieciocho, diecinueve, veinte, veintiuno, veintidós, veintitrés, veinticuatro, veinticinco, veintiséis, veintisiete, veintiocho, veintinueve y treinta. Treinta. Fila cuatro. Módulo catorce. Color. Pasillo dos. Hacía poco que se había bajado de unos tacones que no le pertenecían y de todas formas siempre detestó las alturas, vistas desde arriba o desde abajo. Clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack, clack,  clack, clack, clack, clack,clack, clack, clack, clack, clack, y clack. El sistemático sonido de la grapadora aún no ha conseguido anular el patético lirismo* que desde su rima cacofonicasonante amenaza con convertirse en la expresión poética de la época. Y lo peor será que el paralelismo lenguaje-época será, desafortunadamente, acertadísimo. Uno por arriba, uno por abajo, uno por arriba y uno rigidizando que si todas las tensiones se concentran en un punto y se produce agotamiento por punzonamiento. Al menos no había que pensar que es lo mínimo que se puede pedir a una virtual resaca  de dos o tres copas de menos motivada por el agotamiento de ahogar timideces en las dos o tres copas de más que nunca llegará a vomitar. Deja su Petrus 236 en el suelo mientras estira y encoje los dedos y se frota la palma de la mano y  piensa que el dolor en las plantas de los pies no duele cuando viene provocado a ritmo de unos pasos de baile ensayados y aprendidos hace ya más de veinte años.

*patético lirismo= reggaeton

M

“Dormir, llorar y jamás soñar. Despertar, recordar y volver a llorar. Desayunar cereal, llorar y caminar hacía el colegio. Tomar clase, divagar entre citas y llorar por dentro. Ir a hacer la compra, recorrer los pasillos y llorar porque quisiera cocinarte. Llegar a casa, arrojar violentamente la comida y llorar mientras camino hacía mi habitación. Mirar una película, llorar y luego secarme lágrimas. Mirar el ordenador, sollozar y hablar sin atreverme a llorar. Bañarme, confundir las gotas de agua con lágrimas y quedarme dormida medio desnuda en la cama, llorando”

Así comenzaría mi entrada de hoy, entre quejas y lamentos causados por el sabor de la ausencia y el recuerdo. Intoxicación, kilómetros recorridos de distancia pasional y no terrenal, recuerdos que disparan a quemarropa. Quería llorar mientras escribía porque te recordé mientras defecaba y fumaba mi cigarrillo. Me levanté a tientas, con el nudo recién amarrado a la garganta como una corbata mal puesta y comencé a pensar. A pensarte. 

Sin embargo, mi corazón palpitó de esa manera extraña. Ya sabes, el sentimiento atorado en el estomago y los dedos. No era solo la nostalgia, era algo más. ¡Era vida! Mi corazón comenzó a latir más deprisa. En mi mente, dibujaba con sumo tacto cada escena: Alguien, en alguna parte, usando un desfibrilador. Alguien, en algún sitio, volviéndome a la vida. Tardé unos segundos en darme cuenta que no era ‘alguien’ en realidad. Era yo misma, despertando de mi letargo autoimpuesto. Despertando y congratulandome de seguir en pie (aunque en realidad, estaba sentada en el inodoro)

Comencé a rebobinar la película de nuestra vida. Dicen que cuando mueres, tu vida pasa rápidamente. Pues bien, cuando revives todo es inverso. Lo recapitulé todo en unos segundos, incluso las fantasías que mi enamorada mente habían creado torno a tu presencia y la mía. Llegué a la primera vez que te miré. Dudé, temblé pero no lloré. Al contrario, una genuina sonrisa de felicidad se dibujó en mis labios delgados y resecos. Te pensé, me enamoré de nuevo y volví a vivir. Recordé, te extrañé nuevamente y morí por una fracción de segundo para después darme cuenta que seguía con vida.

Entendí y acepté. Todo ciclo termina. No somos agua para repetirnos en diversos estados de la materia. Quizá a veces eras hielo y yo vapor. Tal vez en otras ocasiones yo era el agua embravecida y tú el cauce que la mantenía estable. ¡Pues claro! Estamos compuestos de aproximadamente 70% de agua. Es normal que tendamos a repetirnos. Pero también tenemos otras cosas y entre esas cosas esta el final. 

Me estacioné en el momento, cerré los ojos y capturé el momento. Es de madrugada, ignoro la hora. Hace ya bastante que el tiempo se volvió en mi contra. La primera vez que te miré, ahí sentado con la boca cerrada y los ojos bien abiertos. Suspiré, volvía a rebobinar el momento exacto: Tú voz, tus gestos, el tono, color de piel, los ojos y el cabello. Enamorada abrí los ojos y seguí rebobinando la cinta. 

Siempre he tenido sueños, metas y he estado dispuesta a naufragar cuanto sea necesario para finalmente encallar en el islote final. Cuando terminé de rebobinar  nuestra  película, me sentí aliviada. Estiré cada musculo inactivo, troné cada uno de mis huesos torcidos, enseñé mis dientes en una sonrisa y lancé un suspiro cargado de interpretaciones. Estaba viva, tenía mis propias piernas y lo mejor era que me disponía a usarlas. 

Ya no tiene sentido vivir más si no vivir mejor. No arrepentimientos, no fantasmas asustando a mi alrededor. Cantar con mi voz desafinada, hacer mía la melodía de la vida y darme cuenta que no importa cuantas veces suceda, no me arrepentiré de volver a suceder. No me molesta viajar al pasado en tranvía y volver caminando con ganas de llorar. ¡Pero me dedicaré a vivir el día y regresar a casa con la satisfacción de que estoy aquí, viviendo! 

Justo ahora ya no puedo amarte. Primero porque he rebobinado cada momento que pasamos juntos, cada una de tus sonrisas comprensivas y mis reclamos injustificados. Rebobiné cada gemido y suspiro repletos de amor, así como cada lágrima de nostalgia, dolor y felicidad. Rebobiné cada parque, esquina, sombra y habitación. Rebobiné cada ‘te amo’ (y volví a reproducirlo muchas veces antes de guardarlos en el cassette) y cada ‘no quiero verte nunca más’. 

Segundo, y lo más importante. Quiero vivir, hoy. Quiero sentir, hoy. No quedarme en casa mirando películas viejas buscando vestigios de tu presencia. No seguir estrechando manos, sosteniendo miradas, intentando inútilmente impregnarme con algún destello tuyo. Creceré, y me amaré como jamás nunca me he amado. Me amaré con locura y pasión, de la misma manera que algún día te amé a ti. 

No tiré la película. Después de rebobinar la guardé en una caja y la puse junto a tu foto de infante. Quité la foto de mi escritorio y la puse en la repisa, lejos de mi campo de trabajo. Seré feliz, es lo más grande que puedo ofrecerte. El mayor regalo que te daré será mi sonrisa y mi hombro cuando quieras caerte de ebrio. No diré que quiero verte otra vez para sacar la vieja película y mirarla juntos en busca de enamorarnos. No. 

Filmaré una nueva, y si de alguna aleatoria manera nuestras miradas se topan y se sonrojan… quiero conocerte de nuevo. No, mejor dicho: Quizá te conozca y tengamos un primer encuentro. Como aquella mañana hace casi 4 años, pero será distinta porque cada día cambiamos un poco, evolucionamos. 

Si nuestras miradas se sonrojan y nuestros labios tiemblan, los míos te dirán: Me llamo Verónica Lissú, mucho gusto. 

Y podremos suceder o tal vez no.