No siento que por tener un blocccc tenga que escribir cuanta boludez me suceda a diario o tenga que escribir a la fuerza porque hace una semana que no publico nada.

Y es por eso que sin darme cuenta pasó...más de un mes.
Se me olvidó. Me colgué. No estaba inspirado. Me sentí lastimado por las declaraciones de Feinmann .
No tenía nada para decir. O no tenía ganas de decirlo.
Y cuando volví me dí cuenta de que hace casi un año empezaba esto. Y entonces me dije: a releer.
Estoy seguro de que la gran mayoría de los que me visitan aquí no han leido la gran mayoría de las cosas que aquí escribí. A ver entonces quién es el vago.
Los invito a visitar viejos posts y a comentar o no en ellos:

I DON'T WANNA GROW UP que de algún modo le da título al blog y es el primer post que aunque un poco infantil es el motivo de todo esto.

CHOCHA que es el post más visitado de este blog simplemente porque el título además de ser el sobrenombre de mi abuela es como en centroamerica y México le dicen al órgano genital femenino y el buscador direcciona a todos los amantes del porno en busca de cachuflas hasta aquí. Ya saben: para hacer un post exitoso al menos en visitas pónganle de título "paja" o "coger" y tendrán el blog más popular del barrio.

HECHO QUESO. :un vomíto veloz de un instante de eternidad.

DE VUELTA o la crónica de un viajero apasionado.

EL PESO DE LOS SUEÑOS, acerca del increible documental de Werner Herzog sobre la realización gloriosa de Fitzcarraldo en la cual arrastraron (entre otras cosas) un barco montaña arriba en los '70.

DEFOGUECIDO o un desesperado llamado a la sensatez (demostrando lo contrario)

MOTHER NATURE'S SON y LOS BUSCADORES DE SEÑALES o como volver a la naturaleza sin un iphone.

ATRAPA LA BOLA, crudo relato relleno de traumas que explica porqué soy mas hincha de los Bulls que de Racing.

SANGRE , DIOS Y ROCANROL, mi poema adolescente premiado en la bienal del '90.

BARRAS DE COLORES, o una anecdota sin sentido pero llena de -ejem- colores.

LAS FLORES DE ABRIL, carta de cumpleaños a un querido amigo.

Y por supuesto hay más. Solo agiten sus deditos aleatoriamente en los ARCHIVOS y porqué no, visiten los poemasomenos o algunas bitácoras amigas en los ENLACES Y DESENLACES, que un blog ademas de permitirnos demostrar cuán pelotudos somos también es para revolver, recorrer, navegar, descubrir y redescubrir.

Y comentar.

Derrotado por mi propia caída, aberrante traspié que en patineta se desliza imperturbable por la capa aceitosa sin fín de mi desvarío có(s)mico.

Vuelvo a pegar la vuelta de vuelta devuelta y aparatoso migajerío sucede sin ton ni son ni son ni ton.

Subo debajo de la subsuela aérea y a la fuerza me desvelo para cerrarle los ojos a los pocos bríos desastrados que me dejan de a poquito.

Arriba gritan abajo.

Vengo de lo alto.
Allí el pan es pan y la tierra es tierra.
Todo convoca.
Antiguos habitantes saludan a cada paso sin importarles nuestros más oscuros pensamientos: ellos se han quedado allí para recordarnos que lo puro aún existe.
Y en lo alto hay más: el aire es aire, el agua agua y el silencio aturde. No hay sonido más violento que el grito infinito del silencio diciéndonos: búsquenme, estoy allí adonde la señal de tu celular no llega, estoy allí adonde el sol y la basura se convierten en energía pura y el arte de reciclar no es una página web, estoy allí desde que nació la nada y el todo, y allí seguiré cuando todo vuelva a ser nada.
Y en lo alto siempre se aprende algo que no se deja ser dicho por palabra alguna. La lección de lo infinito rutilante. La lección del paraíso salvaje.
Acá en lo bajo ya no se puede. Ya no hay con qué. De aquí en más será todo inexacto. No volveré sino para irme de cacería de mí mismo, la búsqueda del halcón infinito, la lagartija veloz.
Brazos en alto y a retomar el sendero.
No queda nada sino el fuego.

Luego todo es un conglomerado plástico envuelto en más plástico y tanto en Beijing como en Los Angeles o Lima o Buenos Aires lo que se vé siempre es lo mismo, la occidentalización falaz de la nada atirrobada y expuesta a la mentira de un mundo que de tan moderno ya se volvió retrógrado.

Desde la antigua Cuenca colonial en Ecuador, un vendedor callejero de brebajes medicinales nos alienta a seguir creyendo que la esencia de las cosas aún sigue viva.